Meine Mutter kann bei uns wohnen, deine soll ins Wochenendhaus fahren, entschied mein Mann, Jörg, entschieden.
Wie wäre es, wenn wir am Samstag ins Theater gehen?, schlug Liselotte, während sie die Suppe am Herd rührte. Da gibt es ein neues Stück, das Larissa sehr gelobt hat.
Jörg löste sich vom Fernseher und sah sie an:
Ins Theater? Ich bin gerade zu müde. Die Woche war anstrengend.
Du bist immer müde, seufzte Liselotte. Seit einem halben Jahr haben wir kaum etwas zusammen unternommen.
Na gut, schauen wir, murmelte Jörg und starrte weiter auf das Fußballspiel.
Liselotte zog die Lippen zusammen. Immer dieses Schauen wir, Später, Irgendwie. Nach fünfzehn Ehejahren war sie diese leeren Versprechen gewohnt, doch Gewöhnung bedeutete nicht Akzeptanz.
Jörg, wir müssen reden, rief sie, während sie den Herd ausschaltete.
Worum geht’s?, fragte er, die Augen noch auf dem Bildschirm.
Um meine Mutter. Sie hat heute angerufen. Das Dach ihres Wochenendhauses leckt nach dem Regen, das Dach muss repariert werden. Ich dachte, vielleicht könnte sie für ein paar Wochen zu uns ziehen, bis die Handwerker fertig sind.
Jörg runzelte die Stirn:
Meine Mutter hat auch angerufen. Sie steht kurz vor einer Renovierung und wollte ebenfalls zu uns kommen.
Liselotte setzte sich an den Tisch:
Dann lassen wir beide dort wohnen. Es gibt genug Platz.
Nein, schüttelte Jörg den Kopf. Zwei Mütter in einer Wohnung ist zu viel. Die würden sich streiten.
Sie streiten nicht, widersprach Liselotte. Sie verstehen sich gut.
Jörg stand auf, ging in die Küche, goss sich Wasser ein, trank und wandte sich wieder Liselotte zu:
Meine Mutter wohnt bei uns. Deine fährt ins Wochenendhaus.
Liselotte spürte, wie ihr Inneres kalt wurde:
Wie bitte? Meine Mutter muss im undichten Haus bleiben, deine aber hier?
Genau, zuckte Jörg mit den Schultern. Meine Mutter ist 65, ihr fällt das Bauen schwer. Deine ist jünger, die schafft das.
Meine Mutter ist 62!, protestierte Liselotte. Drei Jahre Unterschied, das ist doch nichts.
Es ist etwas, beharrte Jörg. Außerdem ist meine Mutter krank und braucht Ruhe.
Liselotte stand auf:
Und meine? Sie hat schwankenden Blutdruck, Rückenschmerzen!
Alle haben Schmerzen, wischte Jörg ab. Kurz gesagt, ich habe entschieden. Meine Mutter kommt übermorgen, deine bleibt im Wochenendhaus.
Er drehte sich wieder zum Fernseher. Liselotte stand fassungslos in der Küche. Wie konnte er so entscheiden, ohne mich zu fragen?
Jörg, wir sind noch nicht fertig, sagte sie.
Ich habe nichts mehr zu sagen, wechselte er den Kanal. Alles entschieden.
Nichts entschieden!, schallte Liselotte wütend. Das ist meine Wohnung, ich lebe hier und habe ein Mitspracherecht!
Der Mietvertrag steht auf meinen Namen, antwortete Jörg kühl. Ich entscheide.
Liselotte erstarrte. Wenn der Vertrag auf ihn lautet, heißt das, er ist der Chef, ihre Meinung zählt nicht.
Wunderbar, knurrte sie zwischen die Zähne.
Sie zog sich ins Schlafzimmer zurück, schloss die Tür, setzte sich aufs Bett und legte ihr Gesicht in die Hände. Wut, Ärger und das Verlangen zu schreien, zu weinen, das Geschirr zu zerschmeißen alles blieb unausgesprochen.
Am Abend sprachen sie nicht mehr miteinander. Liselotte deckte schweigend den Tisch, Jörg aß schweigend und kehrte zum Fernsehen zurück. Beim Zubettgehen wandten sie sich jeweils ihrer eigenen Wand zu.
Morgens fuhr Jörg zur Arbeit, ohne Abschied. Liselotte rief ihre Mutter an:
Mama, es tut mir leid, aber du kannst nicht zu uns kommen. Jörg seine Mutter braucht das Zimmer, wir haben keinen Platz.
Mach dir keine Sorgen, Liebes, beruhigte Anita, Liselottes Mutter. Ich bleibe im Wochenendhaus, das ist in Ordnung.
Aber das Dach leckt!, rissen Tränen aus Liselottes Stimme.
Dann klebe ich Folie drauf, stelle Eimer hin. Ich schaffe das.
Liselotte legte auf und weinte. Ihre Mutter musste im undichten Haus bleiben, während Jörgs Schwiegermutter in der warmen Wohnung wohnte und Jörg war völlig gleichgültig.
Eine Stunde später rief Jörg:
Meine Mutter kommt heute Abend. Richte das Gästezimmer her.
Liselotte antwortete kurz und legte auf. Sie machte das Zimmer fertig, stellte frische Bettwäsche hin und stellte Blumen auf den Tisch alles mechanisch, ohne nachzudenken.
Am Abend kam Jörgs Schwiegermutter, Karin Hanke, eine füllige Frau mit missmutigem Gesicht.
Guten Tag, Nici, drückte sie Liselotte einen Kuss auf die Wange. Müde vom Weg, der Taxifahrer war ein Rüpel.
Guten Tag, Frau Hanke, half Liselotte ihr den Mantel abzunehmen. Komm, das Zimmer ist fertig.
Karin schlang sich um Jörg und rief: Mein Sohn, ich habe dich so vermisst!
Jörg strahlte, umarmte seine Mutter und befragte sie nach der Reise. Liselotte sah das Bild und fühlte, wie sich ihr Herz zusammenzog.
Beim Abendessen erzählte Karin von den Handwerkern:
Stellt euch vor, die verlangen hunderttausend Euro für alles! Das ist ein Raub! Ich sage ihnen, sie sollen andere finden.
Mama, das ist normal in der heutigen Zeit, bemerkte Jörg.
Normal? In meiner Jugend konnte man für so ein Geld eine ganze Wohnung kaufen! Heute zahlt man drei Jahresgehälter für unnötigen Schnickschnack!
Liselotte aß schweigend Borschtsch. Karin schimpfte weiter über Preise, Politik, Nachbarn, Wetter. Jörg nickte, zeigte Mitgefühl.
Warum bist du so still, Nici?, fragte Karin plötzlich. Du siehst traurig aus.
Nur müde, antwortete Liselotte.
Müde? Du sitzt den ganzen Tag zu Hause und bist müde? In meinem Alter habe ich drei Jobs gleichzeitig gemacht und nie geklagt!
Liselotte schwieg. Gegen Karin zu argumentieren war sinnlos, sie würde immer gewinnen.
Nach dem Essen zog sich Karin zurück, Liselotte begann das Geschirr zu spülen. Jörg kam zu ihr:
Warum bist du so wütend?
Ich bin nicht wütend, nur enttäuscht.
Worüber?
Weil du meine Meinung nie gefragt hast, sagte Liselotte und sah ihm schließlich in die Augen. Du hast einfach entschieden, dass meine Mutter im Regen bleibt und deine hier wärmt.
Übertreib nicht, knurrte Jörg. Deine Mutter schafft das.
Und wenn es umgekehrt wäre?, fragte Liselotte und trocknete ihre Hände. Wenn ich sagen würde, meine Mutter kommt und deine bleibst beim Renovieren?
Das ist etwas anderes, murmelte Jörg.
Worin besteht der Unterschied?
Dass meine Mutter älter und kränklicher ist.
Nur drei Jahre Unterschied!, platzte Liselotte. Das ist doch nichts!
Jörg winkte ab und ging. Liselotte blieb allein in der Küche, trank den kalten Tee aus und dachte: Was, wenn ich einfach wegginge? Zu meiner Mutter ins Wochenendhaus, während Jörg mit seiner geliebten Mutter hier bleibt?
Doch dann hielt sie inne das war ihr Zuhause, und sie hatte das Recht, hier zu sein.
Am nächsten Morgen stand Karin früh in der Küche, rührte in den Schränken. Liselotte wachte vom Klirren der Töpfe auf.
Morgen, Karin, sagte sie und trat ein.
Morgen, brummte Karin und suchte nach einem Sieb. Ich will Haferbrei machen.
Im rechten Schrank, oberste Ablage.
Karin durchwühlte den Schrank, zog Tassen heraus:
Was für ein Chaos! Wie findest du überhaupt etwas?
Ich finde es, antwortete Liselotte sachlich.
Alles muss umgestellt werden, Ordnung muss her.
Das ist nicht nötig, griff Liselotte nach Karins Hand. Mir ist es so recht.
Du willst im Chaos leben und wunderst dich, warum Jörg immer unzufrieden ist!
Liselotte ballte die Hände. Ein tiefer Atemzug, dann sagte sie ruhig:
Karin Hanke, das ist meine Küche. Hier koche ich seit fünfzehn Jahren, und so ist es für mich bequem, wenn alles seinen Platz hat.
Na gut, nicht so verbissen, wischte Karin ab. Ich will nur das Beste.
Liselotte verließ die Küche, ging ins Bad und sah ihr Spiegelbild müde Augen, dunkle Ringe, angespannte Züge. Sie war erschöpft von allem.
Jörg ging zur Arbeit, während Liselotte zu Hause blieb, allein mit Karin. Den ganzen Morgen kommentierte Karin jedes Detail: die Vorhänge, das Sofa, die Tapeten, den Teppich. Liselotte hörte schweigend zu und dachte dabei an ihre eigene Mutter, die nie ein Wort über ihr Haus verlor, wenn sie zu Besuch kam.
Zum Mittag beschloss Karin, ihren berühmten Borschtsch zu kochen. Sie nahm den ganzen Platz ein, Töpfe und Pfannen stapelten sich auf dem Tisch. Liselotte bot Hilfe an:
Darf ich etwas schneiden?
Nein, ich mache das selbst, wischte Karin ab. Du schneidest es nie richtig!
Liselotte trat auf den Balkon, rief ihre Mutter an:
Mama, wie gehts?
Gut, Schatz, sagte Anita fröhlich. Ich habe Eimer aufgestellt, Folie gespannt. Der Regen hat aufgehört.
Mama, vielleicht kommst du doch zu uns? Wir finden Platz
Nein, mein Kind, ich schaffe das. Ich höre deine Stimme und weiß, dass ich es allein schaffen kann.
Liselotte legte auf und weinte. Ihre Mutter musste im undichten Haus bleiben, während die Schwiegermutter im warmen Heim genoss war das gerecht?
Am Abend kam Jörg von der Arbeit, Karin begrüßte ihn mit einem lauten:
Sohn, ich habe deinen Lieblingsborschtsch gekocht!
Jörg lobte begeistert:
Mmh, das ist lecker! So ein Borschtsch habe ich lange nicht gegessen.
Liselotte aß still. War ihr Borschtsch nicht gut genug? Sie kochte seit fünfzehn Jahren, und Jörg aß immer, nie klagte. Jetzt war der SchwiegermutterBorschtsch das Beste.
Was, ich koche schlecht?, platzte Liselotte.
Nein, alles gut, erwiderte Jörg, ohne zu verstehen. Der Borschtsch meiner Mutter ist einfach unvergleichlich, ich kenne ihn seit Kindertagen.
Liselotte legte die Gabel hin und verließ den Tisch. Sie ging ins Schlafzimmer, legte sich ins Bett und dachte: So lange zu kochen, zu putzen, zu ertragen, ohne Wertschätzung das kann nicht so weitergehen.
Eine Woche verging. Karin hatte sich endgültig eingelebt, verlegte alles nach ihrem Geschmack, hängte ihre Handtücher im Bad auf, nahm den Platz im Kühlschrank ein. Sie kritisierte jedes Detail:
Nici, warum ist Jörgs Hemd zerknittert? Du kannst nicht bügeln.
Nici, deine Haare liegen im Bad! Wann hast du das letzte Mal geputzt?
Nici, du hast zu viel Salz in die Suppe getan!
Liselotte schwieg, biss die Zähne zusammen und hielt durch.
Dann rief Anita erneut an:
Kind, ich habe Fieber, es ist 38 Grad.
Mama, ist das ernst?, fragte Liselotte besorgt.
Kein Grund zur Panik, ich lege mich hin.
Liselotte legte auf und ging zu Jörg, der am Computer saß.
Jörg, meine Mutter ist krank. Sie braucht mich im Haus.
Wohin soll sie?, fragte er, ohne aufzublicken. Bei uns lebt schon meine Mutter.
Dann soll deine Mutter ausziehen!, schrie Liselotte. Meine Mutter ist krank!
Meine Mutter fährt nicht weg, sagte Jörg kühl. Ihre Renovierung ist noch nicht fertig.
Wie kann meine Mutter im Regen krank werden?schrie Liselotte, die Stimme bebte.
Ich habe gesagt, nein. Und das ist das Ende.
Liselotte blickte ihn an und erkannte plötzlich, dass er ihr fremd geworden war. Fünfzehn Jahre zusammen, und er fühlte sich wie ein Fremder.
Gut, flüsterte sie leise. Dann gehe ich zu meiner Mutter ins Wochenendehaus, bis sie gesund ist.
Fahr, sagte Jörg gleichgültig. Nur das Abendessen für uns lassen.
Liselotte packte ihre Sachen, bereitete Essen für drei Tage vor, schrieb eine Liste, wo alles in der Küche steht. Karin sah zu, wie sie packte:
Gehst du lange?
Weiß nicht, antwortete Liselotte. Meine Mutter ist krank.
Wer wird sich um Jörg kümmern?
Du, sagte Liselotte und schloss die Tasche. Du bist seine Mutter.
Sie fuhr zum Wochenendhaus. Anita lag mit Fieber im Bett, hustete, klagte über Schwäche. Liselotte entzündete den Ofen, kochte Brühe und gab ihr Honigtee.
Warum bist du gekommen, meine Tochter?, fragte Anita schwach. Jörg ist allein.
Er ist nicht allein, seine Mutter ist da, antwortete Liselotte. Aber du brauchst jetzt meine Hilfe.
Drei Tage kümmerte sie sich um Anita, kochte, putzte, gab Medikamente. Jörg rief nur einmal, fragte, wann sie zurückkäme, und ließ sie dann in Ruhe.
Als Anita sich besser fühlte, fuhr Liselotte nach Hause. Das Apartment war ein Chaos: schmutziges Geschirr, Töpfe voll Wasser, Karin sah fern.
Ach, du bist zurück, brummte sie. Wir waren hungrig.
Wo ist Jörg? fragte Liselotte.
Auf der Arbeit, antwortete Karin. Ich bin hier allein, niemand kocht, niemand putzt.
Liselotte ging in die Küche, begann das Geschirr zu spülen. Zorn kochte in ihr während sie sich um Anita kümmerte, hatten die beiden nur darauf gewartet, dass sie zurückkehrte.
Am Abend kam Jörg nach Hause.
Endlich!, rief er. Mama war ohne dich völlig verzweifelt.
Hallo, sagte Liselotte kalt. Meine Mutter ist wieder gesund, danke.
Was gibt es zum Abendessen?
Liselotte sah ihn lange an:
Nichts. Ich habe nicht gekocht.
Wie nicht? Du bist doch den ganzen Tag zu Hause!
Ich war nur eine halbe Stunde hier, stand sie auf. Ich habe das Apartment nach euch aufgeräumt. Wenn du Hunger hast, musst du selbst kochen.
Jörg war fassungslos.
Ich bin müde, sagte Liselotte. Müde, die Hausfrau zu sein.
Wegen mir? fragte er.
Weil du meine Meinung nie gefragt hast, weil du deine Mutter immer über meine gestellt hast.
Jörg schwieg, dann fragte er leise:
Wirst du nie zurückkommen?
Ich gehe zu meiner Mutter, solange du nicht verstehst, dass ich nicht dein Diener bin.
Er stand auf, verließ das Zimmer. Liselotte packte ihre Sachen, sagte:
Ich bleibe nicht länger hier, wo mich niemand schätzt.
Im Aufzug spürte sie ein unerwartetes Befreiungsgefühl. Zum ersten Mal seit Langem tat sie das, was sie wirklich wollte.
Ihre Mutter begrüßte sie überrascht:
Kind, was ist passiert?
Liselotte erzählte alles. Anita hörte zu, schüttelte den Kopf, seufzte.
Vielleicht war ich zu hart, fragte Anita behutsam. Er ist ja dein Mann.
Mama, sagte Liselotte, fünfzehn Jahre habe ich nur für ihn gelebt: kochen, waschen, putzen, seine Launen ertragen. Und als es um das Wohl meiner Mutter ging, wählte er seine.
Anita seufAm Ende erkannte Liselotte, dass wahre Partnerschaft nur auf gegenseitigem Respekt und Gleichberechtigung beruht.
