Mit 23 Jahren arbeitete ich als Kellnerin in einem beliebten Restaurant im Herzen von München. Es war eines dieser Lokale, das immer voll war günstige Speisekarte, laute Musik und lange Schlangen zum Mittag. Ich hatte keinen Vertrag. Keine Sozialversicherung. Nichts. Mein Lohn wurde täglich bar im Umschlag gezahlt. Wenn ich nicht kam, gab es keinen Lohn. Wenn ich krank wurde, interessierte es niemanden. Trotzdem war ich stets die Erste, die kam, und die Letzte, die ging. Ich kannte die Bestellungen auswendig, ertrug unhöfliche Gäste, wischte Tische ab, trotz Hunger und Müdigkeit, aber ich brauchte das Geld.
Als ich herausfand, dass ich schwanger war, hatte ich große Angst. Nicht wegen des Kindes, sondern wegen der Arbeit. Trotzdem beschloss ich, ehrlich zu sein. Ich ging ins Büro der Chefin, schloss die Tür und sagte ohne Umschweife:
Ich bin schwanger, aber ich möchte gern weiterarbeiten.
Sie sah mich mit kühler Miene an und erwiderte:
Das ist kein Kindergarten. Schwangere sind langsam, werden krank und verlangen Sonderregelungen. Ich brauche produktive Leute.
Ich versuchte ihr zu erklären, dass es mir gut geht, dass ich den Dienstplan respektiere und diese Arbeit brauche. Doch sie unterbrach mich schroff:
Tue mir einen Gefallen und gib heute deine Schürze ab.
Ich beendete meine Schicht, weinte im Toilettenraum und verließ den Hinterausgang mit der Uniform und einer Plastiktüte voller Habseligkeiten. Niemand verabschiedete sich, niemand fragte nach mir. Zuhause setzte ich mich aufs Bett, und zum ersten Mal in meinem Leben spürte ich echte Angst wie sollte ich mein Kind ernähren?
Die nächsten Monate waren die schwierigsten meines Lebens. Ich putzte fremde Wohnungen, verkaufte Marmelade und kleine deutsche Snacks an Straßenecken. Ich war allein. Es gab Nächte, in denen ich im Sitzen schlief, mein Baby im Arm, weil ich kein Bettchen hatte. Doch gerade dann begann ich, richtig zu kochen. Eine Nachbarin bestellte Mittagessen für ihren Mann, bald eine weitere für ein kleines Büro. Ich startete mit fünf Mittagessen pro Tag, wenig später waren es zehn, dann zwanzig.
Mit der Zeit konnte ich mir einen kleinen Laden leisten ausgestattet mit Ofen, zwei Tischen und einem alten Kühlschrank. Ich benannte ihn nach meinem Vornamen: Greta. Ich verkaufte belegte Brötchen, Mittagsgerichte, deutsche Süßspeisen. Ich öffnete um sechs Uhr morgens und schloss um sieben Uhr abends. Die Arbeit hörte nicht auf. Mein Sohn wuchs auf, während er sah, wie ich arbeitete. Mit drei Jahren reichte er schon Tassen, half mir beim Münzen zählen. Dann stellte ich eine Hilfe ein, dann noch eine.
Heute habe ich einen kleinen Cateringbetrieb und Imbiss ich bereite Firmen-Frühstücke, individuelle Mittagsmenüs und ein einfaches Catering für Geburtstage und Meetings vor. Reich bin ich nicht, aber ich lebe in Ruhe. Ich zahle meine Miete, das Schulgeld meines Sohnes, die Rechnungen, und konnte mir sogar eigene Küchenausstattung kaufen.
Fünf Jahre später betrat eine Frau mein Lokal und fragte nach dem Inhaber. Ich schaute auf und erkannte sie sofort: meine frühere Chefin, jene, die mich rauswarf, als ich schwanger war. Ich war verändert schlanker, einfach gekleidet. Sie blickte überrascht und fragte:
Bist du die Besitzerin?
Ich nickte.
Sie setzte sich verlegen. Sie erzählte, dass der alte Restaurantbetrieb vor über einem Jahr geschlossen wurde, ihr Geschäft gescheitert war und sie seither mehrere Jobs gewechselt hatte, aber nie etwas Stabiles fand. Sie sah mir direkt in die Augen und sagte:
Ich brauche Arbeit. Es ist schwer für mich. Ich weiß, wir sind damals nicht gut auseinandergegangen, aber ich bin gekommen, um um eine Chance zu bitten.
Ich schwieg einige Sekunden und fragte dann:
Erinnern Sie sich an den Tag, an dem Sie mich entlassen haben, weil ich schwanger war?
Sie senkte den Blick und sagte:
Ja.
Sie gab zu, damals nur an das Geschäft und nicht an Menschen gedacht zu haben. Ich sagte ihr, dass ich damals mit Angst, einem Kind im Bauch und ohne Erklärung dagestanden hatte und nie eine Chance bekommen hatte.
Sie bat um Verzeihung. Sie weinte nicht, aber ihr Stimme war gebrochen. Sie sagte, das Leben habe ihr einen harten Satz erteilt und sie verstehen jetzt vieles. Ich atmete tief durch und sagte, dass ich keinen Groll hege, aber meinen Betrieb heute anders führe: mit klaren Arbeitszeiten, Respekt und Würde für die Mitarbeiter. Denn ich weiß, wie es ist, hungrig zu arbeiten.
Am Ende bot ich ihr eine Probeschicht an unter meinen Bedingungen: Pünktlichkeit, Respekt und keine Demütigung gegenüber irgendwem. Sie nahm an. Tränen standen ihr in den Augen, als sie ging.
Ich blieb hinter dem Tresen, betrachtete meine Küche, die Tische, die Töpfe und den Weg, den ich gegangen bin.
Ich verspüre keinen Wunsch nach Rache. Ich habe verstanden: Man heilt seinen Schmerz nicht, indem man anderen Schmerz zufügt. Das Leben ist eine Reise, die uns mit Mitgefühl und Würde weiterbringt egal, wie hart der Weg war.
