News Leader – Page 241

„Ich konnte ihn doch nicht im Stich lassen, Mama,“ flüsterte Nikita. „Verstehst du? Ich konnte einfach nicht. Nikita war vierzehn, und die ganze Welt schien gegen ihn zu sein. Oder besser gesagt: Die Welt wollte ihn nicht verstehen. „Schon wieder der Rabauke!“, murmelte Frau Klara aus dem dritten Hausaufgang und wechselte hastig die Straßenseite. „Allein erzogen von der Mutter – da sieht man, was dabei rauskommt!“ Doch Nikita ging mit den Händen in den Taschen seiner zerschlissenen Jeans vorbei und tat so, als würde er nichts hören. Aber natürlich hörte er. Seine Mutter arbeitete – mal wieder bis spät abends. Auf dem Küchentisch lag ein Zettel: „Frikadellen im Kühlschrank, wärmen.“ Und Stille. Immer Stille. Auch heute kam er gerade von der Schule, wo die Lehrer wieder einmal ein „ernstes Gespräch“ zu seinem Verhalten führten. Als wüsste er nicht längst, dass er für alle ein Problem war. Er wusste es. Und was brachte das? „Hey Junge!“, rief ihn Herr Viktor, der Nachbar aus dem Erdgeschoss. „Hast du hier einen hinkenden Hund gesehen? Den sollte man mal verjagen.“ Nikita blieb stehen. Schaute genauer hin. Neben den Mülltonnen lag tatsächlich ein Hund. Kein Welpe, ein ausgewachsener, rot-weißer Mischling. Lag reglos da, nur die Augen folgten den Leuten. Kluge, traurige Augen. „Verjagt den doch endlich mal jemand!“, stimmte Frau Klara ein. „Der ist bestimmt krank!“ Nikita trat näher. Der Hund bewegte sich nicht, wedelte nur schwach mit dem Schwanz. An der Hinterpfote – eine offene, blutverkrustete Wunde. „Was stehst du da rum?“, schnauzte Herr Viktor genervt. „Nimm ‘nen Stock, verjag ihn!“ Und dann riss irgendetwas in Nikita. „Wagen Sie es nur, ihn anzufassen!“, schoss er hervor und stellte sich schützend vor den Hund. „Der tut doch niemandem etwas!“ „Na so was“, staunte Herr Viktor. „Da hat sich ja ein Beschützer gefunden.“ „Und ich werde ihn schützen!“ – Nikita hockte sich neben den Hund, streichelte vorsichtig. Der schnupperte und leckte zur Begrüßung seine Hand. Etwas Warmes breitete sich in Nikitas Brust aus. Zum ersten Mal seit langem war jemand freundlich zu ihm. „Komm“, flüsterte er dem Hund zu. „Komm mit nach Hause.“ Zu Hause richtete Nikita dem Hund ein Lager aus alten Jacken in der Ecke seines Zimmers her. Mutter war bis zum Abend auf der Arbeit – niemand würde ihn ausschimpfen oder den „Seuchenträger“ rauswerfen. Die Wunde sah schlimm aus. Nikita wühlte im Internet, las alles über Erste Hilfe bei Tieren. Medizinkram war schwer zu verstehen, doch er gab alles. „Mit Wasserstoffperoxid ausspülen, dann vorsichtig mit Jod am Rand“, murmelte er und suchte in der Hausapotheke. „Nicht wehtun, nur vorsichtig…“ Der Hund blieb ruhig liegen, streckte Nikita die verletzte Pfote entgegen. Schaute dankbar – so wie schon lange niemand mehr auf Nikita geschaut hatte. „Wie heißt du denn eigentlich?“ – Nikita verband die Pfote behutsam. „Rot bist du. Nenne ich dich einfach ‚Rudi‘?“ Der Hund bellte leise – schien einverstanden. Am Abend kam Mutter heim. Nikita erwartete Streit, doch sie betrachtete Rudi, prüfte die Wunde. „Alles selber gemacht?“, fragte sie leise. „Ja. Habe ich im Internet nachgelesen.“ „Was kriegt er zu essen?“ „Mir fällt schon was ein.“ Mutter blickte lange Nikita an. Dann – auf den Hund, der dankbar ihre Hand leckte. „Morgen gehen wir zum Tierarzt“, entschied sie. „Mal sehen, was mit der Pfote ist. Und einen Namen hast du schon?“ „Rudi“, strahlte Nikita. Zum ersten Mal war da keine Mauer des Unverständnisses zwischen ihnen. Am nächsten Morgen stand Nikita früher auf als sonst. Rudi wollte aufstehen, wimmerte aber vor Schmerz. „Bleib liegen“, beruhigte Nikita. „Ich bring dir Wasser und Futter.“ Kein Hundefutter im Haus. Also gab er die letzte Frikadelle, weichte Brot in Milch. Rudi fraß gierig, aber vorsichtig, leckte jede Krume auf. In der Schule gab Nikita den Lehrern zum ersten Mal keine frechen Antworten. Er dachte nur an Rudi. Ob es ihm gut ging? Ob die Pfote wehtat? Ob er ihn vermisste? „Heute bist du irgendwie anders“, wundert sich die Klassenlehrerin. Nikita zuckt nur mit den Schultern. Erzählen? Die würden eh lachen. Nachmittags rannte er heim, ignorierte die skeptischen Blicke der Nachbarn. Rudi sprang ihn freudig an – konnte schon auf drei Beinen stehen. „Na, willst du raus, Kumpel?“ Nikita bastelte aus einer Schnur eine Leine. „Aber vorsichtig, die Pfote schonen!“ Im Hof geschah etwas Unglaubliches. Frau Klara verschluckte sich fast an ihren Sonnenblumenkernen: „Der schleift den Hund echt heim! Nikita, bist du verrückt?!“ „Was ist denn dabei?“, antwortete Nikita gelassen. „Ich pflege ihn. Bald ist er wieder gesund.“ „Pflegst du?!“, kam Frau Klara näher. „Und woher das Geld für Medikamente? Stehlst wohl deiner Mutter was?“ Nikita ballte die Faust, beherrschte sich. Rudi schmiegte sich dicht an sein Bein – als spürte er die Spannung. „Tue ich nicht. Ich gebe mein eigenes Frühstücksgeld aus“, sagte Nikita leise. Herr Viktor schüttelt den Kopf: „Junge, weißt du eigentlich, auf was du dich da einlässt? Das ist ein Lebewesen. Muss man füttern, versorgen, Gassi gehen…“ Jeden Tag startete jetzt mit einem Spaziergang. Rudi wurde rasch gesünder, lief schon wieder, wenn auch etwas humpelnd. Nikita übte mit ihm Kommandos – stundenlang, geduldig. „Sitz! Prima! Gib Pfote! So ist’s richtig!“ Die Nachbarn beobachteten aus der Ferne. Mancher schüttelte den Kopf, andere lächelten. Doch Nikita sah nur Rudis treue Augen. Er änderte sich. Nicht schlagartig, aber Stück für Stück. Hörte auf, grob zu sein, half zu Hause, wurde sogar besser in der Schule. Er hatte ein Ziel. Und das war erst der Anfang. Drei Wochen später trat ein, was Nikita am meisten fürchtete. Er kehrte mit Rudi von der Abendrunde zurück, als hinter den Garagen eine Hundegruppe hervorsprang. Fünf, sechs große Streuner – hungrig, wütend, mit glühenden Augen. Der Anführer, ein riesiger schwarzer Hund, fletschte die Zähne und ging voran. Rudi wich instinktiv hinter Nikita zurück. Die Pfote tat noch weh, laufen konnte er nicht richtig. Die anderen Tiere spürten seine Schwäche. „Zurück!“, rief Nikita, schwang die Leine. „Verschwindet!“ Doch das Rudel zog den Kreis enger. Der schwarze Anführer knurrte immer lauter und sprang vor. „Nikita!“, tönte ein Frauenschrei vom Fenster oben. „Lauf weg! Lass den Hund und lauf!“ Das war Frau Klara, die sich aus dem Fenster lehnte. Hinter ihr weitere Nachbarn. „Junge, spiel nicht den Helden!“, brüllte Herr Viktor. „Der hinkt eh, der kommt nicht weg!“ Nikita schaute auf Rudi. Der zitterte, wich aber nicht zurück. Schmiegte sich an Nikitas Bein, bereit, alles mit ihm zu teilen. Der schwarze Hund sprang. Nikita deckte sich mit den Armen ab – der Biss ging ins Schulter, die Zähne rissen die Jacke auf. Doch Rudi, trotz schmerzender Pfote und Angst, stürzte sich auf den Anführer, verbiss sich in dessen Bein, hängte sich mit ganzer Kraft daran. Es entbrannte ein Kampf. Nikita schlug mit Händen und Füßen, versuchte, Rudi vor den Zähnen der anderen zu schützen. Er kassierte Bisse und Kratzer, aber wich keinen Schritt zurück. „Ach Gott, wie kann das sein!“ jammerte Frau Klara oben. „Viktor, mach was!“ Herr Viktor rannte die Treppe runter, griff nach einem Stock, einem Eisenrohr – irgendwas. „Halt dich fest, Junge!“, rief er. „Ich komme!“ Nikita lag schon am Boden, als er die Stimme seiner Mutter hörte: „Jetzt reicht’s!“ Sie stürzte aus dem Hausflur, schüttete einen Eimer Wasser auf die Hunde. Das Rudel wich knurrend zurück. „Viktor, hilf mir!“, rief sie. Herr Viktor eilte mit dem Stock; weitere Nachbarn kamen gehetzt. Die Streuner merkten, dass sie unterlegen waren – und flüchteten. Nikita lag auf dem Asphalt, presste Rudi an sich. Beide bluteten, beide zitterten. Aber sie lebten. Und waren unverletzt. „Mein Junge“, setzte sich die Mutter neben ihn und untersuchte vorsichtig die Schrammen. „Du hast mich vielleicht erschreckt.“ „Ich konnte ihn einfach nicht im Stich lassen, Mama“, flüsterte Nikita. „Verstehst du? Ich konnte nicht.“ „Ich verstehe“, erwiderte sie leise. Frau Klara kam in den Hof, trat näher. Schaute Nikita seltsam an – als sähe sie ihn zum ersten Mal. „Junge“, sagte sie verwirrt, „du hättest… Du hättest doch sterben können. Wegen eines Hundes.“ „Nicht ‚wegen eines Hundes‘“, mischte sich Herr Viktor ein. „Wegen eines Freundes. Verstehen Sie das, Klara Steinmann?“ Die Nachbarin nickte stumm. Tränen liefen ihr über die Wangen. „Kommt nach Hause“, sagte die Mutter. „Wir müssen die Wunden versorgen. Auch Rudis.“ Schwer stand Nikita auf, hob den Hund auf den Arm. Rudi wimmerte, wedelte aber leicht mit dem Schwanz – froh, dass sein Mensch bei ihm war. „Wartet“, hielt sie Herr Viktor zurück. „Fahrt ihr morgen zum Tierarzt?“ „Ja.“ „Ich fahre euch mit dem Auto. Und bezahle die Behandlung – der Hund hat sich ja als Held entpuppt.“ Nikita schaute verwundert auf den Nachbarn: „Danke, Herr Viktor. Aber ich schaffe das.“ „Kein Widerspruch. Du kannst es später zurückzahlen. Jetzt…“ Der Mann klopfte ihm freundschaftlich auf die Schulter. „Jetzt sind wir einfach stolz auf dich. Wirklich.“ Die Nachbarn nickten zustimmend. Ein Monat verging. Ein gewöhnlicher Oktoberabend, Nikita kam von der Tierklinik, wo er am Wochenende jetzt den Ehrenamtlichen half. Rudi lief neben ihm – die Pfote war geheilt, das Humpeln fast verschwunden. „Nikita!“, rief Frau Klara. „Warte mal!“ Der Junge blieb stehen, rechnete mit neuer Kritik. Doch sie reichte ihm eine Tasche mit Futter. „Für Rudi“, sagte sie verlegen. „Gutes Futter, teuer. Du kümmerst dich so um ihn.“ „Danke, Frau Klara“, erwiderte Nikita ehrlich. „Wir haben genug. Ich verdiene jetzt in der Klinik, Frau Dr. Anna Petri zahlt.“ „Nimm’s trotzdem. Man weiß nie.“ Zu Hause kochte Mutter Abendessen. Sie lächelte beim Einlass: „Wie läuft’s in der Klinik? Ist Frau Petri zufrieden mit dir?“ „Sie meint, ich habe geschickte Hände. Und Geduld. – Vielleicht werde ich Tierarzt. Denke echt darüber nach.“ „Und die Schule?“ „Ganz gut. Sogar Herr Petersen lobt mich in Physik – sagt, ich bin aufmerksam geworden.“ Mutter nickte. Ihr Sohn hatte sich in diesem Monat bis zur Unkenntlichkeit gewandelt. Kein Grobian mehr, half zu Hause, grüßte die Nachbarn und vor allem – er hatte jetzt ein Ziel. Einen Traum. „Weißt du“, sagte sie, „morgen kommt Viktor vorbei. Er möchte dir noch einen Nebenjob anbieten. Beim Bekannten im Zwinger, sie suchen Hilfe.“ Nikita strahlte: „Echt? Darf Rudi mit?“ „Ich denke, ja. Er ist ja schon fast ein richtiger Diensthund.“ Abends saß Nikita mit Rudi im Hof. Sie übten das neue Kommando „bewachen“. Rudi führte alles brav aus, sah Nikita treu an. Herr Viktor kam vorbei, setzte sich neben ihn. „Morgen also zum Zwinger?“ „Ja. Mit Rudi.“ „Dann geh früh schlafen. Das wird ein anstrengender Tag.“ Nachdem Herr Viktor gegangen war, blieb Nikita noch etwas sitzen. Rudi legte den Kopf auf seine Knie, seufzte glücklich. Sie hatten einander gefunden. Und würden nie mehr einsam sein.

Ich konnte ihn nicht einfach draußen lassen, Mama, flüsterte Niklas. Verstehst du? Ich konnte einfach nicht.

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012

Situationen entstehen nicht von selbst – sie werden von Menschen geschaffen. Sie haben die Umstände geschaffen, unter denen Sie ein Lebewesen auf die Straße gesetzt haben, und möchten sie nun ändern, wenn es Ihnen passt. Oleg ging nach der Arbeit nach Hause – ein gewöhnlicher Winterabend, die Stadt liegt wie unter einer Decke aus Langeweile. Vor dem Supermarkt entdeckt er einen streunenden Hund: rotbraun, zottelig, Augen wie ein verlorenes Kind. Erst geht er vorbei, doch der Hund bleibt dort, Tag für Tag. Die Menschen werfen Brotreste oder Würstchen, doch Oleg beginnt, sich für das Tier zu interessieren. Nach und nach pflegt er eine Beziehung zu der Hündin – er nennt sie Lada, versorgt sie und sucht nach ihren Besitzern, doch niemand meldet sich. Als Lada von einem Auto angefahren wird, zahlt Oleg für ihre Behandlung und nimmt sie bei sich auf. Zum ersten Mal seit Jahren kehrt Leben in seine Wohnung zurück. Lada wird offiziell als sein Hund registriert, und die beiden werden ein Team – ihre gemeinsamen Spaziergänge und Erlebnisse verändern Olegs Leben komplett. Eines Tages taucht eine Frau im Park auf, behauptet, Lada sei ihre “Gerda”, und fordert sie lautstark zurück. Doch Lada sucht Schutz bei Oleg, die Papiere sprechen für ihn. Die Polizei klärt den Fall und erkennt Oleg als rechtmäßigen Halter an. Die Frau gibt schließlich zu, dass sie die Hündin damals ausgesetzt hat, weil ein Umzug anstand und sie sich nicht kümmern konnte. Oleg bleibt mit Lada zurück und erkennt: Verantwortung, Liebe und Mitgefühl verlieren nie ihre Bedeutung, egal wie schwierig die Umstände auch sein mögen. Zusammen finden sie ihr Glück – und wissen nun ganz sicher, dass sie füreinander bestimmt sind.

Manchmal denkt man ja wirklich, dass die Umstände einfach sind, wie sie sind. Aber ehrlich gesagt, machen

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061

Maxim bereut jetzt, dass er sich überstürzt getrennt hat – Kluge Männer machen ihre Affären zu einem Fest, doch er machte sie zu seiner Ehefrau

Maximilian trug den leisen Schmerz in sich, dass er sich zu hastig von seiner Frau getrennt hatte.

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024

— Papa, darf ich vorstellen: Das ist meine zukünftige Frau und deine Schwiegertochter, die Varvara! — strahlte Boris überglücklich. — Wer bitte?! — fragte Professor Dr. Roman Filimonowitsch überrascht. — Wenn das ein Scherz sein soll, ist er ziemlich schlecht! Der Professor betrachtete mit sichtlichem Ekel die ungepflegten Fingernägel der „Schwiegertochter“. Es schien ihm, als ob dieses Mädchen Wasser und Seife nicht kannte – wie sonst ließe sich der tief sitzende Schmutz unter ihren Nägeln erklären? „Mein Gott! Zum Glück hat meine Larissa diesen Schandfleck nicht mehr erleben müssen! Wir haben doch immer versucht, dem Taugenichts gute Manieren beizubringen“, schoss es ihm durch den Kopf. — Das ist kein Scherz! — entgegnete Boris herausfordernd. — Varvara bleibt bei uns und in drei Monaten heiraten wir. Wenn du dich nicht an meiner Hochzeit beteiligen willst, dann mach ich’s auch ohne dich! — Guten Tag! — lächelte Varvara und marschierte gleich wie eine Hausherrin in die Küche. — Hier sind Piroggen, selbstgemachte Himbeermarmelade, getrocknete Pilze… — zählte sie auf, während sie ihre zerfledderte Einkaufstasche auspackte. Roman Filimonowitsch griff sich ans Herz, als er sah, wie Varvara die schneeweiße, handgestickte Tischdecke mit Marmelade ruinierte. — Boris! Komm zur Vernunft! Wenn du mir eins auswischen willst, findest du keinen grausameren Weg! Aus welchem Dorf hast du diese Wildfremde angeschleppt? Ich werde nicht zulassen, dass sie in meinem Haus wohnt! — schrie der Professor verzweifelt. — Ich liebe Varvara, und meine Frau hat jedes Recht, in meiner Wohnung zu leben! — spottete Boris höhnisch. Roman Filimonowitsch merkte, dass sein Sohn ihm bloß eins auswischen wollte. Ohne weiter zu diskutieren, ging er schweigend auf sein Zimmer. Seit einiger Zeit hatte sich das Verhältnis zum Sohn völlig verändert. Nach dem Tod der Mutter wurde Boris unkontrollierbar: schmiss das Studium, war unverschämt zu seinem Vater und führte ein ausschweifendes, sorgloses Leben. Roman Filimonowitsch hoffte darauf, dass der Sohn zur Vernunft käme, wieder der besonnene und liebe Boris von früher würde. Doch mit jedem Tag entfernte Boris sich mehr. Und heute schleppte er auch noch dieses Dorfmädchen an, wohl wissend, dass der Vater niemals seine Wahl akzeptieren würde. Kurz darauf heirateten Boris und Varvara. Roman Filimonowitsch verweigerte die Teilnahme an der Hochzeit, er wollte die ungeliebte Schwiegertochter nicht akzeptieren. Er ärgerte sich darüber, dass an Larissas Stelle – der hervorragenden Hausfrau, Ehefrau und Mutter – nun dieses ungebildete Mädchen kam, das nicht einmal zwei Sätze geradeheraus sprechen konnte. Varvara schien die Ablehnung des Schwiegervaters kaum zu bemerken und bemühte sich, ihm in allem zu gefallen – es wurde aber nur schlimmer. Für Roman gab es an ihr kein einziges gutes Merkmal, nur Bauernmanieren und Unbildung. Boris, nachdem er genug den Mustergatten gespielt hatte, fing bald wieder an zu trinken und rumzupöbeln. Der Vater hörte häufig die Streitereien der Jungen und freute sich insgeheim, dass Varvara irgendwann für immer das Haus verlassen würde. — Herr Filimonowitsch! — stürmte die Schwiegertochter eines Tages unter Tränen herein. — Boris will sich scheiden lassen und wirft mich sogar auf die Straße – und ich bin schwanger! — Aber auf die Straße musst du nicht, meine Liebe. Fahr doch einfach zurück, woher du gekommen bist. Dass du ein Kind erwartest, gibt dir kein Recht hier zu bleiben. Entschuldige, aber ich werde mich nicht in eure Beziehung einmischen, — sprach der Professor und war innerlich erleichtert, dass er bald die Schwiegertochter los wäre. Varvara weinte verzweifelt, packte ihre Sachen und verstand nicht, warum ihr Schwiegervater sie vom ersten Tag an hasste und Boris sie wie ein Hund behandelte, nur um sie hinauszuwerfen. Was machte es schon, dass sie vom Land kam – sie hatte doch genauso Herz und Gefühle… *** Acht Jahre vergingen… Roman Filimonowitsch lebte im Altenheim. Der ältere Herr hat seit einigen Jahren stark abgebaut. Boris nutzte das eiskalt aus, schob den Vater schnell ab, um selbst keine Mühen mehr zu haben. Der alte Mann ergab sich seinem Schicksal. Immerhin hatte er in seinem Leben Tausenden Liebe, Respekt und Fürsorge beigebracht. Ehemalige Schüler schickten ihm nach wie vor Dankesbriefe… Aber den eigenen Sohn hatte er nie wirklich zu einem guten Menschen erzogen… — Roman, du bekommst Besuch — rief der Zimmernachbar zurück von seinem Spaziergang. — Wer? Boris? — entfuhr es dem Alten, obwohl er wusste, dass das unmöglich war. Der Sohn würde ihn nie besuchen, dazu war der Hass zu groß… — Weiß nicht, die Schwester hat gesagt, ich soll dich holen. Worauf wartest du? Los, beeil dich! — lächelte der Nachbar. Roman griff zum Gehstock und verließ langsam sein kleines, stickiges Zimmer. Beim Treppenabgang sah er sie schon von weitem, erkannte sie sofort – trotz der langen Zeit seit dem letzten Wiedersehen. — Guten Tag, Varvara! — sagte er fast schüchtern und senkte den Kopf. Vermutlich spürte er bis heute seine Schuld gegenüber dem ehrlichen, einfachen Mädchen, für das er damals nie einstehen wollte… — Herr Filimonowitsch? — staunte die rosige Frau. — Sie haben sich sehr verändert… Sind Sie krank? — Ein wenig… — lächelte er traurig. — Was führt dich her? Wie hast du erfahren, wo ich bin? — Boris hat es mir gesagt. Er will ja partout nichts mit seinem Sohn zu tun haben. Aber Ivan will ständig, mal zum Papa, mal zum Opa… Ivan ist doch nicht schuld daran, dass ihr ihn nicht akzeptiert. Er sehnt sich nach Familie. Wir sind doch inzwischen ganz allein… — erzählte sie mit zitternder Stimme. — Entschuldigen Sie, vielleicht war das nun alles unnötig. — Moment! — bat der alte Herr. — Wie alt ist Ivan inzwischen? Ich erinnere mich, das letzte Foto, das du mir schicktest, da war er erst drei. — Er wartet draußen. Soll ich ihn holen? — fragte Varvara verunsichert. — Natürlich, mein Kind, ruf ihn! — freute sich Roman Filimonowitsch. In die Halle trat ein rothaariger Junge, das kleine Ebenbild von Boris. Ivan ging zaghaft auf den Opa zu, den er nie zuvor gesehen hatte. — Guten Tag, mein Junge! Du bist ja schon richtig groß… — Roman weinte, während er den Enkel umarmte. Lange gingen sie spazieren und unterhielten sich im Herbstpark vor dem Altenheim. Varvara erzählte von ihrem schweren Leben, dem frühen Tod der Mutter und wie sie allein Sohn und Hof durchs Leben brachte. — Verzeih, Varvara! Ich habe sehr viel falsch gemacht, obwohl ich mich für klug und gebildet hielt, habe ich erst jetzt verstanden, dass man Menschen nicht nach Intellekt und Manieren bewerten sollte, sondern nach Ehrlichkeit und Herzlichkeit, — gestand der alte Mann. — Herr Filimonowitsch! Wir wollten Sie gerne etwas fragen, — lächelte Varvara nervös und stotternd. — Kommen Sie doch zu uns! Sie sind allein, und wir – Ivan und ich – auch… Es wäre so schön, endlich wieder Familie um sich zu haben. — Opa, komm mit! Dann gehen wir zusammen angeln, sammeln Pilze im Wald… Bei uns im Dorf ist es wunderschön und im Haus ist viel Platz! — bat Ivan und hielt fest die Hand des Großvaters. — Ich komme mit! — lächelte Roman Filimonowitsch. — Ich habe in der Erziehung meines Sohnes einiges versäumt, aber vielleicht kann ich dir geben, was Boris damals gefehlt hat. Außerdem war ich noch nie auf dem Land. Ich bin sicher, es wird mir gefallen! — Ganz bestimmt! — lachte Ivan fröhlich.

Vater, darf ich vorstellen, das ist meine zukünftige Frau und deine Schwiegertochter, Gertrud!

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019

Das Herz des Katers schlug dumpf in seiner Brust, Gedanken wirbelten umher, seine Seele schmerzte. Was konnte nur passiert sein, dass die Besitzerin ihn fremden Menschen übergeben und verlassen hatte? Als Olesja zur Einweihung ihrer bescheidenen Altbau-Einzimmerwohnung, die sie mühsam zusammengespart hatte und die noch kaum eingerichtet war, einen pechschwarzen British-Kurzhaarkater geschenkt bekam, stand sie minutenlang unter Schock. Andere Probleme forderten ihre Aufmerksamkeit und nun plötzlich auch dieser Kater. Nachdem Olesja sich gefasst hatte, blickte sie in die bernsteinfarbenen Augen des schwarzen Katerchens, seufzte, lächelte und fragte denjenigen, der ihr den Gast gebracht hatte: – Ist das ein Kater oder eine Katze? – Ein Kater! – Na gut, Kater, ab jetzt bist du Barsek, – sagte sie zum Kätzchen. Das öffnete brav das kleine Mäulchen und krächzte leise „Miau“… ***** Bald stellte sich heraus, britische Katzen sind ganz unkomplizierte Wesen. Und so lebten Olesja und Barsek bereits drei Jahre lang harmonisch zusammen. Im Alltag schenkte Barsek Trost, Wärme und Freude – vom Begrüßen nach Feierabend über gemeinsame Filmabende bis zum sanften Schnurren neben dem Bett. Das Leben erstrahlte in neuen Farben. Es ist schön, jemanden zuhause zu haben, mit dem man lachen und sich auch mal ausweinen kann, vor allem wenn man verstanden wird, ohne viele Worte. Doch das Glück wurde getrübt. Olesja bemerkte Schmerzen in ihrer rechten Seite, erst dachte sie an Muskelzerrung oder schweres Essen. Als die Beschwerden stärker wurden, ging sie zum Arzt. Nach der Diagnose weinte sie sich in ihr Kissen, Barsek kuschelte sich an sie und versuchte sie mit melodischem Schnurren zu beruhigen. Unbemerkt schlief Olesja ein. Am Morgen beschloss sie, ihrer Familie nichts zu sagen, um mitleidige Blicke und hilflose Ratschläge zu vermeiden. Ein Rest Hoffnung auf Heilung blieb. Die Frage blieb: Was sollte mit Barsek geschehen? Im Innersten, im Angesicht des drohenden Schicksals, beschloss Olesja, ein neues gutes Zuhause für Barsek zu suchen. Sie stellte eine Anzeige ins Internet: „Purer British Kurzhaarkater in gute Hände abzugeben.“ Als der erste Anrufer nach dem Grund fragte, warum sie sich von ihrem ausgewachsenen Tier trennt, erfand Olesja aus Versehen die Geschichte, sie sei schwanger und hätte überraschend eine Katzenhaarallergie entwickelt. Drei Tage später zog Barsek samt Zubehör zu seinen neuen Besitzern, Olesja wurde ins Krankenhaus eingeliefert… Nach zwei Tagen rief sie die neuen Besitzer an und fragte nach Barsek. Mit hundertfachen Entschuldigungen teilten sie ihr mit, dass der Kater noch am selben Abend entlaufen war und bis heute nicht gefunden wurde. Ihr erster Impuls war, aus dem Krankenhaus auszubüxen, um den Kater zu suchen – doch die diensthabende Schwester nahm sie streng in die Pflicht. Ihre Zimmernachbarin, eine zarte ältere Dame, bemerkte Olesjas Unruhe und fragte nach. Olesja brach in Tränen aus und erzählte alles. – Warte noch mit der Trauer, mein Kind, – sagte die Frau, – morgen kommt ein Spezialist aus Berlin. Mein Sohn, das ist ein erfolgreicher Unternehmer, wollte mich sowieso in eine bessere Klinik bringen, aber ich habe abgelehnt. Wie er das durchgesetzt hat, weiß ich nicht. Ich bitte ihn, dass der Spezialist dich auch untersucht. Vielleicht ist doch alles halb so schlimm, – sprach sie und streichelte Olesja liebevoll über die Schulter. **** Barsek, der sich aus der Transportbox befreit hatte, realisierte schnell, dass er sich in einer fremden Wohnung befand. Als eine fremde Hand nach ihm griff, knallten die Nerven durch: Er schlug mit der Pfote zu und raste in eine dunkle Ecke. – Pavel, lass ihn in Ruhe, er muss sich erstmal eingewöhnen, – sprach eine Frauenstimme, doch sie gehörte nicht seiner Besitzerin. Das Herz des Katers schlug dumpf in seiner Brust, die Gedanken wirbelten, die Seele schmerzte. Was konnte geschehen sein, dass die Besitzerin ihn fortgab, warum hat sie ihn verlassen? Mit angstvollen bernsteinfarbenen Augen suchte er das Zimmer ab – bis er ein offenes Fenster entdeckte. Wie ein schwarzer Blitz schoss er hinaus! Sein Glück: Das war nur der zweite Stock, und darunter lag ein gepflegter Rasen. Dort begann Barseks Rückweg nach Hause… ***** Der Spezialist entpuppte sich als gutaussehende Frau um die Vierzig, die sich als Dr. Maria Paulsen vorstellte. Nach eingehender Untersuchung und Auswertung sämtlicher Befunde erklärte sie Olesja freundlich, die Krankheit sei gut behandelbar; zwei Wochen Klinikaufenthalt und Therapie, und sie würde wieder gesund. Als die Ärztin gegangen war, sagte die Nachbarin lächelnd: – Na, siehst du! Ich bin froh, vor meinem Abschied noch einer jungen Frau helfen zu können. Sei glücklich, mein Kind! ***** Barsek hatte keinen Leitstern, er folgte einfach seinem Kater-Instinkt zurück nach Hause. Seine Reise voll Hindernissen, Gefahren und skurrilen Zwischenfällen verwandelte den einstigen Luxus-Kater in einen Überlebenskünstler. Nie zuvor die Straßen gesehen, verwandelte sich der noble Brite innerhalb eines Tages in einen furchtlosen Straßenkater. Barsek mied lärmende Straßen, schlich sich voran, sprintete, kletterte auf Bäume und verfolgte nur ein Ziel: heimkehren. In einem kleinen stillen Hinterhof, benommen vom Verkehrslärm, traf er auf einen erfahrenen Kater-Boss. Der machte mit lautem Miauen klar, wer hier das Sagen hatte, doch Barsek ließ sich nicht einschüchtern – eine kurze, aber energische Auseinandersetzung besiegelte den Sieg für den Heimat suchenden Kater. Sein Weg ging weiter. Wie seine Vorfahren schlief Barsek zwischen Astgabeln auf Bäumen. Oh je, wie peinlich: Barsek lernte, aus Mülltonnen zu fressen und anderen Straßenkatzen Futter zu stibitzen, das von mitfühlenden Nachbarn ausgelegt wurde. Einmal traf er auf eine Gruppe Straßenhunde, die ihn auf ein schwankendes Bäumchen jagten und versuchten, ihn zu erwischen. Menschen verscheuchten die Hunde; eine Frau lockte Barsek mit leckerer Wurst. Hunger und Angst ließen ihn sogar auf den Arm nehmen. Nachdem er sich gestärkt und etwas erholt hatte, erinnerte er sich wieder an sein Ziel und nutze eine günstige Gelegenheit, um aus der Wohnung herauszuwitschen und seinen Weg nach Hause fortzusetzen… ***** Nach der Entlassung fuhr Olesja nach Hause. Die Worte der alten Frau im Krankenhaus hallten noch nach: „Sei glücklich!“ Sie war unsäglich erleichtert, dass der schlimme Verdacht ausgeräumt war. Dennoch schmerzte ihr das Herz wegen Barsek. Sie konnte sich nicht vorstellen, wie sie in ihre leere Wohnung zurückkehren sollte, ohne ihren schwarzen Gefährten. Kaum über die Schwelle getreten, rief sie die früheren Besitzer an, holte deren genaue Adresse ein und fuhr direkt dorthin. Sie fand heraus, wie Barsek entlaufen war und beschloss, auf seiner Spur weiterzusuchen. Man sagte ihr, dass das unrealistisch sei, zwei Wochen seien vergangen, vermutlich hätte ein Wohnungskater draußen nicht überlebt. Doch Olesja wollte das nicht glauben. Sie lief von Hof zu Hof, durchsuchte Parks, Garagen, dachte wie eine Katze, die niemals zuvor auf der Straße war. Sie rief Barsek, spähte in dunkle Kellerfenster. Als sie schon fast zuhause war, begriff sie: der Kater blieb verschwunden. Wie sollte er, der die Stadt nicht kannte, bis hierher finden? Mit traurigem Blick betrat sie ihren Hof, Tränen stiegen auf, ihr Herz war schwer. Durch den Schleier der Tränen erkannte sie auf der anderen Seite des Gehwegs einen schwarzen Kater auf sie zukommen. „Ein schwarzer Kater“ – fuhr es durch ihren Kopf. Olesja hielt inne, sah genauer hin – es war Barsek. Sie stürzte mit einem Aufschrei „Barsek!“ los. Doch der Kater lief nicht auf sie zu, er hatte keine Kraft mehr und setzte sich, blinzelte vor Glück und krächzte leise: „Geschafft.“

Das Herz des Katers schlug dumpf in seiner Brust, seine Gedanken wirbelten durcheinander und die Seele

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0271

„Na, unsere Anastasia ist ja richtig eingebildet geworden! Da heißt es doch immer, Geld verdirbt die Menschen! – Ich wusste gar nicht, worum es geht und womit ich die Leute so enttäuscht habe. Früher hatte ich eine glückliche Ehe, einen liebevollen Mann und zwei Kinder. Doch eines Tages brach alles zusammen: Mein Geliebter hatte einen Autounfall auf dem Heimweg und starb. Ich dachte, ich würde diesen Schmerz nicht überleben, aber meine Mutter überzeugte mich, für die Kinder stark zu bleiben. Also nahm ich mein Leben selbst in die Hand und fing an, hart zu arbeiten. Als die Kinder größer wurden, ging ich nach Polen und später nach England, um zu arbeiten. Ich musste meinen Kindern eine Zukunft bieten, denn Unterstützung hatte ich keine. Über die Jahre wechselte ich viele Jobs, aber irgendwann verdiente ich endlich gut, schickte monatlich Geld nach Hause, kaufte den Kindern jeweils eine Wohnung und renovierte meine eigene Wohnung schön. Ich war stolz auf mich und wollte bald für immer zurück nach der Ukraine. Doch dann änderte sich mein Leben: Ich lernte einen Landsmann kennen, der schon 20 Jahre in England lebt. Wir kamen uns näher, doch Zweifel plagten mich – er wollte in England bleiben, ich zog zurück in die Heimat. Kaum zurück, traf ich meine Kinder und Eltern, aber keine Zeit blieb, die Schwiegereltern zu besuchen. Dann erzählte mir meine Freundin, die Verkäuferin: Deine Schwiegermutter ist richtig enttäuscht von dir! Sie sagt, du bist eingebildet, das Geld habe dich verdorben, und geholfen hast du ihnen nie. Das tat weh. Ich erzog meine Kinder allein, musste für uns beide sorgen – da blieb kein Geld für die Schwiegereltern. Nach langem Überlegen zwang ich mich doch, einzukaufen und sie zu besuchen. Das Gespräch kreiste nur um Hilfe und Geld, die sie von mir erwarteten. Ich verließ sie niedergeschlagen und frage mich nun: Muss ich wirklich meine Schwiegereltern finanziell unterstützen? Ich halte das nicht mehr aus!“

Nun, unsere Annalena ist aber ganz schön eingebildet geworden! Es heißt doch, Geld verdirbt den Charakter!

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0535

„Man sollte vorher Bescheid sagen, ich habe gar nichts vorbereitet! Wissen Sie eigentlich, wie teuer es ist, Gäste zu empfangen?!“ – schimpfte die Schwiegermutter Ich bin Schwiegertochter: ganz normal, berufstätig, ohne Krönchen auf dem Kopf. Mein Mann und ich leben in unserer eigenen Wohnung in der Stadt, alles stemmen wir selbst – Kredit, Nebenkosten, Arbeiten von früh bis spät. Die Schwiegermutter wohnt auf dem Dorf, die Schwägerin ebenfalls. Eigentlich wäre alles okay, wenn die beiden nicht beschlossen hätten, unsere Wohnung sei das perfekte Wochenend-Resort. Anfangs klang das sogar nett: – Wir kommen am Samstag mal kurz vorbei. – Ist ja nicht lange. – Wir sind doch Familie. “Kurz vorbei” heißt mit Übernachtung und „nicht lange“ mit leeren Töpfen und erwartungsvollen Blicken auf ein Festmahl. Jedes Wochenende das gleiche Spiel: Nach der Arbeit hetze ich durch die Geschäfte, koche, putze, decke den Tisch, lächle – und stehe danach halb die Nacht am Spülbecken. Frau Valentin sagt dazu: – Warum ist kein Mais im Salat? – Ich mag Borschtsch kräftiger. – Bei uns auf dem Dorf macht man das anders. Und die Schwägerin: – Oh, ich bin so fertig von der Fahrt. – Gibt’s keinen Nachtisch? Nie ein „Danke“, nie ein „Sollen wir helfen?“ Irgendwann reichte es mir und ich sagte zu meinem Mann: – Ich bin kein Hausmädchen und will nicht jedes Wochenende deine Familie bedienen. – Vielleicht sollte man wirklich mal was ändern. Da kam mir eine Idee. Beim nächsten Mal ruft die Schwiegermutter an: – Am Samstag kommen wir zu euch. – Tut mir leid, wir haben am Wochenende etwas vor, sage ich ruhig. – Was denn für Pläne? – Unsere eigenen. Und wissen Sie was? Wir sind wirklich gefahren – allerdings nicht „zu unseren Plänen“, sondern zu Valentin ins Dorf. Samstag früh stehen mein Mann und ich bei ihr im Hof. Die Schwiegermutter macht die Tür auf – und ist völlig perplex. – Was soll das denn?! – Wir sind zum Besuch da. Nur kurz. – Man sollte aber vorher Bescheid sagen, ich habe gar nichts vorbereitet! Wissen Sie, wie teuer es ist, Gäste zu empfangen?! Ich sehe sie an und sage ruhig: – Sehen Sie, so geht es mir jedes Wochenende. – Willst du mir etwa eine Lektion erteilen?! Frechheit! Es wurde so laut, dass alle Nachbarn schauten – und wir fuhren nach Hause. Und das Beste: Seitdem kein unangekündigter Besuch mehr. Keine „Wir kommen mal kurz vorbei“ und keine Wochenenden für mich in der Küche. Manchmal muss man anderen einfach zeigen, wie es sich auf deiner Seite anfühlt. Was meinen Sie – habe ich richtig gehandelt? Was hätten Sie in dieser Situation getan?

Man muss doch vorher Bescheid geben ich habe überhaupt nichts vorbereitet! Wisst ihr eigentlich, wie

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0154

„— Michael, wir warten schon fünf Jahre. Fünf. Die Ärzte sagen, Kinder werden wir keine haben. Und jetzt… — Michael, schau mal! — ich blieb am Gartenzaun stehen, unfähig meinen Augen zu trauen. Mein Mann stapfte unbeholfen über die Schwelle, gebückt unter der Last eines Eimers voller Fisch. Die kühle Juli-Morgenluft kroch uns unter die Haut, doch was ich auf der alten Bank sah, ließ mich die Kälte vergessen. – Was ist da? — Michael stellte den Eimer ab und trat zu mir. Auf der alten Bank am Zaun stand ein geflochtener Korb. Darin, in ein verblichenes Tuch gewickelt, lag ein kleines Kind. Seine riesigen braunen Augen blickten direkt zu mir – ohne Angst, ohne Neugier, einfach nur blickend. – Mein Gott, – entfuhr es Michael, – wo kommt der her? Behutsam strich ich ihm über das dunkle Haar. Der Kleine bewegte sich nicht, weinte nicht – er blinzelte nur. In seinem winzigen Fäustchen hielt er einen Zettel. Vorsichtig öffnete ich die Finger und las: „Bitte helfen Sie ihm. Ich kann nicht. Es tut mir leid.“ – Wir müssen die Polizei rufen, – meinte Michael und kratzte sich am Kopf. – Und die Gemeinde informieren. Aber ich hatte das Kind schon auf den Arm genommen, ganz fest an mich gedrückt. Es roch nach staubigen Wegen und ungewaschenem Haar. Sein Overall war alt, aber sauber. – Anna, – Michael blickte mich besorgt an, – wir können ihn doch nicht einfach behalten. – Doch, – ich sah ihm fest in die Augen. – Michael, wir warten schon fünf Jahre. Fünf. Die Ärzte sagen, Kinder werden wir keine haben. Und jetzt… – Aber die Gesetze, die Papiere… Die Eltern könnten wieder auftauchen. Ich schüttelte den Kopf: Sie kommen nicht. Ich fühle es. Der Junge lächelte plötzlich breit, als verstünde er unser Gespräch. Und das reichte. Durch Bekannte regelten wir die Pflege und die Dokumente. 1993 war kein einfaches Jahr. Nach einer Woche fielen uns seltsame Dinge auf. Der Kleine, dem ich Elias nannte, reagierte nicht auf Geräusche. Erst dachten wir, er sei einfach verträumt. Aber als der Traktor vom Nachbarn unter unserem Fenster vorbei donnerte und Elias sich nicht rührte, wurde mir bang ums Herz. – Michael, er hört nichts, – flüsterte ich abends, als ich das Kind in die alte Wiege unseres Neffen legte. Mein Mann schaute lange ins Feuer im Kamin, seufzte dann: Wir fahren zum Arzt nach Friedenberg. Zu Dr. Nikolaus Peters. Der Arzt untersuchte Elias und zuckte mit den Schultern: Angeborene Taubheit, vollständig. An eine Operation ist nicht zu denken – das ist keine Option. Ich weinte den ganzen Heimweg über. Michael schwieg, krallte sich ans Lenkrad, bis die Fingerknöchel weiß wurden. Als Elias abends eingeschlafen war, holte Michael eine Flasche aus dem Schrank. – Michael, vielleicht solltest du nicht… – Doch, – er schenkte sich ein und trank auf einen Zug. – Wir geben ihn nicht weg. – Wen denn? – Ihn. Wir geben ihn nicht weg, – sagte er entschlossen. – Wir schaffen das allein. – Aber wie? Wie sollen wir ihn unterrichten? Wie… Michael unterbrach mich mit einer Geste: – Wenn es sein muss – du lernst das. Du bist doch Lehrerin. Dir fällt schon etwas ein. Diese Nacht konnte ich kein Auge schließen. Ich lag im Bett, starrte an die Decke und fragte mich: „Wie unterrichtet man ein Kind, das nicht hört? Wie gebe ich ihm alles, was er braucht?“ Am frühen Morgen hatte ich die Antwort: Er hat Augen, Hände, ein Herz. Also hat er alles, was nötig ist. Am nächsten Tag holte ich ein Heft und begann einen Plan zu schreiben. Recherchieren, Ideen sammeln, wie man ohne Sprache unterrichten kann. Ab da veränderte sich unser Leben für immer. Im Herbst wurde Elias zehn. Er saß am Fenster und zeichnete Sonnenblumen. Auf seinen Bildern waren sie nicht nur Blumen – sie tanzten ihren ganz besonderen Tanz. – Michael, schau, – sagte ich, als ich ins Zimmer kam. – Wieder Gelb. Heute ist er glücklich. In all den Jahren lernten Elias und ich, uns zu verstehen. Zuerst die Fingeralphabet, dann die Gebärdensprache. Michael tat sich schwerer, aber die wichtigsten Worte – „Sohn“, „Liebe“, „Stolz“ – lernte er früh. Eine spezielle Schule gab es nicht, also unterrichtete ich ihn selbst. Lesen lernte er schnell: Alphabet, Silben, Wörter. Das Zählen noch schneller. Aber das Wichtigste – Elias malte. Ständig, auf allem, was in seine Nähe kam. Zuerst mit dem Finger auf beschlagenem Glas. Dann auf der Tafel, die Michael extra für ihn zimmerte. Und später – mit Farben auf Papier und Leinwand. Farben bestellte ich aus der Stadt per Post, sparte bei mir selbst, damit der Junge gutes Material hatte. – Dein Stummer malt wieder irgendwas? – spottete Nachbar Sepp und guckte über den Zaun. – Was bringt das? Michael richtete sich vom Beet auf: – Und du, Sepp, womit bist du nützlich? Außer Quatschen? Mit den Dorfbewohnern war es schwierig. Sie verstanden uns nicht. Hänselten Elias, schimpften. Besonders die Kinder. Einmal kam er mit zerrissener Bluse und Kratzer auf der Wange nach Hause. Schweigend zeigte er mir, wer es war – Kolja, der Sohn des Bürgermeisters. Ich behandelte die Wunde unter Tränen. Elias wischte meine Tränen mit den Fingern weg und lächelte: halb so schlimm. Abends ging Michael los. Kam spät zurück und sagte nichts, aber er hatte ein blaues Auge. Seitdem rührte ihn niemand mehr an. Mit den Teenager-Jahren änderten sich seine Bilder. Sein eigener Stil kam hinzu – eigen, als stamme er aus einer anderen Welt. Er malte eine Welt ohne Geräusche, doch in seinen Bildern lag eine Tiefe, die sprachlos machte. Unsere Wände waren voller seiner Gemälde. Einmal kam eine Kommission aus dem Landkreis zur Prüfung meines Homeschoolings. Eine ältere Frau mit strengem Blick betrat das Haus, sah die Bilder und blieb stehen. – Wer hat das gemalt? – fragte sie leise. – Mein Sohn, – antwortete ich stolz. – Sie müssen das Fachleuten zeigen, – sie nahm die Brille ab. – Ihr Junge… er hat echtes Talent. Aber wir hatten Angst. Die Welt draußen erschien uns zu groß, zu gefährlich für Elias. Wie würde er dort ohne uns, ohne die vertrauten Zeichen zurechtkommen? – Wir fahren, – bestand ich und packte seine Sachen. – Das ist der Künstlerbasar im Landkreis. Zeig deine Werke. Elias war inzwischen siebzehn. Groß, schlank, mit langen Fingern und einem achtsamen Blick, der alles zu erfassen schien. Er nickte widerwillig – mit mir zu diskutieren war sinnlos. Beim Basar hingen seine Werke in der letzten Ecke. Fünf kleine Bilder – Felder, Vögel, Hände, die die Sonne halten. Die Leute liefen vorbei, warfen Blicke, blieben aber nicht stehen. Dann tauchte sie auf – eine grauhaarige Frau mit geradem Rücken und scharfem Blick. Stand lange vor den Bildern, regungslos. Dann wandte sie sich spontan zu mir: – Sind das Ihre Werke? – Die von meinem Sohn, – ich zeigte auf Elias, der neben mir stand, die Arme verschränkt. – Er hört nicht? – bemerkte sie unsere gestischen Worte. – Seit Geburt, ja. Sie nickte: – Ich heiße Vera Schmitt. Ich arbeite für die Kunstgalerie in Berlin. Dieses Bild… – Sie verharrte an dem kleinsten Gemälde mit Sonnenuntergang über dem Feld. – Es hat etwas, das viele Künstler ihr Leben lang suchen. Ich möchte es kaufen. Elias starrte mich an, während ich die Worte unbeholfen gestisch übermittelte. Seine Finger zitterten, misstrauisch in den Augen. – Sie wollen es wirklich kaufen? – die Stimme der Frau war bestimmt und professionell. – Wir haben nie… — ich stockte, fühlte, wie mir das Blut ins Gesicht stieg. – Wir haben nie an Verkauf gedacht. Das ist einfach seine Seele auf Leinwand. Sie holte ein Lederportemonnaie hervor und bezahlte, ohne zu handeln – genauso viel, wie Michael in seiner Schreinerei ein halbes Jahr verdiente. Eine Woche später kam sie wieder. Nahm ein weiteres Werk – das mit den Händen, die die aufgehende Sonne halten. Mitte Herbst brachte der Postbote einen Brief. „In den Bildern Ihres Sohnes steckt seltene Ehrlichkeit. Tiefe ohne Worte. Genau das suchen wahre Kunstliebhaber.“ Die Hauptstadt empfing uns mit grauen Straßen und kalten Blicken. Die Galerie war ein kleiner Raum in einem alten Gebäude am Stadtrand. Aber jeden Tag kamen Leute mit wachem Blick. Sie betrachteten die Bilder, diskutierten Komposition und Farben. Elias stand am Rand, beobachtete das Spiel der Lippen und der Hände. Er hörte zwar keine Worte, doch die Gesichtsausdrücke sprachen Bände: Es geschah etwas Besonderes. Dann kamen Stipendien, Praktika, Veröffentlichungen in Zeitschriften. Man nannte ihn den „Künstler der Stille“. Seine Werke – stumme Schreie der Seele – bewegten jeden, der hinsah. Drei Jahre gingen ins Land. Michael weinte, als er Elias zur ersten Ausstellung brachte. Ich hielt mich tapfer, doch innerlich bebte ich. Unser Sohn war nun erwachsen. Ohne uns. Aber er kam zurück. Eines Tages stand er an der Tür, einen Strauß Feldblumen in der Hand. Drückte uns und führte uns durchs Dorf, vorbei an neugierigen Blicken zu einem entfernten Feld. Dort stand ein Haus. Neu, weiß, mit Balkon und großen Fenstern. Das Dorf rätselte schon lange, wer dort baute, doch den Besitzer kannte niemand. – Was ist das? — flüsterte ich, ungläubig. Elias lächelte und kramte Schlüssel hervor. Drinnen geräumige Zimmer, Atelier, Bücherregal, neue Möbel. – Sohn, – Michael schaute sich um, – das ist… dein Haus? Elias schüttelte den Kopf und gebärdete: „Unseres. Für euch und mich.“ Dann bat er uns in den Hof, wo ein riesiges Bild die Wand zierte: ein Korb am Gartentor, eine strahlende Frau mit dem Kind und die Gebärde darüber: „Danke, Mama“. Ich war wie versteinert. Tränen liefen, aber ich wischte sie nicht ab. Mein sonst verschlossener Michael trat einfach vor und umarmte den Sohn fest. Elias erwiderte es, dann gab er mir auch die Hand. So standen wir zu dritt mitten im Feld vor dem neuen Haus. Heute hängen Elias‘ Bilder in den besten Galerien der Welt. Er hat eine Schule für taube Kinder im Landkreis gegründet und finanziert Förderprogramme. Das Dorf ist stolz auf ihn – unseren Elias, der mit dem Herzen hört. Und wir leben weiterhin im weißen Haus. Morgens gehe ich mit Tee auf die Veranda und schaue auf das Bild an der Wand. Manchmal frage ich mich – was wäre gewesen, hätten wir damals an jenem Juli-Morgen nicht rausgeschaut? Hätte ich ihn nicht entdeckt? Wäre ich nicht mutig gewesen? Elias lebt heute in einer großen Stadtwohnung, kommt aber jedes Wochenende nach Hause. Umarmt mich und alle Zweifel verschwinden. Er wird meine Stimme nie hören. Aber er kennt jedes Wort. Er hört keine Musik, doch erschafft seine eigene – aus Farben und Linien. Und wenn ich sein glückliches Lächeln sehe, weiß ich: Die wichtigsten Momente des Lebens geschehen oft in völliger Stille. Lasst ein Like da und teilt eure Gedanken in den Kommentaren!

Tobias, wir warten jetzt schon fünf Jahre. Fünf. Die Ärzte sagen, wir können keine Kinder bekommen.

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Finde dein Glück – Alles hat seine Zeit. Lass dir ruhig Zeit dabei Polina hatte eine ungewöhnliche Tradition: Jedes Jahr, kurz vor Silvester, suchte sie eine Wahrsagerin in ihrer Großstadt auf. Trotz aller Bemühungen, einen netten jungen Mann kennenzulernen, blieb sie alleine – anscheinend waren die sympathischen Herren schon vergeben… “Dieses Jahr findest du dein Glück”, verkündete die dunkeläugige Wahrsagerin, während sie in ihre glitzernde Kristallkugel blickte. “Und wo? Wann genau?” drängte Polina. “Immer heißt es dasselbe! Und die Jahre vergehen…” “Im Zug wird’s passieren”, sagte die Wahrsagerin schließlich. “Ein großer, attraktiver Blond, ein Märchenprinz…” Später kauft Polina ein Ticket nach Hamburg am 30. Dezember – Kupé-Wagen, versteht sich. Im Abteil sitzt statt des Traummanns eine freundliche ältere Dame: Frau Hildegard, die auf dem Heimweg zu ihrer Familie ist. Nach und nach erzählt Polina ihr von dem Wahrsagerei-Abenteuer. “Lass dich nicht verrückt machen – du findest dein Glück, aber alles hat seine Zeit”, sagt Hildegard liebevoll und lädt Polina spontan ein, Silvester bei ihrer Familie zu feiern, statt alleine am Bahnhof zu sitzen. Dort begegnet Polina Hildegards Sohn Alexander, dem attraktiven Blond. Und plötzlich scheint doch alles möglich – manchmal geschehen Wunder genau dann, wenn man sie am wenigsten erwartet. Glaubst du an Wunder zum neuen Jahr?

Du wirst dein Glück schon finden. Man darf nichts erzwingen. Alles zu seiner Zeit. Früher war es so

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— Oma, Hallo! — rief Matthias. — Wer hat Ihnen erlaubt, einen Wolf im Dorf zu halten? Als Alla Stepanowna den eingestürzten Zaun sah, liefen ihr bittere Tränen übers Gesicht. Schon oft hatte sie ihn mit Brettern gestützt und morsche Pfosten repariert, immer hoffend, dass die Einfriedung hält, bis sie von ihrer kleinen Rente genug gespart hatte. Aber das Schicksal wollte es anders – der Zaun gab nach. Zehn Jahre stemmte Alla das Gehöft alleine, seit ihr geliebter Mann Peter Andreas verstorben war. Peter war ein Mann mit goldenen Händen, ein Alleskönner und Meister seines Fachs. Solange er lebte, musste Oma Alla sich um nichts sorgen. Im Dorf schätzten ihn alle für seine Güte und Arbeitseifer. Ihr gemeinsames Glück dauerte 40 erlebnisreiche Jahre, nur einen Tag fehlte zum Jubiläum. Ein gepflegtes Haus, üppige Ernte im Garten, ordentliches Vieh – all das war das Resultat gemeinsamer Mühe. Die beiden hatten nur einen Sohn – Egor, ihr Stolz und ihre Freude. Von klein auf war er fleißig und musste nie zum Helfen gedrängt werden. Kam die Mutter erschöpft vom Hof zurück, hatte Egor bereits Holz geholt, Wasser getragen, die Stube geheizt und das Vieh versorgt. Wenn Peter von der Arbeit kam, wusch er sich und rauchte auf der Veranda, während seine Frau das Abendessen kochte. Abends saß die Familie zusammen, tauschte Neuigkeiten aus – sie waren glücklich. Die Zeit verging, Erinnerungen blieben. Egor wurde groß, verließ die Eltern, zog in die große Stadt, machte Karriere, heiratete die Stadtpflanze Ludmilla. Das Paar ließ sich in Berlin nieder. Anfangs kam Egor im Urlaub zu Besuch, später überredete ihn seine Frau, die Ferien im Ausland zu verbringen – so wurde es Tradition. Peter verstand das nie und war enttäuscht: — Wo ist Egor denn so erschöpft? Ludmilla macht ihm den Kopf weich. Wozu diese Reisen? Vater war traurig, Mutter sehnte sich, aber was blieb ihnen außer Warten auf ein Lebenszeichen? Schließlich erkrankte Peter schwer. Er verweigerte das Essen, wurde zusehends schwächer. Die Ärzte verschrieben Medikamente, schickten ihn dann aber nach Hause. Im Frühjahr, als der Wald lebendig wurde und die Nachtigallen sangen, ist Peter eingeschlafen. Egor kam zur Beerdigung, weinte heftig und machte sich Vorwürfe. Er verbrachte eine Woche im Elternhaus, dann fuhr er zurück. In zehn Jahren schrieb er nur dreimal Briefe an seine Mutter. Alla blieb allein zurück und verkaufte Kuh und Schafe an die Nachbarn. Wozu noch Vieh? Die Kuh stand lange am Hof und hörte, wie die alte Bäuerin herzzerreißend weinte. Alla schloss sich in die hinterste Kammer ein, hielt sich die Ohren zu und weinte. Ohne Männerhände verfiel das Anwesen langsam. Das Dach leckte, das Holz auf der Veranda war morsch, der Keller wurde überschwemmt. Oma Alla tat ihr Bestes und sparte von der Rente für Handwerker, manchmal schaffte sie es sogar selbst – sie war auf dem Land aufgewachsen. So lebte sie, kämpfte ums Überleben, bis neues Unglück hereinbrach: Ihre Sehkraft verschlechterte sich rapide. Im Dorfladen erkannte sie die Preisschilder kaum. Nach ein paar Monaten sah sie das Geschäftsschild gar nicht mehr. Die Gemeindeschwester bestand auf einem Klinikbesuch. — Frau Alla, wollen Sie erblinden? Nach einer OP kommt Ihr Augenlicht zurück! Doch die alte Frau fürchtete einen Eingriff und lehnte ab. Nach einem Jahr war sie fast blind – sie störte sich kaum daran. — Wozu brauche ich Licht? Fernsehen kann ich eh nur noch hören. Die Nachrichten versteh ich auch so. Zuhause erledige ich alles aus dem Gedächtnis. Manchmal sorgte sie sich aber: Im Dorf waren fragwürdige Leute unterwegs, Diebe drangen in leerstehende Häuser ein, stahlen was sie fanden. Alla hätte gern einen guten Hund gehabt, der unerwünschte Gäste abschreckt. Sie fragte den Jäger Simon: — Simon, weißt du, ob der Förster Welpen hat? Nur ein kleines – ich zieh es groß! Simon, der lokale Jäger, blickte sie neugierig an: — Oma Alla, wozu einen Welpen vom Husky? Die sind für den Wald! Ich bringe Ihnen eine echte Schäferhündin aus der Stadt! — Die ist bestimmt teuer … — Nicht teurer als Ihr Geld, Oma Alla. — Na gut, bring’s mit. Alla zählte ihre Spargroschen, glaubte, es reicht für einen guten Hund. Doch Simon war unzuverlässig, schob seine Zusage immer weiter hinaus. Oma Alla schimpfte auf seine leeren Worte, aber tief drin tat er ihr leid. Er war ein armes Luder – ohne Familie, ohne Kinder. Alkohol war sein einziger Trost. Simon, im gleichen Alter wie Egor, blieb im Dorf. Er fühlte sich in der Stadt nicht wohl. Seine große Leidenschaft war die Jagd, für die er tagelang in die Wälder zog. Außerhalb der Saison übernahm Simon verschiedene Arbeiten – Gärten umgraben, Holzarbeiten, Technik reparieren. Was er bei den alten Damen verdiente, trank er sofort weg. Nach jedem Saufgelage verschwand Simon im Wald – angeschwollen, krank und reumütig. Nach ein paar Tagen kam er mit reichen Fundstücken zurück: Pilze, Beeren, Fisch, Pinienzapfen. Er verkaufte alles für ein paar Euro und versoff den Rest wieder. Der Trinker half auch Oma Alla für Lohn im Haushalt. Und jetzt, da der Zaun eingestürzt war, musste sie ihn wieder fragen. — Mit dem Hund wird es wohl noch dauern, — seufzte Alla. — Das Geld kommt erstmal für den Zaun drauf. Simon kam nicht mit leeren Händen. Neben Werkzeug bewegte sich etwas im Rucksack. Er lächelte und rief Oma Alla: — Schauen Sie mal, was ich mitgebracht habe! — Er öffnete den Rucksack. Die alte Frau tastete eine flauschige, kleine Kopf. — Simon, echt, ein Welpe? — staunte sie. — Der Beste vom Besten! Voller Schäferhund, Oma. Das Kleine quiekte und wollte aus dem Rucksack. Alla bekam Panik: — Ich habe ja gar nicht genug Geld! Nur für den Zaun! — Zurückbringen kann ich ihn nicht mehr, Oma Alla! — Simon widersprach. — Wissen Sie, wie viel Tausend ich für den Hund bezahlt habe? Was tun? Alla lief zum Laden, die Verkäuferin gab ihr fünf Flaschen Korn auf Kredit und schrieb ihren Namen ins Schuldbuch. Bis zum Abend war der Zaun fertig. Oma Alla kochte ein ordentliches Mittagessen, schenkte Simon ein Schnäpschen ein. Angeschickert sinnierte der Trinker am Küchentisch, während das Welpenbündel sich neben dem Ofen zusammenrollte. — Zweimal täglich füttern, einen starken Strick besorgen – dann wird er kräftig und gesund. Ich kenn mich aus mit Hunden. So bekam Alla einen Mitbewohner: Tasso. Die alte Frau mochte ihn und er war ihr treu. Jedes Mal, wenn Alla in den Garten ging, sprang Tasso begeistert herum, wollte ihr das Gesicht ablecken. Nur eins sorgte für Zweifel – der Hund wuchs zu einer Größe wie ein Kalb, aber lernte nicht zu bellen. Das enttäuschte Alla. — Ach, Simon! Ach, du Schlawiner! Was hast du mir da für einen Taugenichts verkauft? Aber was tun, so ein gutherziges Tier konnte man nicht wegjagen. Er musste nicht bellen. Die Nachbarshunde trauten sich nicht zu bellen bei Tasso, der in drei Monaten bis zur Taille von der Herrin reichte. Eines Tages kam Matthias, der Jäger, ins Dorf, um Vorräte einzukaufen. Bald begann wieder die Jagdsaison, wo die Männer Wochen im Wald verschwanden. Als er an Allas Haus vorbeilief, blieb er plötzlich stehen, als er Tasso sah. — Oma, Hallo! — rief Matthias. — Wer hat Ihnen erlaubt, einen Wolf im Dorf zu halten? Alla legte erschrocken die Hände an die Brust. — Herrje! Wie dumm war ich! Dieser Simon hat mich betrogen! Ein reinrassiger Schäferhund, hat er gesagt … Matthias sprach ernst: — Oma, den müssen Sie in den Wald lassen. Sonst passiert noch ein Unglück. Der Greisin traten Tränen in die Augen. Wie weh tat es, sich von Tasso zu trennen! Ein lieber, sanfter Kerl, und doch ein Wolf. In letzter Zeit war er unruhig, zerrte an der Kette, wollte in die Freiheit. Die Dorfbewohner fürchteten ihn. Es blieb keine Wahl. Matthias brachte den Wolf in die Wälder. Tasso wedelte mit dem Schwanz und verschwand zwischen den Bäumen. Niemand sah ihn je wieder. Alla trauerte um ihren Liebling und verfluchte den hinterlistigen Simon. Auch Simon bereute es, denn er hatte Gutes im Sinn. Bei einem Waldgang war er auf Bärenspuren gestoßen, hörte Winseln. Erst wollte er weiter, denn wo Bärenkinder sind, ist auch die Bärenmutter. Doch das Geräusch passte nicht zu einem Bär. Im Unterholz lag eine tote Wölfin, umher – ihre gerissene Welpen. Ein Bär hatte das Lager überfallen. Nur ein kleiner blieb, versteckt im Bau. Simon bekam Mitleid und nahm das Waisenkind mit. Dann übergab er ihn an Alla, in der Hoffnung, der Wolf würde später in den Wald zurückkehren und er fände einen richtigen Hund für sie. Doch Matthias machte alles zunichte. Mehrere Tage tigerte Simon um das Haus, traute sich nicht hinein. Es war mitten im Winter, Alla heizte den Ofen um nachts nicht zu erfrieren. Plötzlich klopfte es. Die alte Frau eilte zur Tür. Ein Mann stand draußen. — Guten Abend, Oma. Darf ich übernachten? Ich wollte ins Nachbardorf und habe mich verirrt. — Wie heißt du, Schatz? Ich sehe schlecht. — Boris. Alla runzelte die Stirn. — Bei uns gibt’s keinen Boris … — Ich bin nicht von hier, Oma. Habe erst neulich ein Haus gekauft, wollte es anschauen, aber das Auto ist steckengeblieben. Musste zu Fuß gehen, jetzt der Schneesturm! — Hast du das Haus vom verstorbenen Daniel gekauft? Der Mann nickte. — Genau. Alla ließ den Fremden herein, stellte den Wasserkocher auf. Sie bemerkte nicht, wie er gierig den alten Küchenschrank musterte, wo Dörfler Geld und Schmuck aufbewahren. Als die Oma am Herd beschäftigt war, begann der Besucher zu stöbern. Sie hörte das Knarren der Schranktür. — Was suchst du da, Boris? — Da war doch die Währungsreform! Ich helfe, alte Geldscheine zu entsorgen. Die Greisin runzelte die Stirn. — Unsinn! Es gab keine Reform! Wer bist du?! Der Mann zog ein Messer und hielt es ihr ans Kinn. — Ruhe, Oma! Her mit Geld, Gold, Essen! Alla packte das Entsetzen. Vor ihr stand ein Verbrecher, der vor der Polizei floh. Ihr Schicksal schien besiegelt… In diesem Moment sprang die Tür auf. Ein riesiger Wolf stürzte herein und fiel den Räuber an. Der schrie, doch ein dicker Schal rettete ihn vor dem Biss. Mit dem Messer verletzte er den Wolf an der Schulter. Tasso wich zur Seite, was dem Dieb die Flucht ermöglichte. Gerade ging Simon vorbei, wollte sich bei Alla entschuldigen. Am heimischen Zaun sah er, wie ein Mann mit Messer fluchend davonrannte. Simon stürmte zu Alla, fand dort den blutenden Tasso. Er begriff sofort und rannte zum Dorfpolizisten. Der Räuber wurde gefasst und kam erneut ins Gefängnis. Tasso wurde zum Dorfhelden. Die Leute brachten ihm Futter und grüßten ihn. Der Wolf war nicht mehr angebunden, durfte frei leben. Aber er kehrte immer zurück zu Oma Alla, kam mit Simon von den Jagdausflügen heim. Eines Tages sahen sie einen schwarzen SUV vorm Haus. Im Hof hackte jemand Holz – es war Allas Sohn Egor. Als er den alten Freund erblickte, breitete er die Arme aus. Abends saßen alle am Tisch, Alla strahlte vor Glück. Egor überredete sie, für die Augenoperation in die Stadt zu kommen. — Na gut, — seufzte die alte Frau, — im Sommer kommt der Enkel, den will ich sehen. Simon, kümmer dich um Haus und Tasso, ja? Simon nickte. Tasso legte sich zufrieden am Ofen nieder, sein Platz war bei den Freunden. Abonniert unsere Seite, damit ihr keine neuen spannenden Geschichten verpasst! Lasst eure Meinungen und Emotionen in den Kommentaren, unterstützt uns mit Likes.

Oma Karin! rief Matthias. Wer hat Ihnen denn erlaubt, einen Wolf im Dorf zu halten? Karin Steinberger