January 2026 – Page 28

Der Bruder meines Mannes wollte „nur eine Woche zu Besuch kommen” – blieb dann aber ein ganzes Jahr. Am Ende mussten wir ihn mit Polizeihilfe hinauswerfen.

Du verstehst doch sicher, bei Markus läuft es gerade richtig schlecht. Die Frau hat ihn rausgeworfen

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Ferien ohne festen Plan – Warum unsere kleine Familie den Silvesterstress hinter sich ließ und einfach mal zuhause blieb

Ferien ohne Zeitplan In der Küche brummte der Dunstabzug, und Andreas las zum dritten Mal die Nachricht

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„Entweder ich oder deine Katzen!“ – Mein Ehemann stellte mir ein Ultimatum, also half ich ihm beim Kofferpacken

Mein Mann stellte mir das Ultimatum: Entweder ich oder deine Katzen. Also half ich ihm, seinen Koffer

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Die angelehnte Tür Zuerst bemerkte er gar nicht, was anders war. Wie gewohnt stieg er im neunten Stock aus dem Aufzug, tastete nach dem Schlüsselbund und schlenderte zu seiner Wohnungstür, während der Champagner und die Salate noch als dumpfes Rauschen in seinem Kopf nachhallten. Im Treppenhaus herrschte für diese Silvesternacht ungewöhnliche Stille; nur eine Etage tiefer wurde gelacht und Türen flogen zu. Vor seiner Wohnung blieb er stehen, lehnte die Hand an die Wand, um das Schloss nicht zu verfehlen, und erst da sah er flüchtig links ein Flackern im Augenwinkel. Die Nachbartür, gleich neben seiner, stand einen Spalt breit offen. Im Halbdunkel des Flurs glimmte eine bunte Lichterkette, über den Garderobenständer geworfen, und aus der Tiefe drang leise eine Frauenstimme: „Schneeflöckchen, Weißröckchen, wann kommst du geschneit…“ Er blieb, mit dem Schlüssel in der Luft, stehen. Im Treppenhaus war es kühl, es roch nach etwas Gebratenem, das aus irgendeiner Wohnung drang, und nach seinem eigenen Rasierwasser. In seinem Kopf hallten noch die Trinksprüche: „Auf die Gesundheit, auf uns, dass wir nicht alt werden!“; und gerade jetzt wurde es seltsam leer. Bei den Freunden war es laut, eng, Kinder tobten umher, jemand warf Knallbonbons aus dem Fenster. Er hatte gelacht, getrunken, zugehört, wenn es um Immobilien, Urlaube in Spanien und Renovierungen ging. Als Mitternacht schlug, stießen sie an, umarmten sich, ein paar flossen Tränen beim dritten Glas. Dann ein kurzes Taxi durch die fast menschenleere Stadt, die Lichterketten in Bäumen – und jetzt stand er hier, die Schuhe drückten, ein schwummeriges Gefühl im Schädel und diese eigenartige Klarheit: Er kam allein nach Hause. Die Nachbarn. Er kannte ihre Gesichter, aber nicht ihre Namen. Der ältere Herr mit den grauen Schläfen und dem kleinen Bäuchlein unter dem Strickpullover, der im Aufzug immer freundlich nickte. Seine Frau, klein, mit kurzem Haar und Netzbeutel, immer voller Tüten. Sie lebten schon länger hier als er. Als er vor fünfzehn Jahren einzog, war ihr Name schon am Türschild; er hatte nie genauer hingesehen. Ein Gruß, ein Kopfnicken, gelegentlich ein kurzes Wort über das warme Wasser, das wieder fehlt. Und das war’s. Er blickte auf die angelehnte Tür. Die Musik lief, aber leise. Die Lichterkette flackerte, als hätte sie keine Lust. Drinnen war es dunkel, nur das Flurlicht schimmerte schwach. Die Tür bewegte sich nicht. „Vorbeigehen“ war der erste, naheliegende Gedanke. Vielleicht lüften sie, haben es vergessen – nicht seine Angelegenheit. Fast hätte er schon seinen Schlüssel in die Tür gesteckt, doch etwas hielt ihn zurück. Eine angelehnte Tür in so einer Nacht, wo alle entweder Gäste haben oder sich zuhause verschanzen, um keine bösen Überraschungen erleben zu müssen. Alte Lieder, wie aus seiner Kindheit. Und dieses seltsame Gefühl: Wenn er jetzt einfach in seine Wohnung geht, sich auszieht und das Fernsehkonzert einschaltet, dann bleibt sein Leben genauso – neben Menschen, über die er nichts weiß, nur durch eine Wand getrennt. Er zog den Schlüssel wieder aus dem Schloss und lauschte. Keine Stimmen, kein Lachen – nur das Lied endete und das nächste begann: „Der blaue Wagen“. Er verzog das Gesicht. Was, wenn jemandem etwas passiert ist? Gestürzt? In den Nachrichten liest man ständig von alten Leuten, die erst Tage später gefunden werden. Vor zwei Wochen hatte er den Nachbarn in der Apotheke gesehen: Er kaufte Medikamente, kramte ewig im Geldbeutel, entschuldigte sich vor der ganzen Schlange. „Na gut“, murmelte er zu sich selbst und machte einen Schritt auf die Tür zu. Er schob sie vorsichtig mit den Fingern. Sie gab etwas nach, dann stieß sie auf etwas Weiches. Durch den Spalt sah er mehr vom Flur: den abgetretenen Teppich, ein Paar Schuhe, Damenpantoffeln mit Fell. Geruch von gebratenem Hähnchen und Mandarinen – der Duft war bereits abgekühlt, aber er lag noch in der Luft. Jacken hingen an der Garderobe, die Lichterkette baumelte bis zum Boden. „Hallo?“ rief er zögerlich. „Äh… ist jemand da?“ Keine Antwort. Die Musik lief gleichmäßig weiter, also Strom und Geräte funktionierten. Er klopfte mit den Knöcheln. „Nachbarn, alles okay bei Ihnen?“ Drinnen polterte etwas dumpf, dann hörte er Schritte. Die Tür öffnete sich etwas weiter und im Spalt erschien das Gesicht der Hausherrin. Die Wangen rosig, der Blick müde, die Festtagsfrisur hatte ihre Form verloren. Sie trug einen glänzenden Pullover, um den Hals eine schlichte Kette. „Ach!“, sagte sie überrascht und griff sofort nach der Türklinke, als wolle sie die Tür gleich schließen. „Entschuldigen Sie, wir hier…“ Er hob die Hände, als wolle er sich rechtfertigen. „Ich… also… die Tür war angelehnt. Ich habe mir Sorgen gemacht. Alles in Ordnung?“ Sie sah ihn einen Moment prüfend an, bemerkte den schief sitzenden Schlips, die Plastiktüte mit Salatresten und – so schien es – erkannte ihn. „Ah, aus der Neun“, sagte sie. „Ja, ja, alles gut. Wir haben nur… das Fenster offen gehabt und…“ Von drinnen rief ein Männerstimme: „Wer ist da, Lissi? Wieder die Silvesterknaller?“ „Der Nachbar!“, rief sie zurück. „Unserer von gegenüber!“ Die Tür ging auf und ihr Mann erschien. Hemd über der Hose, oberster Knopf geöffnet, ein Glas mit bernsteinfarbenem Inhalt. Sein Gesicht war verknittert, doch die Augen klar. „Ach, guten Abend!“, sagte er. „Frohes neues Jahr!“ „Ihnen auch!“, antwortete Anton – und dachte, dass er ihre Namen immer noch nicht kannte. „Ich… habe die Tür gesehen. Dachte, vielleicht ein Luftzug, und Sie sind weg.“ „Ach, wir…“, Lissi lächelte kurz, „aus Gewohnheit. Wenn ich Müll rausbringe, schließe ich nie ganz ab. Heute war alles so hektisch, hab vergessen. Tut mir leid, wenn Sie erschreckt wurden.“ Er nickte und hatte schon zum Rückzug angesetzt. „Na, dann ist ja alles gut. Ich geh dann mal. Noch mal…“ „Moment!“, rief der Nachbar plötzlich. „Bleiben Sie doch kurz. Jetzt sind Sie schon mal da.“ Er zögerte. „Ach, ich war ja schon bei Freunden, habe gegessen und getrunken. Ist ein bisschen unangenehm…“ „Quatsch!“, winkte der Mann ab. „Was ist schon dabei? Wir grüßen uns zwanzig Jahre und nie sitzen wir mal zusammen. Lissi, gib dem Herrn ein Gläschen!“ Sie zuckte die Schultern, aber es klang viel mehr nach Zustimmung. „Schuh aus, komm rein“, sagte sie. „Ganz unkompliziert. Küche ist dort.“ Er blickte unsicher auf seine eigene Tür. In der Tasche schwer der Schlüssel, in der Hand die Tüte mit Salat und der Sektflasche, die er bei den Freunden gar nicht geöffnet hatte. Die stille Wohnung schien plötzlich besonders leer. „Gut, aber nur kurz“, sagte er. Er stellte die Schuhe zu ihren, nicht viele: zwei Paar Männerhalbschuhe, alt, aber gepflegt, Damenschuhe, keine Kinderschuhe. Die Tüte nahm er mit, unsicher, wohin damit. „Gib her“, Lissi reichte die Hand. „Was bringst du mit?“ „Ach, nur ein bisschen Salat und Sekt“, murmelte er verlegen. „Perfekt! Unser Sekt ist gerade aus“, sagte sie. „Du bringst also ein Geschenk.“ Die Küche war klein, aber gemütlich. Auf dem Tisch noch Salatteller, Heringssalat, Wurst, Mandarinen. Eine Vase mit Tannenzweigen und zwei Figuren. Am Fenster glimmte eine andere Lichterkette. Auf einem Stuhl saß eine Frau um die Fünfzig mit sanftem Gesicht und stöberte durchs Handy. Daneben ein leerer Becher auf dem Hocker. „Meine Schwester, Tanja“, stellte Lissi sie vor. „Tanja, unser Nachbar aus der Neun. Wie heißt…?“ „Anton“, ergänzte er. „Anton Seidel.“ „Ach, so förmlich!“, lachte ihr Mann. „Wir machen keine Förmlichkeiten. Ich bin Viktor“, er schmiegte ihm die Hand. „Lass das Seidel weg.“ Sie schüttelten Hände. Viktors Hand warm und rau, kräftig. „Setz dich, Anton“, Tanja rückte den Hocker zurecht. „Lissi bringt gleich einen Teller.“ Anton setzte sich, leicht verlegen. Er sah ein Schwarzweiß-Foto an der Wand: ein junger Viktor in Uniform, daneben Lissi mit langen Haaren, ein kleiner Junge an der Hand. Auf dem Kühlschrank Magneten von Orten, die er nie besucht hatte. „Na dann“, Viktor schenkte klare Flüssigkeit ein. „Auf dass man manchmal Türen öffnet und nicht nur schließt.“ Anton lächelte. Der Satz erschien ihm groß, aber Viktors Ton war müde, nicht pathetisch, eher bestimmt. Sie stießen an. Der Schnaps war mild, breitete Wärme aus. Nebenan dudelte weiter Musik, inzwischen ein Lied über „drei weiße Pferde“. „Wo hast du gefeiert?“, fragte Lissi und schob Anton Salat rüber. „Bei Freunden“, antwortete er. „Große Runde, Kinder, laut.“ „Und allein zu Hause?“, Tanja blickte über die Brille. Er nickte, ohne Details zu nennen. „Tochter in Hamburg mit Familie“, schob er die übliche Ausrede hinterher, wollte aber eigentlich heute nicht darüber reden. „Sie hat ihr eigenes Leben.“ „Verstehe“, sagte Lissi leise. „Unser Sohn wohnt zwischen Oldenburg und Bremen, feiert mit den Enkeln bei der Schwiegermutter. Wir sind nicht böse. Junge Leute gehen ihre Wege.“ Viktor schnaubte. „Nicht böse…“, wiederholte er. „Aber die Enkel haben wir lang nicht gesehen.“ Tanja lächelte ein bisschen traurig. „Wie lange wohnst du schon hier, Anton?“, fragte sie und aß eine Mandarine. „Fünfzehn Jahre“, antwortete er. „Seit… der Scheidung. Habe die Wohnung geholt, bin hergezogen.“ „Ach!“, Lissi schüttelte den Kopf. „Ich dachte, du wärst neu. So jugendlich!“ Anton schmunzelte. „Danke. Bin zweiundfünfzig.“ „Viktor ist zweiundsechzig“, warf Tanja ein. „Er sagt, er sei noch ein Junge.“ „Bin ich auch“, Viktor gießt nach. „Im Herzen.” Das Lachen war leise, aber ehrlich. Anton spürte, wie sich die Anspannung löste. Er sah die Details: sauber gefaltete Servietten, die alte Tischdecke mit ein paar Rote-Bete-Flecken, ein vergessener Hähnchenschenkel. „Ich erinnere mich an dich“, sagte Lissi plötzlich. „Du hast mal mit Bücherkartons eingezogen. Ich fand, es gibt nun einen belesenen Nachbarn.“ „Beim Umzug“, bestätigte Anton. „Ich habe alles selbst geschleppt, hatte tagelang Rückenweh.“ „Einmal kamst du total eingeschneit nach Haus“, erinnerte Viktor. „Vor zehn Jahren, ich half dir, die Tannenbaumzweige aus dem Türrahmen zu bekommen.“ Anton staunte. An die Tanne erinnerte er sich schwach, hatte aber nicht erwartet, dass das jemand mitkriegt. „Komisch“, sagte er. „Man lebt nebeneinander und weiß nur diese Bruchstücke.“ „Was will man mehr?“, meinte Tanja achselzuckend. „Hauptsache, nachts ist Ruhe und im Flur liegt kein Müll.“ „Oder dass niemand einen überflutet!“, lachte Viktor. „Unsere Studenten von unten kennen wir zu gut.“ Sie lachten über die Geschichten – Partys, die ruppige Nachbarin und andere Haustypen – der Gespräch floss irgendwann ganz entspannt. Anton erzählte vom Büro, Homeoffice, von Kollegen, die alle jünger sind als seine Tochter. Viktor berichtete vom Werk, vom Reparaturservice und ja, wie sie die Datscha verkaufen mussten. Lissi erzählte von beruflichen Sorgen in der Bibliothek, Tanja von Verwaltungssorgen im Mietshaus. „Wir dachten immer“, Lissi schenkte ein, „du wärst ein wichtiger Boss. Immer so korrekt gekleidet.“ „Ach was“, lachte Anton. „Normaler Manager. Dresscode.“ „Trotzdem“, ließ sie nicht locker, „du wirkst wie jemand, der den Überblick hat.“ Kommt mir oft nicht so vor, dachte Anton. Gerade jetzt, zwischen all den unbekannten Geschichten. „Und ihr dachtet… was arbeite ich?“ „Ich hielt dich für Jurist“, sagte Viktor ehrlich. „Du gehst so… entschlossen.“ „Ich glaubte, du wärst Lehrer“, meinte Tanja. „Du hast mal einen Jungen zurechtgewiesen, sanft, nicht geschimpft, als er im Hausflur malte.“ Anton erinnerte sich vage. Sohn der Nachbarn von weiter unten. „Komisch“, sagte er. „Man stellt Bruchstücke zu ganzen Biografien zusammen.“ „Und über uns?“, hakte Lissi nach. Er schwieg. Er hatte wenig nachgedacht. „Naja… Familie eben. Kinder, Enkel, feiern zusammen.“ Viktor seufzte. „Da glaubt man, wir hätten Riesenparty mit Quetsche. Und dabei… sitzen wir zu dritt in der Küche mit Fernsehen.“ „Und Musik!“, lachte Tanja. „Ich brauch die Lieder.“ Stille entstand. Das nächste Lied begann. „Wir hatten immer volles Haus“, meinte Lissi leise. „Sohn, Freunde, meine Eltern. Den Tisch bauten wir im Wohnzimmer aus. Jetzt… alle verstreut. Eltern tot, Sohn weit weg. Wir sind nicht traurig, es ist nur ungewohnt.“ Anton nickte. Er dachte an frühere Feste mit Familie, Schwiegereltern, Freunden – dann Trennung, wechselnde Weihnachtsabende mit Tochter, Kollegen, oder allein daheim. Dieses Jahr hatte er sich für die Freunde entschieden, weil es lauter war. Doch als Gast fühlt er sich oft fehl am Platz. „Als ich von den Freunden heim bin“, sagte er unerwartet, „fühlte ich mich, als käme ich ins Hotel. Wohnung, Sachen – aber…“ Keine Worte. „Versteh ich“, sagte Tanja. „Nach dem Tod meines Mannes war es genauso. Alles gehört mir, aber nichts richtig.“ Lissi legte ihr die Hand auf die Schulter. Anton schmerzte das im Hals. „Entschuldige“, sagte er leise. „Ich wusste das nicht.“ „Wieso solltest du?“, erwiderte Tanja freundlich. „Wir grüßen uns doch nur im Aufzug.“ Sie sprachen lange. Zeit dehnte sich, aber angenehm. Geschichten von Stromausfall, Silvester mit Gasflamme, Nachbarn, die an Silvester das Bad fluten, Anton im Zug mit Plastikgläsern. Die Schalen leerten sich, die Musik wurde ruhiger, draußen knallten noch vereinzelt Raketen. Es war nach drei. Anton merkte: Es gefiel ihm. Nicht laut, sondern gut. Er hörte Lissi über ihre Sorgen als Bibliothekarin, Viktor scherzte über seine Wehwehchen, Tanja berichtete von Mieterbeschwerden. „Ich dachte immer, wir hier sind wie die Leute in der U-Bahn“, sagte Viktor irgendwann. „Einsteigen, durchfahren, aussteigen. Aber jetzt – sitzt man zusammen, und das Altwerden ist nicht mehr so beängstigend.“ Anton schmunzelte. „Nicht das Altwerden ist schlimm, sondern das Alleinsein.“ „Ja“, nickte Lissi. „Manchmal nachts denke ich: Wenn mir was passiert, Viktor ist im Laden oder auf der Datscha. Wer merkt es? Und du, Anton?“ Er zögert. Kollegen, Tochter – alle weit weg. „Niemand“, sagt er ehrlich. „Vielleicht ruft der Chef an, wenn ich zu lange fehle.“ „Siehst du!“, meint Tanja. „Wir sind zu dritt auf dem Flur und kennen nicht mal die Nummern.“ Viktor lacht. „Darauf willst du wohl hinaus, Schwesterherz?“ „Genau. Lass uns die Nummern tauschen. Nicht zum Telefonieren, aber für den Notfall.“ Anton nickte. Die Idee ist einfach, aber gerade jetzt fühlt sie sich wichtig an. „Machen wir“, sagt er. Sie schreiben die Nummern auf. Lissi notiert seine, pinnt sie an den Kühlschrank. „Jetzt wissen wir deinen Namen, nicht nur ‘unserer aus der Neun’.“ Um vier werden alle ruhiger. Müdigkeit legt sich über die Runde wie eine Decke. Lissi gähnt, Viktor reibt die Augen, Tanja schaut auf die Uhr. „Du solltest nach Hause“, sagt Lissi. „Wir haben dich lang aufgehalten.“ Anton sieht aufs Handy. Zwanzig vor fünf. Der Körper fühlt sich schwer an, müde. „Ja, wohl schon“, stimmt er zu. „Danke euch. Für…“ Er sucht das Wort und findet keins. Fürs Essen, Gespräch, fürs Offensein. „Für Gesellschaft“, ergänzt Tanja. „Uns hat es auch gefallen.“ Viktor wankt auf, steht auf, ein bisschen schwankend. „Komm, ich bring dich zur Tür“, meint er. „Im Flur verirrt man sich leicht.“ Sie gehen in die Diele. Musik läuft kaum noch, die Lichterkette glimmt träge. Anton zieht die Schuhe an, schließt den Mantel. Viktor lehnt sich an die Wand. „Hör mal, Anton – wenn was ist… klopf einfach. Keine Scheu. Wir sind direkt nebenan.“ Anton nickt. „Du auch“, sagt er. „Wenn was zu tragen ist, was kaputt… Computer, da kenne ich mich aus.“ „Computer!“, blüht Viktor auf. „Das Notebook spinnt sowieso.“ „Ich schimpfe nicht“, ruft Lissi aus der Küche. „Ich stelle nur fest!“ Sie lachen beide. „Dann machen wir das. Ich schau mal vorbei.“ Viktor streckt ihm die Hand hin. „Frohes neues Jahr, Nachbar. Möge es… zumindest so gut sein wie dieser Abend.“ „Wünsche ich euch auch.“ Anton seufzt. „Frohes neues Jahr.“ Er tritt auf den Flur. Ihre Tür schließt sich leise – diesmal nicht misstrauisch. Seine Tür begegnet ihm mit gewohnter Stille. Er schließt auf, schaltet das Licht. Die Wohnung sieht aus wie immer: Sofa, Fernseher, der Tisch mit dem Teebecher von morgens, Mandarinen auf dem Fensterbrett, die Vase leer. Anton geht ins Zimmer, hängt den Mantel an die Stuhllehne. Die Küche brummt leise von der Heizung. Er setzt sich, schließt für einen Moment die Augen. Gesichter tauchen im Kopf auf: Lissi, müde, aber freundlich, Viktor mit seinen ruppigen Witzen, Tanja mit dem wachen Blick. Ihre Geschichten, Klagen, Lachen. Und die Erkenntnis: All die Jahre lebte hinter dieser Wand ein kleines Leben, von dem er fast nichts wusste. Er sieht zur Wand, hinter der ihre Küche ist. Lissi räumt jetzt wahrscheinlich auf, Viktor schaltet die Musik ab, Tanja bereitet das Sofa. Die Wand scheint auf einmal dünner, weniger trennend. Er geht in die Küche, rieselt Wasser ins Glas, trinkt, stellt es ab, macht die Leitung nicht mehr an, um nicht zu stören. Geht zurück, löscht das Licht, legt sich. Der Schlaf kommt schnell, doch bevor er ganz hinübergleitet, denkt er: Morgen bringe ich etwas zum Tee hinüber. Einfach so, ohne Grund. … Drei Tage später, abends, nach der Arbeit: Im Hausflur riecht es nach Kartoffeln und irgendetwas Süßem. Auf seiner Etage ist es ruhig. Anton steigt hoch, zückt den Schlüssel – da öffnet sich plötzlich die Nachbartür. Lissi steht im Morgenmantel mit einem Handtuch. „Anton!“, spricht sie ihn jetzt ohne Förmlichkeit an. „Schön, dass du – du – da bist.“ Er bleibt mit dem Schlüssel im Schloss stehen. „Ist etwas passiert?“, fragt er, sofort wachsam. „Nein“, sie lächelt. „Ich hab Apfelkuchen gebacken. Und gedacht, du könntest mal nach dem Computer sehen? Viktor flucht schon wieder.“ Anton spürt das warme Gefühl in sich. „Natürlich“, sagt er. „Ich stell nur schnell meine Sachen rein.“ Er legt die Tasche ab und geht zu Lissi zurück. Sie hält das Kuchenblech, der Duft schlicht und heimisch. „Komm rein“, sagt sie. „Viktor schimpft schon drinnen.“ Er tritt über die Schwelle. Die Lichterkette hängt noch, aber sie ist jetzt aus. Es läuft keine Musik. Im Rest der Wohnung ist Alltag. Und Anton spürt: Die Tür, die sich in der Silvesternacht öffnete, wird für ihn nie wieder ganz geschlossen sein. Er lächelt – und geht zur Küche.

Tagebuch, 1. Januar, Berlin Ich habe zuerst gar nicht bemerkt, dass irgendetwas anders war.

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“Die Verwandtschaft meines Mannes nannte mich eine Mitgiftlose, doch Jahre später standen sie vor unserer Tür und baten mich um ein Darlehen für den Bau ihrer neuen Datscha”

Siehst du, mein Sohn, nun hast du sie also wirklich zu uns ins Haus gebracht, diese Habenichts, Gott

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Meine Schwiegertochter hat während meines Aufenthalts im Schrebergarten meine alten Sachen entsorgt – doch meine Antwort ließ nicht lange auf sich warten

Na endlich, jetzt kann man hier wenigstens wieder richtig durchatmen. Vorher war es ja wie in einer Gruft, ehrlich!

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Der letzte Sommer im Elternhaus – Wie Vladimir seine Familie für drei Wochen im alten Dorfhaus vereint, Erinnerungen sammelt und Abschied nimmt

Der letzte Sommer im Elternhaus Hans kam damals an einem Mittwoch, als die Sonne schon hoch stand und

Meine Frau hält Zuhause alles in Schuss, während ich hier bei dir bin, mein Schatz – Wie ich nach einem folgenschweren Anruf herausfand, dass mein Ehemann auf einer „Firmenfeier“ fremdging, und der Wendepunkt nach zehn Ehejahren alles veränderte

Meine Frau kümmert sich um den Haushalt, während ich hier mit dir bin, meine LiebeEin Unbekannter rief

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Meine Schwiegertochter hat während meines Aufenthalts im Schrebergarten meine alten Sachen entsorgt – doch meine Antwort ließ nicht lange auf sich warten

Na endlich, jetzt kann man hier wenigstens wieder richtig durchatmen. Vorher war es ja wie in einer Gruft, ehrlich!

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Mein Mann verglich mich mit der jungen Nachbarin – da habe ich aufgehört, ihn zu bemuttern – “Könntest du wenigstens mal deinen Bademantel wechseln? Immer dieses alte, ausgeleierte Ding, du siehst aus wie eine Marktfrau. Schau dir mal Veronika aus der 45 an. Die schwebt immer durchs Treppenhaus, immer tipptopp gestylt, trägt sogar den Müll in High Heels raus. Und sie riecht nach Frühling, nicht nach Röstzwiebeln wie du.” Tatjana stellte die schwere Gusseisenpfanne langsam auf den Herd. Das Fett zischte vor sich hin, aber der Ton ging im dröhnenden Schweigen der Küche unter. Sie stand mit dem Rücken zu ihrem Mann und blickte auf die Fliesen, die sie am Wochenende auf Hochglanz gebracht hatte. Irgendetwas in ihr ging kaputt – lautlos, fast wie eine Münze, die tief in einen Brunnen fällt. – “Veronika ist 25, lebt allein, ist Rezeptionistin im Kosmetikstudio und lässt sich Essen liefern. Ich, Boris, komme gerade von der Frühschicht in der Fabrik, habe eingekauft und seit zwei Stunden stehe ich am Herd, damit du morgen was zu essen hast.” – “Ach, jetzt geht das wieder los!”, winkte Boris ab, während er auf dem Handy scrollte. “Alle arbeiten – meine Mutter hat auch gearbeitet und drei Kinder großgezogen, und mein Vater hatte immer gebügelte Hemden. Es ist reine Einstellungssache, Tanja, du hast dich einfach gehen lassen. Männer brauchen Inspiration. Veronika hat mich gestern im Aufzug angelächelt – das hat meinen Tag gerettet. Und zuhause wartet nur deine schlechte Laune mit Frikadellen. Langweilig, Tanja. Geschmacklos.” Tatjana stellte den Herd aus. Die Frikadellen waren noch roh, aber das war ihr plötzlich egal. Sie wischte die Hände am Schürzenband ab und löste die Schleife. – “Langweilig, ja?”, sie drehte sich um, ganz ruhig. Normalerweise hätte sie sich verteidigt oder lautstark gestritten. Doch diesmal blieb sie still. “Dir fehlt Inspiration?” – “Genau”, murmelte Boris ohne aufzublicken. “Ich will auch ein bisschen Ästhetik in meinen eigenen vier Wänden.” – “Hast du, Boris. Du hast jedes Recht dazu.” Tatjana hängte die Schürze an den Haken, verließ die Küche und ging lange duschen. Sie wusch die Küche, die Müdigkeit und die beleidigenden Worte von sich ab. Ihre Hände, gepflegt so gut es die Arbeit zuließ, waren nicht mehr die einer jungen Frau. 27 Ehejahre. 27 Jahre hat sie ihm den Rücken gestärkt, seine Hemden gebügelt, ihn gesund gepflegt, gespart, damit er neue Winterreifen oder eine Angelrute bekommt. Und jetzt – Veronika. Schwebend auf High Heels. Nach dem Duschen cremte sich Tatjana mit ihrer besten Nachtpflege ein, zog den Seidenpyjama für besondere Anlässe an und legte sich ins Bett, mit dem Gesicht zur Wand. Boris kam später, satt und selbstzufrieden. Er versuchte, die Frau zu umarmen, doch sie wich aus. – “Jetzt sei doch nicht nachtragend!” grummelte er. “Das war doch nur für deinen Ansporn.” Tatjana schwieg. Sie hatte ihre Entscheidung getroffen. Am nächsten Morgen wachte Boris nicht durch Kaffeeduft oder das Brutzeln von Eiern auf, sondern durch den Wecker. In der Küche: nichts. Kein Frühstück, keine Brotdose. Tatjana saß vor dem Spiegel, zog ein schönes Kleid an, das sie sonst ins Theater trug, und die dazugehörigen High Heels. – “Na, endlich! Hast du doch auf mich gehört. Siehst toll aus! Aber wo ist das Frühstück? Ich muss los.” – “Es gibt keins”, trug sie Lippenstift auf. “Veronika trinkt morgens ihren Smoothie oder Kaffee außer Haus und steht nicht um sechs am Herd. Ich orientiere mich jetzt an ihr. Ästhetik, Boris, verlangt Opfer.” – “Das ist doch ein Witz, oder?” Boris runzelte die Stirn. “Mach doch schnell Rührei.” – “Ich bin fertig geschminkt. Will nicht schwitzen am Herd, sonst verläuft der Look.” Sie griff zur Handtasche. “Eier sind im Kühlschrank. Du bist doch ein selbstständiger, inspirierter Mann.” Die Tür fiel zu, Boris blieb ratlos zurück. Er fand die Pfanne nicht, verbrannte sich am Öl, das Ei war unten schwarz und oben glibberig. Der Kaffee kochte über. Während er das angebrannte Ei aß, kochte in ihm Wut. Doch abends blieb die Küche kalt. Tatjana war schick angezogen, kam vom Café, duftete nach Parfum – nicht nach Essen. – “Was gibt’s zu essen?” fragte Boris. – “Ich war im Café. Salat und ein Glas Wein – sehr inspirierend. Fühlt sich gut an, Frau zu sein und nicht nur Köchin.” – “Und die Frikadellen von gestern?” – “Weggeworfen. Die waren ja, wie du meintest, nicht durch und haben nicht nach Blumen gerochen.” – “Das reicht jetzt, Tanja! Ich hab gestern nur was gesagt, jetzt reiß dich mal zusammen. Koch wenigstens Pelmeni!” – “Die Pelmeni sind im Tiefkühler. Wasser ist im Hahn. Topf im Schrank. Los, Boris. Veronika macht ihrem Freund bestimmt keine Pelmeni – sie inspiriert ihn. Dann inspiriere dich mal selbst: Versorge dich allein.” Die nächsten Tage wurde es noch stiller. Die Wäsche stapelte sich, Boris hatte keine sauberen Socken mehr. – “Wo sind meine Socken?” – “Wahrscheinlich da, wo du sie gelassen hast – im Wäschekorb.” – “Die sind dreckig! Warum hast du die Waschmaschine nicht angemacht?” – “Ich habe gestern meine Sachen gewaschen. Deine wollte ich nicht anfassen – sie riechen nach, wie du sagtest, Röstzwiebeln. Jetzt riechen meine Hände nach Lavendel. Den Duft hebe ich für die Ästhetik auf.” Boris wusch seine Wäsche selbst – zu viel Pulver, Schaumalarm, Hemd halb verkohlt beim Bügeln. Im Büro lachten die Kollegen über seinen verknitterten Auftritt. Er beschloss, “unabhängig” zu werden und ging am Freitag demonstrativ mit Freunden in die Kneipe. Die Freunde lachten über sein Eheproblem: – “Boris, lass den Quatsch. Für Frauen ist so ein Vergleich wie ein rotes Tuch. Vielleicht solltest du einfach Blumen mitbringen und dich entschuldigen.” – “Ausgeschlossen! Wenn ich nachgebe, tanzt sie mir auf der Nase herum!” Nachts traf er im Hausflur Veronika – Arm in Arm mit ihrem gut aussehenden Verlobten. Sie grüßten freundlich, Veronika schaute wie durch ihn hindurch. Keine Spur von “Inspiration”. Zuhause war alles dunkel. Am nächsten Tag setzte Boris seinen “Wirtschaftskrieg” fort: Er übertrug alle gemeinsamen Gelder auf sein eigenes Konto. Nach wenigen Tagen war der Kühlschrank leer. Tatjana hatte einen Mini-Kühlschrank in ihrem Zimmer – für sich selbst. – “Du hast kein Recht… Das ist unser Geld!” – “Die Wohnung gehört übrigens mir, von Oma geerbt, noch vor der Ehe. Wenn du wirtschaftliche Verhältnisse willst, können wir gern über Miete sprechen.” – “Willst du mich rauswerfen wegen sowas?” – “Nicht wegen einer Kleinigkeit, sondern weil du mich nicht mehr als Mensch siehst, sondern als Dienstleisterin. Du willst Komfort und ein Bild wie Veronika. Das geht nicht – für Komfort muss man dankbar sein. Du zahlst mit Vorwürfen. Leb wohl, Boris.” Tatjana reichte die Scheidung ein, Boris musste ausziehen. Im neuen Kinderzimmer mit Einbauküche liefen alles schief. Tatjana hingegen blühte auf, renovierte, machte Tanzkurse, genoss ihr Leben – und es gab Gerüchte, dass sich ein neuer Verehrer fand, der sie schätzte, ihr Blumen brachte, ohne zu vergleichen. Denn: Eine Frau ist keine Funktion, keine Dekoration – sondern ein Mensch mit Wärme, und wer das nicht erkennt, fühlt bald die Kälte der Einsamkeit. Mein Mann verglich mich mit der jungen Nachbarin – da habe ich aufgehört, ihn zu bemuttern

Könntest du nicht wenigstens mal deinen Bademantel wechseln? Es ist zum Kotzen, dich immer wieder in