Erinnerungen an jene längst vergangene Zeit treten noch immer in mein Bewusstsein, wenn ich an das kleine Café am Alexanderplatz zurückdenke, wo mein Vater einst mit mir saß.
Du, Papa, komm nicht mehr zu uns, hatte ich damals, noch ein kleines Mädchen, mit bebender Stimme gefordert. Immer wenn du gehst, fängt Mama an zu weinen und weint bis zum Morgengrauen. Ich schlafe, wache, schlafe wieder, und sie weint weiter. Ich fragte sie: Mama, warum weinst du? Wegen Papa? Sie schniefte nur und meinte, es sei nur eine laufende Nase. Doch ich war längst groß genug, um zu wissen, dass keine Erkältung Tränen in die Stimme legen kann.
Heinz, mein Vater, rührte mit einer winzigen Löffelchen in einer fast kalten Tasse Kaffee, während ich das Eis vor mir stehen ließ. In einer Schale daneben lag ein Kunstwerk aus bunten Kügelchen, übergossen mit Schokoladenglasur und gekrönt von einem grünen Blatt und einer Kirsche ein Anblick, dem sich kein sechsjähriges Mädchen entziehen würde. Doch ich, Lena, hatte bereits am vergangenen Freitag beschlossen, ein ernsthaftes Gespräch mit ihm zu führen.
Statt Worte zu sagen, schwieg er lange, bis er schließlich fragte:
Was sollen wir nun tun, mein Kind? Soll ich dich gar nicht mehr sehen? Wie soll ich denn dann weiterleben?
Ich zuckte mit der kleinen, schnuckeligen Nase, die ich von meiner Mutter geerbt hatte, und überlegte einen Moment:
Nein, Papa, das geht nicht. Wir finden einen Kompromiß. Ruf Mama an und sag ihr, dass du mich jeden Freitag von der Kindertagesstätte abholst. Wir gehen zusammen spazieren, und wenn du Lust auf Kaffee oder Eis hast, setzen wir uns ins Café. Ich erzähle dir alles, wie Mama und ich unser Leben gestalten.
Dann dachte ich weiter und fügte nach einer kurzen Pause hinzu:
Wenn du Mama sehen willst, schick ich dir jede Woche ein Foto von ihr, das ich mit meinem Handy aufgenommen habe. Das reicht doch, oder?
Vater nickte leicht, ein kleines Lächeln umspielte seine Lippen:
So machen wir es, Lena.
Erleichtert atmete ich aus und griff nach meinem Eis. Doch das Gespräch war noch nicht zu Ende. Während ich die bunten Zuckerstreifen unter der Nase leckte, richtete ich mich ernsthaft, fast erwachsen, fast zu einer Frau, die für einen Mann sorgen soll selbst wenn dieser bereits ein bisschen älter ist. Vater hatte letzte Woche Geburtstag, und ich hatte für ihn in der Kindertagesstätte eine Karte gemalt, die die große Ziffer 28 in leuchtenden Farben zeigte.
Ich zog die Stirn kraus und sagte:
Ich glaube, du solltest heiraten.
Und fügte großzügig hinzu:
Du bist ja noch nicht ganz so alt.
Er schmunzelte über meine gut gemeinte Einmischung und antwortete:
Du sagst also nicht ganz
Ich fuhr begeistert fort:
Nicht ganz, nicht ganz! Schau, Onkel Siegfried, der schon zweimal zu Mama gekommen ist, ist sogar ein bisschen kahl.
Ich deutete auf meine Stirn, strich mir die weichen Locken zurück und stellte mir vor, dass ich den Hinweis verstanden hätte, als er mich eindringlich ansah, als hätte ich das geheime Geheimnis meiner Mutter verraten. Meine Hände kamen zu den Lippen, die Augen wurden rund ein Ausdruck von Schrecken und Verwirrung.
Onkel Siegfried? Welcher Onkel Siegfried soll denn zu euch kommen? Der Chef meiner Mutter? brüllte Vater fast laut durch das ganze Café.
Ich weiß es nicht, Papa, stammelte ich, fast verlegen von seiner heftigen Reaktion. Vielleicht ist er der Chef. Er bringt mir Süßigkeiten, einen Kuchen für uns alle und Ich zögerte, ob ich meiner Mutter, die gerade Blumen bekam, solch ein intimes Detail verraten sollte.
Vater verschränkte die Hände, die auf dem Tisch ruhten, starrte sie lange an und traf in diesem Moment eine wichtige Entscheidung. Ich spürte, dass er gerade jetzt, hier und jetzt, etwas Grundlegendes für sein weiteres Leben beschloss. Und so wartete ich, das junge Mädchen, nicht eilig, denn ich wusste oder besser gesagt ahnte ich dass Männer oft etwas träge sind und zu den richtigen Entscheidungen geschubst werden müssen. Und wer könnte das besser tun als eine Frau, die zu den teuersten Menschen im Leben eines Mannes gehört?
Er schwieg noch länger, bis er schließlich laut seufzte, öffnete die Hände, reckte den Kopf und sprach. Hätte ich dann ein paar Jahre mehr auf dem Buckel, hätte ich seine Stimme vielleicht mit der dramatischen Tonlage Othellos verglichen, doch ich kannte Shakespeare damals noch nicht. Ich sammelte nur Erfahrung, indem ich das Leben beobachtete, wie Menschen sich freuen und manchmal über Kleinigkeiten quälen.
Komm, mein Kind, es wird spät, sagte er schließlich. Ich bringe dich nach Hause und spreche dann mit Mama.
Was er mit Mama besprechen wollte, fragte ich nicht, doch ich wusste, dass es wichtig war. Ich aß hastig das restliche Eis, denn das, was er beschlossen hatte, war bedeutender als das süßeste Eis der Welt. Ich warf den Löffel auf den Tisch, sprang vom Stuhl, wischte mir mit dem Handrücken die Lippen ab, schniefte und sah ihm fest in die Augen:
Ich bin bereit. Lass uns gehen.
Wir rannten nicht, eher hasteten wir. Vater hielt meine Hand, und ich schwang mich fast wie ein Fahnenlicht, das ein Prinz im 19.Jahrhundert vor dem Sturm trägt.
Als wir das Treppenhaus erreichten, schlossen sich die Aufzugstüren langsam und ließen einen Nachbarn in die Höhe gleiten. Vater blickte verwirrt zu mir, ich aber sah entschlossen nach oben und fragte:
Na, worauf warten wir? Wir sind ja erst im siebten Stock.
Er hob mich hoch, sprintete die Treppe hinauf. Als die Tür endlich aufschwang und meine Mutter, die endlich zurückgekehrt war, erschien, begann er sofort:
Du kannst nicht so handeln! Wer ist dieser Siegfried? Ich liebe dich doch! Und wir haben Lena
Er hielt mich fest, umarmte zugleich meine Mutter, und ich schlang meine Arme um beide, schloss die Augen, denn die Erwachsenen küssten sich ein seltsamer, aber liebevoller Abschluss dieses langen Tages.
