Komm mit mir!

Komm mit mir! Ich habe gerade keinen Hund im Hof. Du wärst ein guter Wachhund, keine Sorge, ich will dir nichts tun!

Ich sprang auf mein Drahtesel und radelte Richtung Kleinburg. Auf dem Weg drehte Opa Hans immer wieder den Kopf, doch niemand folgte ihm.

Die Hündin war ziemlich zurückgezogen genau wie man über einen Einzelgänger spricht.

Vor vielen, vielen Jahren war Opa Hans beim Sammeln von Haselnüssen im Wald, als er ein junges Welpchen fand. Niemand weiß, wie das Kerlchen dort gelandet war. Es schnüffelte regennass und allein durch das Unterholz. Hans runzelte die Stirn, ging näher. Das Tier war etwas tollpatschig und nicht gerade ein Schönheitswettbewerb, aber seine braunen Augen blickten weise, fast wie die eines alten Wolfes.

Komm mit mir! Ich habe keinen Hund im Hof. Du kannst den Hof bewachen, ich will dir nichts tun!

Geschnappt nach Hause, war das kleine BauernhofBusiness nicht ohne: drei Ferkel, eine Sau mit zehn Frischlingen, die Kuh Berta, ein Dutzend Hühner, sechs Enten mit Küken, und die Katze Mieze.

Hans zog an seiner selbstgedrehten Zigarette er mochte die Ladenware nicht, öffnete das Tor und setzte sich endlich auf die Bank vor dem Haus. Plötzlich merkte er, dass ihn jemand anstarrte.

Na, willst du in den Hof?, fragte er nach einer langen Pause, und das Welpchen rückte zurück in die Dunkelheit.

So ging das nicht nur einen Tag oder zwei. Jeden Abend sahen die braunen Augen ihn prüfend an, als suchten sie seine Seele.

Eines Nachmittags kam das Tier zu ihm, schnüffelte und legte sich an seine Füße. Hans war nicht gerade ein Softie er behandelte Vieh eher geschäftlich. Aber ein Hund zum Bewachen war praktisch, Katzen jagten Mäuse, und die alte Hofhütte stand leer.

Im Sommer bekam Hans plötzlich Zahnfleischentzündungen, der Tierarzt meinte, Zecken könnten das sein. Hans war ein harter Kerl, der selten weinte. Seine Frau Gertrud war noch härter das ganze Dorf erinnert sich noch, wie sie einem Jungen einen heftigen Tritt ins Gesicht verpasste, weil er beim Schnapsbrennen stören wollte.

Hans nahm das Welpchen, das jetzt bei seinen Füßen lag, und sagte:

Na, du willst wohl bleiben? Dann hör zu: Ich füttere dich zweimal am Tag, das ist alles, was Gott schickt. Die Hundehütte ist warm, ab und zu lasse ich dich nachts ein Stück frei du bewachst den Hof, damit niemand unbemerkt vorbei schleicht! Wenn du einverstanden bist, komm mit mir!

So begann ihr neues Leben. Hans nannte sie Stella woher das schöne Wort kam, bleibt ein Rätsel. Stella bekam eine warme Hütte, einen großen Hof und eine Kette.

Mit der Zeit wuchs das unbeholfene Jungtier zu einem riesigen, stattlichen Hund heran, vor dem das ganze Dorf zurückschreckte. Man munkelte, in Stellas Blut steckten Wölfe. Sie war wunderschön und eigenartig keine Hundeknödel, kein Schwanzwedeln, kein Pfötchen lecken. Wenn Hans, Gertrud oder Verwandte kamen, lag sie ruhig und sah mit ihren klugen Augen zu. Fremde jedoch würde sie zerreißen fast nie bellte sie, nur ein tiefes Knurren, das tagsüber schaurig klang. Deshalb zog man die Hütte vom Hof in den Garten, damit die Nachbarn nicht aus Versehen gegen das Tor liefen.

Nachts ließ Hans sie manchmal für ein paar Stunden los:

Ich komme in drei Stunden zurück, okay? Die Milchmagd hat Angst, beim Melken an dir vorbeizukommen!

Sie biss nie jemanden, doch die Dorfbewohner bewunderten sie trotzdem. Immer wieder brachte Stella Welpen zur Welt und obwohl die Leute vor ihr zurückschreckten, liefen die kleinen Racker wie warme Semmeln aus dem Dorf.

An einem gewöhnlichen Sommertag lag Stella nach dem Frühstück in der Sonne, die Augen halb offen, während die kleine Liesel im Sandkasten spielte. Gertrud schnippte in ihrem Beet, und Stella wusste sofort, dass Gertrud Liesel am Baum festband, damit das Mädchen nicht weglief. Liesel war gerade mal drei, kam am Wochenende mit den Eltern ins Dorf.

Plötzlich rannte Liesel zu Stella, breit die Arme aus:

Stellaaaa!!!

Stellas Herz hüpfte vor Freude. Sie bewachte Liesel, Gertrud und die ganze Szenerie, bis sie ein Nickerchen machte.

Ein lautes Kratzen weckte sie: Die Katze Mieze kratzte ihr die Nase.

Mach was! Liesel ertrinkt!

Stella blickte über den Zaun Liesel war nirgends. Nicht im Sandkasten, nicht auf der Schaukel, nicht am Baum.

Sie ist am Teich, ihr Kleid steckt im Wasser! Helf mir! schrie sie, und ihr Wuffen wurde zum lautesten, den sie je hatte. Sie sprang, riss an der Kette, rannte zum Teich.

Gertrud drehte sich um und dachte: Du hast ja den Verstand verloren, du alte Schnüffelnase, dann grub sie weiter in ihrem Kohl.

Stella heulte kein einfaches Heulen, ein schauriges Wolfsgeheul, das über das ganze Dorf rollte und allen das Haar zu Berge stehen ließ.

Gerade als das Heulen erklang, rannte Gertrud panisch los, um Liesel zu finden. Nachbarn eilten aus ihren Häusern, ruften nach Hilfe. Liesel wurde im letzten Moment aus dem kleinen Teich gerettet, watschelte nass aber glücklich ans Ufer.

Der Notarzt kam, die Eltern von Liesel weinten und lachten zugleich. Am Abend beruhigte sich das Dorf.

Einige kamen zur Hütte: Lisees Vater Ilja, seine Frau und Opa Hans. Ilja setzte sich neben Stella und sagte:

Danke, dass du meine Kleine gerettet hast! Ich vergesse das nie! Komm zu mir, ich habe ein Haus in der Stadt, einen großen Auslauf, gutes Futter und lange Spaziergänge.

Stella sah mit ihren braunen Augen zu ihm, blieb still, legte dann kurz den Kopf auf seine Schulter.

Dann ging sie zurück zu ihrem Herrn Hans, legte sich an seine Füße, und Hans stand da, als hätte er einen Stein im Kopf, nicht wissend, wie er reagieren sollte. Ein paar Tränen schlüpften ihm leise.

Und das wars ein weiteres Kapitel im Leben von Stella, dem Wolfshund aus Kleinburg.

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Homy
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Komm mit mir!
Ich hatte drei lange Beziehungen in meinem Leben. In allen dreien dachte ich, dass ich Vater werden würde. Und in allen drei bin ich gegangen, als das Thema Kinder ernst wurde. Die erste Frau, mit der ich zusammen war, hatte bereits ein kleines Kind. Ich war 27. Anfangs machte mir das nichts aus. Ich gewöhnte mich an ihren Alltag, den Rhythmus ihres Kindes, an die Verantwortung. Aber als wir darüber sprachen, selbst ein Kind zu bekommen, vergingen Monate und nichts geschah. Sie ging zuerst zum Arzt. Bei ihr war alles in Ordnung. Sie fragte mich, ob ich mich auch untersuchen lassen hätte. Ich sagte, das sei nicht nötig, das klappt schon. Aber ich fühlte mich zunehmend unwohl… gereizt… angespannt. Wir fingen an, nur noch zu streiten. Und eines Tages ging ich einfach. Die zweite Beziehung war anders. Sie hatte keine Kinder. Von Anfang an war klar, dass wir eine Familie wollten. Jahre vergingen, wir versuchten es oft. Jeder negative Test machte mich verschlossener. Sie weinte immer öfter. Ich wich dem Thema aus. Als sie vorschlug, gemeinsam zum Spezialisten zu gehen, sagte ich ihr, sie übertreibe. Ich kam immer später nach Hause, verlor das Interesse, fühlte mich eingeengt. Nach vier Jahren trennten wir uns. Die dritte Frau hatte bereits zwei Teenager-Söhne. Von Beginn an sagte sie, es sei für sie in Ordnung, wenn wir keine weiteren Kinder hätten. Doch das Thema kam wieder auf. Eigentlich brachte ich es selbst zur Sprache. Ich wollte mir beweisen, dass ich es kann. Und wieder… nichts passierte. Ich fühlte mich fehl am Platz, als würde ich einen Platz einnehmen, der nicht für mich bestimmt ist. In allen drei Beziehungen passierte etwas Ähnliches. Es war nicht nur Enttäuschung. Es war Angst. Angst, vor einem Arzt zu sitzen und zu hören, dass das Problem bei mir liegt. Ich habe mich niemals untersuchen lassen. Niemals etwas bestätigt. Ich bin lieber gegangen, als eine Antwort zu bekommen, von der ich nicht wusste, ob ich sie ertragen könnte. Heute bin ich über vierzig. Ich sehe meine Ex-Partnerinnen mit ihren Familien, mit Kindern, die nicht meine sind. Und manchmal frage ich mich, ob ich wirklich gegangen bin, weil ich genug hatte… oder weil ich nicht den Mut hatte, zu bleiben und mich dem zu stellen, was vielleicht mit mir los war.