Spiel mit dem Feuer

Na, du hast vielleicht einen an der Waffel , warf Tom den Kopf zurück und prustete los. Das hast du ihr direkt ins Gesicht gesagt? Vor allen Leuten abblitzen lassen?

Was blieb mir denn übrig? Markus trommelte nervös mit den Fingern auf den Tisch. Ich bin verheiratet. Und sie lässt mir keine Ruhe, die wird immer dreister. Die ganze Abteilung tuschelt schon über uns.

Jaja, du Sensibelchen, du bist halt nicht an so viel Offensivität gewöhnt , neckte ihn sein Kumpel. Andere würden sich freuen, aber du tust so, als wäre das eine Beleidigung.

Wir haben halt unterschiedliche Vorstellungen von Treue , konterte Markus ohne Biss, doch in seinen Augen blitzte Erschöpfung auf. Solange es nur Andeutungen waren, habe ich so getan, als merke ich nichts. Ich wollte nicht wie ein Rüpel wirken und eine Szene machen.

Und genau da liegt dein Fehler , hob Tom bedeutungsvoll die Augenbraue. Mit deinem Schweigen hast du ihr falsche Hoffnungen gemacht.

Was will sie überhaupt von mir? Es gibt doch genug unverheiratete Männer!

Für Frauen wie sie ist ein Ehering kein Hindernis, sondern eine Herausforderung , philosophierte Tom. Ein Qualitätssiegel sozusagen.

Sophie stürmte in ihre Abteilung wie ein plötzlicher Frühlingswind. Man konnte sie nicht als klassische Schönheit bezeichnen ihre Gesichtszüge waren zu scharf, die Stimme etwas zu tief und rau. Doch wenn sie lächelte, schien sich die Welt um sie herum zu verändern. Die Personalchefin gestand später, sie habe Sophie eigentlich ablehnen wollen doch dann hatte die junge Frau gelächelt, und die Entscheidung war gekippt.

Zuerst mochte Markus sie sogar. Ihre Energie und ihr scharfer Verstand waren wie ein frischer Wind im eintönigen Büroalltag. Er half ihr gerne, sich im Team zurechtzufinden, teilte sein Wissen. Für ihn war es einfach menschliche Sympathie, ohne Hintergedanken. Als Familienmensch sah er in ihr eine talentierte Kollegin, fast wie eine kleine Schwester.

Doch nach und nach verschwammen die Grenzen. Sophies Witze wurden zweideutig, ihre Berührungen zu aufdringlich. Markus, von Natur aus introvertiert und konfliktscheu, wusste nicht, wie er reagieren sollte. Sein innerer Kompass, der ihm sonst immer sagte, was angemessen war, geriet ins Taumeln. Er fing an, sie zu meiden, gemeinsame Mittagessen abzulehnen. Doch sein Rückzug machte die Jägerin nur noch wilder.

***

Markus war Mitte 30 und wirkte wie jemand, der mit fast schon verbissener Mühe Ordnung in seinem Leben hielt. Groß, aber leicht gebückt, als wolle er kleiner wirken. Dunkles, stets akkurat geschnittenes Haar, in dem sich schon früh graue Strähnen zeigten Veranlagung plus Verantwortungsbewusstsein. Seine Augen waren ruhig, doch in ihrer Tiefe lauerte eine ständige Müdigkeit nicht von der Arbeit, sondern von innerer Anspannung. Er trug schlichte Brillen mit dünnem Metallgestell, die er nervös abnahm und auf der Nase rieb, wenn er aufgeregt war. Seine Kleidung war unauffällig und praktisch: dezente Hemden, klassische Hosen. Keine auffälligen Accessoires.

Markus mochte keinen Trubel. Flirten, Bürointrigen all das war für ihn eine fremde, anstrengende Sprache. Seine Welt war die Stille, die Struktur, die konzentrierte Arbeit. Konflikte fürchtete er wie die Pest, er schwieg, wich zurück, nur um keinen offenen Streit zu riskieren.

Doch in ihm gab es auch eine unerschütterliche Festung: seine Familie. Lena und die Kinder waren nicht nur ein Teil seines Lebens sie waren sein Lebenssinn. Seine Treue war keine aufgesetzte Tugend, sondern so natürlich wie das Atmen.

Sophie hatte Markus vom ersten Tag an gefallen. Er war der Einzige, der nicht auf ihre weiblichen Tricks hereinfiel. Ihn zu verführen war mehr als nur ein männliches Kompliment sie musste sich und der Welt beweisen, dass sie begehrenswert war. Ein verheirateter, unerreichbarer Mann wie Markus war die ultimative Trophäe. Wenn so ein qualitativ hochwertiger, treuer Mann vor ihr kniete, bewies das ihren Wert. Und ihre Erfahrung sagte ihr: Hinter jedem perfekten Familienvater verbarg sich Lüge.

Schon nach zwei Wochen im neuen Job schwärmte Sophie mit glänzenden Augen ihrer Freundin von ihren Gefühlen für Markus. Alina hörte mit wachsender Sorge zu.

Schon wieder ein Verheirateter? Sophie, hör auf. Und dann noch zwei Kinder!

Ach, Formalitäten! Er ist unglücklich, das sehe ich. Eingesperrt in einem goldenen Käfig. Seine Frau diese Lena versteht ihn nicht. Sie hat ihm ein gemütliches Leben eingerichtet, doch seine Seele sehnt sich nach Freiheit!

Woher willst du das wissen? Kennst du sie? Hast du die beiden zusammen gesehen?

Das brauche ich nicht! Ich sehe ihn. So korrekt, so kontrolliert Das ist nicht normal! Dahinter steckt doch zwangsläufig Schmerz. Er traut sich nicht, es sich selbst einzugestehen. Ich will ihm helfen. Ihn zu seinem wahren Ich führen.

Soph, Schatz, du klingst wie die Heldin aus einem billigen Roman. Du willst ihm nicht helfen. Du willst ihn, weil er unerreichbar ist. Aber das ist kein Spiel das ist ein Menschenleben!

Du verstehst es nicht, Alina. Das ist mein Leben! Ich spüre, wir sind füreinander bestimmt. Er hat sich nur verlaufen. Und seine perfekte Familie ich bin sicher, da ist längst nicht alles so sauber. Nichts ist perfekt. Und ich werde Beweise finden, warte nur.

***

Die Dienstreise nach Hamburg wurde für Markus zur Zerreißprobe. Und wer, glaubt ihr, meldete sich freiwillig, ihn zu begleiten? Vor den Kunden war Sophie das Bild professioneller Zurückhaltung, und Markus entspannte sich fast. Doch spät abends klopfte es an seine Zimmertür.

Bei mir zieht es fürchterlich, und die Heizung ist kalt , stand Sophie im Flur, in ihren Bademantel gehüllt, doch so, dass unmissverständlich klar war: Darunter nur ein seidiges Nachthemd.

Markus Herz rutschte in die Hose. Panik würgte ihm die Kehle zu. Er sah Lenas vertrauensvolle Augen vor sich.

Warte, ich hol dir meine Decke , presste er hervor, wandte sich ab und ging zum Schrank. Hier, nimm.

Sophie schmollte, griff aber zu.

Du hast dich selbst in einen Käfig gesperrt und den Schlüssel weggeworfen , warf sie ihm hin, als sie ging. Schade. Man sollte sich ab und zu mal locker machen. Hinter dieser Fassade steckt sicher ein ganz anderer Mann.

Markus schloss die Tür, lehnte die Stirn dagegen und lauschte dem Pochen in seinen Schläfen. Er fühlte nicht nur Erleichterung, sondern auch ein seltsames, bedrückendes Mitleid mit ihr, mit sich selbst, mit der ganzen absurden Situation.

Zurück im Büro schien Sophie ihn vergessen zu haben. Markus atmete auf. Doch zwei Wochen später bat sie ihn, sie nach Hause zu fahren. Widerwillig lehnte er ab.

Findest du mich so abstoßend?

Du bist faszinierend , sagte Markus. Aber ich liebe meine Frau. Ich habe eine Familie

Also liegt es nur daran? In ihren Augen blitzte jener gefährliche Funke von Jagdlust.

Nein Er stockte, suchte nach den richtigen, nicht verletzenden Worten, doch Sophie war schon verschwunden. Er bereute sofort seine Unentschlossenheit. Und das zu Recht.

Noch in derselben Nacht riss ihn ein Ruck an der Schulter aus dem Schlaf. Sein Kopf war noch benommen, doch Lenas wütendes Flüstern durchbohrte ihn.

Markus, bist du noch bei Trost? Was soll das für eine Frau sein, die dir mitten in der Nacht solche Fotos schickt?

Er setzte sich auf, das Herz hämmerte ihm bis zum Hals. Auf dem Handybildschirm: Sophie, in verführerischer Pose, nur mit Spitzenwäsche bekleidet

Lena, das ist nicht, was du denkst! Seine Stimme überschlug sich. Er erzählte alles, von Anfang an, ohne sein Zögern oder seine Schwäche zu verschweigen.

Lena schwieg lange, dann seufzte sie schwer.

Du naiver Trottel , in ihrer Stimme mischten sich Wut und Zärtlichkeit. Gut. Ich glaub dir. Weil ich weiß, dass du nicht zu so einer dummen Untreue fähig bist. Aber sag ihr eins: Wenn das noch mal passiert, komme ich ins Büro und inszeniere ein Spektakel, dass alle ihre Seifenopern vergessen.

Markus nickte im Dunkeln. Am nächsten Tag bat er Sophie ins Besprechungszimmer. Sie kam strahlend herein, als erwarte sie seine Kapitulation.

Sophie, du hast alle Grenzen überschritten , begann er und bemühte sich, dass seine Stimme nicht zitterte.

Ach, hör auf , sie trat näher, die Hand nach seiner Wange ausgestreckt. Sie ist dich nicht wert. Glaub mir.

Markus wich zurück, ihre Hand blieb in der Luft hängen.

Was willst du damit sagen?

Dass dein perfektes Leben eine Illusion ist , ihre Stimme wurde süß und giftig. Von außen betrachtet: Traumfrau, Prinzesschen-Tochter, stolzer Sohn

Bei uns stimmt wirklich alles.

Wach auf, Markus! Sie sprang auf, beugte sich über den Tisch. Dein Sohn sieht dir überhaupt nicht ähnlich! Deine Tochter ist dir wie aus dem Gesicht geschnitten, aber bei Ben ist nichts von dir drin!

Markus erstarrte. Er starrte in dieses schöne, triumphverzerrte Gesicht und spürte, wie das letzte bisschen Mitleid verschwand.

Und ich kann es beweisen , ohne seine Reaktion zu bemerken, knallte Sophie einen Ausdruck auf den Tisch. Schau! Vaterschaftswahrscheinlichkeit: 0 %. Es ist praktisch, überall Leute zu kennen. Na, jetzt glaubst du mir?

Markus hob langsam den Blick. Der Zorn, den er so lange unterdrückt hatte, brach endlich hervor. Kalt und klar.

Ich habe es ertragen, als du mich belästigt hast. Aber meine Kinder die greifst du nicht an. Ben ist nicht mein leiblicher Sohn. Doch das geht nur Lena und mich etwas an. Wenn du dich schon so gern in fremde Familien einmischt, dann weiß wenigstens das: Seine Eltern, Lenas Schwester und ihr Mann, sind tot. Er ist jetzt unser Sohn. Bist du zufrieden? Deine Neugier gestillt?

Entschuldigung, ich wusste das nicht , flüsterte Sophie, und ihre ganze aufgesetzte Sicherheit zerfiel, ließ ein verängstigtes Mädchen zurück.

Ich weiß auch noch nicht, wie du an das Material für diesen Test gekommen bist, falls er überhaupt echt ist. Und was dich dazu trieb. Früher dachte ich, du bist einfach einsam und unglücklich. Jetzt sehe ich: Du bist gefährlich. Schreib deine Kündigung. Wenn sie bis heute Abend nicht beim Chef liegt, gehe ich zur Polizei. Und wenn du jemals in die Nähe meiner Kinder kommst er machte eine Pause, und seine leise Stimme klang schlimmer als jedes Geschrei dann brauchst du die Polizei nicht mehr.

Sophie kündigte noch am selben Tag. Markus kam früher als sonst nach Hause. Er ging ins Kinderzimmer, wo der sechsjährige Ben Puzzle legte und die achtjährige Mia Hausaufgaben machte. Er umarmte beide, hielt sie länger als gewohnt fest und atmete den vertrauten Duft ihrer Haare ein.

Abends, als die Kinder schliefen, setzte sich Markus Lena gegenüber.

Wir müssen mit ihm reden , sagte er leise. Ben muss die Wahrheit von uns hören, nicht von Fremden. Je früher, desto besser.

Lena sah ihn an, Tränen in den Augen. Nicht aus Trauer, sondern aus Erleichterung.

Ich habe Angst , gestand sie.

Ich auch. Aber wir schaffen das zusammen.

Eine Woche später gab es eine kleine Familienfeier. Und nach der Torte sagte Markus:

Ben, Mama und ich müssen mit dir über etwas Wichtiges reden. Darüber, wie sehr wir dich lieben.

Er hockte sich hin, um auf Augenhöhe mit dem Jungen zu sein:

Weißt du noch, wir haben gesagt, Familie ist das Wichtigste? Und dass sie ganz verschieden sein kann. Ben, ich bin nicht dein leiblicher Papa. Deine ersten Eltern waren Mamas Schwester und ihr Mann, sie waren toll, aber leider nicht mehr bei uns. Und Mama und ich wir sind deine Eltern aus dem wichtigsten Grund: weil wir dich von Herzen lieben.

Der Junge überlegte kurz, dann umarmte er sie einfach und fragte, ob er noch ein Stück Torte haben dürfe. Die schwere Wolke über der Familie verflog, machte Platz für Erleichterung. Und in diesem schlichten, alltäglichen Moment mit Krümeln auf dem Tisch und ruhigen Gesprächen war kein Platz mehr für Sophie oder ihre zwanghaften Fantasien. Alles war, wie es sein sollte.

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Homy
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Spiel mit dem Feuer
Gestohlenes Glück Sie begegneten sich im schmalen Durchgang zwischen zwei Lattenzäunen – die eine, die Grigori nach Gesetz seine rechtmäßige Ehefrau nannte, und die andere, die es nach jedem Recht des Herzens hätte werden sollen, es aber nie wurde… Es war eine trostlose, stille Zeit – klirrende Kälte hatte alle Menschen ins warme Hausinnere getrieben. »Nur ein schlechter Traum, weiter nichts!«, schoss es Tatjana durch den Kopf, während sie prüfend ins rosige Gesicht ihrer Rivalin blickte. Die Rivalin selbst ahnte nichts von Tatjanas Gefühlen. Ihr Name war Akulina. Grigori war für Tatjana immer unerreichbar gewesen. Nicht einmal im Traum hätte sie daran gedacht, dass Akulina – längst seine Ehefrau, Ehefrau Ustinovs, Mutter seiner Kinder, Großmutter seiner Enkel – an seiner Seite war. Das dürfte eigentlich nicht so sein; immer wieder träumte sie davon, dass es anders wäre, und in Wirklichkeit blieb nur ein schwerer Traum, in dem alles so ganz anders lag. »Nein und nochmals nein – Gott möge mich erschlagen!«, dachte Tatjana jedes Mal, wenn sie Akulina aus der Ferne oder Nähe sah. »Es kann nicht sein, dass diese Frau nach demselben Gesetz lebt wie alle anderen! Sie lebt nach einem fremden, gefälschten Gesetz! Hätte sie ihr eigenes – sie wäre niemals Grigoris Frau geworden! Mutter seiner Kinder! Großmutter seiner Enkel!« Doch das Schlimmste war nicht, dass sie es glaubte – das Schlimmste war: Niemand sonst auf der Welt, keine lebendige Seele, würde je diesen Betrug erkennen! Schrei, spring in den See, brenn das ganze Dorf nieder – niemand wird es merken, niemand glauben, niemand begreifen! Kein einziger Mensch außer ihr selbst! Menschen kommen ohne Arme, ohne Beine zur Welt, blind, taub, stumm, wahnsinnig, hässlich, von früher Kindheit an zum Tod verurteilt – alles schon dagewesen, doch das ist offensichtlich. Aber hier wurde ein Geheimnis geboren, stumm, taub, das auf der ganzen Welt nur Tatjana Pankratowa kannte! Und hier stand sie, Akulina, auf dem schmalen, schneebedeckten Pfad, und als würde sie Tatjanas schlechten Traum vorwärtstreiben, fragte sie interessiert: »Wie geht’s dir denn, Tatjana Pawlowna?« »Ich lebe…« »Ich lebe auch!«, lachte Akulina, drehte sich nach rechts, dann nach links, als wolle sie sich zeigen. »Siehst du!« Ihr Gesicht war schneeweiß… In Pokrowka wusste man – sie hat ihr Gesicht nie ungewaschen schlafen gelegt, weder als Mädchen noch als Frau, sondern immer mit Buttermilch gereinigt. Auf dem weißen Gesicht – große, runde, leicht hervortretende Augen. Sie trug eine schwarze Walkjacke mit weißem Pelzbesatz, ein puscheliges Schultertuch und neue, noch ungetragene Filzstiefel. Tatjana erinnerte sich beim Anblick plötzlich: Sonntag! Sie hatte vergessen, welcher Tag heute war, doch Akulina war von Kopf bis Fuß sonntäglich, festlich gekleidet. »Und wie kommst du, Tatjana Pawlowna, ausgerechnet in unsere Seestraße heute? Wohin führt dein Weg?« In die Seestraße von Pokrowka war Tatjana nur aus Neugier auf Ustinovs Haus gekommen; sie hatte ihn drei Tage nicht gesehen und wollte wissen, dass er, Grigori Ustinov, noch lebt – an seinen Gardinen in den Fenstern konnte sie das ablesen. Hätte man nach rechts über den Zaun geblickt, hätte man zwei Fenster von Ustinovs Hütte im Hof gesehen, aber Tatjana schaute nicht hin, Akulina hingegen warf einen kurzen Blick auf ihren Hof und fragte nochmals: »Wohin gehst du denn?« »Einfach so…« Akulina grinste. »Und dein Mann, wie geht es dem, dem Michail? Hab schon lange nichts mehr gehört von ihm.« »Er lebt«, seufzte Tatjana schwer. »Wie immer, zimmert er an der Treppe, werkelt an Holz. Ruhig lebt Michail. Es gibt wahrlich nichts über ihn zu erzählen…« Und plötzlich trat sie auf Akulina zu und fragte laut und fordernd: »Und wie lebt Ustinov derzeit? Grigori Leonidowitsch? Der bekannte Mann? Ständig beschäftigt, oder?« Eine andere hätte schon geflucht, losgeschrien – »Ach du Miststück! Schläfst heimlich mit fremdem Mann? Schleichst dich nachts zu meinem Mann ins Haus, lauerst unter seinen Fenstern – obwohl du selbst einen Ehemann hast? Vor aller Augen, öffentlich?!« In Pokrowka verzieh man das nicht einmal den armseligen Witwen, warum also einer Ehefrau? Doch Akulina tat das nicht. Für einen Moment wich sie zurück, ihr weißes Gesicht verdunkelte sich – doch dann fielen auf jede Wange eine feuchte Schneeflocke, beide schmolzen, liefen über die Wangen wie zwei Tränen und wuschen alle Kränkung, allen Groll fort… So blieb Akulina: tüchtig, schön, festlich gekleidet und – freundlich noch dazu. Und sie fragte weiter: »Grigori Leonidowitsch ist doch fast jeden Tag bei dir im Gemeinderat? Dir muss ich nicht viel erzählen über ihn?« »Ich frage eben. Drei Tage hab’ ich ihn nicht gesehen… Nicht im Gemeinderat.« Tatsächlich hatte Akulina das gewisse Etwas, das sie zur Ehefrau Grigori Ustinovs machte – und Tatjana wurde davon noch banger, bereute, dass Akulina sie nicht anschrie und beschimpfte. »Er ist immer in Arbeit und Sorge, unser Grigori Leonidowitsch«, erklärte Akulina. »Ob im Gemeinderat, in seiner Kommission – Müßiggang ist bei ihm nie. Nicht als junger Mann, nicht als Erwachsener. Vater, Großvater.« »Ist es nicht langweilig mit so einem? Immer so fürsorglich und ernst? Ein ganzes Leben lang?« Und wieder lächelte Akulina nur leise, schwieg, und erinnerte sich dann: »Manchmal war es schon langweilig! Wirklich! Ich hab meine Jugend an seiner Seite gar nicht oft bemerkt. Da waren unsere Großeltern, die halfen bei der Kinderaufzucht, beim Vieh – wir Jungvermählte hätten frei feiern, spielen können. Aber Grigori Leonidowitsch hatte nur Bücher im Kopf, nie Festlichkeiten. So war es immer.« »Warum hast du ihn dann geheiratet – den Langweiler?« Seltsam eigentlich, dass sie überhaupt so ins Gespräch kamen, aber Akulina sprach ruhig, als wäre sie ganz unter sich: »Mein Vater wollte es. Seliger Papa. Ich folgte ihm, verstand: Wenn ich in der Jugend etwas vermisse, kommt das später zurück.« »Und – war’s so?« »Natürlich! Nach ein zwei Jahren fand ich seinen Charakter wunderbar. Ich wunderte mich, wie es in anderen Häusern so viel Streit, Schimpfen, Trinken gab. Wenn ein Mann seine Frau aufs Feld schickte und sich auf den Ofen warf – so was fände ich schrecklich! Ich bin anderes gewohnt: dass alles seine Ordnung hat, und was schlecht läuft, das macht Leonidowitsch nicht!« »Ein leichtes Leben. Und keineswegs ein Frauenleben!« »Genau das ist ein Frauenleben! Und ich sag’s dir: Ich hab ihn mir verdient! Später wurde aus Grigori Leonidowitsch ein hochgeachteter Mann, und als junger erinnert sich kaum jemand an ihn – er war eine graue Maus, nur mit seinen Büchern beschäftigt, für die Mädchen uninteressant … Nur ich bin ihm gefolgt, danke meinem Vater! Die anderen bissen sich später vor Ärger in die Ellbogen, aber zu spät! Die beste Zeit war vorbei!« Akulina lächelte plötzlich und lachte sogar. Eine kluge Frau lachte ein naives Mädchen an. So war Akulina, nicht im Traum, sondern wirklich! Sie nahm Tatjana sanft am Ärmel, zog sie aus der Gasse heraus auf die Straße und erzählte weiter von jener besten Zeit, als sie die erste Braut von Pokrowka war, immer in ihren gelben Schnürschuhen mit hohen Absätzen – während Tatjana arm war und sich mit einem Messer im Stiefelschaft gegen aufdringliche Heiratskandidaten wehrte. Und jetzt gingen sie nebeneinander, zwei der schönsten Frauen von Pokrowka. Wie beste Freundinnen, unzertrennlich! Die eine ging von Kindheit an auf hohen Absätzen und kam nie ins Straucheln; die andere kannte Absätze nur vom Hörensagen, und doch schritten sie heute Seite an Seite, überraschten die sonntägliche, zwar stille, aber wachsame Pokrowkaer Straße. Doch Tatjana blieb nicht lang das naive, wortlose Mädchen, legte lachend einen Arm um die Freundin und sagte: »Du, Akulina, könntest mich doch mal zu euch ins Haus einladen! War noch nie bei den Ustinovs zu Gast!« Akulina stockte. Sie gingen noch ein Stück weiter zur Haustür. Akulina zog die Riegel, öffnete das Hoftor mit dem neuen, dicken Lederriemen – da war der Hof, die Veranda, das Haus der Ustinovs! Dieser Mensch lebte wie alle: eine große Küche mit Tisch in der Ecke, der Herd mit blauer Bordüre… Tatjana warf einen Blick ins Wohnzimmer – sauber, wenn auch nicht wie bei ihr zu Hause, wo Ficus und Kommode stehen und sonst nichts; hier stand allerlei herum – Kindersachen, die Wiege, nackte Enkel flitzten umher, und mittendrin saß auf einem Schemelherd Grigoris Tochter Liza, barfüßig, sommersprossig und schwanger, nähte hektisch einen Mantel. Verwundert nickte sie Tatjana zu: »Was sucht Tatjana Pankratowa in unserem Haus?« Liza war kein böses Weib, aber sehr einfältig, verschluckte die Worte beim Reden… Und im Nebenraum: was man in Pokrowka selten sieht, außer bei den Ustinovs und wenigen anderen – Bücher. Ein Schrank mit Glas, voller Bücher. Tatjana hatte anderswo schon mehr Bücher gesehen, aber nicht im Bauernhaus, sondern im Gutshaus, wo sie als Kind Dienst tat. Sie schleppte Holz und Wasser ins Haus, putzte Böden, und der Sohn des Hauses brachte ihr Lesen und Schreiben bei, ließ sie laut lesen, dann selbst, und all die vielen Bücher schienen endlos – zwei Wände voll! Tatjana lernte gerne, und sie erinnerte sich an den Tag, an dem sie dachte: So viele Bücher schafft kein Mensch im ganzen Leben zu lesen. Doch da packte ihr Lehrer, der junge Herr, sie an der Brust, schob sie auf das Sofa mit den geschnitzten Löwen… Sie war nur kurz verdattert, und schon lag der Lehrer auf dem Fußboden unter den starren Blicken der Löwen – mit nasser, roter Nase und den Füßen in der Luft. Damals war Tatjanas Ausbildung vorbei. Ihr Leben in Mittelrussland auch – im Sommer zogen sie und ihr Bruder mit den Eltern nach Sibirien, in den Tomsker Kreis… Der Bruder starb unterwegs, und wäre es nicht so gekommen, sie hätten vielleicht ein fast märchenhaftes neues Dorf gefunden. Tatjana war den Leuten in Pokrowka nie böse, aber manche Sehnsucht nach anderen Menschen blieb. Sie bereute nur, dass sie im Gutshaus nicht all die schönen Bücher lesen konnte, die von solchen Menschen erzählten. Dieses ungestillte Verlangen und die schmerzliche Verlusterfahrung drückten jetzt, beim Anblick der Bücher hinter Glas, so schwer aufs Herz, dass sie Grigori beneidete und wütend wurde – er hatte alles aus den Büchern erfahren, was sie nicht konnte! Warum teilte er sein Wissen nicht? Warum konnte er es ihr nicht erzählen? Akulina erzählte er’s bestimmt, auch wenn sie keine Lust darauf hatte… Davon hätte sie gerne gelernt! Und hätte damals der Lehrer mehr gewagt, sie hätte ihn nicht abgewehrt – nein, nicht abgewehrt! Indes legte Akulina Schal und Walkjacke ab, stellte nasse Filzstiefel auf den Ofen zum Trocknen und sagte: »Zieh dich aus…« – Doch Tatjana stand noch immer da, blickte auf die Bücher, und Akulina warf einen Blick dorthin. »Ach, lass doch… Soll sie halt lesen…«, sagte sie, ohne zu präzisieren, wer »sie« war. »Andere hätten die Büchlein längst verbrannt, damit der Mann keinen Unsinn treibt, aber ich – mir reicht’s so! Weniger Wohlstand, dafür keine Vorwürfe im Haus. Mein Schwiegersohn Schurka bringt mir genug Tadel, da brauch ich das nicht auch noch! Sollen die Bücher bleiben! So schlimm ist das nicht. Zieh dich aus, Tatjana!« Tatjana setzte sich auf die Ofenbank, zog den Rock aus, öffnete die Tür zur Diele, um ihn hinauszuwerfen – da schoss der Hund Barin ins Haus. »Schluss jetzt! Was machst du hier, du Vieh!«, schimpfte Akulina. »Weißt du nicht, dass du nicht ins Haus darfst! Raus jetzt!«, und sie griff nach dem Ofenholz. Aber Barin wich nicht, legte sich auf den Boden, zitterte, und heulte mit erhobenem Kopf. Es war ein klagendes, angsterfülltes Heulen. »Und wo ist der Hausherr?«, fragte Tatjana sofort. »Ist Grigori Leonidowitsch zu Hause?« Wenn Tatjana in Ustinovs Haus ging, fürchtete sie mehr als alles, Grigori zu treffen – sie wüsste nicht, was sie sagen, wie sie grüßen sollte. Doch jetzt kam eine viel stärkere, noch unbekannte Angst, und sie fragte Akulina: »Wo ist er? Wo ist der Hausherr?« Doch Akulina ahnte keinen Verdacht, wurde rot, drehte ihr den Rücken zu und schimpfte weiter mit Barin. Mehrmals schwang sie das Feuerholz, rief dann beleidigt: »Im Wald ist er, unser Grigori Leonidowitsch! Wenn du es so genau wissen musst – seit heute Morgen. Hoch zu Ross…« Barin heulte weiter, Akulina drohte ihm: »Jetzt hau ich dir aber die Schnauze ein, wirklich. Oder glaubst du mir nicht?« Ob Barin es glaubte oder nicht – er winselte weiter, schüttelte den nassen Leib, Eiszapfen hingen am Schwanz und an den Ohren. Tatjana beugte sich zu Barin, griff in sein Fell, dort, wo der Fleck am größten war. Als sie die Hand öffnete, sah sie: bräunliche, riechende Flüssigkeit. »Blut! Blut ist das!« »Na und? Der Hund kann sich doch leicht irgendwo gerauft haben! Er ist sehr friedlich, aber hat schon mal einem anderen Rüden ein Ohr abgebissen, ganz gleich, dass der größer war!« »Das ist nicht sein, nicht Barins Blut. Er hat keine Wunde!« »Wessen dann? Wenn du es weißt!« »Vielleicht… Grigori Leonidowitsch…«, antwortete Tatjana schluchzend und verbarg das Gesicht. Da wurde Akulina endgültig wütend: »Genau das hast du wohl gebraucht! Feine Besucherin, eingeladene, sehen wollte, wie es bei uns ist!«, Akulina schleuderte das Holz in die Ecke, trat Barin, drehte sich um und flüchtete ins Wohnzimmer. »Ihm geschieht nichts, Grigori Leonidowitsch! Den ganzen Krieg hat er überlebt, ist zu mir zurückgekehrt, meine Gebete hat er gehört, und jetzt sollte ihm plötzlich was zustoßen? Glaub ich dir nicht! Keinen neidischen Zungen glaub ich, niemandem!« An der Fensterscheibe rannen die Schneeflocken hinab, es klang, als wollte ein unsichtbarer Besucher ins Haus, ganz vorsichtig… Doch im fernen Wald, ahnte Tatjana, wo das Unglück geschah, gab es keine Vorsicht. Dort herrschte Grausamkeit, blind und taub gegen jedes Leid, gegen alles Blut. Liza rannte mit Nadel in der Hand aus dem Zimmer, bleich, verängstigt – sie glaubte Tatjana: »Unglück! Es ist bestimmt ein Unglück passiert! Der Hund weiß es, es ist was mit Papa!« Tatjana packte sie an den Schultern: »Auf welchem Pferd ist Grigori losgeritten?« »Auf Mokoschka! Kluges Tier, aber was weiß man schon! Pech, pures Pech!« Liza konnte kein r rollen, aber sie sprach schnell, zitterte, starrte auf Barin. Barin stand schon auf den Hinterläufen, schlug mit den Vorderpfoten an die Tür und forderte die Menschen zum Mitkommen auf. »Gleich, gleich!«, versprach Tatjana ihm. »Jetzt! Liza!«, rief sie gebieterisch. »Renn vors Haus, spann das Pferd an, wir fahren! Barin zeigt uns den Weg!« »Aber wir haben heute keine Pferde, Tatjana Pawlowna! Gar keine mehr, Papa auf Mokoschka, Schurka auf dem neuen, meine Stute lahmt… Nichts mehr da! Nichts! Wie auf Befehl! Nichts, nichts, nichts! Willst du uns alle umbringen – es ist nun mal so!« Liza heulte, umklammert den riesigen Bauch, kreischte los, wollte Tatjana irgendwas durch das Heulen erklären, aber Tatjana hörte nicht mehr zu und stürmte aus dem Ustinov-Haus. Halbe Stunde später, oder weniger, trat Michail aus der Tür und sah, wie seine Frau hastig das Scheckpferd einspannte, und daneben hüpfte, bellte und winselte der bunte Hund – Barin, der Ustinovsche. »Wohin so eilig?«, fragte Michail zögerlich. »Es muss sein!«, antwortete Tatjana. »Mach schon, öffne das Tor!« *** Ustinovs Gesicht erschien Tatjana totenblass, weißer als Schnee; erst als er sagte: »Wer ist da?«, war sie sicher, dass er lebte. Er fragte: »Welches Pferd hab ich? Miroshka? Ist er wahrhaft tot? Mein Miroshka…« »Er ist tot!«, sagte Tatjana mit der Hand an den eiskalten Lippen des Pferdes, weinte, wusste nicht, ob Ustinov überleben würde. Seine Stimme war schwach, klang wie von drüben. »Wie konntest du sie abwehren, Grigori?« »Hätte ich das gewusst… Zwei hab ich getroffen, die anderen flohen.« Mit zerfetztem Ärmel zeigte er auf einen toten Wolf im Schnee, den Tatjana erst über den Pferderücken erkannte. Eine zweite blutige Spur führte in den Wald. Ustinov tastete nach Tatjanas Hand, führte sie zur kalten Nüstern des Pferdes. Noch tropfte warmes, zähes Blut… »Er ist wirklich… ganz fort?« »Ganz.« Plötzlich sah er sie an, verwundert: »Tatjana? Woher?« Sie antwortete nicht, er wiederholte: »Wie kommst du hierher? Seltsam…« »Seltsam! Ich sollte hier nicht sein, oder? Jemand anderer sollte hier sein, nicht ich? Aber sie ist nicht da, Grigori! Sie ist nicht da und wäre nie hier! Merk dir das, Grigori!« »Und Miroshka?«, fragte Ustinov leiser. »Lassen wir ihn zurück?« »Er ist kalt!« »Und ich bin auch kalt! Ganz kalt!« »Quatsch! Nicht ganz! Wärt ihr beide wirklich kalt, hätte ich euch hier gelassen! Aber solange noch ein Funken Wärme da ist, nehme ich dich mit! Ich geb dich nicht her!«, rief sie und brachte ihn ins Schlitten, drängte das Pferd an: »Los jetzt, zieh! Lebendig bist du – zieh!« Barin heulte, wollte Miroshka nicht allein lassen, leckte ihm über die Schnauze, fiel in den Schnee. Wollte nicht glauben, dass es zu spät war. »Rücken heil, Grigori?«, fragte Tatjana, peitschte das Pferd. »Heil…« »Bauch?« »Auch heil…« »Bein vielleicht?« »Rechts Oberhalb Knie aufgerissen… Und wohin bringst du mich, Tatjana?« »Kaum erwischt dich mal das Unglück, Ustinov! Zu wenig haben Menschen und Tiere dir angetan! Dir müsste man die Zunge herausreißen!« »Bist du bei Sinnen, Tatjana? Warum?« »Damit du nicht mehr fragst – wohin! Damit du schweigst, egal wohin! Damit du jetzt in meiner Stube, in meinem Bett schweigend liegst! Ich pflege den Verletzten, bin die Schwester der Barmherzigkeit! So, jetzt wird’s Zeit!« »Du meinst das ernst, Tatjana? Bist du denn verrückt geworden?« »Wir haben genug gespielt, dieses endlose »man darf nicht, kann nicht, soll nicht«! Du hast deine Frau, ich meinen Mann, aber brauchen wir die? Genug betrogen! Jetzt ist es an der Zeit – ich nehme dich zu mir, nimm mein Eigenes! Wer fragt, sage ich: Meins hab ich im Wald gefunden, mein Eigentum hab ich vom Feld geholt. Meinem Menschen bin ich so viele Jahre gefolgt, immer allein… Jetzt, wem gehört er? Jeder Mensch mit Herz versteht mich! Nur du nicht – und ich frage dich nicht! Du allein bist so verständnislos, so herzlos – aber diesmal hör ich nicht auf dich, nein! Alles vorbei! Heute bin ich die barmherzige Schwester – nur das zählt! So lang ich will, sorg ich dich heute!« »Hör mir zu, Tatjana… So läuft das nicht…« »Genug! Hab genug gehört! Dein ewiges »darf nicht« hab ich Jahre lang geschluckt! Jetzt reicht’s!« Und so fuhren sie, über unberührte Kuppen, mal in völliger Dunkelheit, mal im fahlen Licht des zaghaften Mondes, dann bellte Barin, jagte voraus. Ustinov stöhnte: »Auf dem Solowka kommen sie, Tatjana. Am Barin hör ich’s – auf dem Solowka!« Tatjana hielt an, sie schwiegen. Auch Barin verstummte vorn. Ustinov dachte: »Akulina?«, aber glaubte es nicht. Auch Tatjana dachte an die Walkjacke, die pelzbesetzte, an das ruhige, helläugige Gesicht. »Ist sie es? – Unmöglich!« So warteten sie schweigend — wer zu ihnen kam? Schurka, der Schwiegersohn Grigoris, kam. Er hielt das Pferd, rief: »Wer da? Freund oder Feind?« Zuerst bellte Barin: »Ach, Schurka, erkennst nicht deinen Herrn? Was los mit dir, Schurka?« Aber Ustinov schwieg. Und Tatjana schwieg. »Wer da?«, rief Schurka noch lauter, noch unruhiger. »Ich bin’s!«, antwortete endlich Ustinov. »Warum schweigt ihr denn, Vater, wenn man fragt?« Ustinov schwieg weiter, Schurka fragte: »Mit wem seid ihr unterwegs?«, trieb sein Pferd, kam näher, erkannte: »Du, Tatjana Pawlowna? Also, du? Von wo hast du Vater hierher gebracht? Aus welchem Unglück? Und wo ist Miroshka, Vater?« »Den hat’s getroffen… Endgültig. Und ich bin selbst schwer verwundet… Wer schickte dich zu mir?« »Lizonka, Vater. Ich war zu Besuch. Und wir, Vater, mit Mischka Gorjatschkin, wir haben gar nicht getrunken. Kein bisschen Karten gespielt.« »Bist du nüchtern, Schurka?« »Kann sofort pusten, Vater! Kein Tropfen mit Mischka! In welchem Schlitten fahrt ihr weiter, Vater? In dem oder in eurem? Na? Warum schweigt ihr? Ist euch schlecht?« Grigori blickte Tatjana finster an, als liege in der Entscheidung schon die Antwort – ob er bei ihr bliebe, trotz aller gesellschaftlichen Regeln, ob als neuer Mann Schluss wäre mit heimlichen Blicken, Andeutungen, unausgesprochenen Gefühlen… Bleibt er, oder… »In meinem fahr ich…«, sagte er und wandte sich ab. Schurka sprang, schleppte seinen Schwiegervater umständlich, an Tatjana vorbei, über ihre Knie, sie saß stumm, bewegungslos, dann fragte sie leise: »Und was ist mit mir? Was wird aus mir? Was – mit mir?« Ustinov stöhnte vor Schmerz. Schurka half ihm, prüfte, ob er blutete. Tatjana fragte immer nur: »Was wird aus mir?« Endlich lag Ustinov ganz in Schurkas Schlitten, Schurka bettete ihn in den Stroh, drehte das Pferd um und fuhr wortlos, ohne Tatjana auch nur einen Blick zu schenken, heimwärts.