Jonas Schneider – Page 15

Annika steht vor dem Spiegel und richtet den Kragen ihrer schneeweißen Bluse. Im Haus duftet es nach

Als Igor auf Geschäftsreise war, beschloss Kira, mit ihrer Freundin im Berliner Park eine Pause vom Alltag zu machen – nicht ahnend, dass dieser Spaziergang ihr ganzes Leben verändern würde

9. Juni, Donnerstag Manchmal glaube ich, dass Verrat immer einen lauten Knall hat Türen, die zufallen

Gemütlich auf dem Sofa im Lieblingscafé, genoss Laura ihren Cappuccino und den Eclair, während draußen leise der Schnee fiel – ein kleines Morgenritual, um sich vor dem Arbeitstag etwas Gutes zu tun.

Gemütlich auf dem Sofa im kleinen Café lümmelnd, wartete sie auf ihre Bestellungnatürlich nicht ohne

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013

„Ach übrigens, ich habe deine Pute weggeschmissen!“, zwinkerte die Schwiegermutter verschmitzt. „Die soll doch nicht einfach so im Ofen rumliegen und qualmen, oder?“ Als die festliche Stille der frisch renovierten Altbauwohnung von Marina und Arne trügerisch war, zog der feine Duft von Zitruszeste, Ingwer und Zimt durch den Raum – Marina beendete gerade ihren dreitägigen Vorbereitungsmarathon. Auf extra fürs Fest gekauften Glastellern präsentierten sich Canapés mit Ziegenkäse und Feigenmarmelade, Mini-Tartelettes mit Pilzpâté und Röllchen aus Parmaschinken mit Birne. Im Kühlschrank wartete ein Honig-Rosmarin-Schinken auf seinen Auftritt, und im Ofen garte bei konstanten 95 Grad behutsam eine Truthahnbrust – zart und saftig nach dem Rezept ihres Lieblings-TV-Kochs. Marina trocknete zufrieden ihre Hände und blickte stolz auf ihr Werk. Der Tisch war mit schneeweißer Tischdecke gedeckt, Kristallgläser funkelten, und ein Arrangement aus Tannenzweigen, Mandarinen und Zapfen vervollständigte das Bild ihres idealen deutschen Silvesterabends. „Und, was meinst du?“, fragte Arne, sie liebevoll umarmend und ihr einen Kuss auf den Kopf drückend. „Es riecht wie in einem feinen Restaurant. Total schön! Mama wird staunen, wenn sie kommt.“ „Ich hoffe, es gefällt ihr“, antwortete Marina, leicht besorgt. „Weißt du noch, wie sie das letzte Mal über meine Kürbissuppe gemeckert hat, sie schmecke wie Babybrei?“ „Lass dich davon nicht stressen“, winkte Arne ab. „Das ist eben ihre Generation. Sie meint es gut.“ Um 22:30 Uhr, als Marina gerade ihren neuen Seidenoverall angezogen hatte, ertönte ein extralanger Klingelton an der Tür – danach direkt ein Ruf: „Arne! Marinka! Macht auf, mir fallen die Arme ab!“ Arne öffnete, und herein stürzten Inge und Peter, seine Eltern, wie eine Expedition gerüstet für das Überleben in kulinarischer Wildnis. Peter schleppte zwei riesige Töpfe, Inge – rotbäckig vor Kälte und Vorfreude – eine gigantische Kühltasche und einen Stoffbeutel, aus dem ein Bund Lauch ragte und ein Mayonnaisepaket hervorlugte. „Hallo, ihr Lieben! Papa wollte auch mitkommen!“, polterte Inge los und steuerte sofort in die Küche. „Was steht ihr noch rum? Helft Papa beim Ausladen! Wir wussten ja, mit euren Garnelen und Käschen würdet ihr spätestens um Mitternacht verhungert sein. Ein richtiges Fest braucht Herzhaftes!“ Marina erstarrte im Türrahmen. „Inge… wir haben alles vorbereitet. Der Tisch ist gedeckt.“ „Kindchen, das sind Häppchen!“, winkte Inge gönnerhaft ab und begann sofort, die Küche zu erobern. „Ein anständiges Silvester isst man ordentlich. Damit man auch was gegen den Sekt im Magen hat. Peter, stell die Töpfe auf den Herd, die müssen warm werden!“ Arne warf Marina einen entschuldigenden Blick zu: ‚Halte durch, sie meint es nur gut.‘ „Mama, Marina hat doch schon Truthahn im Ofen“, versuchte Arne einzuwenden. „Truthahn?“, rief Inge kopfschüttelnd. „Trockenes Zeug. Wer isst das schon? Hier, schaut mal –“ sie schwenkte stolz ihren Topf, „originaler Kartoffelsalat nach Familienrezept, mit Fleischwurst, so wie es sich gehört! Und Heringssalat, Buletten, tausendmal besser als jedes Kaninchenfutter! Und sieh mal, Arne, deine geliebten Hausmacher-Frikadellen!“ Sofort zog der Geruch nach gebratenen Zwiebeln und Butter durch die Küche, als Inge ihren Deckel lüftete. Marina schnappte nach Luft – ihre blitzblanke Glaskeramikplatte war übersät mit öligen Spritzern. Ohne zu zögern, stellte die Schwiegermutter den Ofen mit dem Truthahn ab. „Wozu soll das arme Tier noch leiden? Die ist doch eh längst fertig. Gib her die große Pfanne, ich muss die Buletten aufwärmen, die sind unterwegs kalt geworden.“ „Inge, darf ich vielleicht wenigstens…“, begann Marina zaghaft, doch sie wurde sofort unterbrochen. „Nein, nein, ruh’ dich aus!“, rief Inge, schwenkte großzügig den Kochlöffel und machte sich breit. „Du hast dich ja schon genug abgerackert mit diesen Design-Häppchen. Jetzt übernimm’ ich, Arne hilft mir. Schnibbel mal ordentlich Zwiebel in den Hering, ruhig großzügig!“ Marina wich benommen ins Wohnzimmer zurück, wo Peter es sich schon auf dem Sofa mit dem Fernseher bequem gemacht hatte. „Inge macht das schon richtig“, brummte er anerkennend. „Zu Silvester will man sich schließlich richtig satt essen. Deine Häppchen sind zwar hübsch, Marina, aber davon wird man ja nicht satt.“ In der Küche tobte das Chaos. Alles war schnell übersät mit Krümeln, Flecken und Zwiebelschalen. Arne schnitt, schnuppernd und mit schlechtem Gewissen, Zwiebeln, während er seiner Frau verstohlen ein tröstendes Lächeln zuwarf. Marina konnte nur zu sehen, wie ihre eleganten Glasteller in die hinterste Ecke gestellt und stattdessen abgewetzte Emailletöpfe aus dem Beutel gezogen wurden – „extra für die Salate, damit deine schicken Teller nicht kaputtgehen“. Der Höhepunkt kam um 23:40 Uhr. Inge frittierte die Frikadellen bei voller Hitze, und die Küche füllte sich mit Rauch. Der Rauchmelder sprang an, Arne stolperte beim Ausschalten, und ein Tablett Canapés flog zu Boden. Da stieg dichter, beißender Qualm aus dem Ofen – die dazwischen vergessene Pute, ausgeschaltet, wieder eingeschaltet, jetzt nur noch ein verbrannter Klumpen. „Ach du meine Güte!“, rief Inge, wild mit dem Handtuch fuchtelnd bei der Rauchmelder. „Macht nichts, die Buletten sind eh viel besser! Und die Pute hätte ohnehin keiner gegessen. Setz dich, Marina, jetzt ist alles fertig!“ Der Silvestertisch im weißen Glanz war ein Anblick für sich: Zwischen Kristallgläsern standen riesige alte Emailleteller. In einem: Kartoffelsalat, großzügig mit Mayonnaise und ordentlich Zwiebeln, im anderen: Heringssalat, aus dem bereits rote Beetesäfte liefen. Daneben türmten sich Berg von Frikadellen, eine Platte mit Matjes und viel Zwiebel. Der Geruch – Mayonnaise, Bratfett, Fisch. „Na dann, Prosit Neujahr!“, prostete Inge um Mitternacht. „Auf Traditionen und einen echten, sättigenden Tisch! Damit wir im neuen Jahr nicht so fischen und uns an irgend so einer Auslandsküche abquälen müssen – sondern das essen, was schon unsere Eltern gegessen haben! Arne, schenk deinem Vater mal noch einen ein! Der hat bestimmt schon im Stillen nachgeschenkt.“ Marina saß wie versteinert. Sie hielt ihr Glas, das sie eigentlich in feierlicher Atmosphäre heben wollte. „Marina, was ist los?“ Arne stubste sie an. „Komm, trink ’nen Schluck. Mamas Essen ist doch klasse geworden.“ Stumm führte sie das Glas zum Mund. Der sorgfältig ausgesuchte Sekt schmeckte plötzlich bitter. „Ja“, murmelte sie leise. „Sehr… sättigend.“ „Na siehst du!“, bestätigte Peter zufrieden, kaute eine Frikadelle mit Hering. „Und deine Krabbenstäbchen im Sesam? So ’n Kram! Drei Tage machst du dafür rum, und zack – sind sie weg. Was Inge macht, das reicht für Tage. Morgen essen wir weiter!“ Marina beobachtete, wie die Schwiegermutter Arne eine Riesenportion Kartoffelsalat auflud. Ihr perfekter Silvesterabend war liebevoll, aber gründlich von Mayonnaise und Zwiebeln überdeckt worden. Arne, satt und zufrieden, legte den Arm um sie. „Na, war doch lustig! Mama weiß, wie man feiert.“ Marina nickte stumm und sah zu, wie Inge bereits über die „rutschigen neuen Teller“ schimpfte und das nächste Geschirr klaute. Bis vier Uhr morgens sauste Inge zwischen Küche und Wohnzimmer, räumte ab und stellte neue Schüsseln voller Essen rein. Beim letzten Rundgang zwinkerte sie Marina zu: „Ich hab übrigens deine Pute entsorgt… Die lag ja eh nur rum und hat gequalmt, oder etwa nicht?“ Marina, noch immer fassungslos von der ruinierten Silvesternacht, nickte nur. „Du wirkst so niedergeschlagen. Bist du krank?“, wollte Inge wissen. „Nein, alles bestens“, brachte Marina mühsam ein Lächeln zustande. „Ihr habt alles genau richtig gemacht.“ Sofort hellte sich Inges Miene auf und sie ließ sich zufrieden auf den Stuhl sinken. Marina war klar: Nie wieder wird sie Silvester mit den Schwiegereltern feiern – selbst wenn die beleidigt wären. Das erzählte sie Arne erst am nächsten Morgen. Erst wollte er widersprechen, aber als er Marinas ernsten Blick sah, beschloss er, lieber nichts zu sagen.

Ach übrigens, ich habe gerade deinen Truthahn entsorgt, zwinkerte die Schwiegermutter verschwörerisch.

Er warf uns mit den Kindern auf die Straße – doch das Schicksal schenkte mir ein neues Leben: Marijas Weg von der Verzweiflung im regnerischen Herbst hin zur erfolgreichen Konditorin und glücklichen Mutter in einer kleinen deutschen Stadt

Er hat uns mit den Kindern auf die Straße gesetzt, doch das Schicksal schenkte mir ein neues LebenDiese

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„Warum hast du dich nicht um Mama gekümmert?“ – Schwägerins Vorwürfe hallen durch den ganzen Zug Der stickige Liegewagen roch nach Metall, Staub und dem letzten Apfel der Abteilnachbarin, die jeden Bissen säuberlich in eine Serviette wickelte. Irina, die den Blick von den vorbeihuschenden, schmächtigen Fichten draußen abwandte, spürte die Erschöpfung in jeder Faser. Nicht von der langen Reise, sondern vom mulmigen Gefühl im Bauch: Zwölf Stunden Zugfahrt Seite an Seite mit ihrer Schwiegermutter, der resoluten Waltraud Petermann, konnten nichts Gutes verheißen. Die Idee, für beide nur die oberen Liegen im gleichen Abteil zu buchen, stammte von ihrer Schwägerin Saskia. Irina hatte damals zugestimmt. Jetzt spürte sie den bohrenden, abschätzenden Blick der Schwiegermutter und wusste: Irgendetwas würde heute schiefgehen. Waltraud Petermann machte keine Anstalten auf ihren Platz zu klettern, sondern richtete sich am Fenster unten ein, den Proviant sorgsam auf dem Tisch drapiert, selbstverständlich mit gesticktem Tischdeckchen. Fast siebzig, doch von der Haltung her Generalin. Brust raus, Stimme fest, entschlossener Blick. Mit Kennerinnenaugen musterte sie alle Umstehenden: Zwei junge Männer mit Kopfhörern auf den gegenüberliegenden Plätzen, daneben ein etwa fünfzigjähriger Mann im Seitengang, vertieft ins Buch. „Hast du dich eingerichtet, Irina?“, fragte Waltraud mit sirupartigem Ton, in dem dennoch Missmut vibrierte. „Oben ist’s halt schade.“ „Ist doch in Ordnung, Frau Petermann“, entgegnete Irina höflich, den Rucksack aufs Gepäcknetz hebend. „Oben…“, meinte die Schwiegermutter mit vielsagendem Seitenblick. „Mir wird’s schon mulmig da. Rücken schmerzt, die Beine schwellen… Ich glaube, ich schaffe das nicht.“ Irina spürte Kälte im Nacken. Sie kannte diese Intonation. Das war nur das Vorspiel. „Soll ich Ihnen helfen hochzuklettern? Oder wollen Sie sich erst ausruhen?“, versuchte sie es vorsichtig. Doch Waltraud wandte sich bereits den jungen Männern zu, ihr Lächeln angespannt gespielt, garniert mit demonstrativer Hilflosigkeit. „Jungs, entschuldigt – würdet ihr Plätze tauschen? Schaut, ich hab das obere, aber meine Beine, die Krampfadern… für junge Leute ist das doch kein Problem!“ Die beiden sahen sich an. Der eine zog einen Stöpsel aus dem Ohr. „Sorry, wir haben die unteren extra genommen. Ich bin groß, da kann ich oben die Beine nicht ausstrecken. Mein Kumpel hat Rücken“, sagte er. „Ich wollte doch nur bis Dresden…“ Die Stimme von Waltraud wurde klagend, fast zerbrechlich. „Nein“, sagte der andere nur, nüchtern und bestimmt. „Jeder bleibt auf seinem Platz.“ Betretenes Schweigen folgte. Waltraud Petermann blickte regungslos auf die Jungen, ihr Lächeln verrutschte. Sie atmete so tief, dass es wie ein Urteil über die fehlende Hilfsbereitschaft der jungen Generation klang – und wandte sich dem Seitenschläfer zu. „Könnten Sie nicht tauschen? Sie sind allein… aus Mitleid mit einer älteren Dame?“ Der Mann markierte seelenruhig die Buchseite und sah sie über die Brille hinweg an. „Kann nicht. Herzkrank. Arzt will unten, ohne Klettern und Stress.“ Dann las er weiter. Das „Nein“ stand schwer im Wagen. Doch Waltraud Petermann gehörte zu denen, die Widerstand erst anspornt. Mit neuem, leichtem Hinken – das Irina bisher nicht kannte – stiefelte sie los. „Wohin gehen Sie?“, entfuhr es Irina. „Die Leute werden helfen. Nicht jeder ist so wie diese hier…“, hörte sie die scharfe Antwort und sah, wie die Schwiegermutter von Platz zu Platz weiterging, Ticket in die Luft hielt, klagte, triumphierend das Herz umklammerte – immer nur Absagen kassierend. „Ich habe ein Kind“, „Ich hab selbst Beine“, „Ich hab das extra gebucht“, „Nein, bitte nicht mehr fragen.“ Anfangs erntete sie noch mitfühlende Blicke, bald drehte sich der ganze Wagen weg. Das Quietschen der Betten, Flüstern und leises Lachen ergaben einen Kanon stummer Ablehnung. Nach zwanzig Minuten kehrte Waltraud Petermann blass und gekränkt zurück, setzte sich schweigend, entnervt, und zückte plötzlich das Handy. „Saskia? Kind, wir fahren… Ja, ich habe nur Pech, niemand will mir einen Platz unten geben! Alle sitzen da, jung und gesund, aber die Mama muss klettern – Beine, Rücken… Die Schwiegertochter hilft auch nicht. Sitzt einfach da! Wie fremd!“ Irina wurde feuerrot, sie wusste, es war ein Tiefschlag. Sie hatte nicht ihr Platz verteidigt, sondern war schlicht wie gelähmt vor Peinlichkeit und der Aussichtslosigkeit ihrer Lage. Doch in Waltrauds Erzählung war sie der eiskalte Egoist. Noch während die Schwiegermutter auf das Handy einredete, warf sie Irina leidende Blicke zu wie eine verstoßene Heldin. Schließlich reichte sie Irina das Telefon. „Saskia will mit dir reden.“ Mit zusammengebissenen Zähnen nahm Irina das Gespräch an. „Was ist da los? Bist du verrückt? Schickst du Mama durch den halben Zug zum Betteln? Sie hat doch Beine! Warum hast du kein Platz organisiert? Ist dir meine Mutter so egal?“, schnarrte die Schwägerin. Jeder Satz wie eine Ohrfeige. Die Jungs gegenüber hörten sofort Musik auf – das Drama begann. „Saskia“, setzte Irina ruhig, aber klar an, innerlich brodelnd. „Wir haben beide obere Plätze. Die Unteren sind alle belegt. Ich kann niemanden zwingen, zu tauschen. Es ist nicht meine Verantwortung.“ „Von wem dann?!“, kreischte Saskia. „Du bist dabei! Du hättest dich kümmern müssen! Du denkst wohl nur an dich! Mama ist schon völlig fertig!“ Jetzt riss bei Irina der Geduldsfaden. „Kümmern?“ Ihre Stimme wurde lauter, der Wagen lauschte gebannt. „Saskia, WER hat das Ticket gekauft? Du! Du weißt genau, wie es deiner Mutter geht – warum hast du ihr dann ein oberes Bett bestellt? Wieso soll ich auf den letzten Metern deinen Fehler ausbügeln? Vielleicht hättest du mal selbst die Plätze tauschen oder beim Buchen aufpassen sollen – und nicht mich im Zug von deiner Couch aus diktieren!“ Stille am anderen Ende. Waltraud Petermann stieß hörbar die Luft aus. Die jungen Männer lächelten. „Wie redest du?!“, zischte Saskia. „Genauso wie du. Deine Mutter ist erwachsen und wollte noch ein besseres Platz als das schon gute. Hat nicht geklappt – Pech gehabt, kein Weltuntergang. Deine Vorwürfe – das ist einfach unverschämt. Schönen Tag noch.“ Irina legte einfach auf und reichte der Schwiegermutter das Handy zurück. Ihre Hände zitterten. Im Wagen war es ruhiger als je zuvor. Waltraud Petermann starrte sie entgeistert an. Tränen standen ihr in den Augen – doch der wahre Theaterakt begann erst. Nach kurzer Pause ging sie erneut zum Mann am Seitengang. Jetzt mit verletzter Würde, schweren Herzen, böser Schwiegertochter und gnadenloser Tochter als Munition. „Bitte… ich halte es wirklich nicht mehr aus… Sie sehen ja, wie hier die Stimmung ist… ich bin ganz allein.“ Sie bettelte leise, verzweifelt, entkräftet. Der Mann schaute sie, Irina und die Decke an und stöhnte genervt: „Na gut… Hauptsache, Sie geben jetzt Ruhe.“ Waltrauds Triumph wirkte matt und erschöpft. Sie wechselte demonstrativ auf den unteren Platz, wie eine Märtyrerin, die endlich ein Dach über dem Kopf hat. Der Mann steuerte seinen Koffer auf das obere Gerüst – mit dem Gesichtsausdruck eines Verbannungsopfers. Die Nacht brach herein. Der Wagen schwieg, das Radgeräusch wiegte die Passagiere in den Schlaf. Irina starrte an die Decke. Die Wut war weg, übrig blieb eine bittere Leere. Sie hörte, wie Waltraud hin und her wälzte auf ihrer erfochtenen Liege. Aber Irina wusste: Beim Familienessen morgen würde die Geschichte wieder anders erzählt – von gefühllosen Mitreisenden, einer kaltherzigen Schwiegertochter, die ihre Wut ins Telefon schrie, und der aufopferungsvollen Mutter, die doch einen guten Menschen gefunden hatte. Doch jetzt, im Halbschatten der fahrenden Abteile, dachte Irina an den eigentlichen Kern. An die Tochter, die mit der falschen Platzwahl alle Probleme an sie weiterreichte. An die Schwiegermutter, die ihren Frust an der Umgebung und ihrer Schwiegertochter entlud, statt die eigentliche Ursache zu klären. Und an sich selbst, die sich durch diese Manipulationen hatte hineinziehen lassen. Irina drehte sich um und sah, dass Waltraud nicht schlief. Ihre Augen funkelten schwach im Dunkeln. „Irina… sei mir nicht böse. Meine Nerven… und Saskia ist so temperamentvoll“, murmelte sie. Keine echte Entschuldigung, sondern die Einladung zu neuen Klagen. „Ich bin nicht böse, Frau Petermann“, antwortete Irina kühl. „Versuchen Sie zu schlafen. Der Tag morgen wird lang.“ Doch vorher stellte sie noch die eine Frage, die sie schon den ganzen Abend beschäftigte: „Warum eigentlich, Frau Petermann, hat Saskia Ihnen ein oberes Bett gebucht und sich nicht gleich um ein unteres bemüht? Das hätte allen Nerven gespart.“ Es folgte nur ein tief beleidigtes, schweres Schweigen. Eine Antwort gab es nicht. Denn beim Spiel um „familiäre Fürsorge“ legt immer noch eine Seite die Regeln fest, und eine andere muss alles ausbaden. Das hatte Irina nun begriffen. Draußen zogen dunkle Felder vorbei, ab und zu leuchtete ein Licht aus einem Dorf. Der Zug raste weiter – mit den starrköpfigen Jungs, dem herzkranken Mann, Waltraud auf ihrer erkämpften Liege, und Irina, die sich zum ersten Mal nicht schuldig fühlte. Fahrt nach Dresden, zu den Verwandten, an den großen Esstisch, wo die Geschichte ganz sicher erneut erzählt werden wird.

Warum hast du dich nicht um Mama gekümmert? schallte die Stimme der Schwägerin durch den gesamten Zugwaggon.

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018

„Wartet nicht auf mich“ – Mit diesen Worten machte die Schwiegermutter klar, dass sie ihre Familie nicht mehr sehen möchte

Ihr braucht nicht auf mich zu warten, mit diesem Satz machte die Schwiegermutter deutlich, dass sie keinerlei

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„Bist du jetzt beleidigt?“ – blinzelte Schwiegermutter Margarete misstrauisch. „Die Wahrheit tut eben weh, nicht wahr?“ Margarete Hoffmann brachte am 29. Dezember frühmorgens ein Hähnchen vorbei – während draußen dicke, langsame Schneeflocken die graue Stadtszenerie mit weißer Spitze verhüllten. Sie klingelte wie immer dreimal an der Tür, stand im Flur in gefütterten Stiefeln mit ihrer riesigen Einkaufstasche – aus der ein paar Hühnerbeine ragten. „Nastja, mach auf! Ich friere sonst fest!“, rief sie, kaum hörte sie Schritte hinter der Tür. Schwiegertochter Anastasia – im Seidenmorgenmantel, die Haare noch nicht zum Knoten gebunden – ließ sie eilig herein. Mit Margaretes Eintritt zog der Duft von Frost, Heu und etwas unendlich Ländlichem in die Wohnung – so fremd inmitten von Laminatboden und Ikea-Möbeln. „Ganz schön schwer“, seufzte Margarete, zog ihre Stiefel aus und marschierte in Strümpfen wie eine Hausherrin den Flur entlang. „Die ist für euch – zum Fest. Unser bestes Brathähnchen, Hofhaltung, von mir selbst mit Körnern aufgepäppelt. Nicht wie die aus dem Supermarkt.“ Das Hähnchen, aus der Tasche gehoben, war tatsächlich stattlich. Gelblicher Schimmer auf der festen Haut, proper und fleischig – als Anastasia es nahm, spürte sie das ungewohnte Gewicht. „Danke, Margarete“, sagte sie, bemühte sich, dass ihre Stimme nicht verräterisch zitterte. „Sehr… imposant.“ „Direkt in den Ofen“, dozierte die Schwiegermutter beim Teekochen (ohne zu fragen). „Fünf Stunden bei niedriger Temperatur. Salz, Pfeffer, Knoblauch und Apfel rein – keine schicken Soßen! Das Aroma kommt ganz von selbst.“ „Natürlich“, nickte Anastasia, das Hähnchen in den Kühlschrank räumend. „Feiern Sie mit uns Silvester? Dima würde sich freuen.“ „Was soll ich bei euch Jungvolk? Ich treff mich bei meiner Freundin Katharina. Aber zu Weihnachten schaue ich vorbei. Ihr seid doch jetzt alle so fromm?“ Ein spöttischer Unterton klang mit. Anastasia errötete, sagte nichts. Dass sie wirklich neuerdings die Kirche besuchte, verstand Margarete, aufgewachsen im atheistischen DDR-Dorf, als Schrulle. Margarete verschwand so schnell wieder, wie sie gekommen war – hinterließ den Duft von Frost und die drückende Verantwortung, das perfekte Hähnchen zu liefern. Silvester wurde mit Freunden gefeiert, das Hähnchen aufgehoben für Weihnachten. Am 7. Januar stand Anastasia früh auf, während Dmitrij noch schlief. Sie nahm das Hähnchen, wusch und trocknete es vorsichtig. Sofort haftete der typische Hähnchengeruch an ihren Händen. Sie erinnerte sich an die Vorgaben der Schwiegermutter: Salz, Pfeffer, Knoblauch. Doch ihre Finger griffen instinktiv zu den Gewürzen. Sie folgte einem Rezept aus einem Food-Blog, das „knusprige Haut und butterzartes Fleisch“ versprach. Das Hähnchen füllte sie nicht nur mit Knoblauch und Apfel, sondern mit Zwiebel, Zitrone und Kräutern, rieb es von außen mit Honig, Senf und Butter ein. „Was hast du da vor, Nasti – einen Chemie-Angriff?“, witzelte Dmitrij, sie von hinten umarmend. „Ich will, dass es lecker wird. Besonders“, gestand sie verlegen. „Mit Mamas Hähnchen? Sie wird es dir nie danken – sie liebt es einfach.“ „Aber ich kann es nicht einfach. Einfach finde ich fade. Ich will doch zeigen, dass ich aus ihrem einfachen Brathähnchen… ein Meisterwerk machen kann.“ Dmitrij seufzte, bereitete Kaffee. Er kannte den stillen Wettstreit: Die akademische Städterin gegen die Schwiegermutter vom Land, die glaubt, nur wer Sauerkraut einmacht, habe wirklich gelebt. Das Hähnchen brutzelte im Ofen, verbreitete berauschenden Duft. Anastasia deckte sorgfältig den Tisch: Festliche Decke, Porzellan von ihrer Mutter, Kristallgläser. Sie wartete – nervös wie vor einer Prüfung. Punkt eins stand Margarete im neuen Mantel und stur mit Einkaufstasche, diesmal mit einem Glas Gurken und selbstgebackenem Kuchen. „Na, empfangt euren Weihnachtsgast!“, rief sie, schnupperte und rümpfte die Nase. „Was riecht denn hier so? Habt ihr Gans gemacht?“ „Nein Mama, dein Huhn!“, Dmitrij half ihr aus dem Mantel. „Niemals, meines riecht anders.“ Anastasia holte das Hähnchen aus dem Ofen – perfekt goldbraun, glänzend, verführerisch. „Sieht nett aus“, sagte Margarete trocken, setzte sich. „Aber wer glasiert ein Landhähnchen wie ein Pariser Gebäck?“ Ohne ein Wort forderte Anastasia sie zum Tisch und schnitt nervös das Hähnchen an. „Los Mama, koste dein Werk“, reichte Dmitrij ihr die Brust mit knuspriger Haut. Margarete kostete, kaute, ihr Gesicht ausdruckslos, dann legte sie die Gabel weg. „Schmeckt es nicht?“, platzte Anastasia heraus. „Darum geht‘s nicht“, seufzte Margarete, ihre Kritik ansetzend: „Schön ja. Aber süßlich. Im Restaurant vielleicht okay, aber das ist nicht das Essen! Bei unserem Huhn muss man das Fleisch spüren – nach Korn, nach Sommergras! Hier alles überdeckt vom Gewürz. Ihr Städter schafft es immer, das Echte zu übertünchen!“ Betretenes Schweigen. Anastasia starrte auf den Teller – gekränkt. Sie hatte sich so bemüht, alles hineingegeben – um zu gefallen, zu beweisen, dazuzugehören. Und nun… „verdorben“. „Mama“, hob Dmitrij an. „Ich sehe doch, dass sie sich Mühe gab“, unterbrach Margarete. „Aber warum extra bemühen, wenn es richtig auch einfach geht? Wie ich: Ich habe sie gefüttert, gepflegt – und du mariniertest sie in Chemie.“ „Das sind Kräuter, Honig, kein Gift!“, protestierte Anastasia, ihre Stimme bebte. „Bei uns ist ehrlich: Salz und Knoblauch. Alles andere – eure Stadtexperimente. Die arme Henne. Hätte ich doch lieber eine aus’m Discounter gekauft!“ Anastasia stand auf, wollte nicht weinen. „Wohin?“ fragte Dmitrij. „Wasser aufsetzen.“ Im Esszimmer hörte sie Margaretes Meckern weiter: „Wozu hab ich sie mitgebracht… Dachte, ich mach euch eine Freude… Tja, ihr kennt das Echte ja nicht mehr… Euer Honig – bestimmt aus dem Laden! Wir haben noch eigene Bienen…“ Beim Kuchen (natürlich „ohne all den ausländischen Kram, nur mit Schmand und normalem Mehl“) kam Margarete noch einmal aufs Hähnchen zu sprechen. „Schon gut, ich sag nichts mehr“, versprach sie – hörbar schwer fiel ihr das Schweigen. „Aber eins, Nastja, merk dir: Das Echte braucht keine Show. Seine Geschichte spricht für sich. Du hast sie heute überdeckt – wie eine alte Ikone mit moderner Farbe übermalt.“ Da platzte Dmitrij der Kragen. „Genug jetzt, Mama! Nastja hat den ganzen Tag gekocht – für das Fest, für dich!“ „Für mich? Sie hätte nachgefragt, wie ich es mag! Hat sie? Nein. Sie glaubt, ihr Weg ist besser. Dieses Huhn – ist sowieso nicht meines!“, erklärte Margarete. Da hob Anastasia den Blick. „Doch, es ist Ihres. Sie haben sie uns gebracht, Frau Hoffmann. Damit wurde es auch unser Huhn – und ich durfte es auf unsere Art zubereiten. Ich wollte es besser machen.“ „Besser?“ Margarete schnaubte. „Diese Knochen… Moment – unsere Hofhennen haben rechts immer einen Knubbel… Ja… Das ist unser Huhn… Glaube ich zumindest…“ Ihr Blick fiel auf die Knochen, dann auf Anastasia, Erstaunen in den Augen. „Nastja… das war doch… ist das wirklich unsere Gisela?“ Anastasia nickte – sprachlos. Sie hörte zum ersten Mal, dass der Henne ein Name gehörte. Margarete wurde blass, schob den Teller fort – als sähe sie etwas Entsetzliches. „Meine Gisela… mit Honig und Senf…“, flüsterte sie, das selbstsichere Gesicht auf einmal ganz klein und verloren. „Ich kannte sie seit sie Küken war… immer Streit mit Gockel Gustav… Ich habe sie gesondert gefüttert…“ Sprachlosigkeit. Margarete stand plötzlich auf, suchte hastig ihren Mantel. „Ich… ich geh besser. Muss noch…“ „Frau Hoffmann!“ rief Anastasia – doch Margarete eilte bereits, ohne Hut, durch den Schnee davon, große, zitternde Schritte. „Ganz rot… vor Scham“, murmelte Anastasia neben Dmitrij am Fenster. „Sie hat das Huhn Gisela genannt… hätte ich nie gedacht“, staunte Dmitrij. Beim Abräumen blieb die Stimmung gedrückt. Die Festtagsfreude war dahin. „Weißt du“, sagte Anastasia schließlich leise beim Einschlagen der Reste in Alufolie, „ich dachte immer, sie will nur alles bestimmen, kritisieren – dass es um Kontrolle geht. Aber… für sie war das nicht nur ein Braten. Für sie war es Gisela, ein Wesen mit Geschichte.“ „Ja“, nickte Dmitrij. „Für sie lebt das ganze Dorf. Für uns Städter ist es einfach – Produkt, Landschaft, Datscha. Wir sprechen verschiedene Sprachen.“ Am nächsten Tag – kein Anruf von Margarete. Auch Dmitrij wagte nicht, Kontakt aufzunehmen. Erst gegen Abend des 8. Januars klingelte das Telefon. Anastasia nahm zögernd ab. „Hallo?“ Margaretes Stimme klang gedämpft, ungewohnt ruhig. „Hallo, Frau Hoffmann!“ „Nastja… wegen gestern… Du… Verzeih. Es ist mir peinlich.“ „Ich müsste mich entschuldigen – ich wusste nicht, dass sie Ihnen… dass sie einen Namen hatte…“ „Ach, Unsinn – ein Tier. Aber ein Eigenes… Du hast sie übrigens wirklich lecker gemacht. Hab drüber nachgedacht. Wirklich saftig, aromatisch. Ich war nur… überrascht.“ „Ich wusste nicht, wie sehr sie Ihnen am Herzen lag.“ „Auf dem Land ist das so“, erwiderte Margarete schlicht. „Du bist dem Leben und Sterben näher. Lieben kannst du trotzdem. Nur eben anders.“ „Ich verstehe“, sagte Anastasia – und meinte es zum ersten Mal. „Na gut, ich will dich nicht aufhalten. Wie geht‘s Dima?“ „Alles gut. Kommen Sie mal zum Kuchen vorbei.“ Am anderen Ende seufzte Margarete leise. „Mach ich. Bis bald, Kind.“ „Bis bald, Frau Hoffmann.“ Die Geschichte vom Huhn wurde zur Familienlegende – mit Lächeln, aber einem Hauch Wehmut. Margarete brachte weiterhin Hofprodukte – fragte nun aber erst: „Wie mögt ihr das eigentlich?“ Und Anastasia dachte beim Kochen öfter: „Was war wohl seine Geschichte?“ Sie lernte – nicht nur zu kochen, sondern das Leben in einem Stück Fleisch oder einer Kartoffelschale zu spüren. Zwischen diesen beiden so unterschiedlichen Frauen wuchs langsam eine neue, zerbrechliche Verständigung.

Bist du etwa beleidigt? blinzelte meine Schwiegermutter, Gertrud Neumann, mit scharfem Blick.

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010

„Dein Sohn plündert unseren Kühlschrank komplett – hältst du das für normal?“ platzte es aus meinem Mann heraus Der Kühlschrank brummte wie ein erschöpftes Tier. Thomas stand vor der offenen Tür und starrte auf das leere Fach, wo heute Morgen noch ein Stück Quarkauflauf mit Rosinen lag – gekauft beim Bäcker am S-Bahnhof, wohin er extra nach Feierabend gefahren war. Anstelle des Auflaufs stand dort jetzt nur ein einsamer Plastikbehälter mit der Aufschrift „Buchweizen“. Daneben: ein halber Becher Magerquark und ein trauriger Apfel. Langsam schloss er die Tür. Das Klicken hallte laut durch die stille Wohnung. Aus dem Zimmer seines Stiefsohnes Niklas drangen gedämpfte Schussgeräusche vom PC-Spiel. „Tom, willst du im Kühlschrank übernachten?“, rief Anna, seine Frau, hinter ihm. Sie lief vorbei mit einer Tasse aromatischem Tee und einem Teller mit zwei perfekten, dicken Quarkpfannkuchen, garniert mit Sahne und Beeren aus dem Tiefkühlfach – genau die, die Thomas fürs Wochenendfrühstück aufgehoben hatte. „Ich such den Auflauf“, sagte er nüchtern, ohne sich umzudrehen. „Ach, Niklas war nach dem Fitness hungrig, ich hab’s ihm gegeben“, tönte Annas Stimme aus dem Flur. „Der ist ja noch in der Wachstumsphase, der braucht Eiweiß!“ „Mit 23 wächst der nur noch in die Breite!“, dachte Thomas, sagte aber nichts. Schon montags hatte er sein Abendessen geschluckt, als die Hähnchenfrikadellen verschwunden waren. Dienstags wanderte der schicke Räucherlachs für den Feiertag statt auf den eigenen Teller plötzlich zu Niklas. Mittwochs war die Obstschale leer, nur Schalen lagen noch übrig. Thomas nahm die Buchweizenbox, stellte sie auf den Tisch und sah aus dem Fenster auf den grauen Januarnachmittag. Sechs Jahre verheiratet, die letzten beiden lebte Niklas, Annas Sohn aus erster Ehe, nach gescheiterter Wohnungsverselbstständigung wieder bei ihnen. Zwei Jahre lang gab Anna ihm geduldig alles Leckerste aus Küche und Kühlschrank. Als sie in die Küche zurückkam, war ihr Blick besorgt, nicht seinetwegen. „Niklas hat Angst, dass es bald Entlassungen gibt im Büro. Voller Stress! Der braucht jetzt Trost.“ „In Form von Essen?“, fiel Thomas heraus. Anna blieb stehen, sah ihn vorwurfsvoll an. „Wie meinst du das?“ „Ich meine, Anna, dass ich nach Feierabend ebenfalls genug Stress habe – und zu Hause nur noch leere Regale finde! Alles Feine für alle – außer mich, deinen Mann, der die Miete zahlt. Auch dein Sohn kann sich Quarkpfannkuchen kaufen!“ „Er spart für ein Auto!“, verteidigte sie Niklas. „Und überhaupt: Ich koche, ich kaufe ein, ich entscheide, für wen was ist. Hungern musst du ja nicht. Guck, Buchweizen, Quark, isst du mal was Gesundes!“ „Das ist weniger Essen als ein Zeichen – ein Zeichen, wo ich stehe: Irgendwo zwischen Hauskatze und Gummibaum.“ „Hör auf, so etwas zu sagen! Du bist eifersüchtig auf meinen Sohn!“ „Nein, Anna. Ich kümmere mich um Rechnungen, Haus, Reparaturen. Und trotzdem bin ich Gast hier – geduldet, aber nur bei den Resten.“ Er ließ sie mit der Buchweizenbox allein in der Küche. Sein Herz schlug wild. Zum ersten Mal sprach er so offen aus, was er fühlte. Am nächsten Tag kam Thomas spät heim: In der Küche roch es nach frischem Schokokuchen. Niklas, kräftig und gemütlich, schaufelte ein großes Stück hinunter, Anna strahlte ihn an. „Hallo Thomas! Mama hat klasse gebacken – auf der Platte ist noch was für dich übrig!“ Das Stück war ein Bruch vom Rand. Thomas sah die leeren Schachteln belgischer Schokolade, Anna erwiderte seinen Blick: „Wollt’ dir was lassen, aber Niklas kam mit Freundin, da wurde fast alles aufgegessen. Ich hab dir extra was abgebrochen!“ „Danke, kein Hunger“, murmelte Thomas und öffnete den Kühlschrank. Wieder: alles leer. Bis auf die alte Buchweizenbox, Butterstück mit Bisskante, Senf. Niklas war auch schon da und rief: „Mama, noch Kompott?“ Kompott aus Kirschen, mit Anna handverlesen und eingekocht im Sommer am Garten ihrer Schwiegereltern – für Niklas, der nie selbst einkaufen ging. „Anna, wir müssen reden. Ernsthaft.“ „Später, siehst du doch, wir sind beschäftigt!“ Am Abend blieb das Gespräch aus. Anna ging früh schlafen – „Kopfschmerzen“. Thomas spürte: In diesem Haus gab es keinen Platz mehr für ihn. Er erinnerte sich, wie Anna letztes Jahr – wortlos – seine alte Kamera an Niklas „fürs Studium“ weitergegeben hatte, kurzerhand einen Besuch bei seinen Eltern für Niklas’ „Unwohlsein“ abgesagt hatte. Am Wochenende stand Thomas entschlossen auf, um alles zu besprechen. In der Küche: Anna blass mit großem, rotem Herzkuchen, Niklas verheult. „Mama, was soll ich machen? Meine Freundin sagt, ich sei unselbständig und leb bei Mama…“ Thomas musste ein bitteres Lachen unterdrücken. „Du bist mein Schatz… ich hab deinen Lieblingstorte besorgt, alles wird wieder gut“, tröstete Anna. Die Torte stammte von der teuersten Konditorei – Thomas sah den horrenden Preis. „Anna“, sagte er leise. Sie zuckte. „Nicht jetzt, Thomas. Siehst du, Niklas ist traurig!“ „Ich auch. Denn in meiner Familie existiere ich eigentlich nicht mehr. Ich liefere nur noch die Ressourcen, du verteilst alles, Niklas isst es auf. Perfektes System.“ „Fang nicht wieder an! Du bist immer gegen meinen Jungen!“ „Ich bin nicht gegen ihn. Ich habe Mitleid. Aber zu dir… werde ich gleichgültig. Und das macht mir Angst.“ Er blickte auf das Herz aus Torte, Annas zitternde Hände, Niklas, der sich schon das nächste Stück nahm. „Ich fahre eine Woche zu meinen Eltern. Danach sehen wir weiter. Oder eben nicht.“ Er packte. Anna hielt ihn nicht auf. Sie hörte man in der Küche nur noch Niklas trösten: „Nicht zuhören, mein Schatz. Er ist nur müde. Nimm noch ein Stück, Süßes tut gut.“ Thomas schloss die Tür. Niemand rief ihm nach. Eine Woche bei den Eltern – kein Anruf von Anna. Am Samstag kam er zurück: Anna saß traurig mit Torte, verweinte Augen. „Er ist weg… Mein Sohn ist ausgezogen…“ „Wirklich? Warum?“ Thomas konnte die Erleichterung kaum verbergen. „Seine Freundin… lacht ihn aus, weil er mit Mama lebt! Ist das denn schlimm?“ Anna schluchzte. „Sie hat recht“, sagte Thomas ruhig. „Mit 23 soll man lernen, allein zu stehen.“ Verletzt griff Anna zum nächsten Tortenstück. Thomas räumte seine Sachen ein. Monatelang war Anna verstimmt, klagte abends über das Wort „Abnabelung“. „Sie haben eine Wohnung. Sie füttert ihn kaum… lauter Unsinn gibt’s dort…“ „Anna, vielleicht ist es jetzt Zeit, Niklas loszulassen. Willst du ihn bis 40 bemuttern?“ Anna senkte den Blick, seufzte schwer und sagte leise: „Du hast recht. Früher oder später wär’s eh so weit.“ „Du wolltest doch mit mir reden, als ich zurückkomme? Worüber?“ „Über nichts mehr“, lächelte Thomas und legte den Arm um sie. Dass sich das Problem von selbst löste, konnte er immer noch nicht fassen.

Dein Sohn räumt unseren Kühlschrank aber auch wirklich leer! platzte es schließlich aus mir heraus.

Bereits in der siebten Klasse warnte Aiste ihre Mitschülerinnen, dass dieser Junge ihr Mann werden würde – wie Aistes Großmutter als Hexe im Dorf lebte, Eglė im Rollstuhl saß, und Matas doch nur Augen für Eglė hatte…

Schon in der siebten Klasse warnte sie ihre Freundinnen, dass dieser Junge ihr zukünftiger Mann werden würde.