Guten Morgen, Liesel der Morgen, der alles veränderte
Früher, als ich noch jung war, nannte mich mein Mann am frühen Morgen Liesel. Er drückte mich an sich, küsste mir das Ohr und flüsterte:
Guten Morgen, Liesel.
Dann schnarchte er weiter, noch halb im Traum. Ich erwachte, öffnete die Augen und lag still, ängstlich, als könnte jede Bewegung mich zerreißen. Ein kalter Schauer kroch durch mich; was hatte das zu bedeuten? War alles gut gewesen oder war es ein Vorbote des Unheils?
Klaus gähnte, streckte sich und sagte:
Liesel, du bist so kalt heute, ich kann kaum schlafen. Ist alles in Ordnung? Der Sommer liegt vor der Tür, und du fröstelst unter der Decke. Ich mache dir gleich einen Tee.
Klaus, als wäre nichts geschehen, schlurfte in die Küche, pfeifend ein fröhliches Liedchen. Ich lag noch ein wenig, dann schleppte ich mich mühsam ins Bad. Meine Beine fühlten sich an wie Blei, im Kopf ein dumpfes Rauschen. Vielleicht sollte ich doch den Tee trinken.
Klaus bat um Pfannkuchen. Ich sah ihn finster an:
Du hast mich heute Morgen Liesel genannt.
Was, Liebling?
Klaus, spiel nicht den Narren. Du hast mich Liesel genannt.
Du hast dich geirrt, Liesel. Es war nur ein Traum, ein flüchtiges Wort im Halbschlaf. Bist du deshalb so kalt und mürrisch? Ach, Frauen! Sie erfinden sich selbst das Leid. Ich gehe hungrig zur Arbeit.
Ich wanderte weiter durch das Haus, versuchte mich zu sammeln, goss die Blumen, briet Pfannkuchen, zog mich hastig an und fuhr zu Klaus ins Büro. Vielleicht hatte ich mich wirklich nur getäuscht, Liesel, Liesel das klang wirklich so.
Im Empfang des Büros stand eine neue Sekretärin. In meinem Kopf kehrten die morgendlichen Ängste zurück. Die junge Frau hatte rotes, lockiges Haar und eine stattliche Figur.
Herr Klaus Meyer ist heute beschäftigt, er nimmt keine Termine an. Ich kann Sie für nächste Woche eintragen.
Tragen Sie mich lieber zu ihm ein, das ist wichtiger sagte ich plötzlich.
Entschuldigung? die Sekretärin ließ die Augenbrauen hochziehen. Wer sind Sie?
Ich bin Ulrike von Groll, Frau von Klaus Meyer. Und geh bitte weg. Hier sammeln sich nur Straßenkinder an.
Plötzlich ertönte Klaus Stimme aus dem Lautsprecher:
Liesel, hol mir bitte einen Kaffee. Liesel?
Ich stöhnte leise.
Mach schon, ich bringe ihn.
Im Büro sah Klaus mich mit einem Tablett. Er sah überrascht aus.
Hier ist dein Kaffee. Und ein Pfannkuchen. Dein Scheidungsbescheid kommt per Post. Guten Appetit.
Was zum Teufel ist das hier? brüllte er. Du bist wie eine Hexe am Tage.
Deine neue Sekretärin hat ungekämmtes Haar, und du bist ein angesehener Zahnarzt, doch suchst dir eine vulgäre Sekretärin das ist billig, Klaus Meyer.
Hör auf, Ulrike. Ich halte das nicht mehr aus. Ich gehe für eine Woche auf die Hütte, dann ruf ich dich an, wenn du dich beruhigt hast.
Es ist zu spät. Ich will nicht mehr betrogen werden. Sag mir einfach, warum.
Klaus seufzte müde, trank den Kaffee und verzog das Gesicht.
Frau Barth hat gekündigt. Ich habe Liesel auf ihre Empfehlung hin eingestellt.
Vor einem Monat?
Genau. Und warum hast du mir das nie gesagt? Wir haben immer alles geteilt.
Ich dachte nicht, dass Liesel lange bleibt. Sie macht ihre Arbeit gut.
Und nicht nur das.
Das war ein Versehen! Ich wollte das nicht!
Dann packe ich meine Sachen und ziehe aus.
Wohin? erregte sich Klaus. Ich habe doch gesagt, ich verbringe eine Woche auf der Hütte. Bleib hier, Ulrike! Ich will nicht scheiden!
Es muss sein. Ich kann dein Name nicht mehr hören. Liesel, deine rote Sekretärin bleibt mir im Gedächtnis. Zerbrich mir nicht weiter den Verstand. Ich arbeite bereits mit Kindern.
Wohin willst du gehen? Bleib in der Wohnung.
Warum soll ich deine Wohnung? Ich habe ein eigenes Haus.
In diesem Hinterland? Das alte Fachwerkhaus?
Das ist mein Haus. Punkt.
Das Haus war das Erbe meiner Eltern, ein trautes Bauernhaus, das mich an vergangene Zeiten erinnerte. Ich wollte weinen, so viele Erinnerungen drängten sich in mein Herz, und nur ein muffiger Geruch blieb.
Meine Freundin Karla, die neben mir wohnte, schimpfte:
Du kannst hier nicht wohnen, Ulrike. Geh zurück in die Wohnung, dann verkauf das Haus, nimm ein Darlehen. Dann hast du vielleicht etwas.
Lass das, Karla. Ich kann das nicht. Was würdest du tun?
Ich öffnete alle Fenster, ließ frische Luft herein und dachte:
Das Haus ist solide, nur fünfzehn Minuten von Berlin entfernt. Die Infrastruktur ist hier mittlerweile besser, seit fünf Jahren war ich nie hier.
Karla erwiderte:
Das bedeutet viel Arbeit! Und du willst sofort einziehen?
Vielleicht ein Zimmer im Keller?
Sascha ist bei meiner Mutter, du könntest dort bis Herbst bleiben.
Das Zimmer ist für den Teenager gesperrt, du bist doch nicht meine Mutter.
Karla schnaubte.
Spürst du den Duft? fragte ich. Gras, Feld, Kindheit.
Das Gras ist gewachsen, muss gemäht werden. Du schaffst das nicht allein.
Ich dachte an einen Mietarbeiter, um den Hof zu bestellen. Ich hatte ein wenig Geld gespart. Seit fünf Jahren lebte ich von Klaus Klinikum, er sah mein Gehalt als Taschengeld an.
Ein guter Mann, dachte Karla, ich dachte das auch, doch das Herz war schwer.
Karla wollte mir helfen, doch ich wollte das Haus meiner Eltern nicht abreißen. Vielleicht hätte ich Architekten engagieren können, aber das war nicht mein Wunsch.
Karla meinte, das Haus sei unser gemeinsames Erbe, wir könnten es nicht einfach lassen.
Ich dachte daran, dass Klaus uns das Land für unseren Nachwuchs überlassen könnte, aber das war nur eine Möglichkeit.
Ein Nachbar tauchte plötzlich auf, ein seltsamer Mann mit rotem Pferdeschwanz. Er fragte nach einer Wasserpumpe, weil meine alte Wasserleitung defekt war. Ich war skeptisch, doch er zeigte mir einen alten Brunnen.
Später, am nächsten Morgen, weckte mich ein lautes Quieken eines Schweins. Ich stand im Schlafanzug auf der Veranda und sah einen Bauern, der nach seinem Schwein namens Hektor rief. Das Tier war klein, schwarz, und ich hatte noch nie so etwas gesehen.
Der Bauer erklärte, dass das Schwein weggelaufen sei und er es zurückbringen wolle. Ich fragte ihn, warum er überhaupt hier sei, und er erzählte, dass er aus der Stadt in das Dorf gezogen sei, weil er Ruhe und frische Luft suche. Ich war müde von der Trennung und dem Stress, doch er bestand darauf, dass ich nichts mehr sagte.
Am folgenden Tag weckte mich ein Hundeklagen. Ich trat hinaus und sah einen Welpen, der zitternd neben dem Schwein stand. Der Nachbar, der noch immer im Schlafanzug war, bot an, den Welpen zu behalten, weil er zurzeit in ein Tierheim gehen wollte. Wir gaben dem Hund den Namen Fritz, und ich nannte das Schwein Hektor, weil das schon der Name des Nachbarn war.
Die Situation war absurd, aber ich blieb, weil ich nicht gehen wollte, nicht wegen des Schweins, nicht wegen des Hundes, sondern wegen meiner eigenen Erinnerung an das alte Haus.
Klaus rief plötzlich durch das Telefon:
Das ist Klaus Meyer, das ist Arno. Arno, das ist Klaus. Mein Mann, in Zukunft ehemals. Warum bist du hier? Und hast du deine Scheidung noch nicht abgeschlossen?
Arno, ein seltsamer Mann, der behauptete, er wolle das Haus übernehmen, weil ich dort keinen Wasseranschluss habe und die Toilette im Freien liegt, sagte, ich solle zu ihm ziehen. Ich weigerte mich, weil ich mein Elternhaus nicht aufgeben wolle.
Ein Jahr später heirateten wir schließlich und bekamen eine Katze. Heute, wenn ich zurückdenke, erscheint mir jener Morgen, an dem ein unschuldiger Gruß Guten Morgen, Liesel mein ganzes Leben auf den Kopf gestellt hat. Der Duft von frischem Gras, das Quieken des Schweins und das Bellen des Welpen erinnern mich daran, dass selbst das Alltäglichste tief in die Seele eindringen kann, wenn man es am wenigsten erwartet.
