February 2026 – Page 43

LIEBEN UND ERTRAGEN, ERTRAGEN UND LIEBEN – Wie das Schicksal von Hans und Daniela auf ihrer kirchlich getrauten Ehe lastete: Vom stürmischen Hochzeitstag mit der verlorenen Brautkrone bis zu unerwartetem Familienzuwachs, einer dramatischen Dreiecksgeschichte mit der jungen Geliebten Michaela, schweren Lebensprüfungen, Vergebung im Schatten der Kirche, neuen Anfängen im Kreise der Kinder – und einem bewegenden Neuanfang zwischen alten und neuen Lieben, getragen vom Glauben, Fürsorge und der Kraft der Versöhnung.

LIEBEN, INDEM MAN GEDULD ÜBT GEDULDIG SEIN, INDEM MAN LIEBT Früher, in den kleinen Dörfern Bayerns, heirateten

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„Sie ist einfach unerträglich!“, verzog mein Freund das Gesicht, „Eine furchtbare Frau. Daran will ich gar nicht mehr denken!“ — Vor Kurzem hatte er sich von seiner Frau getrennt und obwohl er meinte, ihr nie wieder nachtrauern zu wollen, kam er aus dem Erzählen nicht heraus: Wie sie bei allem widersprach, wie schon ein einfacher Einkauf zum Skandal wurde; wie nie rechtzeitig das Essen fertig war, obwohl er vor Hunger fast umkam; wie sie für Unsinn Geld ausgab, obwohl sie kaum etwas verdiente; wie sie zugenommen hatte, was ihn rasend machte, denn eine Frau müsse schlank sein! – Zum Teil wurde er so heftig in seinen Formulierungen, dass ich ihn bat, sich etwas zu mäßigen. „Du kannst leicht reden, du Schlaumeier! Leb mal eine Woche mit ihr! Ich hab‘ sieben Jahre mit ihr ausgehalten. Zum Glück haben wir keine Kinder bekommen – das wären arme Kinder gewesen.“ – „Nun reg dich wieder ab!“, versuchte ich zu beschwichtigen. Aber er ließ nicht locker: „Und dann diese ständigen Anrufe! Kaum war ich mal bei Freunden, klingelte alle fünf Minuten das Handy: ‚Wann kommst du nach Hause?‘ – Mann, war das peinlich.“ – „Ja, das klingt wirklich schlimm. Aber jetzt bist du wenigstens frei…“ Diesen Gesprächsfetzen erinnerte ich mich drei Jahre später, als ich einen anderen Freund besuchte. „Lass uns doch mit dem Kinderwagen durch den Park spazieren!“, schlug er vor. Seine Tochter war ein halbes Jahr alt und er liebte diese Spaziergänge. Während wir schlenderten und die Kleine schlief, erzählte er mir leise, wie glücklich er sei. Solche einfachen und liebevollen Worte hört man heute selten, darum hörte ich umso aufmerksamer zu, zumal da eine kleine Intrige mitschwang, die mich beschäftigte. Von seiner Frau berichtete er: Zusammen waren sie über zwei Jahre, kennengelernt bei einer großen Party, zu der er ursprünglich gar nicht gehen wollte. „Wenn ich damals nicht hingegangen wäre, hätte ich nie Lena kennengelernt“, lächelte er. Lena war für ihn die perfekte Frau: Sie kochte hervorragend, sorgte für ein gemütliches Zuhause, ging mit Geld wirklich vernünftig um – er hatte ihr sogar eine eigene Bankkarte besorgt und kontrollierte nie ihre Ausgaben. Sie waren kaum voneinander getrennt. „Wenn ich mal ohne sie unterwegs bin, fange ich nach einer Stunde schon an, sie zu vermissen. Also fahre ich schnell heim. Wir haben uns bisher nur einmal gestritten: Wegen dem Namen unserer Tochter. Sie wollte, dass sie Antonia heißt, ich war für Rita. Am Ende wurde es Antonia, wie du weißt. Ich hab‘ ein bisschen gemeckert – und dann gedacht: Wozu? Ist doch ein schöner Name. Lena hatte recht.“ Später ergänzte er: „Und ihre Figur ist super, auch wenn Lena ständig motzt, dass sie abnehmen müsse.“ — „Du bist also richtig verliebt, auch nach der langen Zeit?“ fragte ich. „Natürlich! Und jeden Tag liebe ich sie mehr!“ So verschieden waren die Ehen meiner beiden Freunde… Und die Pointe daran: Es handelt sich um ein und dieselbe Frau! Lena war die Ehefrau des einen, den sie zur Weißglut brachte, und ist nun die Lebenspartnerin des anderen, der sie vergöttert. Und nun zerbreche ich mir den Kopf über dieses Rätsel: Wie kann das sein?

Sie ist einfach unerträglich! mein Freund verzieht das Gesicht. Eine schreckliche Frau. An sie will ich

Als ich meinem Mann das Abendessen zu seiner kranken Mutter brachte, rief meine Anwältin an: „Kommen Sie sofort zurück!“ Mein Mann bat mich, seiner kranken Mutter das Abendessen zu bringen. Auf dem Weg dorthin erhielt ich einen Anruf von meiner Anwältin mit den Worten: „Kommen Sie SOFORT zurück!“ Mit einer frisch gebackenen Lasagne im Auto war ich schon fast bei meiner Schwiegermutter, als der Anruf meiner Anwältin alles veränderte: „Fahren Sie SOFORT nach Hause!“, rief sie. Was ich an diesem Abend erlebte, offenbarte die dunklen Seiten der beiden Menschen, die mir am nächsten standen.

Als ich meinem Mann das Abendessen für seine kränkelnde Mutter vorbeibringen wollte, rief mich meine

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Mein Ehemann setzte mich aus meiner eigenen Wohnung vor die Tür, doch ich gab nicht einfach auf

Mein Mann hat mich aus meiner eigenen Wohnung geworfen aber so leicht gibt sich eine Deutsche eben nicht

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Ich war acht Jahre alt, als meine Mutter unser Zuhause verließ: Sie ging bis zur Straßenecke, stieg in ein Taxi und kam nie zurück. Mein Bruder war fünf. Von diesem Tag an veränderte sich alles im Haus. Mein Vater begann Dinge zu tun, die er vorher niemals getan hatte: früh aufstehen, um Frühstück zuzubereiten, das Waschen und Bügeln der Schuluniformen zu lernen, uns morgens vor der Schule mit unbeholfener Hand die Haare zu kämmen. Ich sah, wie er die Reismenge falsch einschätzte, das Essen anbrennen ließ und vergaß, die weißen und bunten Sachen zu trennen. Dennoch sorgte er immer dafür, dass es uns an nichts fehlte. Nach der Arbeit kam er müde heim, half bei den Hausaufgaben, unterschrieb die Hefte und bereitete die Pausenbrote für den nächsten Tag vor. Meine Mutter besuchte uns nie wieder. Mein Vater brachte nie eine andere Frau mit nach Hause, stellte niemanden als neue Partnerin vor. Wir wussten, dass er ausging und manchmal spät zurückkam, aber sein persönliches Leben blieb außerhalb unserer vier Wände. Zu Hause waren nur mein Bruder und ich. Ich habe ihn nie sagen hören, dass er sich wieder verliebt hat. Seine Routine war Arbeiten, Heimkommen, Kochen, Waschen, Schlafengehen – und das alles von vorn. Am Wochenende nahm er uns mit in den Park, an den Rhein oder machte mit uns einen Bummel durch die Einkaufszentren – auch wenn wir nur die Schaufenster ansahen. Er lernte, Zöpfe zu flechten, Knöpfe anzunähen und Mittagessen zuzubereiten. Brauchten wir Kostüme für Schulveranstaltungen, bastelte er sie aus Pappe und alten Stoffen. Er beklagte sich nie. Nie sagte er: „Das ist nicht meine Aufgabe.“ Vor einem Jahr ist mein Vater zu Gott gegangen. Es ging schnell – keine Zeit für lange Abschiede. Als wir seine Sachen ordneten, fand ich alte Notizbücher, in denen er die Haushaltskosten festhielt, wichtige Termine, Erinnerungen wie „Gebühr zahlen“, „Schuhe kaufen“, „das Mädchen zum Arzt bringen“. Ich fand keine Liebesbriefe, keine Fotos mit einer anderen Frau, keine Spuren eines romantischen Lebens. Nur die eines Menschen, der für seine Kinder gelebt hat. Seitdem beschäftigt mich eine Frage: War er glücklich? Meine Mutter ging fort, um ihr eigenes Glück zu suchen. Mein Vater blieb und verzichtete scheinbar auf das eigene. Er gründete nie eine neue Familie. Hatte nie ein Zuhause mit einer Partnerin. War nie wieder jemandes Priorität – außer für uns. Heute weiß ich, dass ich einen außergewöhnlichen Vater hatte. Aber ich verstehe auch, dass er als Mann allein geblieben ist, damit wir nicht allein sind. Und das ist schwer. Denn jetzt, wo er nicht mehr da ist, frage ich mich, ob er je die Liebe bekommen hat, die er verdient hätte.

Ich war acht Jahre alt, als meine Mutter das Haus verließ. Sie ging nur kurz zur Ecke, stieg in ein Taxi

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Vierzig Jahre lang habe ich festliche Tafeln gedeckt, und ausgerechnet in der Silvesternacht blieb ich ohne Gäste. In der Küche herrschte eine Stille, als hätte sogar die Luft sich beleidigt zurückgezogen. Die Pfanne schwieg, der Kühlschrank brummte traurig, und zum ersten Mal seit Jahrzehnten bereitete ich weder Salat noch ein warmes Gericht zu. Es fühlte sich an, als sei das Fest abgesagt – wie eine Aufführung, zu der niemand erscheint. Doch genau in dieser Stille klingelte plötzlich jemand an der Tür. Erschrocken hielt ich inne. Wer könnte das wohl sein? Die Kinder mit den Enkeln waren zu Verwandten gefahren, die Freundinnen feierten verstreut auf ihren Wochenendhäusern. Ich warf mir den Morgenmantel über und ging, bereits leicht genervt, zur Tür. Auf der Schwelle stand meine Nachbarin aus der Wohnung gegenüber, mit einer großen, emaillierten Schüssel, sorgfältig abgedeckt. „Warum sitzt du allein?“, lächelte sie, doch ihr Blick war aufmerksam. „Ich habe Salat gemacht und dir einen gebracht. Ich weiß doch, dass du ihn magst. Gestern habe ich dich Müll wegbringen sehen – du schienst so nachdenklich. Da dachte ich, deine Kinder sind wohl nicht gekommen.“ „Danke dir, aber das ist nicht nötig“, versuchte ich, die Tür zu schließen, doch sie war schon eingetreten. „Ach komm. Nimm ihn ruhig. Ich habe genug. Und… darf ich kurz hereinkommen?“ Ich hatte keine Kraft zu diskutieren. Ich ließ sie in die Küche, stellte die Schüssel auf den Tisch und schaltete den Wasserkocher ein. Ich bewegte mich wie ferngesteuert, als folgte ich dem Programm eines anderen. „Die Kinder sind nicht gekommen?“, fragte sie leise beim Hinsetzen. „Die Große ist mit ihrer Familie bei den Schwiegereltern. Der Mittlere feiert bei sich zu Hause.“ Ich zuckte die Schultern. „Dort ist es wohl lebhafter.“ Sie nickte und fügte vorsichtig hinzu: „Also bist du zum ersten Mal allein am Feiertag… seitdem im Frühjahr alles passiert ist.“ Ich erstarrte mit der Tasse in der Hand. Dann stellte ich sie langsam ab und setzte mich ihr gegenüber. „Acht Monate sind vergangen“, sagte ich leise. „Aber ich habe mich noch nicht daran gewöhnt.“ Alle im Haus wussten Bescheid. Aber niemand sprach darüber. Als könnten Worte den Verlust noch realer machen. „Dein erster Feiertag allein, stimmt’s?“ „Der erste.“ Ich lächelte bitter. „Ich habe immer gekocht. Jedes Jahr. Vierzig Silvester-Tafeln. Und heute schaffe ich es einfach nicht. Heute Morgen habe ich kurz überlegt: Warum überhaupt?“ Der Wasserkocher klickte. Ich schenkte uns beiden Tee ein, stellte Zucker hin und blickte aus dem Fenster, wo vereinzelt Schneeflocken durch die Dunkelheit wirbelten. „Weißt du“, sagte die Nachbarin leise, „ich habe dir immer ein wenig beneidet. Du hattest eine große Familie. Laut, voller Leben.“ „So wirkte es von außen“, seufzte ich. „Aber innen drin… du weißt nicht, wie oft ich gehen wollte.“ Sie sah mich erstaunt an. „Du?!“ „Ja. Gerade, als die Kinder klein waren. Schlaflose Nächte, Probleme in der Schule, Gezänk. Und meine Schwiegermutter – kam jeden Samstag, wusste stets, wie ich leben sollte. Ich schwieg und habe alles ertragen.“ Draußen leuchteten schon die ersten Lichterketten. „Einmal habe ich sogar meinen Koffer gepackt“, gestand ich. „Vor vielen Jahren. Ich war erschöpft, niemand fragte, wie es mir geht. Ich setzte mich und fing einfach an zu weinen. Er kam herein, setzte sich zu mir und nahm mich in den Arm. Sagte kein Wort. Und ich dachte: Wohin sollte ich gehen? Wer braucht mich schon?“ Die Tränen liefen. Ich ließ sie einfach zu. „Du hast ihn geliebt, oder?“, fragte sie. „Ich liebte ihn. Aber er war entfernt. An meiner Seite, aber nicht wirklich bei mir. Wir lebten zusammen – und waren doch jeder für sich allein.“ Als die Kinder größer wurden und auszogen, wurde es noch leerer. Und da wurde mir klar – es gab nichts mehr, worüber wir reden konnten. „Warum tut es jetzt noch so weh?“, fragte sie. Ich schwieg. „Vielleicht, weil ich jetzt niemanden mehr habe, den ich beschuldigen könnte. Ich bin allein mit all dem Ungesagten. Mit dem, was nie war.“ Die Kinder kamen selten. Sie halfen, fragten, ob es mir gut geht. Ich sagte Ja. Und sie gingen wieder. „Das Schlimmste ist“, flüsterte ich, „manchmal frage ich mich: Was, wenn ich damals tatsächlich gegangen wäre? Wenn ich mich für mich entschieden hätte?“ „Und die Kinder?“ „Sie halten einen immer zurück. Man kann einfach nicht an sich denken. Ich habe für alle gelebt. Und jetzt frage ich mich: Wo bin ich eigentlich?“ Wo ist die Frau, die einmal geträumt hat? Ich habe sie vergessen. Und plötzlich gehörte der Kummer mir nicht mehr allein: „Ich habe es satt, immer gut und bequem zu sein! Mein ganzes Leben lang war ich die, die man von mir erwartete – aber ich selbst war nie wirklich da!“ Draußen knallten die ersten Silvesterböller. Bald würde es Mitternacht sein. „Lass uns gemeinsam ins neue Jahr gehen“, schlug sie vor. „Mit Tee und diesem Salat.“ Ich sah sie überrascht an. „Und du?“ „Ich bin jedes Jahr allein. Ich tu meistens nur so, als würde es mich nicht stören. Heute will ich nicht so tun.“ Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte ich mich verstanden. Ich schaltete den Fernseher ein. Die Glocken zählten die letzten Sekunden. Und plötzlich dachte ich: Das Fest ist nicht der Tisch. Das Fest ist das Gespräch. Es ist, wenn man einfach mal sich selbst sein darf. Als sie ging, war die Küche nicht mehr leer. Sie blieb still, aber friedlich. Ich blickte auf die Uhr – das neue Jahr hatte bereits begonnen. „Na gut“, flüsterte ich. „Mal sehen, was du mir bringst.“ Ich holte die Eier heraus, stellte die Pfanne auf. Dieses Mal dachte ich nur an mich. Und zum ersten Mal seit vielen Monaten lächelte ich. Und was denkst du – wie viele Frauen leben ihr ganzes Leben lang für andere und erkennen es erst viel zu spät?

Vierzig Jahre lang habe ich festliche Tafeln gedeckt, doch an Silvester blieb meine Wohnung ohne Gäste.

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Wiedergeborenes Glück – „Herr, hören Sie bitte auf, mir ständig nachzulaufen! Ich habe Ihnen doch gesagt, dass ich um meinen verstorbenen Ehemann trauere. Lassen Sie mich in Ruhe! Sie machen mir langsam Angst!“, rief ich verzweifelt. „Ich weiß, ich weiß… Aber ich habe das Gefühl, dass Sie nicht nur um Ihren Mann, sondern auch ein wenig um sich selbst trauern. Verzeihen Sie…“, erwiderte mein beharrlicher Verehrer. Nach dem plötzlichen Tod meines Mannes Oleg begann mein neuer Lebensabschnitt mit Herzschmerz, zwei pubertierenden Söhnen – und einem Sanatoriumsaufenthalt im Schwarzwald, den meine Kollegen mir gegen meinen Willen ans Herz gelegt hatten. Im Sanatorium teilte ich mir das Zimmer mit der lebensfrohen Vicky – immer zu Scherzen aufgelegt und eine Magnete für die Unterhaltungskünstler des Hauses, während ich mich lieber zurückzog. Jeden Abend beobachtete ich den stets makellos gekleideten, kleinen Herrn Valentin, der mir mit Komplimenten und charmanten Sprüchen nachstellte – was mich zunächst nur nervte. Doch allmählich schmuggelte sich sein warmer Bariton und seine Hartnäckigkeit in mein Herz. Am letzten Abend wollte ich mich nicht weiter verschließen – ein liebevoll gedeckter Tisch, eine Flasche Sekt und seine schüchterne Bitte, mich wiederzusehen: „Gib mir doch deine Adresse, Maren. Vielleicht besuche ich dich einmal.“ Die Heimreise fiel uns schwer… und dennoch meldete sich Monate später Valentins Ehefrau bei mir und erklärte, unser Glück habe keine Zukunft – ich sei schließlich schon vierzig. Ein halbes Jahr später stand Valentin plötzlich vor meiner Tür – inzwischen geschieden, mit einer Tochter, und einem Heiratsantrag im Gepäck. Ich zögerte: „Ich habe zwei Söhne, du eine Tochter… Sind wir überhaupt bereit für eine gemeinsame Familie?“ Der Alltag brachte Hochs und Tiefs. Aus Kindern wurden Erwachsene – und aus Valentin und mir echte Partner. Unser gemeinsames „neu geborenes Glück“ bekam seinen Höhepunkt, als unser Enkel zur Welt kam. Wir nannten ihn Mirko, als Symbol für den Familienfrieden. So fanden wir, nach viel Kummer, Streit und Versöhnung, unser wiedergeborenes Glück im Herzen Deutschlands.

Herr Schmidt, hören Sie endlich auf, mir auf Schritt und Tritt zu folgen! Ich habe Ihnen doch gesagt

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„Verschwinde! – brüllte Boris. – Was tust du da, Junge… – Seine Schwiegermutter versuchte sich hochzuziehen, klammerte sich an den Tischrand. – Ich bin nicht dein Junge! – Boris schnappte ihre Tasche und warf sie in den Flur. – Dass von deinem Geist hier nichts mehr bleibt! Maria zuckte zusammen. Sechs Jahre lang hatte sie ihn noch nie so schreien gehört. Was hast du da vor, Junge… – Die Schwiegermutter mühte sich am Tischrand auf. Ich bin nicht dein Junge! – Boris griff zur Tasche und warf sie in den Flur. – Kein Funke mehr von dir in dieser Wohnung! …Anni schlief, die Arme wie ein kleiner Seestern ausgestreckt. Maria deckte sie behutsam zu. Sie liebte es, ihrer Tochter so zuzuschauen. So viele Jahre hatte sie von ihr geträumt, alles gegeben, um Mutter zu werden. Ihr Mann kehrte von der Nachtschicht zurück – das wusste sie am Rascheln im Flur. Maria verließ das Kinderzimmer, schloss die Tür hinter sich. Boris zog die Schuhe aus. Ausgezehrt, sichtbar abgenommen. Er arbeitete wie ein Tier, um die kredite fürs künstliche Befruchten schnell abzuzahlen. Schläft sie? – fragte er leise. – Ja. Sie hat gegessen und ist sofort eingeschlafen. Boris zog Maria an sich, vergrub das Gesicht an ihrem Hals. Er redete selten von Liebe, aber sie spürte seine Dankbarkeit bis ins Mark. Dafür, dass sie geblieben war, ihn nie verlassen hatte für einen gesunden Mann, ihm pures Glück schenkte. Mit sechzehn hatte Boris die Mumps „auf den Beinen“ durchgestanden – aus Scham hatte er seiner Mutter nichts sagen wollen, als dort alles anschwoll und schmerzte. Und als er sprach, war es zu spät. Die Komplikationen hatten ihm fast vollständige Sterilität gebracht. – Mutter hat angerufen, – sagte Boris dumpf, löste die Umarmung nicht. Maria war angespannt. Und was will Frau Alla diesmal? Sie kommt. Ist mittags da. Hat Kuchen gebacken, sagt sie, vermisst uns. Maria seufzte, löste sich aus Boris’ Armen. – Boris, muss das wirklich sein? Beim letzten Mal hat sie mich mit ihren Ratgebern über Natron-Spülungen jämmerlich zur Weißglut gebracht. – Maria, das ist halt Mutter… Sie will ihr Enkelkind sehen. Ein Jahr ist vorbei und sie hat Anni nur auf Fotos gesehen. Sie ist halt Oma. Oma, – lächelte Maria bitter. – Die unsere Tochter als ‚missraten‘ bezeichnet … Sie hatten Anni vor einem Jahr adoptiert. Die Warteliste für gesunde Neugeborene in ihrem Bundesland war so lang, dass man dabei grau werden konnte. Kontakte halfen, ein Umschlag mit dicker Summe „für die Station“ und eine pragmatische Hebamme. Das Mädchen war von sehr junger, verängstigter Schülerin geboren worden – sechzehn, alles hätte ihr Leben ruiniert. Maria erinnerte sich noch: ein winziges Bündel mit drei Kilo zweihundert, blaue Augen blickten sie an. Na gut, – Maria drehte sich um. – Lass sie kommen. Wir überstehen das. Aber wenn sie wieder so anfängt … – Sie wird nicht, – versprach Boris. – Wirklich. Am Mittag erschien die Schwiegermutter. Alla Viktorowna betrat die Wohnung und füllte den ganzen Raum aus. Eine große, laute Frau, mit derber, ländlicher Art, die selbst Pferde bändigt, Häuser zupackt und alle mit Argumenten erschlägt. …“ Gekonntes Drama um Familie, Adoption und vermeintlich „fremdes Blut“: Kann Boris sein Kind und Maria vor der eigenen Mutter beschützen, als die Situation eskaliert? Mitten in Berlin ringt Boris zwischen Herkunft und echter Liebe – bis ein einziger Satz seine Welt zum Einsturz bringt. Schreibt Eure Gedanken zum Monolog der Mutter in die Kommentare – und lasst gern ein Like da!

Raus hier! brüllte Boris. Was machst du denn, Junge Die Schwiegermutter stemmte sich langsam am Tisch hoch.

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Mir tut das Kind leid, aber für deine Ex-Frau werde ich nicht zahlen!

Es tut mir leid um das Kind, aber deine Ex-Frau werde ich nicht mehr durchfüttern! Es war vor etlichen

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015

Erst geben wir dein Geld aus, danach gibt jeder sein Eigenes aus – Wie ein Erbe mein Leben und meine Ehe in einer deutschen Familie veränderte

Zuerst geben wir dein Geld aus dann gibt jeder seins aus. Alles begann mit einem Erbe, das mich eigentlich