Jonas Schneider – Page 10

Sie sagen, wenn man heiratet, heiratet man auch die Familie des Partners – doch niemand warnt dich davor, dass du nicht immer als Teil davon angenommen wirst. Du kannst Jahre lang gemeinsame Abende, Feiertage und Geburten verbringen und dich trotzdem wie ein Gast fühlen. Am Tisch wird dir gelächelt und hinter deinem Rücken über dich gesprochen. Sie danken dir für deine Hilfe, doch wenn du Grenzen setzt, wirst du kritisiert. Man erwartet von dir bedingungslose Hingabe, aber schützt dich nie. Irgendwann verstehst du: Die Familie deines Partners ist nicht automatisch deine Familie – nicht wegen des Namens oder Blutes, sondern weil sie dich so fühlen lassen. Familie sind nicht diejenigen, die aus Pflicht da sind, sondern die, die dich respektieren, sich kümmern und dich wählen. Hör auf, es allen recht machen zu wollen – du musst dich dort nicht anpassen, wo du nicht erwünscht bist. Wenn dein Partner deine Grenzen akzeptiert und zu dir hält, brauchst du keine weitere Zustimmung. Familie zeigt sich in Taten. Und wenn sie dich nicht aufnehmen wollen, dann lass nicht zu, dass sie dich brechen, während du versuchst dazuzugehören.

Man sagt, wenn man heiratet, heiratet man auch die Familie seines Partners. Aber niemand bereitet einen

Die Schwiegermutter im Hochzeitskleid Als Agnė den Fuß über die Schwelle des Restaurants setzte, spürte sie sofort, dass etwas nicht stimmte – viel zu leer für einen Freitagabend, das Licht zu gedämpft, der Oberkellner zu bemüht freundlich. Mantas, sonst immer gelassen, drückte ihre Hand fest. „Ihr Tisch“, sagte der Kellner und führte sie in ein kleines Séparée. Hunderte Kerzen flackerten im Halbdunkel, warfen geheimnisvolle Schatten auf die schneeweiße Tischdecke. In der Mitte ein riesiger Strauß tiefroter Rosen – ihre Lieblingsblumen. Aus versteckten Lautsprechern erklang leise Musik. „Mantas“, hauchte Agnė, „was ist los?“ Statt einer Antwort kniete Mantas schon nieder, ein funkelnder Ring in seinen zitternden Händen. „Agne Jonaitienė,“ sagte er feierlich, „ich habe lange überlegt, wie ich diesen Moment besonders mache. Aber ich habe begriffen: Es zählt nicht, wo und wie – die Hauptsache ist, ob du meine Frau werden willst.“ Sie sah das aufgeregte Gesicht, die störrische Haarsträhne, das unsichere Lächeln – und fühlte sich von unendlicher Zärtlichkeit durchströmt. „Ja“, flüsterte sie. „Natürlich, ja!“ Der Ring glitt auf ihren Finger. Agnė schmiegte sich an Mantas, atmete seinen vertrauten Duft ein und dachte: Genau das ist Glück – einfach und klar wie ein sonniger Tag. Doch schon eine Woche später war es mit der Ruhe vorbei. „Wie, ihr macht das alles selbst?“, fragte Aurelija Mantienė, Mantas’ Mutter, ungehalten und nestelte nervös an ihrer Frisur. „Das geht doch nicht! Eine Hochzeit – das ist doch eine ernste Angelegenheit, das braucht Erfahrung und weibliche Weisheit! Ich habe schon ein wunderbares Restaurant gefunden …“ „Mama“, unterbrach Mantas sanft, „wir danken dir für deine Hilfe, aber wir möchten alles selbst organisieren.“ „Selbst? Ihr habt doch keine Ahnung! Meine Nichte …“, begann Aurelija und lief in der Wohnung auf und ab, redete auf sie ein über Traditionen, Anstand und dass man doch nicht „vor den Leuten untergehen“ dürfe. Prüfend blickte sie sich im Zimmer um – als ob sie überlegte, was man hier alles verändern müsste. „Mama, wir haben uns schon entschieden“, setzte Mantas an, „das ‚Weiße Jasmin‘ – kennst du das?“ Aurelija verzog das Gesicht, als hätte er von Zahnschmerzen gesprochen. „‚Weißer Jasmin‘? Dieses neumodische Lokal? Niemals! Nur das ‚Klassik‘ – was für Kronleuchter, was für Servietten, und ich kenne den Geschäftsführer persönlich…“ „Mama“, sagte Mantas mit fester Stimme, „wir zahlen die Hochzeit selbst, wir feiern, wo wir wollen.“ Aurelija schwieg, hob das Kinn: „Na, wie ihr meint. Aber ihr seid gewarnt.“ Sie entfernte sich, ein Hauch teures Parfum und eine Vorahnung von Unwetter blieben zurück. „Es tut mir leid“, lächelte Mantas entschuldigend und nahm Agnė in den Arm. „Sie ist halt … etwas temperamentvoll.“ Agnė schwieg. Eine leise Stimme sagte: Das ist erst der Anfang. Und sie behielt recht. Die nächsten Wochen glichen einer Endlosschleife aus Streit, Andeutungen und versteckten Vorwürfen; Aurelija fand an allem etwas auszusetzen – den Blumen, der Sitzordnung. „Rosa Pfingstrosen? Im September? Nur weiße Callas! Und der Blumenschmuck muss viel pompöser. Und ihr wollt wirklich diese Laienband? Ich kenne ein Quartett aus der Musikhochschule …“ Agnė hielt nur dank der Unterstützung ihrer ruhigen, verständigen Mutter Marija durch. „Du bist die Braut, du entscheidest“, sagte Marija, wenn Agnė nach dem x-ten Hochzeitsstreit verzweifelt bei ihr auftauchte. „Die Schwiegermutter will nur nicht akzeptieren, dass ihr Sohn erwachsen ist.“ Zum endgültigen Eklat kam es aber beim Tortenstreit. „Drei Etagen? Wo sind die Zuckerrosen, wo das Brautpaar oben drauf?“, empörte sich Aurelija und wedelte mit dem Katalog. „So bringst du deine Mutter doch in Verruf, dass alle tuscheln: Die berühmte Architektin und dann so eine Torte!“ „Aurelija, lassen Sie uns eines klarstellen: Das ist UNSERE Hochzeit. Nicht IHRE“, platzte es aus Agnė heraus. Stille. Aurelija erblasste, wurde rot, sprang auf und rief: „Ich sehe, ich werde hier nicht gebraucht. Macht doch, was ihr wollt!“ Entschlossen schlug sie die Tür zu. „Jetzt ist sie beleidigt“, seufzte Mantas. Agnė war zum Heulen zumute. Doch dann geschah Unerwartetes. Beim letzten Termin im Brautmodengeschäft hörte Agnė zufällig die Verkäuferin ins Telefon sagen: „Ja, Frau Mantienė, Ihr Kleid wird rechtzeitig fertig – dieser helle Cremeton; fast wie das der Braut …“ Agnes Welt geriet ins Wanken. Sie rief ihre Mutter an, völlig aufgelöst: „Sie macht das extra – sie will mir alles verderben … das Kleid sieht aus wie …“ „Ganz ruhig“, klang Marijas Stimme ruhig und fest, „ich regle das. Vertrau mir.“ Am Hochzeitstag regnete es. Agnė stand am Fenster, die Frisörinnen schwirrten hinter ihr, aber sie dachte nur an eines: Wird Aurelija es wirklich wagen, mit einem Brautkleid aufzutauchen? „Lass mich dich ansehen“, rief Marija und lächelte geheimnisvoll auf ihre besorgte Tochter. „Mach dir keine Sorgen. Das ist dein Tag. Niemand wird ihn dir verderben.“ Im Standesamt verging alles wie im Rausch; Musik, Reden, Mantas’ leuchtende Augen. Sie tanzte wie in einem Traum durch die Glückwünsche – doch suchte ständig nach der hellcremefarbenen Robe. Aurelija war nirgendwo. „Sie kommt direkt ins Restaurant“, flüsterte Mantas. „Macht sich noch fertig …“ Im Lokal wurden sie stürmisch empfangen. Schneewittchendecken, Kristalllüster, Blumen überall – Agnė vergaß für einen Moment ihre Sorgen. Dann, draußen, der schwarze Mercedes – und Aurelija stieg aus. In diesem Kleid, bestickt mit Zirkonia, fast wie eine Braut. Aber kaum hatte sie den Saal betreten, passierte es: Ein junger Kellner stolperte herbei, ein Tablett kippte, und eine Welle Kirschsoße ergoss sich über den perfekten cremigen Seidenstoff. „Oh, Verzeihung, wie ungeschickt von mir …“, stotterte der Kellner, wischte hektisch – rot auf hell. Aurelija erstarrte. Suchte das Weite. Am anderen Ende des Saals sortierte Marija seelenruhig Blumen in Vasen, mit einem kleinen, spitzen Lächeln. „Weißt du“, sagte Mantas leise zu Agnė, „ich bin fast froh, dass das passiert ist. Sie wollte schon immer alles bestimmen. Aber nicht mehr über uns.“ Agnė lehnte sich an seine Schulter. Draußen regnete es sanft, aber ihr schien die Sonne. Aurelija ließ sich den Rest des Tages nicht mehr blicken – doch die Feier wurde trotzdem ein voller Erfolg. Manchmal regelt das Leben alles von selbst: mit Kirschsoße, einem Kellner und der richtigen Mutter.

Clara hat schon beim Betreten des Restaurants gemerkt, dass heute irgendetwas anders war. Für einen Freitagabend

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Mit 47 reichte ich die Scheidung ein – nicht, weil ich meinen Mann nicht mehr liebte oder er ein schlechter Mensch war, sondern weil mein Seelenfrieden endete, als er ohne meine Zustimmung seine Mutter dauerhaft bei uns einziehen ließ und unser Zuhause nicht mehr mein Rückzugsort war.

Mit 47 Jahren habe ich die Scheidung eingereicht. Nicht, weil ich meinen Mann nicht mehr liebte oder

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Die Schenkung an den Enkel – Wenn Familie zur Zerreißprobe wird: Wie Luisa gegen die ungerechte Wohnungsübertragung kämpft und fast ihr Zuhause verliert

Schenkungsurkunde für den Enkel Luise, bitte zappel nicht so herum. Setz dich und unterschreibe.

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015

Du wohnst hier nicht mehr: Nach zwanzig Jahren Ehe, zwei Kindern und einem Ehemann, der nie erwachsen wurde, zieht Nina die Reißleine – Schluss mit Durchfüttern, Schluss mit Schweigen, Schluss mit “Männerrechten” im eigenen Haus.

Du wohnst hier jetzt nicht mehr Sabine, nun übertreib mal nicht … Wir sind doch zwanzig Jahre verheiratet Eben!

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013

Meine Frau ist im siebten Monat schwanger – und ehrlich gesagt, nehme ich sie kaum noch als Frau wahr. Seit der Schwangerschaft vernachlässigt sie sich komplett: keine Pflege, kein Make-up, kaum frisiert, den ganzen Tag im Schlafanzug oder in weiten Klamotten. Früher war sie ganz anders – jetzt bin ich nur noch genervt und frage mich, was ich tun soll, wenn sie sich nicht wieder bemüht.

Meine Frau ist im siebten Monat schwanger, und offen gesagt, nehme ich sie kaum noch als Frau wahr.

Während ich zu Hause alles am Laufen halte, ist mein Mann hier bei dir, meine Liebe – bis ein Anruf mir die Augen öffnete und ich beschloss, ihm die Tür zu zeigen

Meine Partnerin kümmert sich um das Zuhause, während ich hier bei dir bin, meine LiebeIch bekam einen

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016

Ich lud „die Andere“ zu unserem 25. Hochzeitstag ein. Sie dachte, es sei eine Ehrung… bis ich zum Mikrofon griff. Zwanzig Jahre lang glaubte ich, seine „Geschäftsreisen“ seien ein Opfer. Tatsächlich waren sie Urlaub von mir. Was ich mit der Torte anstellte, lässt sich kaum entschuldigen. Aber auch sein Verrat nicht. 💔💍 Wird Rache besser kalt oder heiß serviert? Mein Name ist Ines. Fünfundzwanzig Jahre lang war ich die „Frau des Hauses“. Die, die jedes Weihnachtsessen organisierte. Die, deren Bügeleisen seine Hemden auf Perfektion brachte. Die Frau, die auf den Firmenfotos seines Logistikunternehmens lächelte. Er war der „vielbeschäftigte Mann“. Man nannte ihn den „König der Autobahn“. An vier Tagen die Woche pendelte er zwischen München und Hamburg – angeblich zur „Kontrolle der Abläufe“. Ich, die treue Ehefrau, sah sein Fehlen als Preis des Erfolgs. Ich habe nie seine Taschen kontrolliert. Ich habe ihm nie misstraut. Vertrauen war meine Religion. Bis ich die Rechnung vom Blumenladen las. In zwei Wochen stand unsere Silberhochzeit an. Große Gartenparty – hundert Gäste, edles Catering, Jazz-Band. Er sagte, er kümmere sich um die Blumen – „als Überraschung“. Die E-Mail des Blumenhauses landete versehentlich bei mir – unsere Profile sind verknüpft. Die Rechnung war für zwei Sträuße. Der erste: „Für Ines – meine Lebensgefährtin. 25 Jahre Ruhe.“ Weiße Rosen. Der zweite: „Für Monika – das Feuer meiner Seele. 15 Jahre Leidenschaft. Alles Gute zum Jubiläum, meine Liebe.“ Rote, importierte Rosen. Fünfzehn Jahre. Das war kein Seitensprung. Kein Ausrutscher. Das war ein paralleles Leben. Mir zog es den Boden unter den Füßen weg. Ich bekam kaum Luft. Ich wollte schreien, toben, die Polizei rufen. Aber dann überkam mich eine kühle Klarheit. Wenn er fünfzehn Jahre lang eine Rolle spielen konnte, konnte ich mein Spiel wenigstens zwei Wochen lang spielen. Ich recherchierte. Es war nicht schwer. Die Adresse der roten Rosen war in Hamburg. Die Frau hieß Monika. Hübsch, Inhaberin einer Boutique, die in sozialen Netzwerken stolz ihren „Mann“ zeigte – einen Mann, der nur an Wochenenden bei ihr war. Er hatte keine Geliebte. Er hatte zwei Ehefrauen. Bei mir bekam er Beständigkeit und gebügelte Hemden. Bei ihr Leidenschaft und Abwechslung. Mir war klar: Unsere Silberhochzeit wird unvergesslich. Ich fand ihre Nummer. Rief an – als seine angebliche Assistentin. „Frau Monika, das Unternehmen möchte Herrn … zu einer Jubiläums-Gala überraschen. Sie sind eine sehr wichtige Person in seinem Leben. Wir laden Sie als Ehrengast ein. Er weiß nichts davon.“ Ganz geschmeichelt und in dem Glauben, sie sei die Einzige, nahm sie gerne an. Der Tag der Feier kam. Der Garten – perfekt. Weiße Rosen auf jedem Tisch. Er war nervös, lächelte aber. Er küsste mich auf die Wange: „Du siehst zauberhaft aus. Danke für alles.“ „Warte bis zur letzten Überraschung“, flüsterte ich. Um Punkt acht öffnete sich das Gartentor. Monika betrat die Szene. Mit einem knallroten Kleid, das alle Aufmerksamkeit auf sich zog. Selbstbewusst ging sie auf ihn zu. Er wurde kreidebleich, ließ sein Glas fallen. Das Glas zersprang, die Musik verstummte. „Liebling! Überraschung!“, rief sie, fiel ihm um den Hals, vor aller Augen. Stille. „Monika…nein…was machst du hier…“, stammelte er. „Was ich mache? Ich bin deine Frau!“, sagte sie. Schaute dann zu mir. „Und wer ist das? Eine Mitarbeiterin?“ Jetzt war ich dran. Ich ging auf die Bühne. Nahm das Mikrofon. „Guten Abend allerseits. Offenbar ist die Überraschung gelungen.“ Er flehte mich mit Blicken an. „Monika“, sagte ich ruhig. „Ich bin keine Angestellte. Ich bin Ines. Seit 25 Jahren seine Ehefrau. Die Frau, die die Hemden bügelt, die du ihm ausziehst. Die sich um seine Mutter kümmerte, während er dir erzählte, er sei ‘auf Geschäftsreise’.“ Sie ließ ihn los, als hätte sie sich verbrannt. Auch sie wusste nichts. Auch sie lebte im Betrug. „Er hat uns beide belogen“, fuhr ich fort. „Mir hat er fünfzehn Jahre Wahrheit gestohlen. Dir – die Würde. Und heute bekommt er sein Geschenk.“ Ich nickte dem Kellner zu. Sein Koffer wurde gebracht. „Deine Sachen sind hier. Alle. Ich habe vor einer Stunde die Schlösser gewechselt. Meine Anwälte melden sich am Montag. Und noch etwas…“ Ich zog einen Umschlag hervor. „Kopien der Rechnungen für deine ‚Geschäftsessen‘ und Hotels habe ich an die Firmenbuchhaltung weitergeleitet. Firmenkreditkarten sind nicht für ein Doppelleben gedacht. Dein Chef ist heute auch hier… und ziemlich unzufrieden.“ Er sah seinen Chef an, dann Monika, dann mich. „Ines… können wir reden…“ „Nein. Die Feier ist vorbei. Esst die Torte, wenn ihr mögt. Mein Appetit war schon vor zwei Wochen weg.“ Ich ging ins Haus und schloss hinter mir ab. Vom Fenster aus sah ich alles. Monika gab ihm eine Ohrfeige, verließ den Garten. Sein Chef feuerte ihn lautstark. Seine Eltern weinten vor Scham. Er blieb allein zurück. Mitten in weißen Rosen. Mit Koffer. Und ohne Leben. Heute bin ich geschieden. Ich habe 25 Jahre an einen pathologischen Lügner verloren. Aber der Anblick, wie sein Kartenhaus zusammenbrach … war jede Sekunde Schweigen wert. Er hat alles verloren. Ich habe mir das Wichtigste zurückgeholt: meinen Stolz. Wer ist für euch die größere Leidtragende: die betrogene Ehefrau – oder die Frau, die nicht einmal wusste, dass sie „die Andere“ ist?

Du, setz dich mal. Ich muss dir was Krasses erzählen das ist wie aus nem Film! Also, es war unser 25.

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“Du musst deiner Schwester helfen!”, erklärte die Schwiegermutter – Als Schwiegermutter Allmählich Alles Ins Haus der Tochter trägt und vom Sohn immer neue Geschenke erwartet, reicht es Schwiegertochter Svetlana: Die ewigen Forderungen, das Verdrehen der Tatsachen und ein Familienkonflikt, der eskaliert, als die Mutter plötzlich im Stich gelassen dasteht.

Du glaubst es nicht, Lisa, was bei uns schon wieder los war. Ich komme gestern zu Uschi, meiner Schwiegermutter

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Die Waise „Ach so? Koffer gepackt und ab dafür!?“ Marina stand im Türrahmen, die Hände in die Seiten gestemmt. Der Bademantel spannte, das Gesicht gezeichnet von unvorteilhaften roten Flecken. „Verstehst du überhaupt, was ich alles für dich getan habe? Ich habe dich aus dem Heim geholt, als deine Mutter im Nebel verschwunden und Oma verstorben ist!“ Viktoria stopfte stumm ihre Jeans in den alten Rucksack. Der Reißverschluss klemmte und das nervte sie mehr als Marinas Gemeckere. „Hab ich darum gebeten, gerettet zu werden?“, murmelte das Mädchen, das endlich den Reißverschluss bezwang. „Du hast mich nur aufgenommen, um vor der ganzen Verwandtschaft die Wohltäterin zu spielen. Damit alle sagen: Schaut mal, wie heldenhaft die Marina ist, sie hat eine Waise aufgenommen.“ „Wie kannst du nur so frech sein!“, Marina trat in das Zimmer. „Wir wollten an Himmelfahrt zu Freunden, Grillen, bisschen abschalten. Und du? Ziehst schon wieder so’n Flunsch? Wieder alles falsch hier?“ „Mir ist nicht ‚falsch‘, Marina. Ich will nur nicht deine… trinkfreudigen Freunde sehen. Ich hab morgen einen Test, muss lernen.“ „Test!“, rief die Tante und schwang energisch die Arme, fast gegen die niedrige Lampe. „Guckt euch die Streberin an! Ohne mich würdest du im Heim noch Fußböden schrubben und dünnen Brei löffeln! Ich bin deine gesetzliche Vormundin, ich hafte für dich!“ Viktoria drehte sich abrupt. „Dann lehn doch ab. Ruf direkt jetzt beim Jugendamt an und sag: ‚Nehmt sie, ich schaff das nicht.‘ Na trau dich – wird ja wohl nur das Image beschädigen?“ „Ach du…“, Marina rang kurz nach Luft. „Stellst du mir etwa jetzt Bedingungen?! Ich geb dich liebend gern ab! Morgen reiche ich die Papiere ein. Ich hab die Nase voll, du bist undankbar und großkotzig! Dann leb, wie du willst, such nach deiner tollen Mama, die sich sieben Jahre nicht gemeldet hat!“ „Vielleicht verzichte ich ja auch freiwillig auf euch!“, fauchte Viktoria. „Denkst du, ich hab’s hier so viel besser? Ich leb lieber im Heim als mit dir!“ Marina erstarrte, den Mund halb offen. Im Flur klapperten schwere Schritte – Jens, Viktorias Vater, kam aus der Küche. Seit er letzten Sommer aus der JVA zurück war, lebte er als Mitbewohner ohne Rechte oder Job in der Wohnung. „Warum schreit ihr?“, knurrte er und rieb sich das unrasiert Kinn. „Wenn die Nachbarn gleich die Polizei holen…“ „Halt du dich da raus!“, fuhr Marina ihn an. „Toll – Vater des Jahres! Deine Tochter kommt ins Heim, aber du hast nur Angst vorm Nachbarn.“ Viktoria blickte ihren Vater an und ihr wurde übel. Sie erinnerte sich: mit drei wurde er abgeführt, die Mutter ging nur „eben Brot holen“ und tauchte nach einer Woche – und dann nie wieder – auf. Alles fing an, als Viktoria aus der Klinik kam. Die Mutter, jung und ständig auf Achse, warf nur einen knappen Blick aufs Bündel. „Mama, bleib bitte mal kurz mit ihr – ich muss weg“, sagte sie zur Großmutter – und verschwand zu einem Date. Das „kurz“ zog sich dreizehn Jahre. Oma war eine Frau alter Schule. Sie verzog Viktoria nicht, kaufte weder Übermaß an Spielzeug noch Süßes, aber spürte, wenn das Kind Hunger oder Kopfweh hatte. Nachdem der Vater weggesperrt und die Mutter verschollen war, sammelte Oma kommentarlos Unterlagen. „Manchmal“, erklärte sie beim Haarebürsten, „müssen Menschen erst merken, was sie verloren haben. Bis dahin – sind wir zusammen.“ Mit sechs, zum Schulbeginn, wurde es bürokratisch schwierig – Mutter endgültig verschwunden. Oma kämpfte sich durchs Behördengestrüpp, entzog den Eltern das Sorgerecht. „Das ist hart“, seufzte sie zur Nachbarin, während Viktoria im Sandkasten spielte. „Das eigene Kind entrechten… aber sonst kriegt das Mädchen weder Corona-Impfung noch einen Schulplatz.“ Viktoria bekam alles mit. Sie war der Mutter nicht böse – sie wusste noch nicht, wie man hasst. Die Mutter war wie eine Figur aus einem alten Trickfilm: irgendwo da, aber der Plot ist weg. Sechs Jahre gute Noten, Oma stolz. Dann… Im Herbst kam der Vater aus dem Knast. Oma nahm ihn aus Mitleid auf, obwohl es zwischen den beiden nie klappte. Nach einem halben Jahr starb sie nach schwerer Krankheit, im Krankenhaus, in das Viktoria nicht durfte. Das Mädchen wartete stundenlang mit einer Tüte Apfelsinen, die sie nie übergeben konnte. Als der Arzt nur nickte, kam kein Weinen. Zu wenig Gefühl – zu viel Leere. Beerdigung, organisiert von Marina, der leiblichen Tante. Sie gab sich Mühe: lauter schluchzen als alle, Tücher richten, Anteilnahme möglichst würdevoll entgegennehmen, als hätte sie mindestens den Lebenssinn verloren. „Wir lassen dich nicht allein“, raunte sie Viktoria während des Leichenschmauses zu. „Mit Jens ist ja eh Hopfen und Malz verloren, der ist nach dem Knast nur noch wie’n Kind. Ich aber, ich bin doch Blutlinie! Wir machen die vorläufige Vormundschaft, du wohnst bei uns, Omas Wohnung bleibt erstmal zu – wegen der Nebenkosten.“ Viktoria ahnte nicht, dass „zu“ hieß: „still weitervermieten, Cash einsacken.“ Sie wollte einfach nur ihre Ruhe. *** Das Leben bei Marina hatte wenig von „heile Familie, glückliche Kinder“. Die Tante wohnte in einer Dreizimmerwohnung mit dem Ehemann, der die Nichte überhaupt nicht ausstehen konnte. Viktoria bekam das Durchgangszimmer mit Klappsofa. „Hast du abgewaschen?“, fragte Marina, als sie mit Gummihandschuhen am Türstock lehnt. „Ja“, brummte Viktoria, ohne den Geschichtsband aus der Hand zu legen. „Und die Pfanne? Die sollte man einweichen, sag ich immer! Du bist hier nicht Gast, Vika! Wir sind Familie, da hat jeder Aufgaben. Ich schufte im Büro, dein Vater liegt nur rum – bring wenigstens du mal was!“ Ihr Vater lag tatsächlich meist nur da. Streit suchte er nicht, er war einfach weg. Manchmal versuchte er Smalltalk: „Und Schule?“ „Gut.“ „Na, lern was.“ Ende. Viktoria merkte: Vater ist’s so egal wie der Mutter, irgendwo verschwunden. Er sorgte sich mehr um Rauchwaren von Marina oder die Crime-Reportage im TV. Über Monate sammelte sich Spannung. Marina wurde zankiger, maulte über Essen, Klamotten, das teure Leben mit Teenie. „Weißt du, was so Schuhe für Jugendliche jetzt kosten?! Der Fuß wächst wie Unkraut! Das Pflegegeld ist’n Witz! Von meinem Geld zahl ich dazu! Und Dankbarkeit? Null! Die guckt immer nur grimmig!“ Viktoria hörte alles durch die dünne Wand. Sie wusste vom Pflegegeld, sie wusste: Omas Wohnung wird gewinnbringend vermietet. Aber ein Wort, und Marina bekam hysterische Anfälle. *** Der große Krach kam an Himmelfahrt: „Ich hab gesagt: du fährst mit zur Datscha von den Pietschs!“, kreischte Marina. „Schick aussehen – du ziehst das blaue Kleid an!“ „Ich fahr nicht mit“, sagte Viktoria ruhig. „Ich muss für die Matheprüfung lernen. Hab Rückstand, war im März krank.“ „Mathe kann warten!“, quietschte Marina. „Du versaust mir den Ruf! Die Leute fragen dauernd: Wo ist denn eure Viktoria, so menschenscheu? Denken sicher, wir mausern dich hier nur ab!“ „Ist das etwa nicht so?“, Viktoria hob den Blick. „Seit einem halben Jahr hab ich nur ein Paar Turnschuhe, zwei Nummern zu groß. Und die Miete von Omas Wohnung – wo landet das eigentlich?“ Marina wurde fahl. „Wie kannst du nur… das Geld ist für deine Zukunft! Die Wohnung – was hast du damit zu tun?!“ Viktoria stand auf. „Ich bleib hier. Und das Kleid kneift eh. Es passt nicht mehr.“ Marina eskalierte. „Pack dein Zeug!“, schrie sie, warf die Tasche hin. „Ich ruf das Jugendamt, sollen dich holen – mal sehen, ob du dann noch nach der Wohnung fragst!“ „Mach nur“, Viktoria packte Hefte zusammen. „Lieber das, als dein endloses Gejammer darüber, wie teuer ich bin…“ Jens kam heraus. „Marina, reicht jetzt. Wohin will sie denn abends?“ „Halts Maul!“, schnauzte sie. „Du bist genauso’n Schmarotzer! Deine Tochter ist wie die Mutter – eingebildet!“ Viktoria zog die Jacke an, griff zum Rucksack. „Ich geh jetzt“, sagte sie fest. „Dann geh doch!“, schrie die Tante, stieß sie raus, schlug die Tür zu. Viktoria lief nicht ins Heim, sondern zum nahegelegenen Haus, zur alten Freundin der Oma, Frau Ilse. Ilse war streng, arbeitete früher beim Jugendamt und kannte die Gesetze besser als Marina ihre Kochrezepte. „Um Himmels willen, Viktoria? Um die Uhrzeit?“, öffnete Ilse in gestricktem Schultertuch. „Marina hat mich rausgeworfen“, sagte das Mädchen. „Kann ich bitte hier schlafen? Ich geh morgen selbst zum Jugendamt.“ Ilse musterte sie – blasses Gesicht, abgewetzter Rucksack, ausgetretene Chucks. „Komm erstmal rein. Wir reden…“ Am Küchentisch schilderte Viktoria alles: Wohnung, Geld, der schweigende Vater, Marinas Gemeinheiten. Ilse hörte schweigend zu. „Also wird die Wohnung vermietet?“, fragte sie. „Und was für Unterlagen hat sie zur Vormundschaft?“ „Nur vorläufige. Sie sagt immer, sie macht das offiziell, aber verschiebt’s immer.“ „Klar“, nickte Ilse. „Weil bei dauerhafter Vormundschaft sind die Behörden kontrolliger. Vorläufig ist sie die große Retterin.“ Sie strich Viktoria übers Haar. „Pass auf: Wir gehen morgen nicht zum Jugendamt. Wir fahren. Ich kenne jemanden in der Jugendstaatsanwaltschaft – die regelt das. Die Wohnung gehört dir, das weiß ich ganz genau. Und Marina soll damit aufhören!“ *** Mittags kam die Tante angetrabt. „Geben Sie mir das Mädchen zurück!“, polterte sie durchs ganze Treppenhaus. „Viktoria, komm raus, ich war wütend, war doch nicht so gemeint! Wir sind doch Familie!“ Ilse öffnete auf Kette. „Familie, ja? Jetzt fällt dir das ein. Die Staatsanwaltschaft sieht das anders!“ „Welche Staatsanwaltschaft?“, Marina erstarrte. „Die, die jetzt prüft, wie rechtmäßig es ist, eine Wohnung zu vermieten, die einem Mündel gehört, ohne das Jugendamt einzuschalten. Und ob das Pflegegeld korrekt verwendet wurde.“ „Unverschämtheit… wir haben alles für das Kind getan, vom eigenen Geld…“ „Red dich nicht raus. Viktoria kehrt nicht zurück. Entweder du räumst die Wohnung oder du bekommst doppelten Ärger.“ „Oma hat Viktoria die Wohnung vererbt! Und du hast dich an ihrem Besitz bedient!“ Marina keifte noch, schrie Drohungen und rüttelte an der Tür, doch Viktoria ignorierte sie. *** Marina verlor die Vormundschaft mit Schande. Die Mieter aus Omas Wohnung wurden gekündigt. Jens fürchtete die Verantwortung, fand schnell einen Job auf dem Bau und verschwand aus der Stadt – schickte Viktoria noch eine SMS: „Ist besser so.“ Ilse durfte aus Altersgründen keine Vormundschaft übernehmen. Viktoria kam ins Kinderheim – und war erleichtert. Ilse besuchte sie oft, neue Freundinnen tauchten auf, die Schule lief besser, ihre Seele kam zur Ruhe. Viktoria fand endlich ein bisschen Frieden.

Waisenkind Ach ja? Sachen gepackt und willst abhauen? Karin stand in der Tür zum Zimmer, die Hände in