January 2026 – Page 53

Missbilligt – Kinder von verschiedenen Vätern haben: Die Geschichte von Dorothea, einer alleinerziehenden Mutter mit drei Töchtern und drei Vätern, und die Vorurteile im deutschen Alltag

Vor vielen Jahren lebte in unserer Nachbarschaft eine Familie, an die ich mich heute noch gut erinnere.

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Lieber auf der eigenen Couch als mit der Schwiegermutter in der Einzimmerwohnung – warum ich meine Entscheidung schnell bereut habe

So ein Quatsch, sagte mir Annika triumphierend. Ilyas Mutter hat praktisch nur darauf gewartet, dass

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Sieben Tage bis Silvester: Montagabend im deutschen Kleinstadtwinter – das Warmwasser bleibt wieder kalt, im Brot-Kiosk schimpft man, auf dem Markt diskutiert man, in der Straßenbahn streiten sich alle über alte Leitungen. Kein Schnee, nasse Straßen glänzen unter zu früh aufgehängten Lichterketten. Im „Strickwaren“-Laden denkt Tamara über ihren Sohn nach, mit dem sie seit dem Streit um Geld nicht mehr spricht. Kurz vor Ladenschluss ruft ein Mann an – ein blauer Pullover, falsche Nummer, das kleine Gespräch, das ein bisschen Nähe bringt. Busfahrer Klaus kennt jedes Schlagloch auf Linie 3, seine Frau wartet daheim, die Tochter ruft selten an. In der Bibliothek findet Tanja zwischen zurückgegebenen Büchern ein altes Foto – ein Junge auf dem Schlitten, ein Mann daneben, Erinnerungen an früher. Im Stadtchat sucht jemand ein verlorenes Geschenk, der Busfahrer gibt es zufällig einem Kind zurück. Am nächsten Tag kehrt Tamara Herr Pullover den richtigen Schnitt aus, bekommt Hilfsangebote für ihren kaputten Laden-Telefon, und wählt schließlich die Nummer des Sohnes. Es taut zögerlich auf. Die alte Liebe zwischen Klaus und Tanja blitzt wieder auf in einer kurzen Begegnung in der Straßenbahn. In der Adventsbücherei wird eine verlorene Erinnerung an eine verzweifelte Mutter zurückgegeben: Ein Foto – einziger Moment Vater mit Sohn. Auf dem Markt werden immer noch Socken gekauft, Diskussionen und Ratschläge geteilt, Winter eben. Fremde Telefonanrufe bringen tröstende Worte, Menschen sprechen endlich aus, was ihnen auf dem Herzen liegt. Der 30. Dezember bringt Musikproben auf dem Marktplatz, Menschen mit Listen, letzten Einkäufen, verpasste Chancen, kleine Begegnungen. In der Silvesternacht schneit es endlich, überall stehen die Menschen zusammen, Familien finden sich, Nachbarn und zufällige Bekanntschaften auch. Worte, Fotos, Pakete, kleine Versprechen und alte Briefe – lauter Alltagswunder flechten ein feines Netz, das niemand wirklich sieht, aber das tröstet und wärmt. Sieben Tage bis Silvester: Im Schnee, zwischen Suppengemüse und Straßenbahn, stillen Versöhnungen und stummen Blicken, findet ein deutsches Städtchen Zugang zu kleinen Wundern – und feiert ein neues Jahr in leiser Verbundenheit.

Sieben Tage davor Am Montagabend wurde in einer kleinen deutschen Stadt erneut das warme Wasser abgestellt.

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Der Nachbar im falschen Alter – Eine Alltagsgeschichte aus dem deutschen Mietshaus über Gewohnheiten, Generationenkonflikte und unerwartete Freundschaft zwischen Herrn Petersen aus dem achten Stock und dem neuen Studenten Ivan, der mit Techno-Musik und modernen Sitten das ruhige Hausleben aufmischt, bis beide lernen, dass Nachbarschaft mehr ist als nur Ruhe und Ordnung.

Der Nachbar mit dem falschen Alter Für Herr Peter Schmid beginnt jeder Morgen auf dieselbe Weise.

Kostenlose Haushaltshilfe und Köchin – Meine Schwangerschaft interessiert niemanden: Als Schwiegertochter in einem Dorf bei Stuttgart gefangen zwischen Familiendiensten und Ignoranz

Kostenlose Putzkraft und Köchin Niemand interessiert sich für meine SchwangerschaftIch bin ihre kostenlose

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Schichtwechsel im Sanatorium: Zwei Wochen Auszeit zwischen Alltag und Neubeginn – Svetlanas leiser Neustart in einer deutschen Rehaklinik

Hey, ich muss dir mal was erzählen ganz entspannt, wie bei einem Kaffeekränzchen unter Freundinnen.

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014

Auftritt nach siebzig – Als im Flur der Staubsauger dröhnte und der Essenswagen rumpelte, saß Anna Peters bereits im Bademantel auf dem Bett und sah auf das blau glitzernde Kleid, das wie ein Requisit aus einer anderen Welt wirkte, vergessen im Altenheimzimmer. Noch 20 Minuten bis zum Abendessen, zwei Stunden bis die Ehrenamtlichen kommen. Die alte Handyklingel blinkte stumm. Mehr Trubel brauchte es nicht. Die Schwester lugte in ihrem hellblauen Kittel herein. „Frau Peters, gehen Sie heute zum Konzert? Die jungen Leute versprechen einen Chor.“ Anna nickte: „Wo soll ich denn sonst hin?“ Als das Essen rief, verschwand das Kleid zurück in den Schrank – eine Routinegeste, ein Blick in das Spiegelbild: dieselben entschlossenen Züge, schmale Lippen, dezentes Augen-Make-up, wie früher. Im Speisesaal summte es. Frauen und Männer an langen Tischen, manche in Jogginghose, andere mit Krawatte. Papier-Schneeflocken an der Wand, unregelmäßig blinkende Lichterkette. An Tamaras Tisch – ehemalige Buchhalterin, nun Queen der Gesellschaftsspiele – duftete es nach Kompott und Kotelett. „Schon gehört? Die Jungs kommen wieder. Mit Gitarren, wie letztes Jahr.“ Semyon, der hagere Mann mit Stock, erwiderte trocken: „Die singen immer dasselbe.“ Anna kannte das – früher hatte sie eigene Programme geführt: „Schlagerabend“, „Filmsongs“. Lächeln, Pausen, Gesten, alles Routine. Heute half sie im Alltag und vermied die Bühne. Doch nun wollten alle ein Programm machen, Tamara pushte sie: „Du bist doch unsere Künstlerin!“ Anna hielt sich zurück; sie hatte ihre Lieder gesungen – fand sie. Trotzdem: Im Vorfeld spürte sie das alte Lampenfieber und das Kribbeln, wenn Erwartung in der Luft lag. Der nächste Nachmittag war festlich: selbstgemachter Auftritt vor dem offiziellen Konzert der Ehrenamtlichen. Gedichte, Lieder und Späße, alles gestemmt von den Bewohnern. Anna koordinierte, lehnte die Solorolle erst ab. Doch unter dem Schein der alten Glitzerrobe, die sie dann doch überstreifte, ließ sie sich schließlich überzeugen, sang leise, zaghaft, dann mit wachsendem Mut. Der Applaus kam nicht vom Publikum, sondern von Freunden. Der Festabend wurde ein gemeinsames Erlebnis: Kein strenges Programm, kein Bühnenkult. Menschen verschiedenen Alters, mit und ohne Gehstock, sangen zusammen. Auch die Ehrenamtlichen ließen sich anstecken. Anna verstand: „In unserem Alter ist man nie zu alt für ein bisschen Bühne.“ Am Ende stand sie am Fenster – im Spiegelbild eine Frau in blauem Kleid: Keine Bühnenlegende, einfach Anna, die sich getraut hatte, wieder zu singen. Draußen fiel Schnee. Drinnen wartete schon die nächste Probe. Bühne frei für das Leben – auch nach siebzig.

Szene nach siebzig Als der Staubsauger im Flur brummte und hinter der Tür der Servierwagen mit dem Abendessen

Ich habe meine Schwiegertochter an ihrem Geburtstag überrascht – sie wusste nichts davon Mein Sohn und meine Schwiegertochter ahnten nicht, dass ich ebenfalls zu ihrem Geburtstag kommen würde. „Mein Sohn und meine Schwiegertochter ahnten nicht, dass ich ebenfalls zu ihrem Geburtstag kommen würde“ – ihr Geheimnis hat mir das Herz gebrochen. In einer kleinen Stadt nahe Stuttgart, wo das Herbstlaub unter den Schritten raschelt, hat sich mein Leben mit 58 Jahren schlagartig verändert. Ich heiße Edith Schneider und habe meine Familie immer als meinen festen Halt gesehen. Doch der jüngste Geburtstag meiner Schwiegertochter, an dem ich unangemeldet erschien, hat mir eine bittere Wahrheit offenbart, die mich bis heute verfolgt.

Weißt du, ich muss dir mal was erzählen, das mich in letzter Zeit ziemlich mitgenommen hat.

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013

Der Schüler an der Bushaltestelle Der Bus ließ auf sich warten, während ein eisiger Wind von der Spree über das Gesicht peitschte und unter den Kragen kroch. Peter Schneider trat von einem Fuß auf den anderen, tastete in seiner Jackentasche nach der Monatskarte und blickte erneut erwartungsvoll die Straße entlang. Laut Fahrplan hätte der Bus schon da sein sollen, doch auf der Anzeigetafel blinkten nur Uhrzeit und Werbesprüche. Die Wartenden zogen ihre Schals höher über die Nasen, einige schimpften leise, andere starrten stumm aufs Handy. Er stand etwas abseits vom überdachten Haltestellenhäuschen, um die lauten Diskussionen über Preise und Politik hinter sich nicht hören zu müssen. Die Finger schmerzten in den Handschuhen, der Rücken meldete sich. Am Morgen hatte er den Enkel in die Kita gebracht, war in der Arztpraxis, um Rezepte zu holen, und fuhr jetzt zum Bau- und Heimwerkermarkt, wo er manchmal im Lager aushalf. Das war nicht wegen des Geldes – die Rente reichte schon –, eher um nicht zu Hause einzurosten. Leere Tage wogen schwerer als der Mangel an Euro. Früher kam er jeden Morgen um sieben zum Werk und ging erst spät in der Dunkelheit nach Hause. Meister in der Maschinenbearbeitung, verantwortlich für Maschinen, Leute, den Zeitplan. Damals dachte er, ohne ihn würde der ganze Betrieb stillstehen. Nun gab es die Werkhallen nicht mehr; auf ihrem Platz entstand ein Einkaufszentrum mit grellbunter Leuchtreklame. Keiner fragte mehr nach seiner Meinung, kein Anruf, keine Versammlung. Zum letzten Mal wurde er vor über zehn Jahren zum Werksjubiläum eingeladen – danach war Schluss mit Werk und Jubiläen. Als er bemerkte, wie er wieder seine „früher“-Erinnerungen durchkaute, wie in einem endlosen Gang, zwang er sich, auf die Zettel an der Glasscheibe der Haltestelle zu schauen. Englischkurse, Waschmaschinenreparatur, Lagerhelfer gesucht. Vielleicht hätte dort auch mal sein Name stehen können, hätte er sich getraut, Nachhilfe im Drehen anzubieten. Aber wer braucht das noch, wo inzwischen alles computergesteuert läuft. Hinter ihm schlug die Tür der Haltestelle zu, jemand trat neben ihn, atmete schwer aus; kalte Luft und ein Hauch von Apothekengeruch lagen in der Luft. — Entschuldigen Sie, ist die 32 schon gefahren? — fragte eine leicht heisere Männerstimme. Peter Schneider drehte sich um. Vor ihm stand ein großer Kerl, etwa fünfunddreißig, dunkle Jacke, Mütze tief in die Stirn gezogen. Die Wangen waren vom Wind gerötet, unter den Augen Schatten, umgehängt eine schwarze Umhängetasche. Ein schüchternes Lächeln blitzte mit einer Zahnlücke auf. — Hab ich nicht gesehen, — antwortete Peter. — Stehe seit zwanzig Minuten, bisher kam nichts. — Typisch, — der Mann nickte und sah die Straße entlang. — Wie immer. Er zögerte, schien ins Wartehäuschen zurückgehen zu wollen, blieb aber stehen. Gerade als Peter sich wieder abwenden wollte, sah er an der Tasche des Mannes einen kleinen Metall-Anstecker in Form eines Drehmeißels – solche gab es früher im Werk als Auszeichnung für clevere Verbesserungsvorschläge. Da regte sich am Rand seines Bewusstseins eine vage Erinnerung. — Entschuldigen Sie… — begann der Mann, blinzelte. — Haben Sie zufällig mal im Werk gearbeitet? In der mechanischen Abteilung? Peter Schneider richtete sich ein wenig auf. — Ja, — sagte er, — ist aber lange her. Woher wissen Sie das? Der Mann lachte kurz auf. — Ich habe bei Ihnen gelernt, — sagte er. — In der Berufsschule. Praktikum in Ihrer Abteilung. 1998. Gruppe M-3. Ich war damals… — er stockte, — noch ziemlich jung, hab immer Käppi getragen. Sascha hieß ich. Der Name rutschte an seinen Platz, wie ein Teil in eine Nut. Jetzt sah Peter vor seinem inneren Auge nicht den erwachsenen Mann, sondern den dünnen Jungen mit den abstehenden Ohren und derselben Zahnlücke, der damals am Drehbank stand und alles auf seine Art machen wollte. — Sascha…Klimke? — fragte er vorsichtig. — Ja! — das Gesicht des Mannes strahlte. — Ich hätte nicht gedacht, dass Sie mich wiedererkennen. — Doch, — sagte Peter langsam. — Du hast damals dreimal hintereinander den Drehmeißel abgebrochen. Ich habe dich zusammengeschnauzt wie sonst was. Sascha lachte laut los. — Stimmt. Sie haben gesagt, aus mir wird nie ein ordentlicher Dreher, solange ich immer nur ans Rauchen denke. Peter spürte, wie ihm die Scham ins Gesicht stieg. Wer weiß, was er damals alles zu den Jungs gesagt hatte, im Stress mit Plänen, Fehlzeiten, Kontrollen. Die Worte kamen halt raus, bedeuteten ihm nicht viel. Und jetzt, an der Haltestelle, kamen sie ihm urplötzlich sehr schwer vor. — Na ja… — murmelte er, — was man damals eben so gesagt hat. Sascha schüttelte den Kopf. — Da täuschen Sie sich, — sagte er leise. — Das ist mir bis heute im Kopf geblieben. Nach Ihrer Standpauke habe ich zum allerersten Mal nach der Schicht freiwillig nochmal alles ausprobiert, warum mir ständig die Meißel abbrechen. Sie waren schon fast weg, erinnern Sie sich? Ich hab alleine weitergemacht, aber Sie sind nochmal zurückgekommen. Das Bild tauchte gestochen scharf auf: das Brummen der Maschinenhalle, gelbes Licht, der Geruch von Kühlmittel, nasser Betonboden. In der Umkleide waren alle schon gegangen, aber er, Peter, kam wegen der vergessenen Mappe zurück – und sah Sascha am Drehbank, wie er verbissen weiter probierte. — Ich bin zurückgekommen, — sagte Peter langsam. — Habe dir gezeigt, wie man den Vorschub richtig einstellt. Nichts Großes. Sascha sah ihn an, als könne er das kaum glauben. — Sie sind eine Stunde bei mir geblieben, — sagte er. — Bis das ganze Licht ausging. Der Schichtführer hat gemeckert, aber Sie haben gesagt: „Lass den Jungen machen. Sonst kommt er morgen wieder mit Ausschuss zurück.“ — Und das war das erste Mal, dass ich gespürt habe, dass es wirklich jemandem nicht egal ist, ob ich das hinkriege oder nicht. Peter zuckte mit den Schultern, doch innerlich bewegte es ihn. — War halt mein Job, — sagte er. — Wenn du Murks produziert hättest, hätte ich Ärger bekommen. — Mag sein, — sagte Sascha. — Aber die meisten hätten mich einfach rausgeworfen. Er blickte auf die Straße. — Danach bin ich auf der Berufsschule geblieben, — warf er beiläufig ein. — Wie meinst du das? — Ich wollte schon hinschmeißen, — erklärte Sascha. — Zu Hause nur Stress, kein Geld. Dann dachte ich, vielleicht bin ich doch nicht ganz hoffnungslos. Ich zog das Ding bis zum Abschluss durch, kam dann ins Werk — da waren Sie aber schon in einer anderen Abteilung. Ein Bus tauchte auf, aber es war nicht ihrer. Die Leute an der Haltestelle stöhnten, sahen wieder auf ihre Handys. Peter spürte ein sonderbares, warmes Gefühl in seiner Brust – gemischt mit leichter Wehmut. — Dann hat sich das Lernen ja doch gelohnt, — sagte er. — Und wie, — antwortete Sascha ernst. — Ich habe schon länger nach Ihnen gesucht. Wir haben noch manchmal über Sie gesprochen. Ich habe Ihren Namen gegoogelt, aber alles, was ich fand, waren alte Anordnungen. — Ich und das Internet, — grinste Peter. — Ich hab ein Tastenhandy. Mein Enkel lacht sich kaputt. — Mein Vater auch, — lachte Sascha. — Der will auch nichts anderes. Sie schwiegen. Der Wind ließ etwas nach, hinter ihnen nieste jemand. Peter fühlte, dass sich ein altes Groll-Gefühl in ihm verabschiedete. Es zählte offenbar wirklich, was er einst getan hatte. — Und was machen Sie jetzt? — fragte Sascha. — Arbeiten Sie noch? — Ich bin Rentner. Helfe ab und zu im Baumarkt-Lager. Nicht schwer, mehr Papierkram. — Hauptsache, nicht schwer, — nickte Sascha. — Rückenschonend. Er zögert, dann sagt er plötzlich: — Wenn Sie noch Zeit haben… Wollen Sie einen Kaffee trinken? Gleich um die Ecke ist ein gutes Café. Peter checkte die Uhr. Noch eineinhalb Stunden bis zum Schichtbeginn im Lager — das reichte. — Zeit hab ich, — sagte er. — Gehen wir. Der Bus kam kurz darauf. Sie stiegen ein und kämpften sich in die Mitte. Sascha hielt seine Karte an den Automaten, drehte sich um: — Ich lade Sie ein. — Nicht nötig, — winkte Peter ab, aber Sascha hatte schon bezahlt. — Sehen Sie’s als Zinsen an, — meinte er leise. Es war voll, es roch nach Gummi und Parfüm. Peter hielt sich an der Stange fest und beobachtete, wie draußen bekannte Straßen vorbeizogen. Früher fuhr er mit seinen Lehrlingen diese Wege zur Ausbildung. Heute andere Gesichter, andere Stimmen. Das Café war klein, mit großen Fenstern zum Kreuzungsbereich. Sie setzten sich an einen Fensterplatz und zogen die Jacken aus. Sascha bestellte zwei Americano und Kuchen. — Ich esse immer Süßes, wenn ich aufgeregt bin, — erklärte er. — So wie jetzt. — Ach was, — knurrte Peter, spürte aber selbst eine gewisse Anspannung. — Erzählen Sie — wie sind Sie überhaupt zum Werk gekommen? — fragte Sascha, als die Bedienung weg war. — Ich erinnere mich nur an Fetzen aus alten Gesprächen. Peter zuckte die Schultern. — Wie alle. Nach der Bundeswehr ins Werk, erst an der Maschine, dann als Meister. Bis zur Rente. Nichts Besonderes. — Klingt nicht überzeugend, — schüttelte Sascha den Kopf. — Sie hatten immer eine Ausstrahlung, als wüssten Sie alles. — Täuschung, — grinste Peter. — Ich hab am Anfang genauso alles falsch gemacht. Aber damals war der Druck anders: Fehler — Teil Ausschuss — Plan im Eimer. Da musste man auf Chef tun. Er probierte den Kaffee, das Bittere prickelte angenehm am Gaumen. Der Kuchen war zu süß, aber doch nahm er einen Bissen — erinnerte vage an früher. — Erinnern Sie sich an Ihre Jungs später? Die, die nach der Lehre im Werk blieben? — Manche, — nickte Sascha. — Mit Kolja habe ich noch Kontakt — der arbeitet auf Montage in Bayern. Jens ist nach Hamburg gegangen. Viele sind über Deutschland verteilt. Aber alle, die im Beruf geblieben sind, sprechen oft von Ihnen. Peter hob erstaunt die Brauen. — Warum das? — Sie haben uns nicht einfach als billige Arbeitskräfte gesehen, — sagte Sascha. — Sie haben uns behandelt wie Menschen. Wissen Sie noch, wie Sie uns damals zum alten Fräser geschickt haben, obwohl der schon gezittert hat? — André Weiß? — überlegte Peter. — Der hatte einen Blick wie ein Messschieber — hat am Geräusch erkannt, ob ein Lager am Sterben war. — Genau! Sie sagten: „Lernt von ihm, solange er da ist. Bücher laufen nicht weg.“ — Das habe ich nie vergessen. Wenn unsere Alten heute gehen, zeige ich sie den Jungen auch erst noch. Er grinste. — Ich muss mich oft dabei ertappen, wie ich Ihren Tonfall nachmache, — gab er zu. — Besonders beim Schimpfen. — Mein Ton…das war oft ruppig, — verzog Peter das Gesicht. — Frag mich manchmal selbst, wie ihr das ausgehalten habt. — Wir wussten, dass Ihnen was an uns lag, — sagte Sascha ruhig. — Sie haben immer geholfen. Ich erinnere mich genau, wie Sie mir die Hand am Vorschub geführt haben. Mein Vater war damals im Krankenhaus, ich war die ganze Zeit nervös. Sie haben das nicht angesprochen, aber einfach gesagt: „Ruhig, lass dir Zeit. Das Teil rennt dir nicht weg.“ Das hat geholfen, auch später. Peter sah hinaus. Draußen liefen eilige Menschen vorbei. Er suchte die Erinnerung mit Saschas Vater, aber sie blieb blass. Für ihn war es nur einer von hunderten Tagen gewesen, an denen er Hände, Vorschub oder Winkel korrigierte. — Ich wusste nicht, dass dein Vater krank war, — sagte er leise. — Ich hab’s keinem gesagt, — winkte Sascha ab. — War mir peinlich. Aber wichtig war was anderes: Sie waren der erste Erwachsene, der mich nicht bemitleidet und nicht fertiggemacht hat. Sie behandelten mich wie einen ganz normalen Menschen. Das war… viel wert. Er schwieg, tat beschäftigt mit dem Kuchen. Peter spürte einen Kloß im Hals. Er dachte an den erfahrenen Schrauber, der ihm mal gesagt hatte: „Hab keine Angst vor der Maschine, sondern vor deiner eigenen Faulheit.“ Damals nur ein Satz, aber geblieben fürs Leben. — Dann war’s ja nicht umsonst, dass ich dich gescheucht habe, — versuchte Peter zu witzeln. — Überhaupt nicht umsonst, — wiederholte Sascha ernst. — Ich habe jetzt zwölf Leute in meiner Abteilung. Drei sind direkt nach der Lehre gekommen. Wenn man die laufen lässt, landen sie in der Paketlieferung oder irgendwo im Lager. Aber schon nach kurzer Unterstützung machen sie viel mehr draus. Und manchmal frage ich mich: woher weiß ich das — und dann denke ich an Sie. Er lächelte, und in seinen Augen glomm etwas Warmes. — Sie hätten mich auch rausschmeißen können, — fügte er hinzu. — Erinnern Sie sich, wie ich eine Woche Praktikum geschwänzt habe, weil ich am Markt jobben musste? Der Berufsschulmeister wollte mich schon von der Liste streichen lassen. Sie aber haben gesagt, ich soll Nacharbeit machen und dass Sie mich selbst rausschmeißen würden, wenn noch mal was vorfällt. Ein Bild zuckte auf: das Meisterbüro, rauchgeschwängerte Luft, Sascha mit gesenktem Blick, der Meister wutrot, Peter besonnen. Ja, das war so. — Ich erinnere mich, — sagte er. — Du warst damals stinkig auf mich. — Klar, — schmunzelte Sascha. — Aber im Nachhinein war das meine Rettung. Er stellte seine Kaffeetasse ab und sah Peter direkt an. — Ich wollte Ihnen das immer mal sagen, — sagte er. — Danke. Nicht fürs Retten. Sondern dafür, dass Sie damals Ihre Arbeit ehrlich gemacht haben. Das bringt viel mehr, als man denkt. Die Worte standen im Raum, einfach und klar. Peter fühlte, wie in ihm etwas klickte, wie bei einer gut geölten Maschine. Auf einmal sah er sein Leben nicht mehr als Kette von Schichten und Formularen, sondern als eine Reihe von Menschen, die durch ihn gegangen waren. Jemand war geblieben, hier saß er vor ihm, mit ehrlicher Dankbarkeit im Blick. — Wie viel schulde ich dir für den Kaffee? — fragte Peter, um nicht zu weich zu werden. — Nichts, — winkte Sascha ab. — Eigentlich schulde ich Ihnen. Sie saßen noch ein bisschen und sprachen über Maschinen, neue und alte Zeiten. Sascha erzählte vom eigenen Team, darüber, wie schwer es die Jugend heute mit Verantwortung hat. Peter bemerkte, wie er sich wieder beim Ratschlägegeben ertappte. Als sie das Café verließen, rieselte feiner Schnee. Die Straße glitzerte, die Menschen hasteten mit hochgezogenen Schals. — Ich bring Sie noch, — bot Sascha an. — Liegt auf dem Weg. Sie schlenderten nebeneinander, hielten an Zebrastreifen, erzählten von Saschas Sohn, der lieber baut als rechnet, und von Peters Enkel vor dem Tablet. — Bring den mal zu mir, — sagte Peter plötzlich. — Ich zeig ihm, wie man einen Meißel richtig schärft. In der Küche auf dem alten Schleifstein. Wenn er Lust hat. Sascha grinste. — Unbedingt, — sagte er. — Geben Sie mir Ihre Adresse. Am Baumarkt blieben sie stehen. Die große Leuchtreklame, Glasfront, Einkaufswagen — Peter fühlte sich hier immer ein bisschen fremd. — Hier ist mein Arbeitsplatz, — sagte er. — Von hier aus musst du vermutlich in die andere Richtung. — Stimmt, aber… Darf ich Sie mal ab und zu anrufen? Nur so, oder wenn es im Team mal Stress gibt? — Klar, — sagte Peter überrascht, wie leicht es ihm fiel. — Nur abends nicht, da hat mein Enkel Fernsehen. Sie tauschten Nummern aus. Sascha tippte „Peter Schneider Werk“ ins Handy, zeigte ihm das Display. — Alles richtig, — nickte Peter. Der Händedruck war fest und warm. Für einen Moment war Peter nicht mehr der alte Sack am Lagereingang, sondern wieder der Meister, der seinen Jungen zur Schicht gehen lässt. — Danke nochmal, für alles, — sagte Sascha. — Geh schon, — winkte Peter ab. — Sonst kommst du zu spät. Sascha lief los, bog am Ende der Straße ab, winkte noch ein letztes Mal. Peter sah ihm hinterher, bis er verschwunden war. Im Inneren war es ruhig – kein Groll, keine ewige Traurigkeit, dass die eigene Zeit vorbei ist. Da war nur noch eine angenehme Wärme – wie nach einem gut erledigten Auftrag. Er trat hinein, grüßte die junge Kollegin am Empfang, lief an Regalen mit Bohrmaschinen und Werkzeugen vorbei. Ein paar alte Feilen lagen im Eck; er blieb hängen wie bei alten Bekannten. In der Umkleide zog er die Arbeitsjacke an, holte seine alte Mappe hervor. In einem Seitenfach eine angegilbte Fotografie: Werkhalle, Maschinen, junge Kerle in Blaumann, er mittendrin, damals noch mit Haaren. Er betrachtete die Gesichter, fand auch den Jungen mit Kappe und Zahnlücke – Sascha. Dreist, wachsam. — Gefunden, — murmelte er leise. Das Foto zitterte nicht vor Schwäche in der Hand, sondern weil das Herz plötzlich leichter war. Er steckte es zurück zu seinem Notizheft mit alten Formeln und Namen der Lehrlinge. Bevor er den Spind schloss, legte er die Stirn an das kalte Metall. Keine Bruchstücke alter Verbitterung mehr. Nur Gesichter, Stimmen, Lachen – und die ruhige Gewissheit: Seine Arbeit hat Spuren hinterlassen, lebt weiter – selbst, wenn die Maschinen heute Computer sind. Er richtete sich auf, straffte die Jacke und ging in den Markt, wo Papiere und Kisten warteten. Unterwegs blieb er bei einem Set Feilen stehen. — Möchten Sie kaufen? — fragte der Verkäufer. — Später, — sagte Peter. — Ich überlege noch. Aber im Kopf hatte er längst beschlossen: Am Abend holt er den alten Schleifstein in der Küche vor, bürstet ihn ab, prüft das Kabel — und zeigt dem Enkel, wie Eisen sich formen lässt, wenn die Hand ruhig und sicher bleibt. Nicht, um einen Dreher aus ihm zu machen, sondern damit etwas weitergeht, was einst erlernt und weitergegeben wurde. Und diese Aussicht wärmte mehr als jeder Tee. Mit einem Lächeln schlenderte er weiter zwischen den Regalen, der Schritt leicht wie lange nicht mehr.

Der Schüler an der Haltestelle Der Bus ließ auf sich warten, während der Wind eisig von der Elbe heraufzog

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020

Fernbedienung für zwei Um vier Uhr am Nachmittag fiel die Wohnungstür mit solchem Schwung ins Schloss