Geben Sie mir Ihren Mann zurück! Irina Petrowna backte frische Berliner. Berliner, zart und knusprig, blähten sich als goldene Kugeln auf; sie drehte sie vorsichtig und bräunte jede Seite perfekt. Dann hob sie die Berliner vorsichtig aus der Pfanne und legte sie auf eine elegante Platte. Der köstliche Duft von Irina Petrownas Berlinern zog durch das ganze Treppenhaus, hinaus auf die Straße und stieß fast eine kleine, schmächtige Frau mit grünem Trenchcoat, übergroßer Brille und himbeerrotem Barett um. Und dazu noch kurze weiße Gummistiefel mit roten Beeren darauf. Genau in dem Moment, als Irina Petrowna die letzte Ladung, mit Kohl gefüllt, aus der Pfanne hob, klingelte es an der Tür. „Petra, es klingelt“, rief sie. Doch Petra hörte nichts; er verfolgte gerade das Halbfinale seines Lieblingsvereins und aß dabei einen Berliner nach dem anderen, ohne hinzusehen. Er tastete suchend auf dem Teller nach Nachschub, griff dann gedankenverloren zum Mund und schnappte fast nach seinen eigenen Fingern. „Irinaaa, Irinaaa, auuu, wow…“ Irina Petrowna öffnete energisch die Tür. Vor ihr stand die Mädchen-Frau im grünen Mantel mit Himbeerbarett und Beerenstiefeln. „Hallo“, rutschte das Wunderwesen schnurstracks in den Flur, polierte nebenbei ihre Brille. „Hallo“, erwiderte Irina Petrowna gedehnt. „Und Sie sind…?“ „Ich? Ich bin wegen Ihnen hier.“ „Wegen mir?“ „Geben Sie mir Ihren Mann zurück…“ „Wie bitte?“ „Ihren Mann, Peter Borissowitsch – ich möchte ihn haben.“ „Wozu denn?“ „Mit Ihnen ist er einsam und zutiefst gelangweilt; ich schenke ihm Glück und himmlische Seligkeit.“ „Ernsthaft? Wir sprechen über meinen Petrus?“ Die Frau schüttelte energisch den Kopf: „Peter, Petra…“ Aus dem Wohnzimmer hörte man Jubelschreie: „Tooor! Toooor! Wow! Waaauuu…“ „Petra, Liebling, zu dir ist jemand gekommen.“ „Wer ist da, Irina?“ „Schau doch!“ Peter, im blauen Unterhemd und schwarzen Satin-Shorts, die seine Schwiegermutter für alle Fälle genäht hatte, mit fettigen Händen und ebensolchem Kinn, blinzelte in den Flur. „Irina…“, stockte Peter, wurde schüchtern, zuckte zurück. „Maja? Was macht sie hier?“, raste es durch seinen Kopf. Maja, die neue Kollegin. Sie war erst kürzlich aufgetaucht und irgendwie… Peter Borissowitsch verspürte in letzter Zeit ein unbestimmtes Ziehen in der Brust – er sehnte sich nach etwas Ungewöhnlichem. Er schlenderte die Straße entlang, beobachtete junge Leute: Mädchen in Minirock oder engen Hosen liefen lachend vorbei. Die Zeit war für Peter Borissowitsch längst vorbei, alles lag hinter ihm… Seine Irina, früher so flott und lebenslustig, nach zwei Kindern üppig geworden; ihre einst reizvollen Kurven wuchsen ins Unermessliche. Dreißig Jahre, wie im Flug – Aus dem Jungen Petra wurde Onkel Peter. Das Nachbarmädchen Natascha – er hatte sie früher auf den Schultern durch die Gegend getragen – ist nun dreifache Mutter und rundliche Dame… Alles fließt, und aus Petra wurde „Opa Peter“ für seinen kleinen Enkel Egor. Doch die Seele? Die Seele ist jung… Sie will feiern, will Übermut, Freiheit – wie nach langer Zeit im stickigen Krankenhaus, endlich wieder frische Luft, Lust auf Abenteuer… Peters Seele will sich verlieben, Brodsky lesen (Maja liebt Brodsky, Irina nie…), will Kandinisky bewundern, will tanzen – Peter würde lieber keine Tomaten im Schrebergarten pflanzen, er will leben! Die Schwiegermutter riecht nach Alter, Maja nach Jugend… Peter lehnte an der Wand, Herzklopfen bis zum Hals. Er fühlte sich wie ein Teenager, als ein Mädchen zu Besuch kommt und die strenge Mutter alles über Familie und Absichten wissen will. „Petra, komm heraus, es ist eine junge Dame für dich da“, lockte Irina Petrowna. Peter Borissowitsch lugt – schamhaft den Teller mit den Berlinern vor dem Bauch. „Hallo, Maria Ipatjewna.“ „Hallo.“ Maja errötete, senkte den Blick, Tränen standen ihr in den Augen. „Entschuldigen Sie, Peter Borissowitsch, ich…“ „Ach was, schon in Ordnung“, beschwichtigte Irina Petrowna. Sie wandte sich an ihren Mann: „Petra, wasch dir die Hände und zieh eine Hose an. Wir haben Gäste!“ „Kommen Sie in die Küche, möchten Sie Tee?“ Peter Borissowitsch erwartete alles – Drama, Geschrei, Vorwürfe. Sogar die Schwiegermutter hätte jeden Moment anklopfen können und ihn verfluchen… Aber das? Was tun? Was tun? Gleich Genka anrufen, der alte Gauner hat ihn dazu angestiftet. „Hast du gesehen, wie die Neue dich anschaut?“ Was nun? Blamage! Alle werden es wissen, Schwiegermutter erst recht. Und die Kinder? Wie peinlich… Peinlich – und doch: aufregend… „Hose anziehen!“ hatte Irina gesagt. Welche denn? Die alten Trainingshosen? Nein, den guten Anzug und ein Hemd, schnell ins Zimmer und umziehen… Als Peter in der Tür stand, unterhielten sich Irina und Maja über Berliner-Rezepte. Er versuchte, den Bauch einzuziehen, lehnte sich wie Marlon Brando an den Türrahmen, nur der Ellbogen rutschte ab und landete auf abgeplatzter Farbe. Peter verzog das Gesicht… „Renovierung! Neue Türen! Genka hat alles gemacht, und die Schwiegermutter nervt, dass Petra nichts macht… Aber wer schleppt die Tomaten?“ „Ach was, keine Tomaten jetzt, keine Schwiegermutter…“ Irina begutachtete ihren Mann, nickte zufrieden: ordentlich angezogen, gut gemacht. „Leute! Warum sitzt ihr noch hier? Geht spazieren! Petra, lade die junge Dame doch ins Kino ein oder geh mit ihr in den Park.“ Peter Borissowitsch blickte verlegen zu Maja, unschlüssig. „Kommen wir“, piepste Maria, „ich war lange nicht im Park.“ „Petra, einen Moment, bitte.“ „Jetzt kommt’s, dachte Peter, das war’s…“ „Petra, hast du genug Geld dabei? Unangenehm ohne.“ Peter nickte. „Hier, nimm. Kauf ihr Eis oder Zuckerwatte… Na los, viel Glück euch beiden!“ Draußen, auf dem Weg, sah Peter im Augenwinkel die lange, dünne Gestalt der Schwiegermutter. „Schwiegermutter!“ Aber Peter war’s egal, er ging auf ein Date wie in Jugendzeiten. „Wohin will denn dein Faulenzer?“ „Hallo Mama. Frag lieber nicht…“ „Hat den Hochzeitsanzug an, voll der Trottel. Glaubt, ich erkenne ihn nicht, den Halbnarr… Irina, du hättest Genka Malochin heiraten sollen, der kann was, und dieser…“ „Mama, Genka ist zum dritten Mal aus Liebe verheiratet.“ „Und deiner? Wer ist die alte Schachtel neben ihm?“ „Mama…“ Und die Frauen tuschelten ernsthaft weiter. „Ach, schau Irka! So ein Trottel, aber dein Eigen Fleisch.“ „Mama, ich mach mir ja auch Sorgen. Aber ich hoffe, es wird alles gut…“ „Wir werden sehen. Und warum fährt der heute die Tomaten nicht zur Datscha?“ „Mama…“ „Das zahl ich ihm heim, wartet ab. Der kriegt sein Rendezvous und darf dann im Garten tanzen. Ich zeig ihm Poesie und Ölbild, jawohl…“ Und Peter war unterwegs – voller Aufregung, das Gefühl: Alle beneiden ihn. Der junge Peter hat eine Frische erobert. Maja schwieg zunächst; dann fing sie an, Pläne zu schmieden: Eigene Datscha kaufen, bei ihrer Mutter gäbe es eine, aber die eigene ist besser. Tomaten und Gurken anbauen, ein Kind bekommen – Maja ist schon 33, höchste Zeit. Wenn das Kind drei ist, fahren sie nach Rügen, natürlich mit dem Zug. Brathühnchen für die Reise, Eier kochen; einen Topf mit Deckel braucht man unbedingt, sagt Maja… „Mit Deckel?“ „Natürlich, Peter! Wie willst du denn mit dem ganzen Inhalt deines Kindes durch den ganzen Waggon laufen?“ Peter wurde es schwer ums Herz. „Schon wieder Datscha und Tomaten? Wieder Urlaub mit dem Zug nach Rügen? Aber was ist mit Brodsky, Kandinisky? Mit Mondspaziergängen und Poesie? Wo bleibt das alles? Kinder, Rügen? Das hat er doch vor dreißig Jahren schon erlebt…“ „Petra!“ sagte Maja streng, „Hörst du mir überhaupt zu?“ Jetzt war Peter sicher, alle lachten ihn aus – „Alter Narr, sucht das Glück im Anzug…“ Peter wollte nach Hause, zu Irina. „Verdammt, Tomaten für die Schwiegermutter… Zeit… schnell weg!“ „Maja, Maria Ipatjewna, hören Sie bitte…“ Zögerlich begann Peter sich zu entschuldigen, „Maja, Sie sind eine wundervolle Frau, Sie finden sicherlich Ihr eigenes Glück. Ich danke Ihnen für einige Momente zurück in die Jugend, für das Gefühl, wieder einmal Junge zu sein…“ „Peter! Petra, was ist mit Datscha, Rügen und unserem zukünftigen Kind?“ „Nicht mit mir, Maja, ich bin nicht der Richtige…“ rief Peter im Davonlaufen. Irina Petrowna zuckte zusammen, als das Telefon klingelte. Sie fürchtete sich davor, doch sie ging ran: „Hallo?“ „Er kommt heim.“ „Ja?“ hauchte sie erschöpft. „Ja.“ „Danke…“ Maja war nicht mehr in der Firma, Peter fürchtete das Wiedersehen. Sie sei plötzlich gekündigt worden. Von der Sehnsucht nach dem Unbekannten war keine Spur mehr – die Tomaten schleppte er nun dreifach motiviert, das Leben war in Ordnung. Irina schrieb sich für ein Aerobic-Kurs ein, im Herbst wollten sie nach Spanien fahren, sie bringe sich in Form. Neue Haarfarbe, Maniküre, Pediküre… „Irina – meine Schönheit!“ In der Küche sitzen Irina Petrowna und ihre Freundin Olga. Olga beklagt sich, dass ihr Mann Viktor so lustlos sei. Sie ertappte ihn beim Social-Media-Kommentieren und Stöbern nach alten Schulfreundinnen. „Nicht so wie dein Petra, der ist fit und umsorgt dich. Aber meiner…“ „Ich hätte da ein Mittel, um deinen Viktor aufzurütteln. Aber Achtung, du wirst dir selbst Sorgen machen.“ Sie flüstert etwas Olga ins Ohr. „Wirklich? Und das hat geholfen?“ „Wie du siehst… Hier ihre Nummer, sie ist Schauspielerin, kostet natürlich, aber lohnt sich. Wo und wie ihr euch trefft, besprecht ihr alles. Das wurde auch mir empfohlen – jetzt gebe ich den Tipp weiter. Mach, was du für richtig hältst.“ Und auf der Datscha, unter dem zufriedenen Blick der Schwiegermutter, schleppt ein fröhlicher Petra die Kisten voller reifer Tomaten und zwinkert schalkhaft seiner eigenen, so wunderschönen Irina zu…

Author Jonas SchneiderReading 10 minViews 8Published by 10.02.2026

Gebt mir euren Mann!

Heute war wieder einer dieser Tage, an denen das Leben mich mit unerwarteten Besuchern überraschte. Ich, Irmgard Fischer, stand in meiner kleinen Frankfurter Küche und buk frische Kartoffelpuffer goldgelb, mit zartem Kartoffelteig, der beim Braten aufquillte und kleine runde Küchlein formte. Vorsichtig wendete ich sie und legte sie auf meinen alten, aber geliebten Porzellanteller, während der Duft durch das Treppenhaus zog, bis auf die Straße hinaus. Ich hörte, wie unten Kira das mager gebaute, immer etwas unstet wirkende Fräulein innehielt, als würde sie dem Geruch folgen, und mit ihrem moosgrünen Mantel, den übergroßen Brillen und einem knallroten Filzhut fast stolperte. Ihre kurzen Gummistiefel zeigten kleine rote Johannisbeeren ein hübsches Detail.

Die Klingel schallte genau in dem Moment, als ich den letzten Stapel Kartoffelpuffer aus der Pfanne holte diesmal mit Kraut gefüllt. Paulchen, da klingelt es, rief ich, während mein Mann völlig vertieft im Fußball-Halbfinale seines Lieblingsvereins im Wohnzimmer saß, Puffer in einer Hand, den Blick fest aufs Fernsehgerät gerichtet. Er suchte nach einem weiteren, griff jedoch ins Leere… und zwickte sich stattdessen in die eigenen Finger. Irmaaa, Irmaaa…, rief er, ungeduldig wie eh und je.

Ich öffnete die Tür, einen Moment später, und vor mir stand Kira, das wandelnde Unikat. Ohne eine Einladung trat sie in den Flur, putzte ihre Brille, inspizierte mich und fragte: Grüß Gott… Ihr Tonfall war freundlich, aber bestimmt, als sei sie auf einer Mission.

Grüß Gott… und Sie sind…? Was führt Sie zu uns? fragte ich höflich, wenn auch etwas verwundert.

Ich? Ich komme zu Ihnen. Geben Sie mir Ihren Mann.

Verzeihung?

Ihren Paul. Sie sollen ihn mir geben.

Und warum? fragte ich, fassungslos und zugleich belustigt.

Er ist bei Ihnen so unglücklich, so gelangweilt. Ich schenke ihm Glück und Entzückung, wie er es verdient.

Reden wir etwa von meinem Paul? entgegnete ich und musste fast lachen.

Kira nickte energisch. Paul, Paulchen…

Aus dem Wohnzimmer hörte ich wildes Jubeln: Toooooor, Tooooooor…!

Paulchen, Herzblatt, du hast Besuch, rief ich, und wenig später erschien mein Mann im abgetragenen FC Bayern-Trikot und schwarzen Baumwollshorts, die meine Mutter ihm vor Jahren für den Garten genäht hatte. Die Hände und das Kinn fettig vom Essen, schaute er vorsichtig aus der Tür. Seine Augen wurden groß wie damals, als ein Schulkamerad überraschend bei uns vorbeikam. Kira? Was… was macht sie hier? dachte Paul, und plötzliche Unruhe machte sich in ihm breit.

Kira war unsere neue Kollegin in der Bank, erst vor wenigen Wochen hatte sie angefangen und seitdem war Paul seltsam benommen. Ein leises Ziehen nach Veränderung, ein Wunsch nach Aufregung, war in ihm erwacht. Er sah die jungen Leute auf der Zeil vorbeirennen, Mädchen in kurzen Röcken und engen Jeans, alle lachend und unbeschwert. Sie hatten ihr Leben noch vor sich, während er, Paul Fischer, inzwischen wie aus einem anderen Jahrhundert wirkte.

Meine einst schlanke Irmgard war nach zwei Kindern fülliger geworden, die Konturen von früher waren jetzt großzügiger und die dreißig Jahre Ehe fühlten sich manchmal wie ein einziger langer Tag an. Paul war nicht mehr Paulchen, sondern Opa Paul für unseren dreijährigen Enkel Emil.

Doch die Seele bleibt jung, sie sehnt sich nach Leben, nach frecher Freude, nach etwas wie frische Luft nach langer Krankheit. Kira mochte Brodsky, Kandinsky all das, wofür ich wenig Sinn hatte. Paul wollte nicht mit mir und meine Mutter aufs Land fahren und Tomaten pflanzen; er wollte Spaß, Liebe, Leichtigkeit. In Kiras Gegenwart roch alles nach Jugend, während meine Mutter nach Alter roch.

Paul stand im Flur, das Herz schlug ihm bis zum Hals, unsicher wie ein Teenager, wenn die Freundin vor der Tür steht und die strenge Mutter fragt, woher sie sei und wohin sie gehen.

Paulchen, komm heraus, versteck dich nicht da will dich jemand abholen, sagte ich voller Ironie, zeigte auf Kira.

Schüchtern, den leeren Puffer-Teller als Schutzschild, lugte er ins Vorzimmer: Guten Tag, Kira Sperling. Jetzt zeigte Kira plötzlich Tränenspuren sie errötete, senkte den Blick. Verzeihung, Paul Fischer… dass ich so überfalle…

Ach was, sagte ich, ganz mutig von Ihnen!

Anstatt einer Szene, statt Geschrei und Vorwürfen, alles ganz ruhig. Ich rechnete mit allem, sogar damit, dass meine Mutter gleich polternd die Tür aufreißt und mich samt Paul verflucht. Aber das passierte nicht…

Paul überlegte fieberhaft. Günther muss ich anrufen… der meinte das doch schon, dass Kira mich so ansieht, immer und immer wieder… Was jetzt? Wenn das herauskommt, wird mich meine Mutter nie wieder in Ruhe lassen! Und die Kinder… wie peinlich. Peinlich und… aufregend?

Paul, zieh dir was Anständiges an! Nicht wieder diese Trainingshose mit den ausgebeulten Knien… rief ich, und Paul verschwand, kam Minuten später im Sonntagsanzug und Hemd zurück.

Da saßen wir, Kira und ich, und redeten über das perfekte Kartoffelpuffer-Rezept, als Paul wie ein aufgesetzter Marlon Brando im Türrahmen stand, das Bäuchlein eingezogen, der Ellbogen streifte den alten Lack, der dringend erneuert gehört…

Renovieren muss ich… Günther hat auch alle Türen neu… und meine Mutter sagt ja immer, ich mache nichts. Aber wer hat denn letztes Jahr die Tomaten… Ach, Unsinn… was für Tomaten!

Ich musterte Paul anerkennend endlich mal richtig angezogen.

So, Kinder, rief ich plötzlich, statt hier rumzusitzen, spaziert doch durch die Stadt! Paulchen, ins Kino, auf den Main, ins Palmengarten vielleicht? Paul blickte unsicher zu Kira, wusste nicht, wie er reagieren sollte.

Gerne… Ich war lange nicht mehr im Park, flüsterte Kira.

Paul, Moment mal… hast du genug Bargeld? Sonst kann man im Park nicht mal ein Eis kaufen.

Paul zeigte stolz seine Geldbörse. Gut, hier, kauf ihr ein Eis oder Zuckerwatte… Geht schon, ihr habt meinen Segen.

Draußen, auf der Straße, sah ich im Augenwinkel meine Mutter die schlanke Erscheinung mit zusammengekniffenen Augen, die uns misstrauisch begleitete.

Mutter!

Aber diesmal war es mir egal mein Paul ging wie ein Jüngling zum Date.

Wohin marschiert der Lümmel wieder? Und was ist das für eine Frau an seiner Seite? hörte ich meine Mutter schnauben.

Ach Mama, frag nicht… neuer Anzug, läuft wie am Schnürchen dabei kennt ihn hier jeder! Wärst mit Günther besser dran gewesen, statt mit deiner Pfeife von Paul. Günther hält wenigstens die Bude in Schuss…

Mama, Günther ist nun zum dritten Mal verheiratet auch nicht besser!

Und dein Paul? Ich darf mal fragen… was will die Fremde von ihm?

Oh, Mama…

Damit vertieften sich die Frauen ins Gezischel.

Irmi, ich sags ehrlich: Dein Paul ist zwar ein Dussel, aber mein Herz hängt an ihm…

Ich habe Hoffnung, Mama alles wird gut, siehs mal locker.

Du wirst sehen, sagte meine Mutter und brummte, und wer trägt diesmal die Tomaten auf den Hof, wenn er nicht da ist? Aber ich krieg ihn noch!

Währenddessen schlenderten Paul und Kira durch den Park. Paul war überzeugt, alle blickten ihnen neidisch hinterher so als hätte er einen Schatz gewonnen. Doch Kira schwieg lange und fing irgendwann an, ihre Pläne zu entwerfen: Ein Wochenendhaus am Rhein, Tomaten und Gurken aus eigenem Anbau, ein Baby das wär’ jetzt Zeit, sie sei schon 33. Nach drei Jahren Kinderstube, Urlaub in Rügen, mit dem Zug. Mit gekochten Eiern und einer Bratpfanne im Gepäck und bloß den Nachttopf nicht vergessen!

Mit Deckel? fragte Paul verdutzt.

Natürlich wie sollst du sonst durch den ganzen Zug stolpern mit… na du weißt schon, schwärmte Kira.

Paul wurde melancholisch. Wieder Wochenendhaus? Wieder Tomaten? Wieder Urlaub mit dem Zug alle drei Jahre? Aber Brodsky, Kandinsky, Nächte am Main mit Gedichten und Sternen? Alles schon vor dreißig Jahren erlebt…

Paul! Du hörst mir gar nicht richtig zu! Was ist denn los? mahnte Kira.

Paul verlor alle Selbstsicherheit, ihm schien, als lachten nun alle. Der alte Depp, hat sich aufgebrezelt wie zum Hochzeitstag!

Ihm wurde nach Hause, nach Irmgard, zumute. Mist, die Tomaten sollte ich ja heute noch zu meiner Mutter bringen… Zeit wirds!

Kira, hören Sie bitte…, begann er stockend und unbeholfen, Sie sind eine feine Frau, ganz sicher finden Sie Ihr Glück. Ich danke Ihnen Sie haben mich ein Stück jünger fühlen lassen und Freude geschenkt…

Aber Paul! Und unser Garten, Rügen, das Kind? rief Kira bestürzt.

Nicht mit mir, Kira… ich bin nicht der Richtige, antwortete Paul und eilte davon.

Inzwischen klingelte das Telefon bei mir daheim. Ich traute mich kaum, abzunehmen.

Hallo? fragte ich zögernd.

Er kommt heim, flüsterte mir eine Stimme.

Ja? hauchte ich erleichtert.

Ja.

Danke…

Kira war nicht mehr bei uns auf der Arbeit, Paul vermied jede Begegnung. Man sagte, sie sei plötzlich gekündigt worden. Die Sehnsucht in seiner Brust war wie weggeblasen, stattdessen trug er die Tomaten nun mit dreifacher Energie auf den Hof. Das Leben lief wieder normal.

Ich habe mich für eine Pilates-Stunde angemeldet im Herbst wollen wir nach Spanien fahren, also wirds Zeit, sich ein bisschen zu pflegen. Nagellack, neue Frisur, frisches Lächeln…

Irmgard sieht wieder super aus!

Am Küchentisch saßen wir ich und meine Freundin Olga. Sie klagte über ihren Vitya, der immer so trüb ist. Nun erwischte sie ihn beim Kommentieren alter Klassenfotos auf Facebook.

Nicht wie dein Paul, der hängt an dir, ist voller Energie. Mein Vitya…

Es gibt einen Trick, Olga der weckt deinen Vitya ordentlich auf. Aber musst du genau überlegen… Und ich flüsterte ihr meinen Rat zu.

Echt jetzt? Hat’s tatsächlich geholfen?

Siehst ja… Hier, das ist die Nummer, sie ist leidenschaftliche Schauspielerin kostet was, aber bringt’s wirklich. Ihr trefft euch, besprecht alles… Ich gab Olga die Nummer weiter, wie einst meine Mutter sie mir gegeben hatte.

Und draußen im Schrebergarten war Paul wieder voller Lebensfreude, schleppte Kisten mit Tomaten und zwinkerte seiner schönen, vertrauten Irmgard frech zu.