Die Schwiegermutter im Hochzeitskleid
Als Agnė den Fuß über die Schwelle des Restaurants setzte, spürte sie sofort, dass etwas nicht stimmte – viel zu leer für einen Freitagabend, das Licht zu gedämpft, der Oberkellner zu bemüht freundlich. Mantas, sonst immer gelassen, drückte ihre Hand fest.
„Ihr Tisch“, sagte der Kellner und führte sie in ein kleines Séparée. Hunderte Kerzen flackerten im Halbdunkel, warfen geheimnisvolle Schatten auf die schneeweiße Tischdecke. In der Mitte ein riesiger Strauß tiefroter Rosen – ihre Lieblingsblumen. Aus versteckten Lautsprechern erklang leise Musik.
„Mantas“, hauchte Agnė, „was ist los?“
Statt einer Antwort kniete Mantas schon nieder, ein funkelnder Ring in seinen zitternden Händen.
„Agne Jonaitienė,“ sagte er feierlich, „ich habe lange überlegt, wie ich diesen Moment besonders mache. Aber ich habe begriffen: Es zählt nicht, wo und wie – die Hauptsache ist, ob du meine Frau werden willst.“
Sie sah das aufgeregte Gesicht, die störrische Haarsträhne, das unsichere Lächeln – und fühlte sich von unendlicher Zärtlichkeit durchströmt.
„Ja“, flüsterte sie. „Natürlich, ja!“
Der Ring glitt auf ihren Finger. Agnė schmiegte sich an Mantas, atmete seinen vertrauten Duft ein und dachte: Genau das ist Glück – einfach und klar wie ein sonniger Tag.
Doch schon eine Woche später war es mit der Ruhe vorbei.
„Wie, ihr macht das alles selbst?“, fragte Aurelija Mantienė, Mantas’ Mutter, ungehalten und nestelte nervös an ihrer Frisur. „Das geht doch nicht! Eine Hochzeit – das ist doch eine ernste Angelegenheit, das braucht Erfahrung und weibliche Weisheit! Ich habe schon ein wunderbares Restaurant gefunden …“
„Mama“, unterbrach Mantas sanft, „wir danken dir für deine Hilfe, aber wir möchten alles selbst organisieren.“
„Selbst? Ihr habt doch keine Ahnung! Meine Nichte …“, begann Aurelija und lief in der Wohnung auf und ab, redete auf sie ein über Traditionen, Anstand und dass man doch nicht „vor den Leuten untergehen“ dürfe. Prüfend blickte sie sich im Zimmer um – als ob sie überlegte, was man hier alles verändern müsste.
„Mama, wir haben uns schon entschieden“, setzte Mantas an, „das ‚Weiße Jasmin‘ – kennst du das?“
Aurelija verzog das Gesicht, als hätte er von Zahnschmerzen gesprochen.
„‚Weißer Jasmin‘? Dieses neumodische Lokal? Niemals! Nur das ‚Klassik‘ – was für Kronleuchter, was für Servietten, und ich kenne den Geschäftsführer persönlich…“
„Mama“, sagte Mantas mit fester Stimme, „wir zahlen die Hochzeit selbst, wir feiern, wo wir wollen.“
Aurelija schwieg, hob das Kinn: „Na, wie ihr meint. Aber ihr seid gewarnt.“
Sie entfernte sich, ein Hauch teures Parfum und eine Vorahnung von Unwetter blieben zurück.
„Es tut mir leid“, lächelte Mantas entschuldigend und nahm Agnė in den Arm. „Sie ist halt … etwas temperamentvoll.“
Agnė schwieg. Eine leise Stimme sagte: Das ist erst der Anfang.
Und sie behielt recht.
Die nächsten Wochen glichen einer Endlosschleife aus Streit, Andeutungen und versteckten Vorwürfen; Aurelija fand an allem etwas auszusetzen – den Blumen, der Sitzordnung.
„Rosa Pfingstrosen? Im September? Nur weiße Callas! Und der Blumenschmuck muss viel pompöser. Und ihr wollt wirklich diese Laienband? Ich kenne ein Quartett aus der Musikhochschule …“
Agnė hielt nur dank der Unterstützung ihrer ruhigen, verständigen Mutter Marija durch.
„Du bist die Braut, du entscheidest“, sagte Marija, wenn Agnė nach dem x-ten Hochzeitsstreit verzweifelt bei ihr auftauchte. „Die Schwiegermutter will nur nicht akzeptieren, dass ihr Sohn erwachsen ist.“
Zum endgültigen Eklat kam es aber beim Tortenstreit.
„Drei Etagen? Wo sind die Zuckerrosen, wo das Brautpaar oben drauf?“, empörte sich Aurelija und wedelte mit dem Katalog. „So bringst du deine Mutter doch in Verruf, dass alle tuscheln: Die berühmte Architektin und dann so eine Torte!“
„Aurelija, lassen Sie uns eines klarstellen: Das ist UNSERE Hochzeit. Nicht IHRE“, platzte es aus Agnė heraus.
Stille.
Aurelija erblasste, wurde rot, sprang auf und rief: „Ich sehe, ich werde hier nicht gebraucht. Macht doch, was ihr wollt!“ Entschlossen schlug sie die Tür zu.
„Jetzt ist sie beleidigt“, seufzte Mantas.
Agnė war zum Heulen zumute.
Doch dann geschah Unerwartetes.
Beim letzten Termin im Brautmodengeschäft hörte Agnė zufällig die Verkäuferin ins Telefon sagen: „Ja, Frau Mantienė, Ihr Kleid wird rechtzeitig fertig – dieser helle Cremeton; fast wie das der Braut …“
Agnes Welt geriet ins Wanken. Sie rief ihre Mutter an, völlig aufgelöst: „Sie macht das extra – sie will mir alles verderben … das Kleid sieht aus wie …“
„Ganz ruhig“, klang Marijas Stimme ruhig und fest, „ich regle das. Vertrau mir.“
Am Hochzeitstag regnete es. Agnė stand am Fenster, die Frisörinnen schwirrten hinter ihr, aber sie dachte nur an eines: Wird Aurelija es wirklich wagen, mit einem Brautkleid aufzutauchen?
„Lass mich dich ansehen“, rief Marija und lächelte geheimnisvoll auf ihre besorgte Tochter. „Mach dir keine Sorgen. Das ist dein Tag. Niemand wird ihn dir verderben.“
Im Standesamt verging alles wie im Rausch; Musik, Reden, Mantas’ leuchtende Augen. Sie tanzte wie in einem Traum durch die Glückwünsche – doch suchte ständig nach der hellcremefarbenen Robe. Aurelija war nirgendwo.
„Sie kommt direkt ins Restaurant“, flüsterte Mantas. „Macht sich noch fertig …“
Im Lokal wurden sie stürmisch empfangen. Schneewittchendecken, Kristalllüster, Blumen überall – Agnė vergaß für einen Moment ihre Sorgen.
Dann, draußen, der schwarze Mercedes – und Aurelija stieg aus. In diesem Kleid, bestickt mit Zirkonia, fast wie eine Braut.
Aber kaum hatte sie den Saal betreten, passierte es: Ein junger Kellner stolperte herbei, ein Tablett kippte, und eine Welle Kirschsoße ergoss sich über den perfekten cremigen Seidenstoff.
„Oh, Verzeihung, wie ungeschickt von mir …“, stotterte der Kellner, wischte hektisch – rot auf hell.
Aurelija erstarrte. Suchte das Weite.
Am anderen Ende des Saals sortierte Marija seelenruhig Blumen in Vasen, mit einem kleinen, spitzen Lächeln.
„Weißt du“, sagte Mantas leise zu Agnė, „ich bin fast froh, dass das passiert ist. Sie wollte schon immer alles bestimmen. Aber nicht mehr über uns.“
Agnė lehnte sich an seine Schulter. Draußen regnete es sanft, aber ihr schien die Sonne.
Aurelija ließ sich den Rest des Tages nicht mehr blicken – doch die Feier wurde trotzdem ein voller Erfolg.
Manchmal regelt das Leben alles von selbst: mit Kirschsoße, einem Kellner und der richtigen Mutter. Clara hat schon beim Betreten des Restaurants gemerkt, dass heute irgendetwas anders war. Für einen Freitagabend
Mit 47 Jahren habe ich die Scheidung eingereicht. Nicht, weil ich meinen Mann nicht mehr liebte oder
Der Kater schlief bei meiner Frau. Er lehnte sich mit dem Rücken fest an sie und schob mich mit allen
Der Kater schlief bei meiner Frau. Er lehnte sich mit dem Rücken fest an sie und schob mich mit allen
Schenkungsurkunde für den Enkel Luise, bitte zappel nicht so herum. Setz dich und unterschreibe.
Adam, ich möchte dir nicht wehtun oder dich verletzen, mein Lieber. Adam saß auf der breiten Fensterbank
Du wohnst hier jetzt nicht mehr Sabine, nun übertreib mal nicht … Wir sind doch zwanzig Jahre verheiratet Eben!
Meine Frau ist im siebten Monat schwanger, und offen gesagt, nehme ich sie kaum noch als Frau wahr.
Ich hatte mich bereit erklärt, auf das Kind meiner besten Freundin aufzupassen, ohne zu wissen, dass
Meine Partnerin kümmert sich um das Zuhause, während ich hier bei dir bin, meine LiebeIch bekam einen
