Jonas Schneider – Page 30

ZWEI SCHWESTERN… Es waren einmal zwei Schwestern. Die ältere, Valerie – schön, erfolgreich, wohlhabend. Die jüngere, Sonja – eine hoffnungslose Alkoholikerin. Von Schönheit war bei der 32-jährigen Sonja zur Zeit unserer Geschichte kaum noch etwas übrig: Ausgemergelt und mit geschwollenem, bläulich verfärbtem Gesicht, die Augen kaum sichtbar, stumpfe Haare ungewaschen und wirr abstehend. Valerie hatte alles versucht, um ihrer Schwester zu helfen und sie aus dem Sumpf der Sucht zu befreien: teure Rehakliniken, Heilpraktikerinnen, sogar eine gemütliche Wohnung gekauft und auf sich angemeldet, damit Sonja sie nicht für Alkohol verscherbelt. Doch nach einem halben Jahr blieb in der Wohnung nur eine schmutzige Matratze übrig – auf der lag die sterbende Schwester, als Valerie kam, um sich zu verabschieden, bevor sie ins Ausland auswanderte. Sonja konnte kaum noch sprechen, öffnete nur schwach die Augen, um durch das schmutzige Fenster eine verschwommene Silhouette zu sehen. Überall lagen leere Flaschen, von denen die örtlichen Trinker Sonja großzügig Kostproben spendierten. Valerie konnte ihre Schwester nicht einfach zurücklassen – damit hätte sie nicht leben können, das hätte ihr Gewissen nicht ertragen. Also entschied sie, Sonja zumindest aus Gewissensgründen zur Tante aufs Land zu bringen. Mit Tante Olga, einer 68-jährigen, aber noch rüstigen Frau, hatten die Schwestern kaum Kontakt – sie wussten nur, dass die Schwester ihrer verstorbenen Mutter irgendwo auf dem Land wohnte und früher manchmal selbstgemachte Marmelade, duftende Äpfel und getrocknete Pilze brachte. Valerie erinnerte sich an den Dorfnamen und dachte: Wenn wir zur Beerdigung nicht eingeladen wurden, lebt die Tante vermutlich noch. Mit Hilfe eines Bekannten wickelten sie Sonja in eine Decke, legten sie auf den Rücksitz und fuhren nach Samowarhausen. Das Dorf – vier bewohnte Häuschen, mehr war es nicht – und das Haus der Tante waren schnell gefunden. Sonja wurde ins Bett gelegt, Valerie ließ Geld auf dem Tisch zurück: Zum Sterben, erklärte sie der Tante, und für die Beerdigung, damit sie das Grab später noch finden könne. Auch den Wohnungsschlüssel von Sonja übergab sie. Wer sonst sollte ihn gebrauchen? Sie verzichtete auf Tee und fuhr los… Tante Olga sah nach Sonja, überzeugte sich, dass sie noch atmete, und stellte den Samowar auf. Sie bereitete einen Kräutertee mit Honig zu, kochte in einer Thermoskanne getrocknete Kräuter und Beeren auf. Drei Tage lang gab sie Sonja das Kräutergetränk mit Honig, zwang sie fast, alle halbe Stunde einen Löffel zu trinken, auch nachts. Am vierten Tag kam Ziegenmilch dazu – von ihrer Ziege Martha – wieder löffelweise. Dann folgten Gemüsesud und Hühnerbrühe – von den eigenen Hühnern. Nach einem Monat konnte Sonja allein aufrecht sitzen. Tante Olga zog sie eingepackt auf dem Schlitten in die Sauna, wo sie Sonja mit duftendem Kräuteraufguss badete und ihr die Haare kämmte, bis sie nach Wiese und Sommer rochen… Die alleinstehende Tante Olga gab ihre ganze Liebe und Fürsorge ihrer Nichte und pflegte sie gesund – Löffelchen für Löffelchen, mit jedem Schluck eine Portion ihrer freundlichen Seele. Was keine Klinik und keine Wunderheilerin geschafft hatte, gelang der eigenen Tante. Sonja überlebte. Sie blühte auf dank der süßen Ziegenmilch von Martha, der frischen Eieromeletts am Morgen. Ihre Haare wurden glänzend, ihre Wangen bekamen Farbe – und man sah: Sie war eine Schönheit mit blauen Augen. Nach und nach half sie der Tante im Haus und im Stall, lernte, Martha zu melken und sammelte jeden Morgen frische Eier. Die Mahlzeiten waren einfach, fast alles aus dem eigenen Garten. Sonja, die dem Tod von der Schippe gesprungen war, dachte nicht mehr an ihr früheres Leben. Sie liebte das neue, saubere Leben, das sie begann. Sie beobachtete, wie morgens die Sonne aufging, die weißen Wolken zogen und im Frühling die Blumen erblühten. Im Schilf am Fluss brütete eine Ente, und Sonja fütterte jeden Tag die Küken. Ein weiteres Talent entdeckte sie durch Tante Olga: das Häkeln. Erst kleine Deckchen, aber nach einem Stadtbesuch und vielen gekauften Wollknäueln, häkelte Sonja große, flauschige Tücher mit kunstvollen Mustern. Die Aufträge kamen von selbst – und Sonja verdiente gutes Geld. Drei Jahre später holte die bildschöne Sonja ihre geliebte Tante aus dem einsamen Dorf Samowarhausen in eine ruhige Kleinstadt am sonnigen Meer, kaufte dort mit den Ersparnissen der Tante und dem Geld aus dem Verkauf der exklusiven Schals ein gemütliches Haus mit kleinem Garten. Am Morgen kaute Ziege Martha gemütlich einen Apfel vom Baum und betrachtete verträumt das Meer, während dort ihre beiden liebsten Frauen schwimmen gingen. Und das Schönste an dieser Geschichte? Sie ist wahr.

Zwei Schwestern Du musst dir das so vorstellen: Es gab zwei Schwestern, Anna, die Ältere eine echte Schönheit

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016

Mitya schafft es in letzter Minute in den Bus – eine Begegnung mit einer hochschwangeren Frau, ein spektakuläres Silvester im Kreißsaal, und wie aus einer Zufallsnacht im deutschen Winter ein neues Leben und eine Liebe entstehen

Matthias sprang in letzter Sekunde in den Bus. Im Büro hatte er zehn Minuten länger bleiben müssen, um

Mein Sohn sagte mir, er habe mir ein Haus auf dem Land geschenkt – doch als wir ankamen, fühlte ich, wie mir der Boden unter den Füßen weggezogen wurde.

Mein Name ist Heinrich, ich bin 78 Jahre alt.Ich hätte nie gedacht, dass ich einmal Rat bei Fremden suchen

Während der Scheidung überließ ein wohlhabender Ehemann seiner Frau absichtlich einen heruntergekommenen Bauernhof irgendwo im Nirgendwo – doch ein Jahr später geschah etwas, das ihn völlig aus der Fassung brachte.

Während der Scheidung beschloss ein wohlhabender Ehemann, seiner Frau einen verlassenen Bauernhof irgendwo

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Der Sohn meines Mannes bedroht unser Familienleben: Wie kann ich ihn auf Abstand halten? Ich sitze in der Küche unseres kleinen Apartments in München, halte eine längst kalte Tasse Tee und spüre, wie mir vor Wut die Tränen in die Augen steigen. Gemeinsam mit meinem Mann Markus habe ich eine Familie gegründet – nach außen hin sieht alles perfekt aus: eine gemütliche Wohnung, ein Auto, ein stabiles Einkommen. Doch unser Glück bröckelt durch seinen 17-jährigen Sohn aus erster Ehe, Leon, der jetzt bei uns lebt. Er verbringt zwar Zeit bei seiner Mutter, kommt aber immer öfter zu uns und macht mein Leben zur Hölle. Leon ist wie ein Splitter im Herzen. Er behandelt mich wie eine Hausangestellte, lässt alles liegen, stellt das schmutzige Geschirr ab und reagiert auf Bitten um Hilfe nur mit einem Schulterzucken. Das Schlimmste ist, dass er sich auf meinen vierjährigen Sohn Lukas einschießt. Ich habe gesehen, wie er ihm grundlos eine Kopfnuss verpasst hat, bloß weil Lukas sein Handy kurz berührte. Meine kleine Tochter Sophie schläft mit uns im Schlafzimmer, weil kein Platz für ein weiteres Bett in unserem Zwei-Zimmer-Apartment ist. Würde Leon bei seiner Mutter wohnen, könnten wir endlich ein Kinderzimmer für die Kleinen einrichten. Aber Leon bleibt. Die Schule ist gleich um die Ecke und er will lieber bei seinem Vater leben. Den ganzen Tag hängt er vorm Computer, schreit ins Headset während er zockt und hält Lukas damit vom Schlafen ab. Ich bin erschöpft: kochen, putzen, Kinder – und er hilft keinen Finger breit. Seine Anwesenheit hängt wie ein dunkler Schatten über unserer Familie, vergiftet jede Minute. Ich habe versucht mit Markus zu reden, ihn angefleht, seinen Sohn davon zu überzeugen, zurück zu seiner Mutter Steffi zu gehen, die allein in einer großzügigen Drei-Zimmer-Wohnung wohnt. Wir dagegen quetschen uns zu viert in eine zu kleine Wohnung, in der jede Ecke vor Platzmangel schreit. Ist das gerecht? Wäre Leon wenigstens freundlich zu meinen Kindern, aber er behandelt sie schlecht. Lukas wird ihm mehr und mehr ähnlich: frech, launisch, respektlos. Ich habe Angst, dass er dasselbe kalte, arrogante Verhalten übernimmt. Markus weigert sich, etwas zu unternehmen. „Es ist mein Sohn, ich kann ihn nicht einfach rauswerfen“, sagt er immer wieder – ohne meine Verzweiflung zu sehen. Wegen Leon streiten wir fast jeden Abend. Ich fühle mich wie ein überlastetes Arbeitspferd, das allein die ganze Familie stemmen muss, während mein Mann die Augen vor den Problemen verschließt. Ich kann seine Ausreden nicht mehr hören, diesen blinden Vaterstolz für einen Jugendlichen, der unsere Familie zerstört. Eines Tages konnte ich mich nicht zurückhalten. Leon hat Lukas erneut angebrüllt – der Grund war eine verschüttete Saftlache – und ich bin explodiert: — Jetzt reicht’s! Du bist hier nicht im Hotel! Wenn es dir nicht gefällt, geh zu deiner Mutter! Leon grinste nur abfällig: — Das ist mein Zuhause, hier bleibe ich. Ich zitterte vor hilfloser Wut. Markus bekam den Streit mit und stellte sich auf die Seite seines Sohnes, warf mir vor, ich würde „keine Kompromisse machen“. Ich zog mich ins Schlafzimmer zurück, drückte Sophie, die weinend in meinen Armen lag, während meine eigenen Tränen liefen. Warum muss ich das aushalten, während seine Mutter in Ruhe und Komfort lebt und offenbar nie an ihn denkt? Ich suche nach einer Lösung. Vielleicht direkt mit Leon reden? Ihm klar machen, dass es bei seiner Mutter besser für ihn wäre, von dort zur Schule zu fahren? Aber ich fürchte, dass er mich auslacht und Markus mir wieder Vorwürfe macht. Ich wünsche mir, Leon würde einfach aus unserem Leben verschwinden, damit meine Kinder in Frieden aufwachsen können. Doch jeder seiner abfälligen Blicke, jede grobe Bewegung erinnert mich daran, dass er da ist und ich ihn nicht loswerde. Manchmal spiele ich mit dem Gedanken, meine Sachen zu packen und mit den Kindern zu meiner Mutter zu ziehen, damit Markus mit Leon allein klarkommt. Aber ich liebe ihn und will unsere Familie nicht zerbrechen. Alles was ich möchte, ist ein friedliches Zuhause. Warum muss ich leiden und mitansehen, wie Leon meine Kleinen schlecht behandelt, während seine Mutter ihre Freiheit genießt? Ich bin müde von dieser Wut, müde davor, um meine Kinder zu fürchten. Ich brauche einen Ausweg – aber ich weiß nicht, wo ich ihn finden kann.

Ich sitze in der dunstigen, gelb beleuchteten Küche unseres kleinen Altbau-Apartments in Köln, eine lauwarme

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012

DAS HOCHZEITSKLEID 👗 Als die überquellende Ankleide im neuen Haus aus allen Nähten platzte, versprach Agrafena ihrem Mann hoch und heilig, endlich auszumisten: Altes raus, Überflüssiges verschenken oder verkaufen. Nun stand sie schon eine Ewigkeit zwischen Blusen und Kleidern und rechtfertigte im Geist jedes einzelne Stück: Das geht noch zum Hundespaziergang, jenes ist „für den nächsten Benefizball“, und das – wer weiß, irgendwann braucht man’s. Im „Zu-entsorgen“-Häufchen lag enttäuschend wenig. Fast alles schien wichtig, gebraucht, fast wie ein altes Familienmitglied. Und plötzlich – aus den Tiefen des Schrankes tauchte ein Stoffbeutel auf. „Was haben wir denn da?“ Sie runzelte die Stirn. „Ach du meine Güte – mein Hochzeitskleid!“ Nicht das elegante blaue Kostüm à la Chanel, mit dem sie bei ihrer zweiten Trauung im Rathaus unterschrieb, sondern ihr Brautkleid aus der ersten Ehe – jenes, das sie über Ozeane und Jahre hinweg begleitet hatte, wie ein Relikt aus einem anderen Leben. Mit einundzwanzig heiratete sie zum ersten Mal – nach heutigen Maßstäben beinahe noch ein Teenie, damals jedoch beinahe „übrig geblieben“. Misstrauisch-taxierende Blicke von Bekannten, Mitgefühl von verpartnerten Freundinnen und Sorgenfalten bei Mutter und Oma. Doch dann gab es einen Anwärter: ein ordentlicher Junge aus guter Familie, fast schon auf eigenen Beinen, ein Jahr älter und kurz vorm Uni-Abschluss. Sie sagte Ja. Er war sympathisch, verliebt, sie mochte ihn, die Eltern waren zufrieden. Was will man mehr? Wilde Leidenschaft? „Leidenschaft ist eine Erfindung von Schriftstellern“, meinte Vater, „Familie gründet man zum Leben, nicht für Romanszenen.“ Die Hochzeitsfeier wurde bescheiden geplant, im Cafe – ohne Pomp, ohne Stretchlimousinen (wo hätte man die auch herbekommen sollen). Bei den Outfits aber begann das Abenteuer: Der Bräutigam ergatterte einen Anzug auf Zuteilung im „Salon für Brautpaare“, sie hatte Glück mit den Schuhen, aber das Kleid – eine echte Katastrophe. Damals sahen Bräute aus wie Schaumgebäck – Nylontüll, Rüschen, Schleifen so groß wie ein Propeller. Rührend und albern zugleich – aber so wollte sie nicht heiraten. Kein endloser Schleier, kein Schleppe zum Straßenfegen. Grunia träumte von einem besonderen Kleid – etwas Einzigartigem, das trotzdem alltagstauglich bleibt. Nicht für den einen Zweck, sondern für viele Gelegenheiten. Die Schneiderin der Mutter schlug ein Kleid aus weißem Batist mit kleinen blauen Blümchen und Korsage vor. Agrafena erstarrte: Sie war zu dem Zeitpunkt bereits leicht schwanger – natürlich erst nach dem Standesamtantrag, aber der straffe Mieder und die morgendliche Übelkeit waren unvereinbar. Mit einem Gemurmel über Blümchen zog sie sich zurück. Gerettet haben die Situation Opa und Oma aus Israel. Als sie erfuhren, dass die geliebte Enkelin heiratet, beschlossen sie: Das Kleid soll ihr Geschenk sein. Agrafena wartete voller Aufregung auf das Paket – Freude und Furcht zugleich. Als sie es endlich öffnete, konnte sie ihren Augen kaum trauen: Das Kleid war schlicht, aber edel, ganz im Stil der Zwanziger – weicher Stoff, lockerer Schnitt, horizontale Falten auf Taillenhöhe, Rock knapp übers Knie. Kein Tüll, kein Glitzer – nur ein zarter Schleier und elegante Handschuhe gaben dem Ganzen leise, erhabene Noblesse. Auf den Schleier bestand der Bräutigam – „so gehört sich das!“ Am Abend nahm er ihn ab und trug die Braut auf Händen die sechs Stockwerke hinauf. Von Romantik danach keine Spur: Müde, durchgetanzt und voller Aufregung, fielen sie aufs Bett und schliefen sofort ein. Um halb sieben mussten sie schon zum Flughafen – die Flitterwochen in Georgien warteten. Drei Jahre später wanderte die junge Familie nach Amerika aus. Das Kleid kam natürlich mit. Wieder tragen konnte sie es nie. Ein, zwei Mal lieh sie es kleineren, glücklicheren Freundinnen. Die übrigen schauten neidisch. Als die Ehe zerbrach und Agrafena nach Europa zog, landete das Kleid wieder „für alle Fälle“ im Koffer. Und jetzt, Jahrzehnte später, steht sie in ihrer Garderobe und denkt: „Ich sollte es verkaufen.“ Sie fotografierte es, schrieb eine kurze Beschreibung und stellte das Angebot auf eBay Kleinanzeigen – der deutschen Second-Hand-Plattform, wo man vom Kaffeevollautomaten bis zum Hamster alles bekommt. Preis: 98 Euro – nicht zu niedrig, damit es nicht billig wirkt, aber auch nicht abschreckend. Zu ihrem Erstaunen wurde das Kleid noch am selben Tag verkauft. Die Käuferin war sogar aus der Nähe, Treffpunkt: ein Café in der Innenstadt, ganz ohne Versand-Stress. Agrafena saß schon mit Cappuccino und Croissant am Fenster, als eine junge Frau – etwa siebenundzwanzig, mit dunkelblondem Haar und blauen Augen – zum Tisch wirbelte. Mein Gott, das bin ja fast ich damals, dachte Agrafena. Das Kleid wurde bestaunt, betastet und bewundert, während die Käuferin plapperte: aus Polen, Pharmazie-Studentin im Abschluss, ihr Freund – Spanier, auch noch am Studieren und Arbeiten. „Uns hilft niemand, aber das ist okay“, meinte sie selbstbewusst. „Wir schaffen das alleine. Und die Hochzeit wird eine wilde Gatsby-Party, nur für Freunde. Ihr Kleid ist ein Traum und passt perfekt!“ Agrafena lächelte: „Wie schön. Das freut mich sehr. Die 98 Euro? Geschenkt – nimm es einfach.“ Sie wischte sich eine Träne weg und dachte: Vielleicht bringt dir, meine Kleine, dieses Kleid echtes Glück. Und mir? Mein Leben war auch nicht schlecht – Liebe, zwei wunderbare Söhne, Reisen, Lachen. Nur eben nicht alles auf einmal und nicht wie im Film. Das Mädchen verschwand, draußen nieselte feiner Regen – so dünn wie ein Schleier. Agrafena blickte nach draußen und dachte: Glück gibt es wirklich – es sieht nur bei jedem anders aus. Manchmal ist es wie ein Kleid: nicht neu, aber vertraut. Nur sollte es wenigstens einmal im Leben richtig passen. Sie rührte in ihrem erkalteten Cappuccino und lächelte. „Ich sollte wirklich mal gründlich in den Schrank schauen, dachte Agrafena. Da schlummern bestimmt noch Schätze.“

HOCHZEITSKLEID Als ich heute wieder einmal in unserem neuen Haus stand und die Garderobe so überquoll

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Vom Ehemann verlassen, von der Schwiegermutter aufgenommen: Wie Maria Fernanda in Berlin zur wahren Mutter wurde, als mein Mann Tiago uns im Stich ließ – Eine Geschichte über unerwartete Rettung, familiären Zusammenhalt und ein neues Leben für meine Tochter und mich

Verlassen vom Ehemann, Geborgen bei der Schwiegermutter Mein Leben brach von einem Moment auf den anderen

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Als mich mein Mann mitten in der Nacht auf die Straße setzte, verlor ich jeden Lebensmut. Jahre später erkannte ich, dass genau dieser Moment mein größtes Glück war. Ich heiratete aus Liebe, ohne zu ahnen, welche Prüfungen das Leben mir stellen würde. Nach der Geburt meiner Tochter nahm ich 17 Kilo zu, und plötzlich war alles anders. Mein Mann fing an, mich zu beschimpfen, nannte mich „Kuh“ und „Schwein“, sah mich nicht mehr als Frau. Er verglich mich mit den Ehefrauen seiner Kollegen, meinte, sie seien wunderschön – ich hingegen sei zum „Tier“ geworden. Seine Worte trafen mich wie Messerstiche. Bald fand ich heraus, dass er eine Geliebte hatte – und machte nicht einmal ein Geheimnis daraus. Er telefonierte mit ihr direkt vor meinen Augen, schrieb ihr Nachrichten, für ihn waren meine Tochter und ich schlicht unsichtbar. Nachts weinte ich oft, hatte aber niemanden, dem ich mich anvertrauen konnte. Ich bin Vollwaise, habe keine Familie, und nach der Hochzeit distanzierten sich meine Freundinnen. Er wusste, dass er mit mir machen konnte, was er wollte, und begann, mich zu schlagen. Das Weinen unserer Tochter brachte ihn auf die Palme, er schrie mich an, ich solle sie zum Schweigen bringen, drohte, uns rauszuwerfen. Den Tag werde ich nie vergessen: Er kam von der Arbeit und jagte mich aus der Wohnung. Es war später Abend, es regnete. Mit einer Tasche und meiner Tochter auf dem Arm stand ich auf der Straße, völlig verloren. Ich durfte nicht einmal unsere Sachen holen. Gerade als ich versuchte zu begreifen, was geschah, hielt ein Taxi – die Geliebte stieg aus, Koffer in der Hand, und zog in unsere Wohnung ein. In meiner Tasche hatte ich nur ein paar Euro. Meine einzige Hoffnung war das Krankenhaus, in dem ich früher gearbeitet hatte. Zum Glück hatte eine befreundete Krankenschwester Dienst und ließ uns dort übernachten. Am nächsten Morgen ging ich zum Pfandhaus, verkaufte meine Kette mit Kreuz – das letzte Erbstück meiner Mutter –, die Ohrringe, die mein Mann mir zur Hochzeit schenkte, und meinen Ehering. Ich fand eine Anzeige von einer alten Dame, Oma Margarethe, die ein Zimmer am Rand von Berlin vermietete. Sie wurde für uns zur Familie. Sie kümmerte sich um meine Tochter, sodass ich Arbeit finden konnte. Ohne Ausbildung begann ich, Fleisch in einer Metzgerei zu verpacken, abends putzte ich Treppenhäuser. Später traf ich eine Kundin, deren Wohnung ich putzte. Sie bot mir einen Job als Bürokraft in ihrer Firma an, mit gutem Gehalt. Dank ihr holte ich mein Abitur nach, studierte Jura und schloss erfolgreich ab. Heute studiert meine Tochter an der Uni, wir haben eine geräumige Wohnung, ein Auto und reisen mehrmals im Jahr ins Ausland. Meine eigene Anwaltskanzlei läuft gut – und ich bin dem Schicksal dankbar, dass mein Mann mich damals rauswarf. Ohne dieses Ereignis wäre ich heute nicht da, wo ich bin. Vor kurzem haben meine Tochter und ich beschlossen, ein Grundstück am Stadtrand für ein Landhaus zu kaufen. Wir fanden einen schönen Ort in der Nähe von Potsdam. Kaum zu fassen: Der Hausmeister war mein Ex-Mann, und hinter ihm stand seine ehemalige Geliebte, inzwischen stark übergewichtig. Ich hatte den Impuls, ihm alles zu sagen, was ich all die Jahre in mir getragen hatte, aber ich sah ihm nur in die Augen. Da stand ein betrunkener Mann mit Bierbauch und Schulden – deshalb musste er das Haus verkaufen. Wir schwiegen, ich nahm meine Tochter bei der Hand und ging. Oma Margarethe ist noch immer ein Teil unseres Lebens – wir besuchen sie, bringen ihr Kuchen, helfen ihr. Nie werde ich vergessen, wie sie mir in meiner dunkelsten Stunde die Hand reichte. Und auch Helena, meine Chefin, die mir die Chance gab, an mich zu glauben und über mich hinauszuwachsen, bleibt für immer in meinem Herzen.

Als ich eines Abends völlig verzweifelt auf der Straße stand, hatte ich keine Lust mehr zu leben.

Er verließ sie mit den Kindern – Zehn Jahre später kehrte er zurück, aber sie war nicht mehr dieselbe: Die bewegende Geschichte einer Frau, die für ihre Familie alles opferte, nach dem Verrat aus eigener Kraft aufstand und ihr Leben neu erschuf

Sie verließ er mit den Kindern. Zehn Jahre später kehrte er zurück, doch sie war längst eine andere.

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011

Schwanger vom verheirateten Kollegen und von ihm eiskalt im Stich gelassen: Mein Name ist Johanna Schneider aus Trier, und so wurde ich zur alleinerziehenden Mutter nach einer verbotenen Liebe im Schatten von Lügen und Verrat

Mein Name ist Leonie Hoffmann und ich lebe in Heidelberg, wo die alten Mauern und verwinkelten Gassen