Liebes Tagebuch,
heute habe ich wieder über die Frau meines Mannes nachgedacht eine seltene Schönheit, fast zu kühn, um sie zu übersehen. Hätte sie ein Mann gewesen, hätte er sie zweifellos gewählt. Es gibt Frauen, die ihren Wert kennen: sie gehen geradeaus, tragen sich würdevoll, blicken fest in die Augen, lauschen bis zum Ende. Sie eilen nicht, bewegen sich nicht hastig, müssen nicht ihre Schultern präsentieren oder die Brust herausstrecken, um beachtet zu werden; sie bewahren eine königliche Ruhe und verlieren niemals ihr natürliches Wesen.
Vielleicht hat er sie gerade deshalb gewählt weil sie das genaue Gegenstück zu ihm ist. Wie bin ich selbst? Immer in Eile, hebe meine Stimme bei den Kindern und bei meinem Mann, lasse Dinge aus den Händen fallen, finde nie Ruhe. Bei der Arbeit hänge ich ständig hinterher, die Chefs sind nie zufrieden. Ich trage stets Hosen und T-Shirts oder Pullover, denn wer hat schon Zeit, ein Kleid oder eine Bluse zu bügeln? Ich kann mich kaum noch erinnern, wann ich das letzte Mal ein Spitzenhemd oder eine feine Bluse getragen habe. Der moderne Wäschetrockner hat mich schließlich vom mühsamen Bügeln befreit.
Doch die Geliebte, Lieselotte, war makellos. Ihre Silhouette, ihr Gang, ihre langen Beine, das üppige Haar, die klaren Augen, das hübsche Gesicht ich verschlang sie förmlich. Seit dem Moment, als ich sie sah, konnte ich nicht mehr ruhig atmen. Das Ganze begann nach einer Dienstreise in einen entlegenen Stadtteil von Berlin. Müde und hungrig trat ich zufällig in ein kleines Café ein. Es war voll, nur an einer Ecke stand ein freier Tisch. Ich setzte mich, hob den Blick über die Speisekarte und plötzlich erkannte ich ihn, den Mann hinter mir, und sah Lieselotte neben ihm.
Er hielt meine Hände zwischen seine Handflächen, küsste langsam meine Fingerspitzen. Es wirkte wie ein Gemälde: Seine Finger rochen nach Basilikum. Ich wollte meinen Blick über ihn hinweg schieben, doch ich erkannte sofort, dass diese Frau etwas Besonderes war.
Ein seltsames Gefühl überkam mich, ähnlich wie das Brennen einer Hautverbrennung: Man sieht die roten Spuren, weiß, dass in wenigen Sekunden Schmerz folgt, doch bis dahin lebt man nur in Erwartung dieses Schmerzes und versucht verzweifelt, die Wunde zu kühlen, um das Kommende zu mildern.
Es musste wehtun, doch innerlich war nur Leere. Nichts weiter.
Mein Mann kam pünktlich nach Hause. Gewöhnlich ist er ruhig und ausgeglichen. Ich jedoch entzünde jedes kleine Problem, bin impulsiv und schnell. Er ist ein gemäßigter Sanguiniker, hat einen angenehmen Humor, ist das genaue Gegenteil von mir.
Wie gut hätte er in dieser Situation für ein wenig Humor sorgen können. Meiner war jedoch völlig fehl am Platz.
Den ganzen Abend wollte ich ihn direkt zur Rede stellen, sachlich: Wie steht es um die Geliebte? Ich habe euch gestern im Grünen Café gesehen, sie ist sehr attraktiv, ich verstehe das, ich wäre nicht anders gehandelt. Ich wollte ihm sagen, dass mir ein Schweißperlenfilm von der Stirn tropfte, meine Wangen röten, und ich mühsam versuchte, ruhig zu bleiben.
Er hätte weiter sagen können: Und jetzt? Sollten die Kinder sie kennenlernen? Soll ich die neue Mutter sehen, wo soll ich wohnen? Kommt sie mit eigener Wohnung oder soll ich sie zu uns holen? doch er schwieg. Wie üblich umarmte er mich und schlief schnell neben mir ein.
Vielleicht hatten wir noch nicht einmal den Moment erreicht, in dem das Geschlechtliche ins Spiel kam; ich stellte mir vor, wie ich mich auf die andere Seite des Bettes schlüpfe und leise lache. So dachte ich, wie eine Frau, die den Betrug sieht, aber trotzdem behauptet, alles sei in Ordnung.
Vielleicht waren wir erst am Anfang, in der Phase der Blicke, des synchronen Herzschlags. Er wusste jedoch, wie er sich verbergen muss, ohne mir irgendetwas zu verraten weder Blick noch Bewegung.
Ich wälzte mich die ganze Nacht, schlief in Stücken, träumte von bunten Blumen und Geliebten in unbekannten roten Kleidern.
Am Morgen stand ich mit schwerem Kopf auf, bewegte mich langsamer als sonst, bereitete die Kinder für die Schule vor ganz gelassen.
Den ganzen Tag fragte ich mich, was Frauen normalerweise tun, wenn sie ihren Mann mit einer anderen Frau erwischen. Auf Google nachschlagen? Google konnte mir keine Antwort geben. Ich hatte keinen Plan. Soll ich einfach weiterleben?
Ich glaube, ich musste es nicht erst versuchen. Ich lebte bereits, wie früher: dieselbe Routine, derselbe Mann, der pünktlich nach Hause kommt, keine fremden Düfte an seinem Hemd, fröhliche und laute Kinder, sonntäglicher Kinobesuch. Alles gleich, dieselben zwei bis drei Liebesaffären pro Woche, wenn ich nur aufmerksam genug war.
Vielleicht habe ich damals im Café einen Fehler gemacht?
Ich rief ihn zur Mittagszeit an; er ging nicht ran. Ich nahm ein Taxi und fuhr zurück zu demselben Café. Ich gab dem Fahrer eine kurze Erklärung, dass ich ein wichtiges Paket für die Arbeit abhole. Das Auto meines Mannes stand gegenüber. Ich sah, wie beide aus dem Café kamen und gemeinsam ins Auto stiegen.
Ich wurde bleich, bat den Taxifahrer um ein Glas Wasser, tat ein Telefonat vor und schrie dramatisch ins geschlossene Telefon: Schämt euch für euer Paket! Ich bleibe nicht länger hier, ich gehe zur Arbeit! Selbst dann kümmerte mich nicht, was der Taxifahrer dachte.
Wenn man erfährt, dass es eine Geliebte gibt, kippt das Leben um. Scheiden lassen? Vielleicht. Aber wie könnte man weiterleben? Ertragen? Für wen, für wen?
Ich erinnerte mich an ein Freundespaar, bei dem der Mann ebenfalls eine Geliebte hatte. Er versteckte es, log, doch die Frau erfuhr es schließlich. Skandal, er beharrte darauf, es sei nicht wahr, bis die Beweise Nachrichten auf dem Handy ans Licht kamen. Man sagte, er sei gehackt, die Konkurrenz sei neidisch.
Da sagte ihr Mann entschlossen: Ich würde nie lügen. Es wäre lächerlich, etwas zu leugnen. Wenn du etwas tust, musst du die Verantwortung übernehmen und entscheiden: entweder beende die Affäre und bleibe bei der Familie oder geh und kümmere dich um deine eigenen.
Das klang für mich bewundernswert. Was für ein ernsthafter Mann steht an seiner Seite! Natürlich ist es leicht, Ratschläge von der Seitenlinie zu geben, ohne selbst involviert zu sein. Wenn das Leben dich mitten hinein wirft, wenn andere von dir Entscheidungen und Balance erwarten, verschwinden Mut und Ausgeglichenheit im Nu.
Ich trat wieder in dasselbe Café, setzte mich an ihren Tisch. Lieselotte hob überrascht die Augen. Mein Mann erstarrte, ballte dann seine Hände unter dem Tisch. Schweigen. Es war interessant, ihn zu beobachten. Lieselotte verstand sofort, wer er war oder wusste es bereits.
Er wollte sprechen, doch sie hielt ihn mit einer erhobenen Hand zurück: Es ist nicht so, dass ich nichts bemerkt habe, oder? sagte sie leise. Nichts Ungewöhnliches hier, das passiert auch. Aber bitte überlegt, wie ihr das löst: Kinder, gemeinsame Wohnung, alte Eltern. Ihr seid erwachsene Menschen, ihr schafft das.
Sie stand auf. Das frisch gebügelte Kleid stand ihr gut. Schade, dass ich lange keines mehr getragen hatte.
Manchmal bedeutet Mut, die Wahrheit zu sagen und dennoch mit Würde weiterzugehen, egal wie schwer es ist. Und die Würde einer Frau kommt nicht von Schuhen oder gebügelten Kleidern, sondern von der inneren Ruhe, mit der sie am Ende ihre Kräfte sammelt und ihr Leben weiterführt.
Ich schließe diesen Eintrag mit dem Gedanken, dass ich, trotz allem, weiter atme in EuroSchritten, in Berliner Straßen, mit Blick nach vorn.
Anna.
