Gestern kündigte ich meinen Job, um meine Ehe zu retten. Und heute weiß ich nicht, ob ich nicht beides verloren habe.
Fast acht Jahre war ich in dieser Firma, mitten in Berlin, fest verankert. Kurz nach unserer Hochzeit begann ich dort und lange Zeit war es ein festes Fundament: ein sicheres, monatliches Gehalt, feste Arbeitszeiten, Pläne für morgen. Für meine Frau war immer klar, wie viel mir diese Arbeit bedeutete. Wir hatten sogar schon ausgerechnet, wie viele Euro wir noch sparen müssen, um eine kleine Wohnung in Charlottenburg zu kaufen. Niemals hätte ich geglaubt, gerade dort den Fehler zu machen, der uns nun auf diesen seltsamen Pfad geführt hat.
Sie hieß Anneliese eine neue Kollegin, kaum ein halbes Jahr im Unternehmen. Anfangs war alles gewöhnlich: Sie saß in der Nähe, fragte, wie das System funktionierte, bat um Hilfe mit der Buchungssoftware, weil alles fremd war. Nach und nach entstanden gemeinsame Mittagspausen, erst mit anderen, später nur noch wir zwei. Sie erzählte mir von ihren Streitereien zu Hause, ihrem unsicheren Partner, ihren Sorgen. Ich hörte zu, immer öfter. Bald begann ich, Nachrichten zu löschen, nur für den Fall, mein Handy stumm zu schalten, wenn ich nach Hause kam, und zu behaupten, ich hätte Überstunden, um Treffen zu erklären.
Eines Tages, die Straßen vor dem Büro merkwürdig neblig und verworren, entschieden sich unsere Schatten für uns. Der Betrug geschah so zufällig und wortlos, als flöge ein Zug durch ein Wohnzimmer. Es war nicht romantisch, nicht einmal aufregend, aber es war eine Entscheidung. Ich wusste, es war falsch. Ich ging heim, küsste meine Frau Isabella, wie jeden anderen Abend. Gerade das liegt mir nun wie ein Stein im Magen.
Ein paar Wochen später entdeckte sie es. Im Schlafzimmer, während die Nacht wie Watte in den Ecken hing, griff sie mein Handy, suchte nach einer Nummer und stieß auf eine Konversation, die so gar nicht ins Bild passte. Ihre Frage war einfach: Was ist das? Ich wusste nichts zu erwidern. Lange sagte sie gar nichts, dann bat sie, ich solle ihr alles erzählen. Ich tat es. In jener Nacht schliefen wir nicht nebeneinander.
Die nächsten Tage waren wie ein Novembernebel in der Wohnung: stumm, schwankend, durchsichtig, aber schwer. Sie fragte wenig, aber klar: Wo? Wann? Wie oft? Und seht ihr euch noch? Ich beantwortete alles. Dann, an einem verregneten Morgen, sagte sie etwas, das sich wie ein Echo durch mich zog:
Ich weiß nicht, ob ich verzeihen kann. Aber ich weiß, dass ich nicht damit leben kann, dass ihr euch jeden Tag seht.
So kam das Gespräch auf meinen Arbeitsplatz.
Der Vorschlag war still und eindeutig. Sie sagte, ich müsse nicht, aber sie würde sich nur sicher fühlen, wenn ich dort nicht mehr hingehe. Sie könne nicht weiterleben, wenn ich weiter in diesem Büro arbeite. Sie gab mir die Wahl: Entweder ich gehe oder sie. Keine Vorwürfe, keine Tränen. Gerade das machte es so schwer.
Die Nächte danach waren seltsam ich hörte Uhren rückwärts ticken, rechnete Euro, Ersparnisse, unsere Miete, Kredite, Fixkosten. Ich wusste: Wenn ich kündige, bin ich sofort ohne Einkommen. Aber wenn ich bleibe, endet wohl unsere Ehe. Gestern sprach ich mit meinem Chef, überreichte mein Kündigungsschreiben, verließ die Firma voller merkwürdiger Gleichzeitigkeit zwischen Erleichterung und Angst.
Als ich nach Hause kam, erzählte ich Isabella davon. Ich dachte, sie würde ruhiger werden. Sie dankte mir, sagte, sie wisse die Geste zu schätzen, aber das heiße noch lange nicht, dass alles wieder gut sei. Sie brauche Zeit. Sie könne noch nichts versprechen. Vielleicht werde sie mir nie wieder vertrauen.
Heute stehe ich also hier ohne Job, mein Eheversprechen wie eingefroren im Berliner Regen.
Ich weiß nicht, ob ich bloß meine Arbeit verloren habe…
Oder ob auch Isabella gerade aus meinem Leben verschwindet.
