Jonas Schneider – Page 7

Drei Jahre nach der Scheidung von meinem Mann, der mich für meine Schulfreundin verlassen hatte, trafen wir uns an einer deutschen Tankstelle wieder – und ich konnte nicht aufhören zu lächeln

Nach drei Jahren seit der Scheidung von meinem Mann, der mich wegen meiner Schulfreundin verlassen hatte

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Woher hast du plötzlich Geld? Ich dachte, ohne mich wärst du verloren…😒🤷 Oksana erkennt den Mann auf der Bank vor ihrem Haus zunächst nicht – ein gebeugter, nervöser Schatten, als hätte jemand graue Farbe über ihn gegossen. Als das Auto, in dem sie sitzt, langsam vorfährt, springt die Gestalt auf und wedelt hektisch mit der Hand. Oksana steigt aus, richtet ihren Mantel, nimmt den riesigen Rosenstrauß und erkennt ihn endlich. — Konstantin? — Ihr Ton ist kälter als der Novemberwind. Ihr Ex-Mann erhebt sich und sagt mit offensichtlichem Widerwillen: — Ich brauche meine Unterlagen. Wo warst du? Ich warte schon eine Stunde! Oksana blickt gelangweilt auf ihre Rosen, dann auf ihn: — Ich habe dir am Telefon gesagt, dass ich nicht zuhause bin. Du hast dich selbst entschieden, im Frost zu warten. — Von wem sind die Blumen? — Konstantin verzieht das Gesicht, als würde ihn der Strauß beleidigen. — Das geht dich nichts an. Sie geht ruhig vorbei, ohne ihn hereinzubitten. Ihre Gelassenheit macht ihn nervös – und er platzt heraus: — Ich komme trotzdem rein. Ich muss die Dokumente holen. — Dann nur für die Unterlagen, — entgegnet sie knapp. Oben in der Wohnung bleibt Konstantin wie angewurzelt stehen. Die Wohnung strahlt – Designer-Möbel, neue Gardinen, warmes Licht. — Was sind das hier für Luxuswohnungen? Woher das ganze Geld? — Hast du die Dokumente? — fragt Oksana ruhig. — Antworte mir! Ich will wissen, wer hier für alles bezahlt! — Das betrifft mich nicht mehr. Dich erst recht nicht. Sie drängt ihn aus der Wohnung. Konstantin steht verdattert draußen, als hätte man ihm einen Schlag versetzt. Mehr erfahren Spiele für die ganze Familie Als die Tür ins Schloss fällt, zischt er: — Wer soll dich denn noch wollen… in deinem Alter… Doch tief in ihm regt sich die Angst: Sie ist wieder interessant für ihn. Oksana erinnert sich an den Tag, als alles zerbrach – und sie gleichzeitig befreite. Mittags kam sie nach Hause: Kreislauf im Keller, Kopf schwindelt. Sie öffnet die Tür – hört Gelächter. Männlich und glockenhell weiblich. Sie geht zum Schlafzimmer, Herz rast wie in der Waschtrommel. — Kristina, hör auf… sie kann jederzeit kommen, — hört sie eine gedämpfte Männerstimme. — Was machst du… okay, aber schnell… Dann Stöhnen. Oksana macht die Tür auf. Vor ihr: eine fast kindliche Studentin, halbnackt, und Konstantin, der sich nicht mal verstecken will. — Das war’s, Oksana, jetzt weißt du alles, — grinst er. — Scheidung? Klar, soll mir recht sein. — Konsti… wir… — stammelt die Studentin. — Halt’s Maul. Es wird alles gut, — blafft er sie an. Dann dreht er sich zu seiner Frau: — Du wusstest doch längst, dass mit uns nicht mehr viel läuft. Lass uns normal auseinandergehen. Oksana sagt nichts. Wirft nur seine Sachen aus dem Schrank auf den Boden und spricht ein Wort: — Raus. Damals sah er sich als Gewinner. — Ohne mich bist du erledigt! — Ich werde dir das Kind wegnehmen! — Ich erzähle allen, du warst untreu! Jetzt, drei Monate später, steht er vor ihrer Tür, mit einem riesigen Blumenstrauß und Hundenblick. — Oksana, hast du gehört, was er über dich verbreitet? — schimpft ihre beste Freundin Olesya. — Hab ich, — lächelt Oksana und schenkt Tee ein. — Er sagt, du hättest ihn betrogen! Er hätte dich verlassen, weil du eine Alkoholikerin bist! Oksana lacht so ehrlich, dass die Freundin verstummt. — Soll er reden was er will. Wer mich kennt, glaubt ihm nie. Der Rest ist egal. — Aber er zieht dich überall durch den Dreck! In der Arbeit, im Bekanntenkreis… — Olesya, — sie blickt ihr direkt in die Augen, — es betrifft mich nicht mehr. Er ist Vergangenheit. Ich lebe endlich. — Du hast dich verändert, — seufzt ihre Freundin. — Du wirkst jünger, strahlender… als ob du neu atmest. — Weißt du, warum? — schmunzelt Oksana. — Weil daheim keiner mehr ist, der mir tagtäglich sagt, wie nutzlos ich bin. Konstantin sitzt bei seinem Kumpel in der Küche und taucht nervös den Teebeutel ins Wasser. — Stell dir vor, irgendein Kerl bringt ihr Blumen! — jammert er. — Renoviert hat sie auch. Geht auf Dates! — Was kümmert dich das? Ihr seid doch getrennt, — zuckt der Kumpel die Schultern. — Darum geht’s nicht! — ruft Konstantin. — Sie ist… na ja… meine Ex-Frau. Wie sieht denn das aus? — Wie eine eigenständige Frau, die weiterlebt. — Sie hat doch nie… sie schafft das doch nicht ohne mich… — verstummt er. Der Kumpel lächelt leicht: — Da haben wir es. Du dachtest, ohne dich ist sie verloren? Konstantin schlägt wütend auf den Tisch. — Sie müsste allein hocken! Sie hat ein Kind, ist nicht mehr jung… wer will sie denn? — Anscheinend will sie doch jemand, — schmunzelt der Freund. Konstantin merkt, wie seine Welt zusammenbricht. Er denkt an Kristina – hübsch, aber nutzlos. Ein paar spaßige Monate, aber zusammen leben? Sie kann nicht mal Spiegeleier braten. Und Oksana? Immer zuverlässig. Warmherzig. Hauslich. Leise. Im Innersten weiß er: Sie war die Einzige, die ihn wirklich liebte. Damals hat er das nicht geschätzt. Am nächsten Tag steht Konstantin wieder vor ihrer Tür – in frisch gebügeltem Hemd, mit Haargel und prallem Rosenstrauß, wie zum ersten Date. Er klingelt. Oksana öffnet nach einer Minute – ruhig, gesammelt, selbstbewusst. — Was willst du? — Das ist für dich, — er hält den Strauß hin. — Nimm ihn wieder mit. Ich bin allergisch gegen Zirkus. — Ich wollte… mich versöhnen, — stammelt er. — Mit wem? — Mit dir! — Aber wir sind geschieden. — Und? Wir könnten nochmal von vorne anfangen. Sie lacht – nicht gekränkt, sondern fast mitleidig. — Konstantin, du hast mich vor drei Monaten rausgeworfen, gesagt, niemand will mich. — Na ja… — er schluckt. — Ich war zu impulsiv. — Du hast mich jahrelang betrogen. — Das war alles nicht ernst. — Du hast mich gedemütigt. — Ich lag falsch. — Du meintest, ohne dich gehen mein Kind und ich unter. — Damals… — Konstantin. Willst du sagen, du hast jetzt alles verstanden? — Ja. Er tritt näher, gibt sich aufrichtig: — Lass es uns nochmal versuchen. Ich werde mich ändern. Versprochen. — Nein, Konstantin, du hast nichts verstanden. Ich habe mich geändert. Er will antworten, da ertönt aus dem Zimmer eine Männerstimme: — Oksana, wer ist da? Konstantin erstarrt. Ein großer, kräftiger Mann kommt im Bademantel in den Flur. — Gibt’s Probleme? — fragt er ruhig und blickt Konstantin an. — Wer… ist das? — haucht der Ex. — Das ist mein Mann, — sagt Oksana gelassen. — Und du… bist Vergangenheit. Konstantin spürt, wie seine Welt den Bach runtergeht. Der Strauß fällt zu Boden. — Gehst du allein? — fragt der andere Mann. — Oder muss ich nachhelfen? Instinktiv weicht Konstantin zurück. — Nimm deinen Besen mit! — ruft Oksana, als er die Treppe runter hastet. Er bleibt nicht stehen. Draußen sitzt Konstantin auf derselben Bank wie vorhin, die zerdrückten Rosenstängel in der Hand. „Wie konnte sie nur…“, denkt er. Doch die bittere Wahrheit ist: Er hat selbst alles zerstört, was er hatte. Er hat sie zum Weinen gebracht, zur Verzweiflung – und zu der Entscheidung, die ihr Leben zum Guten wendete. Er erinnert sich, wie er sie genannt hat: — Glucke; — Hysterikerin; — Versagerin; — Hässliche; — Frau, für die sich keiner interessiert. Jetzt hat sie einen Mann, der sie ansieht, wie er es nie getan hat. „Wie schade“ – haucht er. Aber das Bedauern kommt zu spät. Oksana steht am Fenster und sieht ihm nach. Keine Wut, kein Triumph – nur leichte Melancholie im Gesicht. — So viele Jahre verschenkt, — sagt sie leise. Doch als sie das Fenster schließt, lächelt sie. Denn zum ersten Mal seit Jahren fühlt sie sich frei, begehrt und wirklich lebendig…..🙏😌💞👩

Woher hast du eigentlich Geld? Ich dachte, du wärst ohne mich aufgeschmissen… Sabine brauchte einen

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Das Haus, das Grenzen setzte: Wie eine Ehefrau gegen Missachtung kämpfte… Teil 1 — Die Halle aus Licht und Schatten „Du bist eine Bettlerin“, zischte Tamara Ingrid mit schiefem Lächeln. „Blamier meinen Sohn nicht. Halt dich im Hintergrund – leiser als Wasser, niedriger als Gras.“ Ich schwieg, während das Sonnenlicht im Marmor und Glas der Halle funkelte und eisige Spiegelungen in ihren Brillengläsern bildete. Kirill schluckte und starrte aufs Handy, als suchte er darin Rettung. Noch eine Minute, dachte ich – dann fallen die Masken. „Wir gehen jetzt ins Wohnzimmer“, sagte ich ruhig. „Dahin müssen wir.“ Teil 2 — Wohnzimmer und Panoramablick Tamara Ingrid musterte die Einrichtung wie eine Fachfrau für Herablassung: Sofa – „zu weiß“, Sessel – „lächerlich“, Blick auf den Garten – „bestimmt nur Fototapete“. Sie wusste nicht: Die Lilien stammen aus meinem Gewächshaus, der Teich mit den Goldfischen entstand im Frühling mit dem Gärtner. „So lebt man anständig“, verkündete sie laut. „Nicht wie…“ Sie warf mir einen gezielten Blick, „…manche andere.“ Kirill stellte sich reflexartig zwischen uns. „Mama…“ „Sag nicht ‚Mama‘.“ Sie winkte ab. „Ich sorge mich nur um dich. Eine Frau soll einen Mann erheben, und sich nicht an ihm festklammern. Das ist ganz klar.“ Ich beugte mich vor: „Tamara Ingrid, möchten Sie Wasser? Kaffee? Matcha? Das ist jetzt sehr angesagt bei ‚anständigen Leuten‘.“ „Ich kann warten“, antwortete sie. „Wo sind die Gastgeber? Es ist unhöflich, Gäste allein zu lassen.“ Teil 3 — Die Offenbarung naht Ich blickte auf die Uhr. In drei Minuten kommt das Catering, in zehn überprüfen die Techniker den Sound, in fünfzehn treffen die Stiftungsmitglieder und mein Team ein. Meine Hände waren ruhig. Ich habe dieses Haus ein Jahr lang gebaut, bevor ich es am Wochenende bezog. Und ein Jahr lang spielte ich „Marktfrau“, denn in Kirills Familie gehe alles nur vorsichtig, in Schichten eingepackt. „Alina“, flüsterte Kirill, „muss das heute sein?“ „Heute“, antwortete ich. Teil 4 — Die Geschichte vom „Kleid vom Markt“ Als Kirill und ich heirateten, hatte ich schon Anteile an zwei Bauprojekten verkauft und war zu einem Architektur-Atelier gestoßen, das schneller wuchs, als ich Plotter-Tinte kaufen konnte. Doch bei der Hochzeit begrüßte mich seine Mutter: „Wer bist du? Handelst du mit Kostenvoranschlägen?“ Seitdem lernte ich, mit Worten zu sparen, nicht mit Geld. Ich verschleierte meine Investitionen, legte Finanzen in einen Blind Trust, kaufte das Haus auf die Firma, deren Begünstigte ich unter Mädchennamen bin. Lustig? Nein – überlebenswichtig. Sonst hätte man mich in dieser Familie „mit Salz gegessen“. Mein Kleid ist einfarbig, schlicht, ohne Label. Billig wirkt nur, was teuer tut. Klassisches bleibt stumm – oder singt. Teil 5 — Die ersten Gäste, die erste Riss Im Flur Schritte. Pavel, mein Verwalter, im grauen Anzug mit Tablet. „Frau Alina Schröder“, sagte er klar, „‚GreenLight‘ hat geliefert. Unterschreiben Sie die Lieferscheine? Der Chefkoch fragt nach dem vegetarischen Buffet für zehn Personen.“ Tamara Ingrid stutzte. „Was heißt hier ‚Frau Schröder‘?“, fragte sie honigsüß, der Ton, bei dem im OLG sonst die Augenlider zucken. „Suchen Sie die Hausherrin? Wir sind Gäste.“ Pavel lächelte professionell. „Ja, Tamara Ingrid“, nickte er. „Die Hausherrin steht vor Ihnen.“ Ein Blitz der Stille zerschnitt den Raum. Kirill wechselte den Blick zwischen mir und Pavel. „Du scherzt, oder?“, fragte seine Mutter rau. „Was für eine Hausherrin?“ „Die Eigentümerin des Hauses“, sagte ich ruhig. „Die Events, die Sie so verachten, organisiere ich hier. Manchmal wohne ich selbst. Heute eröffnen wir die Saison der Charity-Dinner unserer Stiftung für Genesung. Sie sind auf der Gästeliste – als Mutter meines Mannes. Ich habe die Quote erweitert.“ „Stiftung?“, fragte Kirill dumpf. „Die, von der ich dir seit einem halben Jahr erzähle“, erinnerte ich ihn. „Du wolltest ja später zurückrufen.“ Er senkte den Blick. Teil 6 — Tamara Ingrid holt zum Gegenschlag aus „Aha“, blinzelte sie. „Wovon leben wir überhaupt? Papas Geld? Mäzenaten? Aus ‚Förderfonds‘?“ Sie neigte den Kopf. „Kirill, hörst du’s? Sie benutzt dich als Schutzschild und…“ Blick auf mich, „…spielt die Hausherrin. Raffiniert.“ „Die Dokumente liegen im Büro“, antwortete ich sanft. „Wenn Sie Fakten mögen.“ „Dokumente? Ich mag Fakten, Fräulein. Keine Hochstaplerin.“ „Dann kommen Sie mit“, sagte ich. Teil 7 — Das Büro und der Schlüssel zur Stille Es roch nach Öl und Holz; an der Wand Skizzen meines Pavillons, Gewinner „Holzbaupreis“. Ich öffnete den Safe, legte die Akten raus: Grundbuchauszüge, Steuerbescheide, Gesellschaftsvertrag, Urkunde der Architekturstudio – mein Name stand dort, wo ihn keiner erwartet. „Eigentümer – LotusNord GmbH“, sagte ich. „Begünstigte: Ich. Kredit abbezahlt, Steuern gezahlt. Kirill – Gast, wie Sie. Heute ehrenvoll. Aber Hausregeln sind meine.“ Kirill starrte in die Papiere wie auf einen Fluchtweg. Die Schwiegermutter hielt das Handtaschenband verkrampft. „Du lügst“, krächzte sie. „Das kann nicht sein.“ „Offizielle Unterschriften, nicht meine“, zuckte ich die Schultern. „Wieso hast du das verheimlicht?“, fragte Kirill – leiser als mir lieb war. Ich drehte mich zu ihm: „Wann immer ich von meiner Arbeit sprach, verwandelte deine Mutter das in ‚Lieberhaber‘, ‚keine Damenaufgabe‘ oder ‚heute da, morgen fort‘. Und du hast geschwiegen. Das war gefährlich – und schädlich. Darum habe ich mich geschützt.“ Teil 8 — Die Hausregeln Wir kehrten ins Wohnzimmer zurück. Draußen wurde das Zelt aufgebaut, der Elektriker prüfte Lichterketten; aus der Küche klirrten Gläser. Zum ersten Mal seit langem war innerlich Ruhe. „Da wir zusammen sind, gelten meine Regeln“, sagte ich. „Erstens: In diesem Haus wird niemand beleidigt – selbst mit einem ‚Marktkleid‘. Zweitens: Männer werden nicht mit fremden verglichen, Liebe nicht in Quadratmetern gemessen. Drittens: Mein Mann ist erwachsen, seine Mutter kein Boss, seine Frau keine Putzfrau. Wer an unserem Tisch sitzt, spricht miteinander – nicht mit Urteilen. Wer sich einverstanden erklärt, bleibt. Sonst: Taxi steht bereit.“ Tamara Ingrid hob das Kinn: „Willst du mich etwa rauswerfen? Aus dem Haus meines Sohnes?“ „Aus MEINEM“, korrigierte ich. „Und ich werfe nicht raus. Ich gebe die Wahl.“ Kirill atmete aus: „Mama…“ Teil 9 — Der Knall und die Folgen „Mama?“ Die Schwiegermutter wandte sich zu ihm. „Hast du gehört, wie sie mit uns redet? Das ist doch…“ Sie suchte ein Katastrophenwort. „…Frechheit.“ „Das sind Grenzen“, sagte Kirill. „Die ich früher hätte setzen sollen.“ Ich staunte über die neue, feste Stimme. Er räusperte sich, sah mich an und sagte: „Entschuldige.“ „Wofür?“, fragte ich – obwohl ich es wusste. „Dass ich immer geschwiegen habe.“ Ein kleiner, aber einschneidender Ton – wie ein Fenster, das sich öffnet. „Willst du mich jetzt rühren?“, spottete die Mutter. „Ihr spielt hier nur Theater. Ich hab’ dich großgezogen. Von meiner Rente lebt ihr. Feiertage seid ihr immer bei mir, weil euch entweder ‚Zeit fehlt‘ oder ‚Geld‘. Und sie schwimmt in Geld – ihre Wände beweisen es. Bettlerin?“ Sie wandte sich erneut zu mir. „Bettlerin im Herzen. Geldeintreiberin im Körper. Peinlich!“ „Tamara Ingrid“, sagte ich ruhig, „Sie schreien das Haus an. Es mag solche Worte nicht. Es erinnert sich, wie ich es baute – ohne Kredit, nachts, selbst Ziegel schleppend, als der Lastwagen steckenblieb. Es weiß, wie ich um Ausgleich feilschte, als der Handwerker mit Vorschuss abhauen wollte. Das Haus vergisst nie. Deshalb machen wir’s anders.“ „Wie denn?“ „Ich biete ein ehrliches Gespräch. Ich verstehe Ihre Angst: Sie wollen, dass Ihr Sohn besser lebt als Sie. Aber ‚besser‘ heißt nicht mehr Quadratmeter, sondern bessere Beziehungen. Da sind wir gerade am Renovieren.“ Ich sah Kirill an. „Mit Ihnen geht’s langsamer.“ Tamara Ingrid wurde blass. „Also laden Sie mich gar nicht ein?“ „Doch.“ Ich nickte. „Als Gast. Nicht als Richterin.“ Teil 10 — Das Abendessen, das alles ordnete Erste kam Oxana – Neurologin unserer Stiftung; danach der Gründer von „GreenLight“, und die Journalistin des Charity-Magazins. Tamara Ingrid war verwirrt: Die Leute kannte sie aus dem Fernsehen, aber nicht aus „fremden“ Häusern. „Alina“, umarmte mich Oxana, „danke, dass du noch zehn Plätze freigemacht hast. Du bist wie immer… außer Rahmen.“ „Frau Schröder“, schüttelte der Gründer meine Hand. „Respekt: Sie gehen hier ohne Admin-Gebühr rein. Das ist eine Heldentat.“ Die Schwiegermutter blinzelte wieder. „Wirklich…“, begann sie, verschluckte den Rest. Ich führte die Gäste raus in den Garten. Die Musiker stimmten den Kontrabass, auf dem Wasser tanzten warme Lichter. Kirill blieb in meiner Nähe – als müsste er jetzt erst lernen, richtig dazustehen. Tamara Ingrid setzte sich an den Rand des Sofas, hörte von fern zu – bei Protokollen, Statistiken, Kinderstationen, leisen Lachern ohne Häme, Streit ohne Demütigung. Nach einer Weile bat sie um Wasser. Pavel brachte es. Nach ein paar Minuten trat sie zu mir. „Ich gehe jetzt“, sagte sie gefasst. „Bitte ein Taxi?“ „Natürlich“, nickte ich. „Pavel begleitet Sie.“ Sie warf einen Blick auf Kirill – zum ersten Mal mit Frage statt Befehl. Er kam langsam zu mir und nahm meine Hand. „Mama“, sagte er leise, „ich bleibe hier.“ Tamara Ingrid nickte. Und ging. Teil 11 — Nacht Die Gäste verschwanden erst nach Mitternacht. Der Teich, vom Klang verklungen, war wieder still; die Wände wieder Wände. Ich zog die Schuhe aus, ging barfuß über die kühlen Steine und war zum ersten Mal seit drei Jahren einfach müde. Kirill stand am Fenster, schaute ins Dunkel. „Du hast… all die Zeit…?“ begann er, verstummte. „Ich hab nur Orte gesucht, wo ich sicher bin“, sagte ich. „Ich dachte, du bist Kind zwischen den Fronten. Und jetzt bist du erwachsen. Nicht zu spät.“ Er setzte sich auf die Sofakante. „Ich habe gekniffen. Nicht weil ich Mama mehr liebe… Sondern weil ich dachte: Wenn ich mich zwischen euch stelle, gehst du. Aber Mama bleibt. Das war sicherer.“ „Niemand muss auf einem Schlachtfeld leben“, sagte ich. „Ich bin auch müde, Angst zu haben.“ Er sah hoch: „Ich will in dein Haus, als deine Frau. Nicht als Gast in deinem Leben. Ich bin…“ Er rang um Worte wie um Porzellan, „…bereit zu lernen. Zu sagen: Mama, es reicht. Zu arbeiten nicht für ihren Kaffee, sondern unsere Wände. Wenn du mich lässt.“ Die Stille war jetzt Brücke, kein Stein. „Wir machen einen Vertrag“, lächelte ich. „Finanzen transparent. Entscheidungen gemeinsam. Grenzen sakrosankt. Und… ein bisschen Verrücktheit: was zusammen tun. Sogar Bänke streichen.“ „Einverstanden“, sagte er. Teil 12 — Der Morgen nach der ‚Bettlerin‘ Am Morgen kam frische Luft zurück ins Haus, nach nassem Gras duftend. Ich machte den „berüchtigten“ Kaffee – ohne Milchschaum, einfach in der Kanne, wie Kirill ihn liebt. Er kam barfuß, umarmte mich von hinten. „Ich gebe Mama ihren Wohnungsschlüssel, sage: Das ist nicht mehr ihr Haus. Unseres ist hier. Gäste – nach unseren Regeln. Gemeinsam oder alleine?“ „Alleine“, schüttelte ich den Kopf. „Mach ich.“ Wir tranken Kaffee am Fenster. Die Stille war wieder friedlich. Teil 13 — Das Gespräch, das fünfzehn Jahre fehlte Am nächsten Abend rief Tamara Ingrid an. Die Stimme rau, weniger Stahl, mehr Luft. „Alina…“, sagte sie zögerlich, probierte meinen Namen. „Geht’s auch ohne Förmlichkeit?“ „Geht.“ „Ich war schroff. Keine Ausrede: schroff. Das ist mein Fehler.“ Pause. „Ich hatte Angst, dass Kirill so endet wie ich: zuerst schön, dann…“ Sie atmete schwer, hielt sich. „Ich habe nie erlebt, dass eine Frau mit eigener Arbeit Wände baut, die Wärme spenden. Ich dachte, du spielst. Ich lag falsch. Gewohnheit – immer zuerst angreifen.“ Pause. „Ich bitte nicht, ins Haus gelassen zu werden. Ich bitte um die Chance… mich daran zu gewöhnen. Und zu lernen, zu schweigen, wenn ich falsch liege.“ Ich ließ mich auf die Stuhlkante sinken. In der Leitung alterte und verjüngte sich eine Stimme. Ich dachte an meine Kindheit im Plattenbau, an die Frau vor Gericht, die das Leben anschrie, damit es sie nicht anschreit; an den Sohn, eingesperrt zwischen zwei ‚Ich liebe dich‘s. „Kommen Sie vorbei“, sagte ich. „Am Sonntag. Im Garten pflanzen wir Hortensien. Arbeit gibt’s für jeden.“ „Danke“, flüsterte sie. Und legte als Erste auf – vermutlich um nicht zu weinen. Epilog — Das Haus, das alles erinnert Mein Haus erinnert vieles. Wie wir lachten, als der Regen das Dach aufriss und ich mit Gummistiefeln im Wasser stand, Tropfen aus dem zweiten Stock fing. Wie ich beim Zulieferer um früheren Lieferungstermin flehte. Wie Kirill und ich uns hier stritten, weil „zu teuer“ – und er am nächsten Morgen mit Zementsäcken kam „zur Unterstützung“. Das Haus erinnert auch an die Frau im fremden Kleid, die mal klingelte und „Du bist eine Bettlerin“ sagte. Es hat still gelächelt – auf seine Art. Denn es weiß: Armut heißt nicht Geldmangel, sondern Leere, die man ins fremde Zuhause bringt. Jetzt hat das Haus ein neues Gesetz. Am Tor steht unsichtbar: „Zutritt nur mit Respekt“. Kirill lernt täglich, es zu lesen. Tamara Ingrid auch. Manchmal steht sie am Teich mit der Gießkanne, pflegt meine Hortensien – so zart, als würde sie Zöpfchen flechten. Manchmal rutscht sie aus, wir gehen einen Schritt zurück. Dann wieder vorwärts. Weil Wände, die aus Respekt gebaut sind, durch Zugluft nicht fallen. Und wenn ich abends die Terrasse schließe, gefällt mir der Gedanke: Worte können Stein ritzen, aber auch sanft liegen – wie ein warmer Mantel. Ich wähle das Zweite. Und lehre das meinem Haus. Es hört aufmerksam zu – immerhin ist es mein.

Das Haus, das Grenzen zieht: Ehefrau gegen Verachtung Szene 1 Flur aus Licht und Schatten Du bist eine

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Die Abrechnung – „Katja, wer ist diese Frau?“ fragte Igor leise, damit die Mitreisenden nichts hören. „Welche Frau?“ Katja blickte kurz von ihrem Handy auf, sie schrieb eine Nachricht an ihre Freundin. „Die dort… Siehst du? Sie sitzt am letzten Fenster und starrt die ganze Zeit zu uns, ganz ohne Scheu.“ Katja richtete sich auf, um die Frau zu sehen, von der Igor sprach, und ihr Gesicht veränderte sich schlagartig. Dann fing sie sich, tat gleichgültig, zuckte nur die Schultern: „Ich weiß es nicht.“ „Lüg mich nicht an,“ wurde Igor ärgerlich, „ich habe genau gesehen, wie du reagiert hast, als du sie erkannt hast. Wer ist sie?“ „Das ist meine Mutter“, antwortete Katja nach kurzem Zögern. In Sekundenschnelle entschied sie, die Wahrheit zu sagen – sicher ist sicher. „Deine Mutter?“ Igor starrte fassungslos. „Du hast doch immer gesagt, du hast keine Mutter!“ „So ist es …“ „Ich verstehe nicht“, Igor betrachtete das Gesicht seiner Frau neugierig, „willst du es mir erklären?“ „Lass uns Zuhause darüber reden …“ „Und du sprichst nicht mal mit ihr? Lebt sie etwa hier, in unserer Stadt?“ „Igor, bitte … lass uns das Zuhause klären“, flehte Katja und Tränen traten ihr in die Augen. „Gut“, sagte ihr Mann und wandte sich gekränkt zum Fenster ab. Katja versuchte nicht, ihn zu beruhigen. Sie war froh, zumindest für einen Moment in Ruhe gelassen zu werden. Aber welche Ruhe? In ihrem Kopf tauchten die Bilder ihrer Kindheit auf …

Gegenangriff Anna, wer ist diese Frau? fragt Johannes leise, damit die anderen Fahrgäste nichts mitbekommen.

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Geben Sie mir Ihren Mann zurück! Irina Petrowna backte frische Berliner. Berliner, zart und knusprig, blähten sich als goldene Kugeln auf; sie drehte sie vorsichtig und bräunte jede Seite perfekt. Dann hob sie die Berliner vorsichtig aus der Pfanne und legte sie auf eine elegante Platte. Der köstliche Duft von Irina Petrownas Berlinern zog durch das ganze Treppenhaus, hinaus auf die Straße und stieß fast eine kleine, schmächtige Frau mit grünem Trenchcoat, übergroßer Brille und himbeerrotem Barett um. Und dazu noch kurze weiße Gummistiefel mit roten Beeren darauf. Genau in dem Moment, als Irina Petrowna die letzte Ladung, mit Kohl gefüllt, aus der Pfanne hob, klingelte es an der Tür. „Petra, es klingelt“, rief sie. Doch Petra hörte nichts; er verfolgte gerade das Halbfinale seines Lieblingsvereins und aß dabei einen Berliner nach dem anderen, ohne hinzusehen. Er tastete suchend auf dem Teller nach Nachschub, griff dann gedankenverloren zum Mund und schnappte fast nach seinen eigenen Fingern. „Irinaaa, Irinaaa, auuu, wow…“ Irina Petrowna öffnete energisch die Tür. Vor ihr stand die Mädchen-Frau im grünen Mantel mit Himbeerbarett und Beerenstiefeln. „Hallo“, rutschte das Wunderwesen schnurstracks in den Flur, polierte nebenbei ihre Brille. „Hallo“, erwiderte Irina Petrowna gedehnt. „Und Sie sind…?“ „Ich? Ich bin wegen Ihnen hier.“ „Wegen mir?“ „Geben Sie mir Ihren Mann zurück…“ „Wie bitte?“ „Ihren Mann, Peter Borissowitsch – ich möchte ihn haben.“ „Wozu denn?“ „Mit Ihnen ist er einsam und zutiefst gelangweilt; ich schenke ihm Glück und himmlische Seligkeit.“ „Ernsthaft? Wir sprechen über meinen Petrus?“ Die Frau schüttelte energisch den Kopf: „Peter, Petra…“ Aus dem Wohnzimmer hörte man Jubelschreie: „Tooor! Toooor! Wow! Waaauuu…“ „Petra, Liebling, zu dir ist jemand gekommen.“ „Wer ist da, Irina?“ „Schau doch!“ Peter, im blauen Unterhemd und schwarzen Satin-Shorts, die seine Schwiegermutter für alle Fälle genäht hatte, mit fettigen Händen und ebensolchem Kinn, blinzelte in den Flur. „Irina…“, stockte Peter, wurde schüchtern, zuckte zurück. „Maja? Was macht sie hier?“, raste es durch seinen Kopf. Maja, die neue Kollegin. Sie war erst kürzlich aufgetaucht und irgendwie… Peter Borissowitsch verspürte in letzter Zeit ein unbestimmtes Ziehen in der Brust – er sehnte sich nach etwas Ungewöhnlichem. Er schlenderte die Straße entlang, beobachtete junge Leute: Mädchen in Minirock oder engen Hosen liefen lachend vorbei. Die Zeit war für Peter Borissowitsch längst vorbei, alles lag hinter ihm… Seine Irina, früher so flott und lebenslustig, nach zwei Kindern üppig geworden; ihre einst reizvollen Kurven wuchsen ins Unermessliche. Dreißig Jahre, wie im Flug – Aus dem Jungen Petra wurde Onkel Peter. Das Nachbarmädchen Natascha – er hatte sie früher auf den Schultern durch die Gegend getragen – ist nun dreifache Mutter und rundliche Dame… Alles fließt, und aus Petra wurde „Opa Peter“ für seinen kleinen Enkel Egor. Doch die Seele? Die Seele ist jung… Sie will feiern, will Übermut, Freiheit – wie nach langer Zeit im stickigen Krankenhaus, endlich wieder frische Luft, Lust auf Abenteuer… Peters Seele will sich verlieben, Brodsky lesen (Maja liebt Brodsky, Irina nie…), will Kandinisky bewundern, will tanzen – Peter würde lieber keine Tomaten im Schrebergarten pflanzen, er will leben! Die Schwiegermutter riecht nach Alter, Maja nach Jugend… Peter lehnte an der Wand, Herzklopfen bis zum Hals. Er fühlte sich wie ein Teenager, als ein Mädchen zu Besuch kommt und die strenge Mutter alles über Familie und Absichten wissen will. „Petra, komm heraus, es ist eine junge Dame für dich da“, lockte Irina Petrowna. Peter Borissowitsch lugt – schamhaft den Teller mit den Berlinern vor dem Bauch. „Hallo, Maria Ipatjewna.“ „Hallo.“ Maja errötete, senkte den Blick, Tränen standen ihr in den Augen. „Entschuldigen Sie, Peter Borissowitsch, ich…“ „Ach was, schon in Ordnung“, beschwichtigte Irina Petrowna. Sie wandte sich an ihren Mann: „Petra, wasch dir die Hände und zieh eine Hose an. Wir haben Gäste!“ „Kommen Sie in die Küche, möchten Sie Tee?“ Peter Borissowitsch erwartete alles – Drama, Geschrei, Vorwürfe. Sogar die Schwiegermutter hätte jeden Moment anklopfen können und ihn verfluchen… Aber das? Was tun? Was tun? Gleich Genka anrufen, der alte Gauner hat ihn dazu angestiftet. „Hast du gesehen, wie die Neue dich anschaut?“ Was nun? Blamage! Alle werden es wissen, Schwiegermutter erst recht. Und die Kinder? Wie peinlich… Peinlich – und doch: aufregend… „Hose anziehen!“ hatte Irina gesagt. Welche denn? Die alten Trainingshosen? Nein, den guten Anzug und ein Hemd, schnell ins Zimmer und umziehen… Als Peter in der Tür stand, unterhielten sich Irina und Maja über Berliner-Rezepte. Er versuchte, den Bauch einzuziehen, lehnte sich wie Marlon Brando an den Türrahmen, nur der Ellbogen rutschte ab und landete auf abgeplatzter Farbe. Peter verzog das Gesicht… „Renovierung! Neue Türen! Genka hat alles gemacht, und die Schwiegermutter nervt, dass Petra nichts macht… Aber wer schleppt die Tomaten?“ „Ach was, keine Tomaten jetzt, keine Schwiegermutter…“ Irina begutachtete ihren Mann, nickte zufrieden: ordentlich angezogen, gut gemacht. „Leute! Warum sitzt ihr noch hier? Geht spazieren! Petra, lade die junge Dame doch ins Kino ein oder geh mit ihr in den Park.“ Peter Borissowitsch blickte verlegen zu Maja, unschlüssig. „Kommen wir“, piepste Maria, „ich war lange nicht im Park.“ „Petra, einen Moment, bitte.“ „Jetzt kommt’s, dachte Peter, das war’s…“ „Petra, hast du genug Geld dabei? Unangenehm ohne.“ Peter nickte. „Hier, nimm. Kauf ihr Eis oder Zuckerwatte… Na los, viel Glück euch beiden!“ Draußen, auf dem Weg, sah Peter im Augenwinkel die lange, dünne Gestalt der Schwiegermutter. „Schwiegermutter!“ Aber Peter war’s egal, er ging auf ein Date wie in Jugendzeiten. „Wohin will denn dein Faulenzer?“ „Hallo Mama. Frag lieber nicht…“ „Hat den Hochzeitsanzug an, voll der Trottel. Glaubt, ich erkenne ihn nicht, den Halbnarr… Irina, du hättest Genka Malochin heiraten sollen, der kann was, und dieser…“ „Mama, Genka ist zum dritten Mal aus Liebe verheiratet.“ „Und deiner? Wer ist die alte Schachtel neben ihm?“ „Mama…“ Und die Frauen tuschelten ernsthaft weiter. „Ach, schau Irka! So ein Trottel, aber dein Eigen Fleisch.“ „Mama, ich mach mir ja auch Sorgen. Aber ich hoffe, es wird alles gut…“ „Wir werden sehen. Und warum fährt der heute die Tomaten nicht zur Datscha?“ „Mama…“ „Das zahl ich ihm heim, wartet ab. Der kriegt sein Rendezvous und darf dann im Garten tanzen. Ich zeig ihm Poesie und Ölbild, jawohl…“ Und Peter war unterwegs – voller Aufregung, das Gefühl: Alle beneiden ihn. Der junge Peter hat eine Frische erobert. Maja schwieg zunächst; dann fing sie an, Pläne zu schmieden: Eigene Datscha kaufen, bei ihrer Mutter gäbe es eine, aber die eigene ist besser. Tomaten und Gurken anbauen, ein Kind bekommen – Maja ist schon 33, höchste Zeit. Wenn das Kind drei ist, fahren sie nach Rügen, natürlich mit dem Zug. Brathühnchen für die Reise, Eier kochen; einen Topf mit Deckel braucht man unbedingt, sagt Maja… „Mit Deckel?“ „Natürlich, Peter! Wie willst du denn mit dem ganzen Inhalt deines Kindes durch den ganzen Waggon laufen?“ Peter wurde es schwer ums Herz. „Schon wieder Datscha und Tomaten? Wieder Urlaub mit dem Zug nach Rügen? Aber was ist mit Brodsky, Kandinisky? Mit Mondspaziergängen und Poesie? Wo bleibt das alles? Kinder, Rügen? Das hat er doch vor dreißig Jahren schon erlebt…“ „Petra!“ sagte Maja streng, „Hörst du mir überhaupt zu?“ Jetzt war Peter sicher, alle lachten ihn aus – „Alter Narr, sucht das Glück im Anzug…“ Peter wollte nach Hause, zu Irina. „Verdammt, Tomaten für die Schwiegermutter… Zeit… schnell weg!“ „Maja, Maria Ipatjewna, hören Sie bitte…“ Zögerlich begann Peter sich zu entschuldigen, „Maja, Sie sind eine wundervolle Frau, Sie finden sicherlich Ihr eigenes Glück. Ich danke Ihnen für einige Momente zurück in die Jugend, für das Gefühl, wieder einmal Junge zu sein…“ „Peter! Petra, was ist mit Datscha, Rügen und unserem zukünftigen Kind?“ „Nicht mit mir, Maja, ich bin nicht der Richtige…“ rief Peter im Davonlaufen. Irina Petrowna zuckte zusammen, als das Telefon klingelte. Sie fürchtete sich davor, doch sie ging ran: „Hallo?“ „Er kommt heim.“ „Ja?“ hauchte sie erschöpft. „Ja.“ „Danke…“ Maja war nicht mehr in der Firma, Peter fürchtete das Wiedersehen. Sie sei plötzlich gekündigt worden. Von der Sehnsucht nach dem Unbekannten war keine Spur mehr – die Tomaten schleppte er nun dreifach motiviert, das Leben war in Ordnung. Irina schrieb sich für ein Aerobic-Kurs ein, im Herbst wollten sie nach Spanien fahren, sie bringe sich in Form. Neue Haarfarbe, Maniküre, Pediküre… „Irina – meine Schönheit!“ In der Küche sitzen Irina Petrowna und ihre Freundin Olga. Olga beklagt sich, dass ihr Mann Viktor so lustlos sei. Sie ertappte ihn beim Social-Media-Kommentieren und Stöbern nach alten Schulfreundinnen. „Nicht so wie dein Petra, der ist fit und umsorgt dich. Aber meiner…“ „Ich hätte da ein Mittel, um deinen Viktor aufzurütteln. Aber Achtung, du wirst dir selbst Sorgen machen.“ Sie flüstert etwas Olga ins Ohr. „Wirklich? Und das hat geholfen?“ „Wie du siehst… Hier ihre Nummer, sie ist Schauspielerin, kostet natürlich, aber lohnt sich. Wo und wie ihr euch trefft, besprecht ihr alles. Das wurde auch mir empfohlen – jetzt gebe ich den Tipp weiter. Mach, was du für richtig hältst.“ Und auf der Datscha, unter dem zufriedenen Blick der Schwiegermutter, schleppt ein fröhlicher Petra die Kisten voller reifer Tomaten und zwinkert schalkhaft seiner eigenen, so wunderschönen Irina zu…

Gebt mir euren Mann! Heute war wieder einer dieser Tage, an denen das Leben mich mit unerwarteten Besuchern

Heimkehr von der Geburtstagsfeier: Erinnerungen an einen unvergesslichen Abend Andrea kam mit ihrem Mann Stefan aus dem Restaurant zurück, wo sie seinen Geburtstag gefeiert hatten. Es war ein wunderschöner Abend gewesen. Viele Menschen waren da – Verwandte, Kollegen aus dem Büro. Die meisten hatte Andrea zum ersten Mal gesehen, aber wenn Stefan sie eingeladen hatte, dann musste es wohl so sein. Andrea war nicht der Typ, der mit ihrem Mann über seine Entscheidungen streitet; sie mochte keine Auseinandersetzungen, keine Dramen. Es war leichter, Stefans Entscheidungen zu akzeptieren, als auf dem eigenen Standpunkt zu beharren. „Andrea, hast du deinen Wohnungsschlüssel griffbereit? Findest du ihn?“ Andrea öffnete ihre Handtasche, suchte nach dem Schlüssel. Plötzlich – ein stechender Schmerz, sie zuckte so heftig zusammen, dass die Tasche aus der Hand fiel. „Was schreist du denn da so?“ „Ich habe mich an etwas gestochen!“ „Bei deinem Taschen-Chaos kein Wunder…“ Andrea widersprach ihrem Mann nicht, hob ihre Tasche auf und zog vorsichtig den Schlüssel heraus. Sie betraten die Wohnung, und schon hatte sie den kleinen Stich vergessen. Ihre Füße schmerzten vor Müdigkeit, sie sehnte sich nach einer Dusche und wollte einfach nur noch ins Bett fallen. Am nächsten Morgen aber spürte sie einen stechenden Schmerz in der Hand – ein Finger war gerötet und geschwollen. Da erinnerte sie sich an das Ereignis vom Vorabend, holte ihre Tasche und schaute nach, was es gewesen sein könnte. Vorsichtig nahm sie die Sachen heraus – am Boden der Tasche lag eine große, verrostete Nadel. „Wie kommt die denn da rein?“ Andrea wusste nicht, wie sie dorthin gelangt sein konnte. Sie nahm den seltsamen Fund und warf ihn weg. Anschließend desinfizierte sie die Wunde mit dem Erste-Hilfe-Set. Nachdem der Finger versorgt war, ging sie zur Arbeit. Schon mittags spürte sie, dass sie Fieber bekam. Sie rief ihren Mann an: „Stefan, ich fühle mich hundeelend. Vermutlich habe ich mir gestern irgendwas eingefangen. Ich habe Fieber, Kopfschmerzen, Gliederschmerzen. Weißt du, ich hab in meiner Tasche eine verrostete Nadel gefunden – an die habe ich mich gestochen.“ „Vielleicht solltest du zum Arzt gehen, nicht, dass du dir eine Blutvergiftung einfängst.“ „Mach dir keine Sorgen, ich habe die Wunde desinfiziert, das wird schon…“ Doch fast stündlich wurde Andrea schlechter. Sie quälte sich durch den Tag, bestellte sich schließlich ein Taxi nach Hause – mit den öffentlichen Verkehrsmitteln hätte sie den Heimweg nicht geschafft. Zuhause sank sie auf das Sofa und schlief sofort ein. Im Traum erschien ihr ihre Oma Anna, die gestorben war, als Andrea noch ein kleines Mädchen war. Woher sie wusste, dass es die Oma war, wusste Andrea nicht – aber sie wusste es eben. Die Oma, alt und gebeugt, hätte anderen Angst gemacht, doch Andrea spürte, dass sie ihr helfen wollte. Die Oma führte Andrea über eine Wiese, zeigte ihr, welche Pflanzen sie sammeln sollte, erklärte, dass sie daraus einen Sud kochen und trinken müsse, um den „Schwarz“, der sie von innen zerfraß, zu vertreiben. Es gebe jemanden, der ihr übel wolle. Doch um das zu bekämpfen, müsse Andrea am Leben bleiben. Die Zeit sei knapp. Andrea erwachte im kalten Schweiß. Sie dachte, sie hätte lange geschlafen, doch der Blick auf die Uhr verriet ihr: Es waren nur wenige Minuten vorbei. In diesem Moment knallte die Wohnungstür, Stefan war zurück. Andrea schleppte sich in den Flur. Erschrocken sah Stefan sie an: „Was ist denn mit dir passiert? Sieh dich mal im Spiegel an!“ Andrea trat vor den Spiegel. Gestern Abend hatte sie noch eine strahlende, lachende junge Frau gesehen. Doch nun erkannte sie sich kaum wieder: Das Haar strähnig, dunkle Schatten um die Augen, das Gesicht fahl, der Blick leer. „Was ist das nur?“ Andrea erinnerte sich an ihren Traum und erzählte ihrem Mann davon: „Ich habe von Oma Anna geträumt. Sie hat mir gesagt, was ich tun muss…“ „Andrea, zieh dich an, wir fahren ins Krankenhaus!“ „Ich gehe nicht ins Krankenhaus. Oma hat gesagt, da kann mir keiner helfen…“ Ein heftiger Streit entbrannte. Stefan erklärte Andrea für verrückt, weil sie sich von visionären Omas in Träumen leiten lassen wollte. Zum ersten Mal stritten die beiden heftig. Stefan versuchte, sie mit Gewalt ins Auto und zum Arzt zu bringen. „Wenn du nicht freiwillig gehst, schleppe ich dich hin!“ Doch Andrea riss sich los, brach zusammen und stieß sich am Türrahmen. Wütend packte Stefan ihre Tasche, warf die Tür ins Schloss und ging. Alles, was Andrea noch tun konnte, war, ihrem Chef zu schreiben, sie hätte einen Virus erwischt und müsse ein paar Tage zu Hause bleiben. Stefan kam erst kurz vor Mitternacht zurück und entschuldigte sich. Alles, was Andrea sagte: „Bring mich morgen früh in das Dorf, in dem Oma Anna gelebt hat.“ Am nächsten Morgen sah Andrea aus wie ein Schatten ihrer selbst. Stefan flehte sie an: „Andrea, bitte, wir müssen ins Krankenhaus! Ich will dich nicht verlieren.“ Aber sie fuhren ins Dorf. Das einzige, woran Andrea sich erinnerte, war der Name des Dorfes. Dort war sie seit Omas Tod nicht mehr gewesen. Die ganze Fahrt schlief sie. Erst als sie dort ankamen, sagte sie ihrem Mann: „Dort lang.“ Kaum aus dem Auto, sackte sie in der Wiese zusammen, aber irgendwie wusste sie, dass sie am richtigen Ort war. Sie sammelte die Pflanzen, die Oma ihr im Traum gezeigt hatte, und sie fuhren wieder nach Hause. Stefan kochte nach Andreas Anweisung den Sud, und sie begann, ihn in kleinen Schlucken zu trinken – und fühlte, wie es ihr langsam besser ging. Kaum im Bad, stellte Andrea fest, dass ihr Urin pechschwarz gefärbt war. Doch statt Angst zu haben, wiederholte sie die Worte der Oma: „Das Schwarze muss raus…“ In der nächsten Nacht erschien die Oma wieder. – Dir wurde durch eine verrostete Nadel ein Fluch angehängt. Mein Sud gibt dir deine Kraft zurück, aber nicht für lange. Du musst herausfinden, wer das war, und ihm das Böse zurückgeben. Durch die Nadel, die du weggeworfen hast, hätte ich mehr sagen können. Aber… So sollst du es machen: Kauf dir ein Set Nähnadeln, nimm die größte, sprich diesen Spruch über ihr: „Geister der Nacht, späht herbei! Offenbart mir meinen Feind, zeigt mir den Weg…“, und stecke die Nadel in die Tasche deines Mannes. Wer dir den Fluch gebracht hat, wird sich daran stechen. Dann wirst du seinen Namen erfahren und kannst ihm das Böse zurückgeben. Mit diesen Worten verschwand Oma Anna im Nebel. Andrea erwachte. Sie fühlte sich noch schwach, aber sicher, dass sie gesund werden würde – mit Omas Hilfe. Stefan blieb an diesem Tag zu Hause, um sich um sie zu kümmern, war aber verwundert, als Andrea plötzlich sagte, sie müsse alleine zum Einkaufen. „Andrea, das ist doch Unsinn – du kannst kaum auf den Beinen stehen! Lass mich mitkommen.“ „Mach mir bitte eine Suppe. Seit ich diesen Virus habe, habe ich einen Bärenhunger.“ Andrea tat alles wie im Traum, und schon am Abend lag die verzauberte Nadel in Stefans Taschen. Am Abend fragte Stefan: „Schaffst du das wirklich allein? Soll ich noch bleiben?“ „Ich schaffe das.“ Andrea fühlte sich immer besser, aber sie wusste, das Böse war noch nicht ganz aus ihr verschwunden. Doch mit jedem Schluck des Suds wurde es schwächer. Sie wartete auf Stefans Rückkehr nach der Arbeit. An der Tür fragte sie: „Wie war dein Tag?“ „Alles gut – warum fragst du?“ Andrea befürchtete schon, der Täter zeigte sich noch nicht, da erzählte Stefan: „Stell dir vor, heute wollte mir Eva aus dem Nachbarbüro helfen und hat in meine Tasche gegriffen, um meinen Schlüssel zu holen. Sie hat in eine Nadel gegriffen – woher habe ich Nadeln in meiner Tasche? Sie hat mich wütend angesehen…“ „Was ist mit dieser Eva?“ „Andrea, bitte, ich liebe nur dich. Eva, Michaela, völlig uninteressant.“ „War sie auf deiner Geburtstagsfeier? Im Restaurant?“ „Ja, sie ist eine gute Kollegin, nicht mehr.“ Mit diesen Worten erkannte Andrea, wie die alte, rostige Nadel in ihre Tasche gelangt war. Stefan ging in die Küche zum Abendessen. Kaum war Andrea eingeschlafen, erschien ihr wieder die Oma und erklärte ihr, wie sie Eva das Böse zurückgeben konnte. Plötzlich war alles klar: Eva hatte versucht, mit Magie ihre Konkurrentin auszuschalten und Stefans Platz an Andreas Seite zu besetzen – wenn es mit einem Fluch nicht klappen sollte, wäre es wieder Magie. Diese Frau würde nicht locker lassen. Andrea tat, wie ihr geheißen. Schon wenig später berichtete Stefan, dass Eva ins Krankenhaus gekommen war. Ihr ginge es sehr schlecht – die Ärzte waren ratlos. Andrea bat ihren Mann, sie am Wochenende ins Dorf zu fahren, wo Oma Anna gelebt hatte, zum Friedhof. Sie hatte den Ort seit der Beerdigung nicht mehr besucht. Sie kaufte einen großen Blumenstrauß, nahm Gartenhandschuhe mit, um das Grab zu pflegen. Sie fand das Grab der Oma nur mit Mühe. Als sie davorstand, entdeckte sie das Foto auf dem Grabstein – genau das Gesicht, das ihr im Traum erschienen war, genau die Frau, die sie gerettet hatte. Andrea machte das Grab sauber, stellte die Blumen hin, setzte sich auf die Bank und sagte: „Oma, verzeih, dass ich so lange nicht hier war. Ich dachte, wenn die Eltern dich jedes Jahr auf dem Friedhof besuchen, reicht das. Ich lag falsch. Jetzt komme ich auch. Ohne dich wäre ich vielleicht gar nicht mehr da.“ Plötzlich hatte Andrea das Gefühl, dass zwei Hände sanft auf ihren Schultern lagen. Als sie sich umdrehte, war da niemand – nur ein leiser Windhauch…

Rückkehr vom Geburtstagsessen: Erinnerungen an einen gelungenen Abend.Annika war mit ihrem Mann aus dem

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010

Der ausgeklügelte Plan des Sohnes — Oder wohin fährt Oma eigentlich? Als Dima seine Mutter fragte, als er sah, wie sein Vater der Schwiegermutter aus dem Taxi half und ihr Gepäck aus dem Kofferraum holte, antwortete sie: „Wenn du manchmal zuhören würdest, wüsstest du, dass deine Oma jetzt bei uns wohnt.“ „Wieso das denn?“, staunte Dima. „Weil sie alleine nicht mehr zurechtkommt, und wir sie nicht täglich besuchen können – außerdem bist du ja nie bereit, zu ihr zu fahren,“ erklärte Alexandra. „Ich arbeite immerhin!“, erwiderte Dima. „Genau deshalb ist sie jetzt bei uns!“ Dima, Einzelkind und stets verwöhnt, reimte sich zusammen: Omas Wohnung steht nun leer! Sicher würden die Eltern sie nicht vermieten, wenn ihr erwachsener Sohn eine eigene gebrauchen könnte. Er beschließt, die Wohnung zu bekommen – am besten als Geschenk… Doch für diesen Streich braucht er Lena, seine Freundin seit drei Jahren, auch wenn er nie Heiratspläne hatte. Sie wohnt selbst mit ihrer Oma. Private Zeit haben sie nur, wenn die Oma verreist oder zu Freunden geht. Dima lädt Lena nach Feierabend ausnahmsweise zum Spazieren ein – sie ist überrascht und hofft auf einen Antrag. Im Café fällt Dima endlich zur Sache: „Wir sind drei Jahre zusammen, soll’s wie bei Schülern ewig weitergehen? Lass uns heiraten!“ Lena meint, sie müsse überlegen, doch Dima drängt und plant schon die Weihnachts-Überraschung bei seinen Eltern. Später fliegt Lena vor Freude zu ihrer Oma, die sich wundert, was Dima denn plötzlich geritten hat. Dimas Eltern bleiben skeptisch und sehen keine große Liebe. Am Silvesterabend will Dima die gute Nachricht toppen: Er schlägt Lena vor, den Eltern eine Schwangerschaft vorzutäuschen, um sie zu begeistern – vor allem für das Geschenk, das er erhofft: Omas Wohnung. Beim Fest werden Lena und die Nachricht herzlich aufgenommen, und Dima rechnet mit dem Schlüssel zur Wohnung. Doch die Eltern überreichen statt dessen einen Umschlag mit Geld als Anzahlung für eine eigene Wohnung – sie haben Omas Wohnung bereits verkauft und erwarten von Dima, selbst Verantwortung zu übernehmen. Dima fühlt sich betrogen, rastet aus und bricht mit Familie und Freundin. Es bleibt Lenchen und ihrer Oma, gemeinsam den Schmerz zu verarbeiten. Die weise Oma tröstet sie: „Weine nicht, alles geht vorbei – halte an dir selbst fest, das Leben bringt neues Glück.“ Damit erkennt Lena, dass sie die toxische Beziehung hinter sich lassen kann – gerade rechtzeitig.

DER LISTIGE PLAN DES SOHNES Wohin fährt denn Oma?, fragte ich meine Mutter, als ich durch das Fenster

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010

Verschiedene Menschen Allchen wuchs nicht als einfaches Mädchen auf. Sowohl Simon als auch Marina wussten, dass sie selbst schuld waren: Sie verwöhnten ihre Tochter zu sehr. Aber wie hätte man sie auch nicht verwöhnen können? So hübsch, so zart, und sie hatten so lange um sie gekämpft. Marina konnte kaum schwanger werden. Sie konsultierten jede erdenkliche Klinik, reisten sogar nach Berlin. Doch alle Ärzte waren ratlos und konnten nichts feststellen. Und wenn alles in Ordnung ist, warum gibt es kein Kind? Ein erfahrener Arzt riet schließlich zu Naturmedizin. Also suchten sie eine Kräuterfrau, die Marina eine übel riechende Tinktur gab, die sie tropfenweise täglich einnehmen sollte. Widerwillig hielt sie sich daran – und wurde tatsächlich schwanger. Simon war so glücklich, dass die Nachbarschaft davon erfuhr. Die Schwangerschaft war extrem beschwerlich. Simon glaubte mehrfach, Marina würde das Baby verlieren. Sie litt unter starker Übelkeit, konnte weder essen noch Gerüche ertragen, ihre Beine und Hände schwollen an, sie schlief schlecht und verließ kaum das Haus. Als die Wehen begannen, war Simon erleichtert – doch die Probleme fingen erst richtig an. Nach quälenden zehn Stunden entschieden die Ärzte auf Kaiserschnitt. Das Mädchen war schwach und Marina schwebte zwei Tage lang zwischen Leben und Tod. Nach fast einem Monat im Kinderkrankenhaus durften sie endlich nach Hause. Simon hatte Marina und die kleine Tochter schmerzlich vermisst und war nun überglücklich. Jetzt würde ihr Glück beginnen! Nun waren sie eine richtige Familie. Alles war, wie Simon es sich erträumt hatte. Als Allchen fünf Jahre alt war, kam Simon eines Tages nach Hause, setzte sich zu Marina und sagte: –Wir müssen ein Haus bauen. In der Einzimmerwohnung ist kein Platz. Allchen bekommt ihre eigene Ecke. Marina war immer unterstützend, aber diesmal unsicher: Woher das Geld nehmen? Simon antwortete pragmatisch: Wenn wir es nach und nach machen, klappt es schon. Mit Geduld gelingt alles. Doch der Traum zerplatzte. Nach einem halben Jahr wurde Allchen schwer krank. Zuerst eine Erkältung, dann Komplikationen, dann immer wieder Krankenhaus – die Familie stürzte in Schulden. Aber nach langen drei Jahren wurde das Mädchen wieder gesund. Da dachte Simon nicht mehr ans Haus, sondern daran, die Schulden loszuwerden. Marina wusste, dass Simon immer noch an den Hausbau dachte, auch wenn er nichts sagte. Allchen war inzwischen selbstständig, und Marina nahm Arbeit im Werk auf, weil das Geld reichte, wenn sie beide viel arbeiteten. Erst als Allchen 14 war, konnten sie alles zurückzahlen. Doch wie das Leben – mit jedem Jahr wurden die Wünsche der Tochter größer: neues Kleid, ein Mantel wie das von Annika. Bald war Schulabschluss. Marina und Simon sparten fleißig. Sie hofften, sobald Allchen zum Studium ging, könnten sie endlich anfangen. Aber auch das kam anders. Allchen ging tatsächlich aufs Studium und zog um. Simon und Marina waren stolz. Simon konnte in zwei Jahren die Wände des Hauses hochziehen – Fenster und Türen nur aus Brettern, aber es war schon ein Haus. Zwei weitere Jahre vergingen… An einem freien Tag kamen Simon und Marina völlig erschöpft von der Baustelle nach Hause – aber glücklich, denn zwei Fenster waren endlich eingebaut. Plötzlich klingelte es. Marina öffnete – und schrie auf. Vor der Tür stand Allchen – mit großem Babybauch. Hinter ihr ein langer, junger Mann, der unruhig von Fuß zu Fuß trat. –Allchen, was ist das? Marina zeigte auf den Bauch. –Mama, was glaubst du denn? Da sind unser Baby und Ruslan. Übrigens, das ist Ruslan. Er wird jetzt bei uns leben und wir heiraten. Ruslan nickte zustimmend und kaute weiter Kaugummi. Simon kam dazu; alle gingen in die Küche, setzten sich an den gedeckten Tisch. –Allchen, warum hast du nie was gesagt? –Wozu, damit ich eure Moralpredigten höre? –Und das Studium? –Wozu? Mir geht’s auch ohne gut. Ruslan hat das Studium im ersten Jahr geschmissen, und lebt auch. Simon schaute den jungen Mann an, der weiter zustimmend kaute. –Und wo arbeitet unser Ruslan ohne Abschluss? –Papa, hör auf. Noch nirgends. Er sucht erst mal den richtigen Bereich. Wieder ein bedeutendes Kopfnicken von Ruslan. Simon wurde ungeduldig: –Wovon wollt ihr leben, wenn ihr beide nicht arbeitet und ein Kind bekommt? Allchen staunte: –Na, ich habe doch Eltern. Simon ging in die Küche – um der Tochter keine Vorwürfe zu machen. Bald kam auch Marina. Sie sahen still aus dem Fenster und gingen dann schlafen. Am nächsten Morgen sprach Simon mit Marina: –Ich finde, wir ziehen ins Haus. Wir machen eine Kammer fertig, und der Rest kommt nach und nach. Die Wohnung schenken wir den jungen als Hochzeitsgeschenk. Marina stimmte zu. Als sie es den Kindern verkündeten, waren Allchen und Ruslan begeistert. Simon und Marina nahmen nur die nötigsten Möbel mit ins Haus. Als das Umzugsauto da war, sagte Simon: –So, Tochter. Die Wohnung gehört dir. Sei eine gute Hausherrin. Sie umarmten sich und fuhren ab. Im Haus war noch kaum etwas fertig. Doch Marina klagte nicht: Arbeit, Essen kochen, Wäsche waschen am Waschzuber, Wasser schleppen von der Straße. Abends half sie Simon beim Hausbau. Stein schleppen, Zement mischen. So oft sie konnte, half sie. Allchen tauchte immer wieder auf – meist um Geld zu bitten. Die Eltern halfen, obwohl die Baustelle alles verschlang. Einmal hielt Simon es nicht mehr aus und fragte, als sie zu Besuch waren: –Arbeitet Ruslan immer noch nicht? –Papa, es gibt keine passende Arbeit. Er schuftet nicht auf dem Bau für Kleingeld. –Aber warum? Denkt Ruslan nicht daran, die Familie zu versorgen? Jetzt wollte Simon direkt von Ruslan hören. Wenn Simon laut wurde, wusste man – besser nichts sagen. Ruslan hörte auf zu kauen, schaute zu Allchen und dann zu Simons Familie: –Ich hatte nie vor, Beton zu mischen und Steine zu schleppen. –Aber was hast du gedacht? Dass das Leben einfach ist, wenn du heiratest und ein Kind bekommst? Du musst deine Familie ernähren, wir sind nicht ewig da. Beim Abschied sagte Simon zu Allchen: –Wenn dein Taugenichts nichts zu tun hat, soll er beim Haus helfen; es wird ja eh euch mal gehören. –Warum soll er euch helfen? Ihr habt das angefangen, und jetzt quält ihr alle damit! Simon sagte nichts, Marina drückte der Tochter unbemerkt Geld in die Hand. Eine Woche später fand Ruslan einen Job in irgendeinem Büro – schlechter bezahlt als am Bau, aber das war ihm wohl recht. Die Eltern waren erleichtert: besser so als gar nicht. Simon und Marina wurden oft beim Arbeiten im Hof von Anton beobachtet – einem Nachbarsjungen, etwa zehn oder elf Jahre alt. Er hätte gern geholfen, aber war zu schüchtern. Er wohnte mit seiner Oma in einem alten Häuschen verborgen hinter Apfelbäumen. Abends tranken Simon und Marina gern Tee im Hof. Körper und Seele erholten sich, das Haus wurde langsam zum Zuhause. Eines Abends rief Simon den Jungen heran, Marina kochte eine Tasse Tee und stellte Kekse bereit. Der Junge, Anton, war verlegen, nahm aber dankbar den Tee. –Wir sind jetzt also Nachbarn? –Ja, sind wir. Im Gespräch erfuhren sie, dass Anton keine Eltern hatte; sie waren früh verstorben, und die Oma war alt und oft krank. Anton half ihr, wo er konnte. Beim Abschied fragte Anton: –Darf ich euch manchmal helfen? Ich langweile mich im Sommer ohne Schule. Simon sah Marina an. –Natürlich, wir freuen uns über jede Hilfe. Das stört die Oma doch nicht? –Nein, sie ist nett. Am nächsten Tag wartete Anton schon. Er lernte schnell und Simon schickte Marina bald ins Haus: –Mit so einem pfiffigen Helfer – das geht viel schneller als mit einer Frau, die nicht mal Steine von Ziegeln unterscheiden kann! Marina ging und entdeckte die Oma auf der Bank. Prowitz, wie sie genannt wurde, war wirklich lieb: klug, verständig, herzlich. Marina fragte, ob es recht wäre, wenn Anton mithilft. Die Oma war erstaunt: –Wie könnte man dagegen sein, dass jemand hilft? Es tut Anton gut, was Gescheites zu tun. Ihr Simon ist handwerklich begabt, da lernt Anton was. –Stimmt, antwortete Marina. Sie lud die Oma auf einen Abendtee ein – Nachbarn müssen zusammenhalten. Abends tranken sie gemeinsam Tee – Männer sprachen übers Wasser, Frauen über ihre Themen. Am nächsten Tag wurde Allchen Mutter. Simon und Marina kauften im Krankenhaus Leckereien und Babyausstattung, sogar Ruslan war mit Blumen da. Zurück zuhause feierten sie traditionell mit Nachbarn. Allchen und ihre Familie bekamen Zuwachs: Die Schwester von Ruslan mit Kind wurde von ihrem Mann rausgeworfen und zog ein – das Chaos wuchs. Aber Allchen beschwerte sich nicht. Eltern entschieden: nicht einmischen. Anton wurde Teil der Familie, half immer, trug die Einkäufe, ließ Marina kaum noch etwas schleppen. Simon und Marina gingen in Rente. Anton war Halbwaise und sollte ein gutes Studium bekommen; sie wollten ihn unterstützen. Doch Anton überraschte sie: Er fand sofort einen Nebenjob und betonte, sein Stipendium und Gehalt reiche aus. Er brachte jedes Wochenende Geschenke und umarmte seine Ersatzeltern. Dann wurde Marina krank. Sie magerte ab und war ständig erschöpft. Simon überredete sie zu einer Untersuchung, und der Arzt teilte ihm mit: Krebs, weit fortgeschritten, weniger als sechs Monate zu leben. Simon informierte Allchen: –Mama ist krank. –Schade, aber was soll ich machen? –Sie hat Krebs, sie wird wohl kaum noch leben… –Okay, Papa, morgen besuche ich sie. Allchen kam ein einziges Mal ins Krankenhaus. Als Marina entlassen wurde, meinte der Arzt, bald würde sie Pflege brauchen – Simon war bereit. Er rief Allchen, als es so weit war: –Könntest du kommen, Mama braucht Hilfe beim Baden. –Oh Mann, soll ich jetzt jeden Tag hin- und herfahren? Ich gebe mir Mühe, kann aber nichts versprechen. Simon wartete vergeblich. Niemand half. Mit Mühe schaffte er es allein – Marina weinte: –Warum diese Strafe? Ich quäle dich und mich. Ich möchte nur schneller gehen. Simon versuchte sie zu trösten. Ein Monat später starb Marina. Anton weinte offen – er war 22 und hatte gerade sein Studium abgeschlossen. Simon hatte bis zuletzt nichts gesagt, aber Anton kam oft und merkte es irgendwann. Anton zog in die Stadt, mietete eine Wohnung, fand einen guten Job. Simon wusste, sein Chef schätzte ihn. Simon und Anton und natürlich Marina hatten viel Zeit und Kraft ins Haus investiert; es war richtig schön. Anton besuchte ihn oft, brachte Tee und Gesellschaft. Simon wollte Anton gern zu sich holen – aber Anton bestand darauf: Ich schaffe das allein. Allchen besuchte selten, meistens um Geld oder etwas anderes zu holen. Immer dachte sie daran, wie schön es sein würde, hier zu wohnen – aber bislang war das nicht möglich, weil ihr Mann mit Simons Vater nicht klarkam, und so lebten sie auf engstem Raum. Simon wurde älter, und der Tod seiner Frau setzte ihm sehr zu – das Herz bereitete ihm zunehmend Probleme. Medikamente nahm er nach dem Rat der Nachbarin. Anton schimpfte: –Du musst dich untersuchen lassen! Simon winkte ab: –Ist halt das Alter. Eines Abends bekam er starke Schmerzen in der Brust. Er nahm Medikamente, aber es wurde nicht besser. Er rief Allchen: –Tochter, mein Herz macht nicht mehr mit… –Papa, nimm Valium oder ruf einen Krankenwagen. Ich habe heute keine Zeit quer durch die Stadt zu fahren. Allchen legte auf. Simon war schlecht, also rief er Anton. Anton kam sofort – mit seiner Freundin Alina, einer Sanitäterin. Sie schickte Simon ins Krankenhaus, Anton und Alina kamen täglich vorbei. Simon meinte: –Deine Freundin ist eine wunderbare Frau, du solltest sie heiraten. Anton wollte erst sparen, für eine eigene Wohnung. Nach der Entlassung holten Anton und Alina Simon wieder ab – Allchen hatte keine Zeit, riet ihm, ein Taxi zu nehmen. Alina kochte gleich für zwei Tage vor. Am nächsten Tag kam Allchen, inspizierte das Haus. Schließlich hielt Simon es nicht mehr aus: –Tochter, sogar im Krankenhaus bist du nicht erschienen… –Papa, da kümmern sich genug Ärzte um dich. –Natürlich. Du bist meine Tochter… –Schluss jetzt mit dem Gejammer! –Schrei mich nicht an! Als Mama krank war, bist du nicht gekommen, jetzt auch nicht – bist du überhaupt unsere Tochter? Das brachte Allchen zur Weißglut: –Dieses Gejammer! Wann stirbst du endlich? Du wohnst allein in so einem Haus und wir hocken aufeinander – wie unverschämt! Du bist doch schon ein Krüppel, und lässt deine Tochter nicht leben. –Jetzt verstehe ich: du willst das Haus, nicht den Papa. Du hättest ja helfen können, dein Mann lag wochenlang auf dem Sofa, und wir schufteten. Allchen stürmte hinaus und knallte die Tür. Simon wusste, er muss entscheiden – er bat Antons Hilfe, einen Notar zu organisieren. Anton sagte, der Notar hätte Zeit um drei. Der Notar wunderte sich, aber erledigte seine Arbeit – und Simon schrieb anschließend einen Brief: Anton, falls du diesen Brief liest, bin ich nicht mehr da. Ich umarme Marina. Anton, Alina ist eine tolle Frau, ich liebe dich wie einen Sohn. Der Haus ist dein Hochzeitsgeschenk – du hast ihn verdient. Marina und ich haben so entschieden. Es wurde immer schwieriger zu atmen, zweimal hatte Simon das Gefühl, Marina im Zimmer zu sehen. Als Anton und Alina am nächsten Tag kamen, fanden sie Simon leblos auf dem Sofa mit dem Foto in den Händen. Antons Tränen flossen – er war zu Simon wie zu einem Vater gewesen. Später, als Allchen mit ihrem Mann kam, fand Anton den Brief. Er zeigte ihn auch Alina, die Allchen darauf aufmerksam machte. Allchen las, wurde rot und schrie: –Der alte Trottel! In seinem Alter ist er verrückt geworden! Er hätte früher sterben sollen, als er noch klar denken konnte! Das werden wir noch sehen! Allchen raste aus dem Haus und ihr Hass gegen alle war deutlich spürbar…

Unterschiedliche Menschen Liebes Tagebuch, Heute denke ich viel an früher zurück an den Anfang unserer

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011

Er war fünfunddreißig. Einer der angesehensten Hochzeitsfotografen der Stadt, der auf Monate hinaus ausgebucht war – mit Preisen, so hoch wie die Wolken. Und trotzdem hasste er seinen Job. Er verabscheute diese plastikhaften Bräute, die sich mehr darum sorgten, ob ihr Kleid für Instagram taugt, als um den Bräutigam. Er konnte die Bräutigame nicht ausstehen, die spätestens beim Bankett betrunken wurden und den Trauzeuginnen Avancen machten. Alles war eine einzige, teure und glitzernde Lüge. Kirill war Zyniker, er wusste: 80 Prozent dieser Paare würden in einem Jahr geschieden sein – und er verkaufte ihnen Märchen. An diesem Dienstag hätte er frei gehabt, doch ein alter Bekannter rief an: „Kiril, bitte hilf mir – eine kleine Hochzeit, knappes Budget, ihnen hat schon jeder Fotograf abgesagt, weil das Datum ungünstig ist. Bitte nimm sie.“ Kirill wollte absagen, aber im Ton seines Freundes lag etwas Seltsames. „Okay, nenn mir die Adresse. Aber nur eine Stunde, mehr nicht.“ Am Standesamt angekommen: Keine Limousinen, keine Gäste, nur ein Mann um die 45 in einem zu großen grauen Anzug, und eine Frau… Kirill erkannte sofort: günstiges Kleid, Frisur mit viel Liebe selbstgemacht, bleiches Gesicht, dunkle Augenringe, die kein Make-up verbarg. „Vogue wird das hier nicht“, dachte Kirill. „Ich zieh das durch und fahr heim.“ Doch das Shooting lief nicht. Elena bewegte sich langsam, schwer atmend. Andrej machte sich ständig Sorgen, ordnete ihre Schale, stützte sie am Arm. Kirill war gereizt. „Andrej, gehen Sie bitte beiseite! Elena, stellen Sie sich ans Baum – spielerisch, Häkchen hoch!“ Elena versuchte zu lächeln, doch ihr Gesicht verzog sich vor Schmerz. Sie griff sich an die Seite, Andrej hob sie wortlos in die Arme. „Es reicht jetzt“, knurrte er, mit einer Wut im Blick, die Kirill sprachlos machte. „Wir sind fertig. Keine Häkchen mehr!“ „Sie stören meine Arbeit“, entgegnete Kirill harsch. „Sie zahlen für meine Zeit, nicht für Theater…“ Andrej setzte Elena vorsichtig auf eine Bank, gab ihr Tabletten, Wasser. Dann trat er zu Kirill. „Hör zu, Junge“, sagte er leise, mit so einer Kälte im Ton, dass Kirill fror: „Sie hat Krebs, Stadium vier. Metastasen in der Wirbelsäule. Das Stehen tut ihr weh, das Leben tut ihr weh. Wir haben heute geheiratet, weil die Ärzte meinten, sie schafft es vielleicht nicht mal bis nächste Woche. Sie wollte schön sein, sie wollte Erinnerungen. Und du rufst: ‚Häkchen hoch!‘“ Kirill erstarrte. Er sah Elena, wie sie mit geschlossenen Augen auf der Bank saß. Die Sonne spielte in ihren von billiger Farbe verbrannten Haaren. Und plötzlich blickte er auf das Gesicht einer Frau, die weiß, dass es ihr letztes Sonnenlicht ist. Er sah Andrej, der sie ansah, nicht wie ein Trophäe, nicht wie eine Partnerin für den Kredit – sondern wie das einzige, was im Universum zählt. Kirill wechselte wortlos das Objektiv. Er dirigierte nicht mehr. Er wurde zur Unsichtbarkeit. „Setzen Sie sich einfach“, sagte er heiser. „Ich störe nicht.“ Andrej setzte sich zu seiner Frau, nahm ihre Hände. Er flüsterte ihr etwas zu. Elena öffnete die Augen und lächelte. Dieses Lächeln war schwach, müde, und enthielt mehr Licht als Kirill je bei einer Millionärshochzeit gesehen hatte. Sie legte den Kopf auf seine Schulter. Eine Träne rann über Andrejs Wange, er lächelte zurück. Kirill drückte den Auslöser. Fotografierte ihre zitternden Hände; Andrej, der eine Strähne von Elenas Haar ordnete; ihre Blicke – Blicke von Menschen, die Abschied nehmen und trotzdem stärker lieben als der Tod. Kein Blitz, kein „Bitte lächeln“ – er fotografierte einfach Liebe. Wahre, lebendige, vergängliche Liebe. Bei der Nachbearbeitung drei Tage später, retuschierte Kirill nichts. Keine Hautglättung, keine Farbfilter. Er ließ jede Falte, jeden Schatten, die Träne. Weil es die Wahrheit war. Die Fotos druckte er aus, band eine große Fotobuch in Leder, auf eigene Kosten. Er rief Andrej an. Kein Anschluss. Also fuhr er zur im Vertrag angegebenen Adresse. Eine normale Plattenbausiedlung. Andrej öffnete, schwarzgekleidet, abgemagert, unrasiert. In der Wohnung roch es nach Baldrian und Tannennadeln, im Flur stand die Kiste eines Sarges. Kirill wusste, er war zu spät. Oder gerade rechtzeitig? „Hier, für Sie“, überreichte er das Buch. „Ich nehme kein Geld. Es tut mir leid wegen damals.“ Andrej nahm das Album, blätterte. Sah lange hin – seine Schultern zitterten. Er setzte sich auf den Boden im Flur und weinte, bitter, schrecklich, wie ein Mann weinen kann. Auf den Bildern war seine Lena lebendig, schön auf jene Weise, wie es nur Liebe schenkt. „Danke“, presste er hervor. „Ich zeig’s unserem Sohn. Damit er Mama glücklich in Erinnerung hat.“ Kirill verließ das Haus, stieg in seinen teuren Wagen. Drei Anrufe von einer launischen Braut, die wollte, dass er den Sonnenuntergang nochmal fotografiert, weil das Kleid nicht die richtige Farbe hatte. Kirill rief sie an. „Hallo, Kirill? Warum gehen Sie nicht ran?“ „Ich storniere den Auftrag“, sagte er schlicht. „Was?! Das ist Wahnsinn! Morgen ist die Hochzeit! Ich verklage Sie!“ „Suchen Sie sich einen anderen Clown“, sagte Kirill ruhig. Er löschte sein Instagram-Profil. Er fotografierte keine Hochzeiten der Schönen und Reichen mehr. Er wechselte in die Reportage: Hospize, Kinderheime, Dörfer. Er verdiente fünfmal weniger, verkaufte den teuren Wagen, kaufte einen alten Kombi. Aber jedes Mal, wenn er auf den Auslöser drückte, wusste er, dass er etwas Wichtiges tat. Nie wieder stoppte er Augenblicke für Likes – sondern für die Ewigkeit. Das Fotoalbum von jener Hochzeit fertigte er in zweifacher Ausführung. Eines für Andrej. Das andere für sich selbst. Und wenn ihn die Oberflächlichkeit ekelte, wenn er am liebsten wieder schnelles Geld mit Inszenierungen gemacht hätte, nahm er das Buch zur Hand. Sah auf die blasse Frau, die dem Tod zulächelte – gehalten von der Liebe. Und verstand: Alles andere ist nur Lärm. Moral: Wir haben uns so sehr an Filter, an „Erfolg“ und schöne Bilder gewöhnt, dass wir vergessen haben, wie echtes Leben aussieht. Doch das echte Leben ist nicht perfekt. Mit Falten, Schmerz, Verlust. Und genau in der ungeschminkten Realität lebt die wahre Liebe. Schätzt die Momente, solange eure Lieben bei euch sind – nicht wegen Fotos, sondern wegen der Wärme ihrer Hände. Denn morgen kann es dafür zu spät sein.

Er ist fünfunddreißig. Er zählt zu den renommiertesten Hochzeitsfotografen Münchens. Sein Kalender ist

Educational

Den gleichen Fluss zweimal durchqueren? „Hallo, mein Schatz!“ – Als wäre nichts gewesen, küsste mich Jens herzlich auf die Wange. Ich wich angeekelt zurück vor dem tagelangen Alkoholfahne meines Mannes. „Und, wo hast du dich die ganze Woche herumgetrieben, Säufer?“ – Zum x-ten Mal versuche ich eine Aussprache. „War bei einem Freund. Musste ihn trösten, seine Frau ist abgehauen“, dichtet mein langsam nüchterner Jens sich eine Geschichte zusammen. „Interessant – und hast du keine Angst, dass deine Frau vielleicht auch kurz davor ist, dich zu verlassen, während du Kumpels tröstest?“ – Ich bin sofort auf 180. „Keine Angst. Meine Frau liebt mich, das weiß ich genau. Hör zu, Lena, mach mir bitte was zu essen, Freund hat mich nur mit seinen Gartenpflaumen bewirtet“, sagt Jens versöhnlich. … Jens ist mein zweiter Mann, für ihn bin ich auch die zweite Frau. Es war Liebe auf den ersten Blick – wild, verrückt, schmerzhaft. Wir waren beide gerade über dreißig. Seine erste Frau, ahnend, dass ich die Geliebte ihres Mannes bin, kam zu mir ins Büro und schilderte mir intime Details ihrer gemeinsamen Nächte: „Jens war gestern Nacht unglaublich. So geküsst… so umarmt… einfach außergewöhnlich!“ Ich antwortete gelassen: „Schön für euch! Glückwunsch! Macht weiter so!“ Dennoch wusste ich: Jens gehört mir und nur mir! Es tat mir leid um seine Frau, sie hatte ihm zwei Söhne geschenkt und vergötterte ihn. Und doch nahm ich ihn ihr – ohne es zu wollen. … Unsere stürmische Affäre hielt drei Jahre. Weder Jens noch ich wollten unsere Familien verlassen. Aber das Band wurde immer fester. Alles lief aus dem Ruder, wir kamen nicht raus. Jens schenkte mir Blumen in Sträußen, führte mich in Kneipen, ins Restaurant. Wir saßen stundenlang Hand in Hand, schauten uns tief in die Augen. Wir gingen auseinander, kamen wieder zusammen – die Familien litten, doch wie hält man eine Lawine auf? … Mein erster Mann, geschunden von meinem wilden Leben, wünschte mir Glück in der neuen Ehe. Ich verstehe ihn heute – jeder sucht Ruhe, Liebe und Geborgenheit. Wer will eine Frau zu Hause, die ständig unterwegs ist? Er versuchte nicht mal, mich aufzuhalten, sondern wünschte mir ehrlich alles Gute – er fühlte sich schuldig für die Situation: „Schade, dass ich dich nicht halten konnte…“ Bald sagte unsere Tochter zu mir: „Papa heiratet noch einmal. Er liebt sie wohl. Bald ist Hochzeit. Mama, er lässt sich von dir scheiden.“ Jens’ Frau zerriss seinen Pass in Stücke, als sie erfuhr, dass er zu einer anderen geht. Als könnte das etwas ändern… Aber ich wusste nicht das Wichtigste: Jens war Alkoholiker mit Erfahrung. Seine Mutter zog mich eines Tages beiseite und raunte: „Elena, wenn du mit meinem Sohn zusammenlebst, gib ihm nie Geld, vertrau ihm nicht. Jeden Tag nur das Nötigste für Zigaretten und Fahrkarte. Mehr keinen Cent. Lass ihn nicht an den Familienhaushalt!“ Damals nahmen ich diesen Rat nicht ernst. Leider! Als wir letztlich heirateten, ahnte ich nach und nach, worauf ich mich eingelassen hatte. Heute weiß ich genau, was ein Alkoholiker ist. Wollte ihn ursprünglich mit meiner grenzenlosen Liebe ändern, glaubte fest dran, er würde aufhören zu trinken – für mich. Meine Hoffnung schmolz dahin. Bald wünschte ich mir nur noch, dass Jens wenigstens aufrecht nach Hause kommt und nicht hereinkriecht. Er trank wochenlang, unentwegt. Ständig klaute er heimlich Geld – bei meinem ersten Mann lag immer alles offen, mit Jens musste ich alles verstecken. Jens verschleuderte sämtliche Goldgeschenke meines ersten Mannes beim Pfandleiher – zurückholen? Keine Chance, er arbeitete ja nie. Ich habe mein Leben teuer bezahlt – für eine gestohlene Liebe. Alkohol war nie genug da. Jens kannte jedes meiner geheimen Geldverstecke. Ich versteckte, Jens stahl. Lügen wurden zur Normalität: heute schwört er ewige Treue, morgen muss man aufpassen. Ich suchte Jens oft bei Freunden, schleppte ihn heim, bettelte, drohte… Alles umsonst. Ich war nervlich zerrüttet, hasste mich dafür – denn mein erster Mann war überzeugter Abstinenzler. Was fehlte mir eigentlich? Ich bekam starkes Allergie, lag oft im Krankenhaus, Herzprobleme, Kopfschmerzen. Es ging nicht mehr. Ich zerfiel, während Jens trank weiter, sorglos, endlos. … Zehn Nervenjahre so. Dann las ich kluge Bücher, wurde ruhiger, stellte ein Ultimatum: „Entweder ich, oder deine Saufkumpels. Ich ertrage diesen Karussell nicht mehr!“ Antwort kam nicht sofort – keine leichte Entscheidung für Jens. Mir war inzwischen alles egal, selbst Schmerz war weg. Die Leidenschaft war tot. Insgeheim hoffte ich, dass Jens fremdgeht – dann könnte ich ihn erleichtert rauswerfen! Aber er war mir treu, meinte: „Eine trinkende Mann braucht keine andere Frau!“ Da hatte er wohl recht… Mit vierzig gingen Jens und ich in die evangelische Kirche. Er wurde getauft, wollte es – er spürte, dass er in den Abgrund rutschte. Ab der Taufe begann langsam Wandel. Die alten Freunde verschwanden, manche starben an Alkohol. Unser Freundeskreis veränderte sich. Heute sind wir mit ordentlichen Ehepaaren befreundet. Sei es das Alter, sei es Gottes Werk – Jens trinkt nur noch mäßig. Wenn er seine ewige Liebe beteuert, sag ich: „Spar dir die Worte – ich bin nicht mehr sechzehn. Ich glaube nur Taten.“ … In meiner Seele ist längst alles erloschen und abgeklungen. Wie oft haben wir gestritten! Jens knallte die Tür, war weg – ich lief nie hinterher. Und doch kam er immer zurück, bat flehentlich um Verzeihung, fiel auf die Knie, küsste meine Hände. Wein und Verstand gehen selten zusammen: der Rausch spricht, der Verstand schweigt. Einmal brachte Jens einen Trockenblumenstrauß. „Lena, eine Oma hat mich bequatscht, ich soll dir den kaufen – für meine Liebste, verstehst du?“ „Die Oma hat den Nagel auf den Kopf getroffen – schau dir unsere Liebe an, verdorrt wie diese Blüten“, scherze ich. „Aber ewig“, brummte Jens beleidigt. Ich vergebe Jens alles, habe Mitleid mit ihm. Wozu den Groll häufen? Aber zurück gehen kann man – zurück bekommen nie. Wir sind immer noch zusammen…

In dieselbe Fluss steigt man nicht zweimal Hallo, mein Schatz! sagte Jens und küsste mich, als wäre nichts