Jonas Schneider – Page 53

Ich lerne, allein durchs Leben zu gehen: Wie Herr Petersen nach 48 Jahren Ehe plötzlich selbstständig werden muss – Zwischen digitalen Hürden, fehlenden Bankfilialen und kleinen Siegen im Alltag

Allein leben lernen Die Pfanne mit dem Spiegelei kühlte langsam auf dem Herd ab, als es kurz im Flur

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Immer wieder Zimmer 406 – Eine Geschichte von Routinen, Lügen und Entscheidungen auf der Schwelle zwischen Heim und Hotel

Nummer auf Wiederholung Er stand im Flur und konnte sich nicht entscheiden, welche Jacke er nehmen sollte

„Wann wirst du denn endlich ausziehen, Marina?“ – Wie eine junge Frau lernt, stark zu sein, wenn die eigene Familie sie für unsichtbar hält: Von unterschätzter Arbeit, dem schwierigen Weg in die Selbstständigkeit, Heimatlosigkeit und der Suche nach Anerkennung – und wie Marina in einer kleinen deutschen Stadt zwischen WG-Zimmer, ungefragtem Familienumzug und alten Vorurteilen ihren Platz im Leben findet.

Und, wann ziehst du endlich aus, Annalena?Mutter stand im Türrahmen der Küche, an die Zarge gelehnt.

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Der Preis eines Schrittes – Wie Peters Leben sich ändert, als er ein rätselhaftes Brief aus der Zukunft erhält und lernen muss, was es für ihn und seine Familie heißt, für Entscheidungen wirklich Verantwortung zu übernehmen

Der Preis eines Schrittes Bis sechs Uhr musste ich den Bericht fertigstellen, doch seit gut fünfzehn

“Wer sind Sie überhaupt?! – Als Julia nach einem Jahr in ihre eigene Wohnung in Düsseldorf zurückkehrt, entdeckt sie völlig Fremde in ihrem Zuhause – und auf einmal steht ihre Ehe mit Gregor, ihre Karriere als erfolgreiche Architektin und ihr ganzes Leben Kopf…”

Wer sind Sie?!Ich stand wie angewurzelt in der Tür meiner eigenen Wohnung und konnte meinen Augen nicht trauen.

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Ein Geschenk vom Unbekannten Die Nachricht poppte im Team-Chat zwischen Tabellen und dringenden E-Mails auf – wie ein bunter Ball zwischen Papierstapeln: „Liebe Kolleginnen und Kollegen, unser Wichteln startet! Anonymer Geschenke-Tausch zur Weihnachtsfeier, Budget bis 20 €. Link zum Anmeldeformular unten.“ Artem las die Nachricht noch einmal und blickte automatisch in die rechte obere Bildschirmecke, wo die Uhr tickte. Zehn Arbeitstage bis zum Jahresende, zwei Wochen bis zum Quartalsabschluss, drei Tage bis zur nächsten Kreditrate. Alles in seinem Kopf maß sich in solchen Zeitfenstern. Im Chat hagelte es bereits Reaktionen. Die einen schickten ein GIF mit einem Rentier, andere fragten: „Schon wieder?“, wieder andere wollten das Budget genau wissen. HR-Managerin Katja schrieb prompt: „Mitmachen ist nicht verpflichtend, aber sehr erwünscht. Gemeinsam Weihnachtsstimmung schaffen!“ Artem trank seinen kalten Kaffee aus und klickte auf den Link. Das Formular – Name, Abteilung, Datenschutz-Einwilligung. Unten ein blinkender Button: „Mitmachen“. Er zögerte kurz, stellte sich vor, wie eine weitere nutzlose Kerze oder Tasse seinen ohnehin überfüllten Schreibtisch erobert. Dann stellte er sich vor, wie neben seinem Namen in der Teilnehmerliste ein leeres Feld steht. Er klickte auf „Mitmachen“. — Na, hast du auch bei diesem Lotteriespiel mitgemacht? – Sascha vom Nachbarteam tauchte in seinem Büro-Cubicle neben ihm auf. – Ich hoffe, ich kriege jemanden mit Humor. Habe mir schon was überlegt: eine Zeitmanagement-Bibel für unseren Chef. — Ist doch anonym, – erinnerte Artem. — Eben, das macht ja den Reiz aus! Stell dir vor, der packt aus und … — Sascha mimte ein schockiertes Gesicht und lachte. Artem lächelte höflich und tippte weiter am Bericht – Zahlen rauschten wie graues Rauschen an ihm vorbei. Nebenan stritt man über Geschenksets für Geschäftspartner: bessere Pralinen oder sparsam sein? In der Morgenpause drehte sich alles um die Bonuszahlung: gibt’s was, wird gekürzt, nur ein Präsentkorb als Naturalien? Alles flimmert durchs Büro wie eine unendliche Weihnachtsdeko: Tannenbäume im Foyer, Plastik-Kugeln, belanglose Grußkarten: „Sehr geehrte Partner! Wir wünschen Ihnen …“ Artem hat dieses Jahr zwei Ziele. Erstens: Bonus fürs Teamziel. Zweitens: Den Sohn nicht wegen der Noten anfahren. Beides gleich schwierig. Abends kam die Mail: „Ihr Secret-Santa-Pate steht fest.“ Artem las im Gedränge der U-Bahn am Handy. „Hallo Artem! Ihr Wichtelkind: Artem Krylow, Abteilung Analytics.“ Er las den Satz. Noch mal. Ein Ruck im Abteil, ein stummes Schulterzucken. Im Chat erscheinen schon Screenshots: „Bug?“ „Hab auch mich selbst!“ „Next Level Self-Care, Leute.“ Katja schrieb schnell: „Liebe Kolleginnen und Kollegen, ja, das System hat sich vertan. Ändern geht nicht mehr, IT sagt, alles hängt am User-ID. Sehen wir es als Experiment. Geschenke bitte trotzdem mitbringen, wir tun so, als wäre alles normal. Hauptsache Stimmung und ein bisschen Geheimnis bleiben!“ „Was für ein Geheimnis, wenn ich weiß, dass ich es bin?“ – schreibt jemand. „Stell dir vor, es schenkt dir ein Unbekannter, der dich wirklich versteht“, antwortet Katja und hängt einen Tannenbaum-Emoji an. Artem schließt den Chat und steckt das Handy weg. Im Abteil telefoniert jemand laut über den „Jahresabschluss“. Artem betrachtet sein Spiegelbild im Zugfenster. 41. Die Haare halten noch, an den Schläfen schon hell. Das Gesicht müde, nicht alt. Sakko aus einem Modehaus, Uhr auf Raten, Smartphone wie der Chef. „Ein Geschenk an mich selbst, wie von einem Unbekannten“ – denkt er. – Und was würde dieser Unbekannte mir schenken? Er weiß es nicht. Am nächsten Tag dreht sich in der Rauchpause alles nur noch um das Thema. — Ehrlich, das gehört abgeschafft, – meint Jurist Paul, ascht ab. – Das ist Konzeptbruch. Wichteln darf nicht un-wichtelig werden. — Ich find’s super, – widerspricht Anna aus dem Marketing. – Endlich schenke ich mir mal was Vernünftiges und nicht wieder einen Schal mit Elchen. — Kaufst dir doch eh immer alles selbst, – meint jemand. — Nicht alles. Für viele Dinge ist mir das Geld zu schade, – lacht Anna. – Genau das macht’s spannend. Artem bleibt stumm. Im Kopf dreht er Geschenkideen: Kopfhörer, Powerbank, neue Maus. Alles Dinge, die er sich auch so kaufen könnte – keine Geschenke, nur Bürobedarf. — Was schenkst du dir? – fragt Sascha im Aufzug. — Weiß nicht. — Du bist witzig. Ich würde mir ’ne PlayStation holen – passt aber nicht ins Budget, – Sascha grinst. – Jetzt wird’s wohl Craft-Bier-Set mit „vom Wichtel“-Zettel. Und ich?, denkt Artem zurück am Platz. Was würde ich gern bekommen, wenn mich jemand wirklich sehen würde? Nicht als Mitarbeiter, nicht als Kreditnehmer, nicht als Vater, dem man zu wenig Zeit vorwirft, sondern als … wen? Als Mensch? Er findet kein Wort. Abends schlendert er durch ein Einkaufszentrum. Alles glitzert, dudelt Musik, überall „Perfekte Geschenke“, „Sets für Ihn“, „Für Erfolgsmenschen“. Auf jedem zweiten Plakat ein Mann im teuren Mantel. Ohne Augenringe, ohne Schulden. Im Elektronikladen Kopfhörer „Bestseller“. Ein Verkäufer erklärt geduldig technische Details. Artem hält die Verpackung, das Preisschild passt ins Budget. Aber das kaufe ich doch mir selbst. Was soll daran ein Geschenk sein? Ich kaufe doch eh permanent alles, was ein Mann mit 40 angeblich braucht. Handy, Uhr, Schuhe. Ist das ein Geschenk? Er stellt die Kopfhörer zurück. Im Buchladen eine Wand voller Motivationstitel: „Werde die beste Version deiner selbst“, „Mehr schaffen – glücklicher leben“. Er greift automatisch zu, blättert, liest von „Komfortzone“ und „Effizienz“, spürt Müdigkeit. Am Regal für Literatur fährt er mit den Fingern an den Buchrücken entlang, sieht alte vertraute Namen. Früher hat er viel gelesen. Heute ist „Lesen“ eine To-do-Position. Vielleicht ein Buch? Und doch: Würde ein Unbekannter mir eines schenken, wenn ich nie Zeit finde zu lesen? Er verlässt den Buchladen mit leeren Händen. Der Kopf surrt von Werbeslogans und Geklimper. Zuhause fragt seine Frau: — Warum so nachdenklich? — Alles gut, – antwortet er, zieht die Schuhe aus. – Wir haben so ein Firmenspiel. Wichteln. — Wieder Kerzen und Tassen? – sie grinst. — Jeder beschenkt sich selbst. Irgendwie war die Technik überfordert. — Besser eigentlich, – stellt sie Macaroni auf den Tisch. – Kauf dir was, für das dir sonst das Geld zu schade ist. — Was denn? — Weißt du selbst am besten. Er schweigt. Der Sohn wälzt ein Mathebuch, tut, als würde er lernen. — Na? – seine Frau sieht ihn forschend an. – Du wolltest sonst immer irgendwas Bestimmtes. Neues Handy, eine Uhr, Rucksack. Du bist der Gadget-Typ. — Kauf ich mir, wenn ich’s brauch. — Dann vielleicht etwas, das kein Ding ist? – schlägt sie vor. – Gutschein. Für Massage. Oder für einen freien Tag … — Für einen freien Tag brauch ich keinen Gutschein – brauche einen Chef, der sonntags nicht mailt, – unterbricht er. Sie lächelt. — Dann wünsch dir von deinem Wichtel so einen Chef. — Passt nicht ins Budget, – witzelt er. Nachts wälzt er sich herum. Bilder aus den Läden, Werbeparolen, Wünsche anderer: „Karriere“, „Erfolg“, „finanzielle Sicherheit“. Alles irgendwie wichtig – aber äußerlich, wie Lametta, das im Januar wieder eingepackt wird. Was hätte ich gern, wenn mich niemand bewertet? Weder Kollegen noch Ehefrau, weder Sohn noch Eltern noch Bank? Er weiß es immer noch nicht. Im Büro summt es eine Woche vor der Feier. Erste Geschenkpakete tauchen auf: im Schrank versteckt oder auf dem Tisch. Im Chat dreht sich alles um Dresscode, Menü, Spiele. Katja kündigt einen Moderator, DJ und „Secret-Santa-Moment“ an. Artem läuft weiter ohne Geschenk herum. — Wieso zögerst du? – fragt Sascha. – Es bleibt eh bald nix Vernünftiges übrig. — Ich überleg noch. — Was gibt’s da zu überlegen? – Schulterzucken. – Nimm was Nützliches. Ich hab ein Grillset bestellt. Wollte ich immer, kam nie dazu. Jetzt schon. Beim Mittagessen starrt Artem auf den Werbe-TV hinter der Bar: „Mach dir selbst eine Freude! – Geschenksets zum Fest“. Am Fenster zückt er sein Handy, durchforstet Online-Shops: „Geschenk für Männer 40+“. Vorschläge: Uhren, Geldbörsen, Gadgets, Whiskeysets, Barbershop-Gutscheine. Das alles zielt darauf, wie ich wirken soll, denkt er. Nicht darauf, wie ich mich fühle. Er macht die Website zu, öffnet sein privates Postfach. Dort Gutscheinemails, Werbespam – und eine Nachricht von einem Weiterbildungsportal, auf das er mal angemeldet war: „Fotografie-Kurs – neuer Start, Anmeldung bis zum Wochenende“. Fotografie. Er denkt zurück: Spiegelreflexkamera von früher, gekauft vor der Familie, als die Hypothek noch Zukunft war. Damals ging er an freien Wochenenden fotografieren. Später landete der Apparat im Schrank. Erst gab es keine Zeit mehr, dann keine Lust, dann kam es ihm albern vor. Klassisch, brummt die innere Stimme. Midlife-Mann entdeckt das alte Foto-Hobby, wähnt sich als Künstler. Lächerlich. Er schiebt das Tablett weg, innerlich zieht sich etwas zusammen. Ich will nichts hinschmeißen. Ich will nur … Er findet kein Ende. Das Handy vibriert: „Quartalzahlen bis heute Abend“, schreibt der Chef. Artem seufzt. Abends sucht er die Kamera aus dem Flurschrank, wiegt sie in der Hand. Akku leer, im Schreibtisch findet er das Ladegerät. Seine Frau hebt überrascht die Braue: — Willst du wieder fotografieren? — Wollte nur testen, ob alles geht. Als der Akku etwas geladen hat, geht er auf den Balkon, macht ein paar Bilder. Autos, Fenster, Schnee, Laternen. Nichts Besonderes. Aber als er durch den Sucher schaut, wird es im Kopf plötzlich leiser. Vielleicht ist das das Geschenk? Nicht die Kamera selbst, sondern die Erlaubnis, Zeit dafür zu reservieren. Eine Stunde pro Woche. Zwei. Ohne Schuldgefühl. Gleich wieder der innere Skeptiker: Klar, meld dich zum Fotokurs an. Als würde das etwas ändern. Doch ein anderer, leiserer Gedanke sagt: Warum nicht? Dinge, die man in einem Jahr vergessen hat, kaufst du doch sowieso. Vielleicht diesmal etwas, das dir wirklich mal gefallen hat. Er ruft die Kursmail auf. Inhalte: Bildkomposition, Licht, Stadtfotografie. Abends online, zweimal pro Woche. Preis passt ins Wichtel-Budget. Ein Geschenk an mich selbst vom Unbekannten, denkt er. Ein Unbekannter, der weiß, was ich früher mochte – und es nicht albern findet. Er klickt auf „Jetzt buchen“. Bleibt nur noch: das Geschenk für die Feier verpacken. Laut Anleitung braucht es einen Gegenstand zum Überreichen. „Ich buche einen Kurs“ reicht nicht. Also kauft er ein schlichte, dunkelblaue Notizbuch und einen Umschlag. Druckt die Kursbestätigung aus, legt sie dazu. Auf die erste Seite schreibt er: „Für Bilder, die du noch machen wirst.“ Seine Handschrift ist krakelig, aber lesbar. Als Karte bastelt er lange herum, dann steht da: „Für Artem. Es tut gut, sich zu erinnern, dass du mehr bist als Berichte und Calls. Gönn dir das Staunen – nicht alles geht durch Tabellen. Hoffentlich nutzt du die Zeit. Dein Wichtel.“ Er liest es durch. Es trifft ihn nicht durch Pathos, sondern weil es zugleich fremd und überfällig klingt. Der „Wichtel“ ist liebevoller, als er es selbst zu sich ist. Er packt die Kursbestätigung in den Umschlag, alles ins Notizbuch, umwickelt es mit braunem Papier, rote Schleife drum. Das Geschenk wirkt schlicht. Ohne Marken, ohne Sprüche. Die Weihnachtsfeier im großen Saal des Bürokomplexes. Weiße Tischdecken, Lichterketten, DJ mit Partymusik. Die Leute kommen: manche im Glitzerkleid, andere in Alltagsklamotten. Die Geschenke stehen auf einem extra Tisch mit Namensklebchen. Artem stellt seins dazu und schaut auf den Haufen. Bunte Tüten, Geschenkboxen, eingepackte Merkwürdigkeiten. — Fertig zur Selbstenthüllung? – zwinkert Katja im Vorbeigehen. — Sofern das überhaupt geht, – sagt er. Zur Mitte des Abends kündigt der Moderator „den besonderen Moment“ an. Musik leiser, Licht gedimmt. Die Stimmung gelassen, etwas konfus. — In diesem Jahr, – sagt der Moderator, – ist unser Wichteln ganz besonders geheim – so geheim, dass jeder sein eigener Weihnachtsengel ist. Aber natürlich tun wir, als wüssten wir davon nichts, oder? Der Saal lacht. — Kommt bitte nacheinander zum Tisch, sucht euer Geschenk und öffnet es hier. Denkt daran: Das Wichtigste ist nicht, was drin steckt – sondern was ihr über euch selbst erfahrt. Wieder so ein Sprücheklopfer, denkt Artem. Als er an der Reihe ist, schnürt sich ihm der Hals zu. Er sucht das Paket mit „Artem Krylow“, setzt sich wieder. — Na, was habt ihr bekommen? – beugt sich Sascha vor. – Hoffentlich keine Socken! Artem löst die Schleife, wickelt das Papier ab. Notizbuch. Umschlag. Sein Name. — Kein Grillset, so viel steht fest, – sagt Sascha. Artem öffnet den Umschlag. Irgendwo jubelt jemand über einen Spa-Gutschein, andere zeigen Spieleboxen. Er sieht, wie Svetlana, die Buchhalterin, verlegen eine Yogabuch auspackt, HR-Katja lacht über ihre „Bester Mitarbeiter“-Tasse. Artem liest die Karte. Noch einmal. Die Worte, die er selbst geschrieben hat, klingen, als hätte sie ein anderer für ihn gefunden. Du bist mehr als Berichte und Calls. Etwas sticht schmerzhaft, als hätte ihn jemand in einem Schwächemoment erwischt, aber nicht verurteilt. — Na, was ist es? – bohrt Sascha nach. — Ein Kurs, – sagt Artem, schluckt. – Fotografie. Und ein Notizbuch. — Respekt, – Sascha pfeift. – Da war jemand kreativ! Aber aufdecken ist Tabu, oder? — Genau, – sagt Artem. — Ok, – Sascha wendet sich seinem Grillset zu. – Dann machst du künftig unsere Fotos. Praktisch! Artem klappt das Notizbuch zu. Der DJ scherzt, andere tanzen. Außen bleibt es laut. In ihm wird es leiser. Er sieht auf sein Handy: „Wie läuft’s?“ schreibt seine Frau. Er antwortet: „Ganz ok. Lustige Geschenke. Hab mir einen Kurs gegönnt“ – löscht die letzte Zeile, schreibt: „Erzähl dir später.“ Zu Hause – fast Mitternacht. Im Flur ist es still, oben knallt eine Tür. In der Wohnung warmes Licht, Mandarinen, die Frau am Tisch mit Buch, der Sohn schläft. — Und, was gab’s? – fragt sie. Er legt das Notizbuch auf den Tisch, daneben den Umschlag. — Das war’s? — Im Umschlag liegt noch was, – sagt er und öffnet ihn. Sie liest die Zeilen, sieht ihn an. — Das hast du dir selbst geschrieben? – leise. — Ja, – gibt er zu. – Und den Kurs gebucht. Fotografie. Sie nickt, lächelt nicht, macht keinen Scherz. — Gutes Geschenk, – sagt sie. – Das hast du doch gemocht. — Ist lange her. — Und? Nur weil es alt ist, ist es nicht weg. Er zuckt die Schultern, aber innerlich bewegt sich etwas, als ob er endlich ein Möbelstück verrückt hätte. — Mal sehen, – sagt er. Am ersten Januar wacht er ohne Wecker auf. Draußen grauer Morgen, Schnee, parkende Autos, Stille. Kopf schwer, nicht brummend. Frau und Sohn sind schon bei den Schwiegereltern, er fährt morgen nach. Die Wohnung: ungewohnt ruhig. Er macht Kaffee, setzt sich, öffnet das Notizbuch. Auf Seite eins stehen noch: „Für Bilder, die du noch machen wirst“. Er startet den Laptop, öffnet das Kursmail. Erste Stunde in einer Woche, doch jetzt schon Vorstellungsmodul. Die Lehrerin spricht nicht über „Selbstoptimierung“ und „Effizienz“, sondern über Licht und Schatten. Er hört zu und merkt, dass er dabei nicht die Arbeitsmails checkt. Das Handy bleibt im anderen Zimmer. Nach der Einführung nimmt er die Kamera, geht nach draußen. Kühle, aber keine Kälte. Die Leute bringen Silvestermüll raus, führen Hunde aus. Auf dem Spielplatz ein leeres Knallbonbon. Er hebt die Kamera, schaut durch den Sucher. Äste, Drähte, Balkone. Unspektakulär. Aber als er abdrückt, fühlt es sich an wie etwas Winziges und doch Wichtiges. Für keinen Bericht, kein KPI, keinen Vorstand. Nur für sich. Er knipst ein paar Bilder, geht wieder nach Hause. Am Computer sieht er, dass viele missraten, andere fad sind. Doch eines – eine Autoscheibe spiegelt Fenster – zieht ihn an. Er vergrößert das Bild: In der Spiegelung ein Umriss – er selbst mit Kamera. Ein Geschenk vom Unbekannten, denkt er. Und der war ich. Und das ist eigentlich ganz in Ordnung. Er schließt das Programm, trinkt den letzten Schluck Kaffee. Vor ihm: der erste Arbeitstag, offene Aufgaben, Meetings, Mails. Und der Kurs. Und eine Stunde in seinem Kalender, die er für sich lassen will. Er nimmt das Notizbuch, schreibt das Datum. Dann: „Hof, Morgen, Spiegelung im Glas.“ Die Zeile ist schlicht, aber sie gehört ihm. Er legt den Stift weg und merkt, wie er zum ersten Mal seit Langem an die Zukunft nicht nur in Raten und Berichten denkt. Da bleibt jetzt ein winziges Stück, in dem er einfach schauen darf, was er selbst will. Das ist wenig – aber es reicht, um wieder leichter zu atmen. Er holt sich noch einen Kaffee, öffnet das Kursprogramm und schreibt ins Notizfeld: „Nicht absagen wegen Arbeit.“ Schmunzelt – das Leben kommt schon dazwischen. Aber ab jetzt hat er wenigstens das Recht, es zu versuchen. Und auch das – ist ein Geschenk.

Geschenk vom Unbekannten Eine Nachricht im Firmenchat ploppte über die Tabellen und dringenden E-Mails

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Ein Tag ohne Lüge Als Sebastian begriff, dass der Auftraggeber wieder den Text nicht gelernt hatte, waren

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Die Schwägerin kam zum Fest im exakt gleichen Kleid wie ich – und forderte, dass ich mich sofort umziehe!

Ach, Paul, schau noch mal genauer hin, meinst du nicht, der Reißverschluss am Rücken steht ein wenig ab?

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Als meine Schwiegermutter mir einen Küchenschürze schenkte und mir damit meinen Platz zuwies, revanchierte ich mich mit gleicher Münze – eine Geschichte von Familiengrenzen, Gerechtigkeit und einer überraschenden Antwort auf einen „gut gemeinten“ Geschenk-Hinweis

Na los, Geburtstagskind, komm in die Mitte! Jetzt wird richtig gratuliert du verkriechst dich ja schon

Oje, Olya, was ist denn mit diesen überflüssigen Kilos von dir? Ist das nicht ein Problem? – Dimas Mutter gab nicht nach. – Meiner Meinung nach habe ich keine überflüssigen, vor allem, weil mein zukünftiger Ehemann sie durchaus zu schätzen weiß. Nicht jede Frau muss rank und schlank wie ein Model sein. – Olya musterte Elena und Dimas Mutter mit spöttischem Blick. Elena wurde vor Empörung knallrot angesichts solcher Frechheit. – Mama! Hast du wieder Abnehmtee gekauft? Oder Chia-Samen? Warum hast du mir so viel Butter in den Brei getan – das macht doch dick! Dima, hast du wieder Hefebrot angeschleppt? Das ist doch ungesund! Morgens muss man drei Gläser Wasser trinken, sonst nimmt man nie ab… Wo ist mein Wasser?! – Solche Sprüche musste Dima schon von klein auf hören. Seine Mutter und seine große Schwester waren ständig mit ihrer Figur beschäftigt. Inzwischen war seine Schwester schon achtunddreißig, immer noch unverheiratet und erinnerte Dima an ein ausgemergeltes, ständig hungriges Pferd. Seine Mutter glich einer strengen, geraden Stricknadel. Das ging Dima so auf die Nerven, dass er sich immer zu lebensfrohen Menschen mit gutem Appetit hingezogen fühlte. Er träumte davon, eine Frau zu finden, die ganz anders war als seine Mutter und Schwester. Und er hat sie gefunden! Sie hieß Olga. Olga… Schon ihr Name klang weich und lecker, wie ein duftendes Stück Kuchen. Nein, Olga war nicht dick. Aber bei einer Körpergröße von 1,73 m wog sie 85 kg. Und all diese Kilos strahlten Gesundheit und Lebensfreude aus: großzügiger Busen, schmale Taille, weibliche Formen und Grübchen auf den vollen Wangen, die man am liebsten knuffen wollte. Das alles begeisterte Dima vom ersten Moment an. Eines Abends brachte er seine Schwester in die Sparkasse. Sie zog eine Nummer, setzte sich auf den Warteplatz – und Dima spazierte wartend durch die Bankhalle. Plötzlich hörte er ein silbriges, glockenhelles Lachen – leise, aber so ansteckend, dass Dima unwillkürlich lächelte. Er wollte die Besitzerin dieses Lachens unbedingt sehen, konnte nicht widerstehen und ging dem Klang nach. Es war die junge Frau am Serviceschalter, die gerade einen älteren Kunden bediente. Der hatte wohl einen Witz gemacht, und sie lachte erneut auf. Dima konnte den Blick nicht von ihr wenden… Ihr Haar fiel in Wellen, ihr Mund war wie gemalt – und sie hatte eindeutig weibliche Kurven, das sah man auf den ersten Blick… Im Auto mit seiner Schwester war Dima zwar körperlich anwesend, aber in Gedanken immer noch bei der hübschen Bankangestellten. – Dima, hörst du mir eigentlich zu? – fragte Elena gereizt. – Aber sicher, Elena, natürlich höre ich zu… – krampfhaft versuchte Dima zu überlegen, worüber sie gerade sprach. – Ich habe meinem Verehrer gesagt, dass ich kein gebratenes Fleisch esse, nur gekochte Putenbrust… – beschwerte sich die Schwester. Dima nickte mitfühlend und schnalzte missbilligend mit der Zunge. Am nächsten Tag fuhr er gegen Abend direkt zur Bank. „Sein“ Schwarm war da, Dima atmete auf. Er wartete den Feierabend ab, holte einen Strauß Rosen aus dem Auto und ging auf sie zu. – Sagen Sie mal, brauchen Sie zufällig einen Mann? Oder sucht Ihre Mutter noch einen Schwiegersohn? – platzte er mit einer eingesessenen Floskel heraus und hielt ihr die Rosen entgegen. Wahrscheinlich war sein Gesichtsausdruck so unbeholfen und witzig, dass sie laut auflachte – aber die Rosen nahm sie doch. – Wahnsinn… wie schön! Und wie die duften! – Sie steckte das Gesicht in die Blumen, während er sie glücklich ansah… Von diesem Tag an waren sie unzertrennlich. Manchmal weiß man einfach: Das ist mein Mensch, ich brauche nichts anderes mehr im Leben. So ging es Dima mit Olga. Einen Monat später machte er ihr einen Antrag und sie sagte überglücklich Ja. Jetzt mussten sie nur noch die Eltern vorstellen. Olgas Eltern empfingen sie mit reich gedecktem Tisch, Lachen und lebhaftem Geplauder. Olgas Mutter, eine große und schöne Frau, drückte Dima beide Wangen und brachte ihn damit total aus dem Konzept. Der Vater klopfte kameradschaftlich auf die Schulter und nahm ihn mit in die Küche. – Rette dich vor den Frauen, sonst machen sie dich ganz fertig. Aber keine Sorge – Natalja, Olgas Mutter, ist friedlich, deswegen liebe ich sie seit dreißig Jahren. Und unsere Olga ist ein Diamant. Pass gut auf sie auf, mein Sohn. – Olgas Vater blickte ihn eindringlich an. Danach saßen sie lange am Tisch, aßen mit Appetit, lachten laut, erzählten lustige Geschichten. Später griff Ivan Dmitrijewitsch, Olgas Vater, zur Gitarre und alle sangen gemeinsam. Dima fühlte sich so richtig wohl und geborgen, als würde er diese Familie schon ewig kennen… Drei Tage später ging es zu Dimas Eltern. Unterwegs hielt Olga in einer Konditorei an und kaufte handgemachte Eclairs für die Damen. Um fünf Uhr klingelten sie an der Tür. Dimas Mutter, Gabriele Anatoliewna, machte auf. – Oh… Hallo, meine Lieben… – Sie sah Olga verblüfft an und erstarrte mit offenem Mund und Hand an der Türklinke… – Mama, ich hab dich auch lieb. Wollen wir vielleicht nicht im Flur stehen, sondern reingehen? – Dima drückte sanft nach, und endlich kamen sie ins Wohnzimmer. – Natürlich, mein Junge, natürlich… Kommt rein… Und Sie sind wohl Olga, ja? – Sie fasste sich und musterte Olga schamlos von Kopf bis Fuß. – Ja, ich bin Olga! Und ich freue mich sehr, Sie kennenzulernen. – Olga streckte ihr die Hand entgegen und trat ein. Dimas Mutter blieb noch einen Moment erstaunt stehen. – Papa, Elena, Mama – das ist Olga, meine Verlobte. Wir haben uns angemeldet – die Hochzeit ist bald! Olga, das ist meine Familie: meine Schwester Elena, Mama Gabriele Anatoliewna und Papa Nikita Sergejewitsch. Die Nachricht schien Dimas Familie völlig zu überrumplen. Schweigend saßen sie am Tisch, es klapperten nur die Bestecke… – Also! Olga! Herzlich willkommen in unserer Familie, wir freuen uns sehr! Habt ihr auch was mitgebracht? Oh, genau richtig! Und Leckereien sind auch dabei, die sind wohl für euch Mädels. – rettete Vater Nikita Sergejewitsch die Stimmung. – Nein, nein, bei uns gibt es abends keine Törtchen. Wirklich, Olga… – Dimas Mutter schob die Schachtel Eclairs förmlich angeekelt von sich weg. – Ihr nicht, aber wir schon! Her damit, wir schauen mal! Ich wette, Olga bringt nur sehr Feines mit, stimmt’s Olga? – lachte der Vater. Alle entspannten sich etwas. Der Tisch war bescheiden, aber nett gedeckt – Schokolade, kleine Snacks, eine Flasche Sekt. Man stieß an, trank, dann herrschte wieder eine stumme Spannung. – Mama, ich habe Olgas Eltern kennengelernt. Wirklich tolle Leute, euch würden sie gefallen. – warf Dima ein, um bloß irgendetwas zu sagen. Olga betrachtete ihr Sektglas. Elena starrte nur Olga an. Vater begann einen Witz – endlich wurde wieder gelacht, und die Atmosphäre lockerte sich. – Olga, machen Sie sich mal keine Sorgen, ich kenne einen fantastischen Spezialisten. Ich stelle Sie gern vor – dann bekommen wir Ihr Problem bestimmt in den Griff. – meinte Dimas Mutter plötzlich. – Problem? Welches Problem soll ich denn haben? – Olga sah ehrlich überrascht aus. – Na, Olga, Ihre überflüssigen Kilos! Ist das denn kein Problem? – Dimas Mutter blieb hartnäckig. – Ich finde nicht, dass ich welche habe. Und meinem zukünftigen Mann gefallen sie auch. Nicht alle müssen schlank wie Streichhölzer sein! – Olga musterte Elena und Dimas Mutter ironisch. Elena wurde knallrot. – Olga, Sie haben mindestens zwanzig Kilo zu viel! Das ist ungesund. Und wenn Sie mal Kinder bekommen, will ich gar nicht wissen, wie Sie dann aussehen… – Nach der Geburt werde ich noch schöner – dann habe ich meinen Mann und mein Kind bei mir. Und Sie, Elena, sind Sie verheiratet? Ich bin sicher, so eine schlanke Frau wie Sie hat bestimmt einen attraktiven Ehemann – und mindestens zwei Kinder… – konterte Olga und biss genüsslich in ihr Törtchen. Elena schluckte empört und wollte noch etwas sagen, holte tief Luft – doch da unterbrach Vater Nikita Sergejewitsch mit einem Toast und füllte die Gläser nach. – Auf die Frauen dieser Familie – so verschieden und doch alle geliebt! Nach etwa zwei Stunden gingen Dima und Olga nach draußen. Sie sahen sich an, seufzten – und fingen plötzlich gleichzeitig an zu lachen. – Tja… Damit hatte ich echt nicht gerechnet – dass meine zukünftige Schwiegermutter mir sagt, ich sei zu rund! – Olga, Liebling, du bist wunderschön und du weißt es! Und Mama und Elena… vergib ihnen. Verwandte kann man sich leider nicht aussuchen. Die Hochzeit war auf den 25. August angesetzt. Freunde und Verwandte kamen ins Standesamt und anschließend ins Restaurant. Die Braut strahlte in ihrem wundervollen Kleid, das ihre weibliche Figur vorteilhaft betonte. Der Bräutigam konnte die Augen nicht von ihr lassen. Olgas Mutter Natalja Jewgeniewna stand ihrer Tochter in Schönheit und Figur in nichts nach. Ihr elegantes Kleid betonte die tollen Kurven. Die Männer kamen gar nicht aus dem Staunen heraus. Sie unterschied sich deutlich von der hageren, kleinen Schwiegermutter im dunklen Etuikleid. Auch Dimas Schwester Elena war wie ihre Mutter – nur etwas jünger. Die Musik begann, das Brautpaar tanzte den Hochzeitstanz – man sah sofort: Für sie beide existierte in diesem Moment niemand sonst auf der Welt. Die Gäste verharrten in stillem Staunen. – Tja… Der Braut täte ein paar Kilo weniger ganz gut. Sie ist schon ziemlich stattlich. Das Kleid macht sie sogar noch breiter… – murmelte Dimas Mutter unzufrieden. Wie sagt man doch – ein Wort ist wie ein Spatz: Ist es erstmal hinaus, holst du es nicht zurück… Wahrscheinlich hätte Gabriele Anatoliewna am liebsten alles ungeschehen gemacht – aber es war zu spät, sie hatte es gesagt. – Übrigens, jede Menge Männer stehen gar nicht auf Knochen. Die bevorzugen richtige, lebendige Frauen. Ihr Sohn übrigens auch. Und Sie, Schwiegermutter, nehmen Sie sich gefälligst mit ihren Worten zurück! Ich bin zwar weich, aber wehe, jemand will meiner Tochter schaden – dann kann ich ziemlich temperamentvoll werden… – schritt Natalja Jewgeniewna energisch vor und trieb Dimas Mutter mit ihrer stolzen Figur wortwörtlich in die Ecke. Einige Augenblicke starrten sich die beiden Frauen an. Dimas Mutter ängstlich, Natalja Jewgeniewna entschlossen. Vater Ivan Dmitrijewitsch schaltete sofort und lenkte die Stimmung wieder um: – Oh! Mädels! Ich sehe, ihr habt euch blendend angefreundet. Aber jetzt entführe ich meine Frau zum Tanzen, Frau Gabriele Anatoliewna! Natalja, mein Schatz, unser Tanz! Das junge Paar hat getanzt – jetzt sind wir Alte dran. Er umarmte stolz seine Frau, und sie wirbelten im Walzer übers Parkett. Die Musik spielte, lauter fröhliche Gesichter – die Hochzeit ging weiter, wie man in den Schlagern sagt, mit Gesang und Tanz. Bleibt zu hoffen, dass das junge Paar glücklich lebt – und reich an Liebe und Glück wird… Denn das ist schließlich das Wichtigste, oder?

Hildegard, und diese überschüssigen Kilos bei dir ist das denn kein Problem?, ließ die Mutter von Dieter