“Ich werde nicht mit einer fremden Oma leben”, sagte der Enkel und blickte seiner Mutter direkt in die Augen.
“Mama, sag du es ihm! Ich bin müde, es ihm zu erklären!” Sabine zupfte nervös an der Tischdecke, ohne ihren Sohn anzusehen.
“Was gibt es da zu erklären?” Markus stellte die Teetasse auf den Tisch und setzte sich seiner Mutter gegenüber. “Ich habe es klar gesagt: Nächste Woche ziehe ich aus. Die Wohnung ist gemietet, die Kaution bezahlt.”
“Mein Junge, aber wie sollen wir hier…” begann Sabine, doch Markus unterbrach sie mit einer abwehrenden Geste.
“Mama, ich bin siebenundzwanzig! Es wird Zeit, selbstständig zu leben, findest du nicht?”
Aus dem Nebenzimmer war ein gedämpftes Husten zu hören, dann das Geräusch eines fallenden Gegenstands und ein genervtes Murmeln.
“Siehst du”, seufzte Sabine, “sie hat schon wieder etwas fallen lassen. Ich schaue nach.”
“Geh nicht.” Markus legte die Hand auf ihre Schulter. “Lass sie sich selbst darum kümmern. Du bist keine Pflegerin.”
“Markus, sie ist doch alt…”
“Mama, hör auf!” Seine Stimme wurde härter. “Sie ist dir nichts. Absolut nichts! Papas Mutter, die dir nie ein freundliches Wort geschenkt hat.”
Sabine zuckte zusammen, als hätte sie körperlichen Schmerz empfunden. Tatsächlich hatte ihre Schwiegermutter Hildegard sie nie akzeptiert. Vor achtundzwanzig Jahren, als sie und ihr Mann heirateten, hatte Hildegard sie kühl und distanziert empfangen. Sie hatte den Nachbarinnen erzählt, ihr Sohn hätte es besser verdient, dass Sabine aus der falschen Familie käme und einen schwierigen Charakter habe. Und nach Markus Geburt hatte sie verkündet, sie würde den Enkel selbst erziehen, weil die Mutter unerfahren und töricht sei.
“Erinnerst du dich, wie sie dich nannte?”, fuhr Markus fort, als er sah, dass er ins Schwarze getroffen hatte. “Diese deine Sabine.” Nicht einmal beim Namen, sondern “diese deine”. Und als Papa starb…”
“Hör auf”, bat Sabine leise. “Wir müssen das nicht wiederholen.”
Doch Markus ließ nicht locker. Drei Jahre waren seit dem Tod seines Vaters vergangen, aber die Erinnerungen daran taten noch immer weh. Hildegard hatte damals unverblümt erklärt, die Wohnung gehöre ihrem Sohn und somit jetzt ihr. Sabine und ihr Markus sollten sich eine andere Bleibe suchen. Sie habe genug unter dieser fremden Familie gelitten.
“Und wer hat sie vom Boden aufgehoben, als sie den Schlaganfall hatte?”, fragte Markus unerbittlich. “Wer hat den Notarzt gerufen? Wer hat im Krankenhaus Wache gehalten?”
“Es reicht”, sagte Sabine und stand auf, um das Geschirr wegzuräumen.
“Es reicht nicht! Du siehst doch, was sie macht! Sie klopft absichtlich nachts, lässt Töpfe fallen, damit du nicht schläfst. Sie dreht den Fernseher voll auf. Und diese Anspielungen, dass das Essen schlecht sei, die Medikamente falsch…”
Aus dem Zimmer der Schwiegermutter ertönte ein scharfes:
“Sabine! Sabine, komm her!”
Sabine wollte automatisch zur Tür gehen, doch Markus packte sie am Arm.
“Wohin? Wenn sie etwas will, soll sie selbst aufstehen.”
“Markus, sie ist krank…”
“Krank? Sie ist gesünder als wir beide! Sie ist nur daran gewöhnt, zu kommandieren. Papa hat sie ihr Leben lang verwöhnt, jetzt machst du weiter.”
“Sabine!” Die Stimme wurde fordernder. “Bist du taub?”
Sabine entzog sich seinem Griff und ging zu Hildegard. Die alte Frau lag im Bett, bis zum Kinn in eine Decke gehüllt. Daneben lag eine Zeitung auf dem Boden.
“Heb das auf”, befahl sie und deutete auf die Zeitung. “Ich will lesen.”
“Hildegard, haben Sie Ihre Brille?”
“Natürlich habe ich sie. Dacht
