Warum Karl seiner Frau nicht mehr sagt, was er zum Abendessen möchte
Warum fragst du mich nie, was ich zum Abendessen möchte?, erkundigte sich Karl bei seiner Frau, als er morgens zur Arbeit ging. Oder ist dir das etwa egal geworden?
Ich dachte, ich koche einfach etwas nach meinem Geschmack, antwortete Lisa gleichgültig. Aber wenn du etwas Bestimmtes willst, kann ich das auch machen.
Darum geht es nicht, sagte Karl. Es ist die Geste! Ist es wirklich so schwer zu fragen? Interessiert es dich etwa nicht?
Ehrlich gesagt? Nein, erwiderte Lisa. Überhaupt nicht. Was ist denn daran so interessant?
Aha!, rief Karl aus. Jetzt ist es also soweit. Früher hast du gefragt. Da war es dir also noch wichtig!
Lisa dachte nach.
Hm, überlegte sie. Stimmt, früher habe ich gefragt. Peinlich. Ich sollte es tun, sonst hört er nicht auf.
Was möchtest du zum Abendessen?, fragte sie.
Karl grinste.
Sie tut mir einen Gefallen, dachte er. Na gut. Ich will nicht kleinlich sein. Eheleben ist kompliziert und basiert auf Kompromissen. Ich werde nachsichtig sein. Schließlich bin ich kein Tyrann. Man muss verzeihen können, sonst bleibt von der Menschlichkeit nicht viel übrig.
Gut, sagte er gnädig. Ich hätte gern Frikadellen.
Welche denn?, fragte Lisa. Schweine-, Lamm- oder Rinderfrikadellen? Oder soll ich dir Fischfrikadellen machen?
Alles, nur keine Fischfrikadellen!, rief Karl. Machst du dich lustig über mich? Du weißt doch, dass ich die seit dem Kindergarten hasse.
Wieder daneben, dachte Lisa. Was ist heute nur los mit mir? Er hat mir oft genug erzählt, wie er sich im Kindergarten an Fischfrikadellen fast verschluckt hat. Jetzt wird er den ganzen Tag davon reden. Ach ja, und er hasst auch Grießbrei.
Und was als Beilage?, fragte sie. Kartoffeln, Nudeln oder Reis? Vielleicht Buchweizen?
Bratkartoffeln, sagte Karl. Aber richtig knusprig, nicht diese weichen Dinger.
Natürlich, Schatz, antwortete Lisa. Knusprig wirds, keine Sorge.
Ich habe auch keine Sorge, sagte Karl selbstsicher. Du bist diejenige, die sich Sorgen machen sollte.
Warum habe ich das jetzt gesagt?, dachte er. Wollte ich mich damit wichtig machen? Unnötig gemein. Da muss ich noch an mir arbeiten, wenn ich ein besserer Mensch werden will.
Falls es dir nichts ausmacht, Liebling, fügte er sanft hinzu, mach bitte noch einen Salat mit Tomaten und Gurken.
Natürlich, Schatz, erwiderte Lisa liebevoll. Alles, wie du es magst.
Und mit Knoblauch und Dill, erinnerte Karl sie.
Mit Knoblauch und Dill, wiederholte Lisa und lächelte.
Und mit Sauerrahm.
Mit Sauerrahm.
Und die Kartoffeln auch mit Dill, sagte Karl, und mit Zwiebeln.
Alles wird genau so, wie du es möchtest, Liebling, versprach Lisa.
Nach einem herzlichen Abschied verließ Karl die Wohnung. Doch auf dem Weg zur Arbeit grübelte er darüber nach, dass irgendetwas mit Lisa nicht stimmte. Was genau, wusste er nicht. Den ganzen Tag war er unkonzentriert, seine Gedanken kreisten um das merkwürdige Verhalten seiner Frau.
Na gut, beruhigte er sich. Heute Abend spreche ich mit ihr und kläre das. Vielleicht habe ich sie aus Versehen verletzt. Ich muss es wieder gutmachen, bevor es zu spät ist.
Beim Abendessen stocherte Karl lustlos in seinen Frikadellen, Bratkartoffeln und Salat und beobachtete Lisa, die mit Genuss eine knusprige Hähnchenkeule aß. Sie tunkte sie in Tomatensoße und biss genüsslich große Stücke ab, während sie Karl zuzwinkerte.
Moment, sagte Karl. Warum isst du Hähnchen und keine Frikadellen?
Ich hatte Lust auf Brathähnchen, antwortete Lisa. Als du von Frikadellen gesprochen hast, dachte ich, dass ich lieber Hähnchen will. Mit Knoblauch. Es ist so lecker! Stört dich das?
Nein, aber , Karl war verunsichert. Ich dachte, wir essen beide Frikadellen.
Ach, du Süßer, dachte Lisa. Als ob ich seine langweiligen Frikadellen essen würde. Woher kommt diese Annahme?
Tut mir leid, sagte sie mit vollem Mund. Ich dachte, jeder isst, was er mag. Du dein Lieblingsessen, ich meins. Super, oder?
Hochinteressant, murmelte Karl. Kann ich auch etwas Hähnchen haben? Es sieht so lecker aus.
Nein, erwiderte Lisa. Das habe ich nur für mich gemacht. Dafür bekommst du alle Frikadellen. Und den ganzen Salat. Und die Bratkartoffeln. Guten Appetit, Schatz.
Aber da liegt noch eine ganze Keule!, sagte Karl. Ich teile meine Frikadellen mit dir.
Die ist meins, sagte Lisa entschieden. Ich habe extra zwei gemacht. Frikadellen mag ich heute nicht. Iss du sie allein.
Karl aß seine Frikadellen und sah neidisch zu, wie Lisa die zweite Hähnchenkeule verschlang. Jede knusprige Bissen ließ ihm das Wasser im Mund zusammenlaufen, während ihm die Frikadellen wie Blei im Hals stecken blieben.
Ich habe das Hähnchen extra knusprig gebraten, verkündete Lisa stolz. Einfach köstlich!
Kann ich mir vorstellen, seufzte Karl.
Er zwang sich ein Lächeln ab, während er die letzte Frikadelle hinunterwürgte.
Am nächsten Morgen sah Karl Lisa eindringlich an.
Was soll ich dir zum Abendessen kochen, Liebling?, fragte sie.
Brathähnchen, antwortete Karl entschieden. Die verdammte Keule hat mich die ganze Nacht verfolgt. Mach es genau so wie gestern für dich. Nur mit Tomatensoße, keine Beilage.
Gern, Schatz, sagte Lisa.
Doch beim Abendessen aß Karl sein Hähnchen ohne Freude, denn Lisa verschlang vor seinen Augen ein Lammragout.
Es schmeckt am besten heiß, schwärmte sie. Ich könnte es mein Leben lang essen. Schon als Kind habe ich es geliebt.
Die ganze Woche musste Karl zusehen, wie Lisa sich die leckersten Gerichte zubereitete, während er ihr langweiliges Essen vorgesetzt bekam. Gestern hatte sie ihn mit gebratenen Sprotten fertiggemacht.
Ich will auch Sprotten!, jammerte Karl.
Warum hast du das morgens nicht gesagt?, fragte Lisa verwundert. Ich habe dir Schnitzel gemacht.
Wie sollte ich wissen, dass ich Sprotten will?, gab Karl zurück. Ein kleiner Hinweis wäre nett gewesen.
Ich wusste selbst nicht, worauf ich Lust habe, sagte Lisa.
Dann gib mir wenigstens ein paar Sprotten ab, bat Karl.
Keine Chance, erwiderte Lisa streng. Was soll ich dann essen? Deine Schnitzel? Vergiss es.
Am nächsten Morgen fragte Lisa wie gewohnt nach seinen Abendessenwünschen. Karl schüttelte nur den Kopf.
Nein, sagte er. Das funktioniert nicht mehr, Liebling. Genug ist genug. Was du dir kochst, kochst du auch für mich. Und zwar reichlich.
Seit diesem Tag verriet Karl seiner Frau nie wieder, was er zum Abendessen wollte.
