Diese alten Sachen sollten wir am besten gleich zum Sperrmüll bringen. Oder, falls sie Ihnen so viel bedeuten, verstauen Sie sie im Keller, wobei ich bezweifle, dass dort Platz für solchen Krimskrams ist. In einer modernen Küche, Frau Galina Voronowa, gibt es keinen Platz für gusseiserne Monster.
Das Geräusch von Metall auf Metall ließ Frau Voronowa zusammenzucken. Sie stand in der Tür ihrer eigenen Küche und konnte nicht glauben, was sie sah. Neben dem geöffneten Mülleimer, mit aufrechter Haltung, stand Rita die Frau ihres Sohnes Oleg. In den Händen hielt ihre Schwiegertochter die alte, bewährte gusseiserne Pfanne, auf der Frau Voronowa seit nunmehr dreißig Jahren die besten Pfannkuchen der Nachbarschaft gebacken hatte.
Diese Pfanne war mehr als nur ein Küchenutensil. Sie war Geschichte. Ihre Mutter hatte sie ihr damals zur Einweihung geschenkt, als Galina jung und voller Hoffnung in diese Wohnung einzog. In den hungernden Neunzigern wurde darin Kartoffeln gebraten, darin wurden für den kleinen Oleg die Frikadellen aufgewärmt, wenn er hungrig aus der Schule kam.
Rita, stell die Pfanne zurück, sagte Frau Voronowa leise, aber bestimmt. Das ist meine Sache.
Die Schwiegertochter drehte sich um, ihr Gesicht umrahmt von einem modernen Bob, zeigte jene überlegene Mitleidigkeit, wie Erwachsene auf unkluge Kinder oder verwirrte alte Leute blicken.
Frau Voronowa, wir hatten es doch abgesprochen, erwiderte sie, als erkläre sie etwas völlig Offensichtliches. Oleg und ich haben ein neues Set Teflon-Kochgeschirr gekauft. Keramikbeschichtung, Antihaft, deutsche Qualität! Wozu brauchen wir diesen Staubfänger? Er nimmt nur Platz im Unterschrank, genau da, wo ich den Mixer hinstellen möchte.
Ich habe euch keine Erlaubnis gegeben, meine Sachen zu sortieren, der Tonfall von Frau Voronowa wurde fester. Ihr lebt seit drei Monaten hier. Wir hatten abgemacht, dass ihr für die Eigentumswohnung spart und ich euch kostenlos wohnen lasse. Aber das heißt nicht, dass ihr mein Eigentum entsorgen könnt.
Rita ließ die Pfanne mit einem Knall auf den Tisch fallen, fast so als wolle sie die Arbeitsplatte zerbrechen.
Genau! Wir leben hier. Wir sind keine Gäste. Also haben wir auch ein Recht auf Komfort. Und überhaupt, Frau Voronowa, lassen Sie uns ehrlich sein. Zwei Hausfrauen in einer Küche, das funktioniert einfach nicht. Das ist deutsche Lebensweisheit, die habe ich nicht erfunden. Ich bin die junge Ehefrau und koche für meinen Mann, logisch, dass ich die Küche führe. Und Ihnen na ja, es wird Ihnen doch nicht schwerfallen, zurückzutreten? Sie haben Ihre Zeit gehabt.
Frau Voronowa spürte einen Kloß im Hals. Sie schaute auf die Uhr. Sieben Uhr abends. Oleg würde bald kommen. Sie musste ruhig bleiben.
Gut, Rita. Wir besprechen das später, wenn Oleg zu Hause ist.
Oleg ist immer meiner Meinung! schnaufte Rita, öffnete demonstrativ den Kühlschrank und stellte Frau Voronowas Topf mit Borschtsch auf das unterste, unpraktische Regal, damit ihre Joghurts mehr Platz haben. Er findet auch, es ist höchste Zeit, die Wohnung zu modernisieren.
Frau Voronowa ging wortlos in ihr Zimmer. Sie musste einen Baldrian nehmen und nachdenken. Die Situation entglitt ihrer Kontrolle wie Milch, die man auf dem Herd vergessen hat.
Vor drei Monaten hatte Oleg Rita mitgebracht und schüchtern gefragt: Mama, können wir ein Jahr bei dir wohnen? Die Mietpreise sind verrückt, wir bekommen nie genug für die Anzahlung zusammen. Frau Voronowa hatte sofort zugestimmt, aus Liebe zu ihrem Sohn und seinem Glück. Die Wohnung war groß, drei Zimmer im Altbau, in den sie mit viel Mühe und unzähligen Tauschaktionen in der DDR-Epoche gekommen war. Platz gab es genug.
Im ersten Monat war alles harmonisch. Rita war höflich, sprach sie mit Frau nicht mit Du an, fragte um Erlaubnis für zusätzliche Kleiderhaken im Flur. Aber kaum war der Ehering offiziell, änderte sich ihr Verhalten drastisch. Erst versehentlich zerbrach sie Galinas Lieblingsvase. Dann erklärte sie, sie habe eine Allergie gegen die Geranien, sodass die Blumen den Nachbarn geschenkt werden mussten. Nun griff sie zur Küchentradition.
Am Abend, während Oleg (übrigens ihren Borschtsch aß Rita war nicht dazu gekommen, ihren Salat zu machen), begann seine Mutter das Gespräch.
Oleg, wir müssen reden, sagte sie und setzte sich zu ihrem Sohn.
Rita erschien sofort hinter ihrem Mann, legte die Hände auf seine Schultern, wie ein Falke, der seine Beute bewacht.
Was ist los, Mama? Oleg wirkte müde; den ganzen Tag am Computer Familienstreit war das Letzte, was er wollte.
Rita wollte heute meine Pfanne wegwerfen. Und meinte, in der Küche könne nur eine Frau das Sagen haben. Ich möchte gern wissen, was sie damit gemeint hat.
Oleg hörte auf zu kauen und sah seine Mutter an, dann seine Frau. Rita zog sofort die Lippen.
Da! Was habe ich gesagt? Sie beschwert sich immer. Schatz, ich wollte alles gemütlich machen, damit du dich wohlfühlst. Die Schränke sind ein Chaos, alles alt und fettig
Meine Sachen sind sauber, unterbrach Frau Voronowa knapp.
Mama, warum regst du dich so auf? Oleg verzog das Gesicht. Na, Rita ist jung, sie meint es gut. Lass sie doch die Schränke sortieren, ist das so schlimm? Sie baut ihr Nest.
Aber das Nest baut man auf dem eigenen Baum, sagte Frau Voronowa leise. Nicht im fremden Haus.
Ach, die alten Sprüche! Rita warf die Hände hoch. Immer diese Redewendungen! Oleg, sag was! Wir sind eine Familie! Warum soll ich mich hier wie eine Gast fühlen?
Weil du tatsächlich Gast bist, hätte Frau Voronowa gern gesagt, hielt sich aber zurück, um Oleg nicht zwischen die Fronten zu zwingen. Ich bitte nur darum, meine Sachen zu respektieren und Veränderungen abzusprechen. Es ist meine Wohnung.
Unsere, Mama, unsere, versuchte Oleg zu beschwichtigen. Ich bin hier auch gemeldet, immerhin.
Stille erfüllte den Raum. Frau Voronowa sah ihren Sohn an, in seinen Augen lag kein Bösewollen, sondern schlichtes männliches Unverständnis und der Wunsch, verschont zu bleiben. Hinter ihm aber strahlte Rita siegessicher.
Die nächsten zwei Wochen glichen einem kalten Krieg. Rita war clever: Sie warf keine Sachen mehr offen weg, stattdessen begann sie, die Schwiegermutter subtil zu verdrängen.
Frau Voronowa fand ihr Handtuch stets auf dem Boden und das neue von Rita am Haken. Salz und Zucker waren vertauscht. Ihre Lieblingstasse stand ganz hinten im Schrank, von Tellern zugestellt.
Am schlimmsten aber war der Samstag: Frau Voronowa packte für die Kleingarten-Parzelle. Sie liebte es, selbst im Herbst draußen zu sein, wenn der Garten ruht das war ihre Zeit der Stille.
Oh, Frau Voronowa, Sie fahren weg? fragte Rita, nur mit dem Badetuch bekleidet. Wie schön! Oleg und ich laden nämlich Freunde ein, wir wollten Pizza bestellen und Werwolf spielen. Wir hatten Angst, Sie zu stören.
Ich wollte morgen mittags zurück sein, gab Frau Voronowa, die ihre Jacke schloss, an.
Oder bleiben Sie einfach bis Montag? Rita zwinkerte unschuldig. Sie haben es doch im Grünen schön Und wir na, Sie wissen, junge Leute brauchen mal Privatsphäre.
Frau Voronowa schaute auf ihren Sohn, der gerade intensiv aufs Handy starrte.
In Ordnung, sagte sie trocken. Ich komme am Montag heim.
Sie fuhr ab. Doch es nagte an ihr. Sie fühlte sich, als würden Stück für Stück Teile ihres Lebens ausgeschnitten.
Am Montagabend zurück in die Wohnung, stand sie wie betäubt: Der Läufer im Flur war weg stattdessen lag eine trendige Gummimatte. Die Vorhänge waren anders drapiert. Und die Küche
Der große, alte Eichentisch fehlte. Stattdessen stand eine Bar-Theke mit zwei hohen Hockern.
Frau Voronowa ließ ihre Tasche mit Äpfeln sinken.
Wo ist der Tisch? fragte sie.
Rita saß an der neuen Theke, trank Kaffee aus einer neuen Maschine.
Ah, Sie sind zurück! Rita drehte sich gar nicht erst um. Tisch steht jetzt auf dem Balkon. Der nahm zu viel Platz die Theke ist stylisch, modern, jugendlich. Oleg findet sie toll.
Auf den Balkon? Frau Voronowa spürte, wie ihr linkes Auge zu zucken begann. Im Herbst? Bei Regen?
Was solls, der ist aus Holz, winkte Rita ab. Frau Voronowa, setzen Sie sich, ich habe ein Anliegen.
Schwiegertochter ließ sich vom Hocker gleiten, ging zum Fenster und verschränkte die Arme.
Oleg und ich oder besser gesagt, ich habe überlegt und Oleg stimmt zu: Uns ist es zu eng. Zwei Familien auf einmal das zerstört unsere Ehe.
Was schlägst du vor? Frau Voronowa setzte sich auf einen Hocker, das Einzige, was von ihrer Einrichtung übrig war. Eine eigene Wohnung mieten? Das klingt vernünftig.
Rita lachte, aber ihr Lachen war unangenehm, stach.
Warum extra Miete zahlen, wenn es eine Alternative gibt? Sie haben ja die Kleingartenhütte winterfest, Ofen, Strom. Sie meinten selbst, Sie lieben die Natur. Ziehen Sie doch für ein paar Jahre dort hin, bis wir genug für die Eigentumswohnung gespart haben. Wir besuchen Sie dann am Wochenende, bringen Lebensmittel ruhiger für Sie, niemand stört, frische Luft. Und wir behalten ein Auge auf die Wohnung.
Frau Voronowa blieb schweigend. Sie betrachtete diese junge, hübsche, selbstbewusste Frau und wusste: Das ist das Ende. Man hatte die Grenze überschritten. Es war nicht bloß Unhöflichkeit, es war ein Übergriff.
Weiß Oleg von diesem Vorschlag? fragte sie leise.
Natürlich. Wir haben es gestern besprochen. Er meinte: Wenn Mama nichts dagegen hat, warum nicht?
Wenn Mama nichts dagegen hat. Das traf sie tief. Ihr Sohn hatte sie verraten aus Bequemlichkeit, für eine schöne Frau, um keinen Konflikt lösen zu müssen, war er bereit, seine Mutter in die Kleingartenwohnung abzuschieben, wo der Außen-Toilette stand und das Wasser im Winter geholt werden musste, weil die Leitungen froren.
Frau Voronowa stand auf. Innerlich wurde sie eisig ruhig wie damals als Hauptbuchhalterin eines großen Werks, wenn schwierige Verhandlungen anstanden.
Ich habe verstanden, Rita. Wo ist Oleg?
Bei der Arbeit, kommt in einer Stunde.
Wunderbar. Wir haben Zeit.
Frau Voronowa ging ins Schlafzimmer, holte eine Mappe mit Dokumenten: blauer Eigentumsschein, alter DDR-Mietvertrag, Privatisierungsvertrag. Sie las nach, obwohl sie alles auswendig wusste. Eigentümerin: Galina Voronowa. Oleg war nur gemeldet, hatte vor zehn Jahren seine Anteile an sie abgegeben, um bei Kredit nicht auffällig zu sein.
Zurück in die Küche.
Rita, steh auf.
Was? Rita hob erstaunt die Augenbrauen.
Steh auf und geh ins Schlafzimmer. Hol die Koffer raus.
Wie bitte? Fahren wir in Urlaub?
Du fährst. Zurück nach Kassel zu deiner Mutter, oder wohin du willst das ist mir egal.
Rita wurde bleich, dann liefen rote Flecken über ihr Gesicht.
Sind Sie verrückt? Sie werfen mich raus? Ich bin die Frau Ihres Sohnes! Ich habe ein Recht hier zu wohnen!
Nein, junge Dame, Frau Voronowa legte die Dokumente auf die Theke. Laut §31 des deutschen Wohnrechts haben nur Familienmitglieder des Eigentümers ein Wohnrecht. Eigentümer bin ich. Ich kann das Nutzungsrecht für ehemalige Mitglieder oder bei Verstößen beenden. Soweit kommt es gar nicht; du bist nicht gemeldet, gar nichts. Eine abgelegene Besucherin, die nun Möbel umstellt.
Oleg wird Ihnen das nie verzeihen! schrie Rita. Er geht mit mir!
Das ist seine Entscheidung, antwortete Frau Voronowa ruhig. Wenn er mit einer Frau geht, die seine Mutter im Winter ins Gartenhaus verbannt, um ihre Bar-Theke aufzustellen, dann gute Reise. Ich habe einen Mann erzogen, keinen Schwächling. Wir werden sehen.
Da öffnete sich die Wohnungstür. Oleg trat ein, spürte sofort die angespannte Stimmung, sah die umgestaltete Wohnung, die blasse Frau und die ruhige Mutter.
Was ist hier los? fragte er und zog die Schuhe aus.
Mama schmeißt mich raus! Rita stürzte zu ihm, schluchzte dramatisch. Sie sagte, ich soll packen! Oleg, tu was! Sie ist verrückt!
Oleg blickte hilflos zur Mutter.
Mama? Ist das wahr?
Ja, mein Sohn, Frau Voronowa sah ihm direkt in die Augen. Rita hat mir heute euren Plan vorgestellt: Dass ich auf die Kleingartenhütte ausziehen soll, damit ihr hier frei seid. Würdest du wirklich deine Mutter mit sechzig zum Wasser-Tragen schicken, nur damit deine Frau ihre Bar-Theke hat?
Oleg wurde rot, seine Ohren glühten. Er sah zu Boden.
Mama, wir wollten bloß Im Sommer ist es dort schön
Es ist November, Oleg.
Oleg schwieg. Es wurde ihm erst jetzt klar, was er so beiläufig bejaht hatte, während er aufs Handy schaute.
Rita meinte: Zwei Hausfrauen in einer Küche, das geht nicht. Da stimme ich zu, sagte Frau Voronowa weiter. Ich bin die Hausfrau. Ich habe diese Wohnung verdient, hier eingerichtet, dich großgezogen. Und ich lasse mir nicht vorschreiben, wo meine Pfanne steht und wo ich leben soll. Deshalb: Rita packt jetzt ihre Sachen.
Oleg! stampfte Rita mit dem Fuß. Bist du ein Mann oder nicht? Sag was! Wir sind Familie!
Oleg sah seine Frau an und zum ersten Mal war sie für ihn nicht mehr die geliebte Frau, sondern eine anspruchsvolle, böse Person, die gerade versuchte, seine Mutter zu vertreiben. Er erinnerte sich an den Eichentisch, den sein Vater einst auf den fünften Stock schleppte. Der Tisch, den Rita nun im Regen stehen ließ.
Rita, Olegs Stimme zitterte, klang aber fest. Geh packen.
Was?! Rita wich zurück, als hätte sie einen Schlag bekommen. Du du verrätst uns?
Du bist zu weit gegangen, sagte er müde. Mama hat recht. Es ist ihr Zuhause. Wir haben es übertrieben. Ich helfe dir beim Kofferpacken.
Ich gehe nicht! Ich rufe die Polizei!
Ruf ruhig, Frau Voronowa holte das Handy. Ich zeige ihnen die Papiere und deinen Pass ohne Anmeldung sie werden dich schneller hinausbringen.
Die nächste Stunde war hektisch. Rita schrie, warf ihre Sachen, schimpfte Oleg einen Muttersöhnchen und Frau Voronowa eine Hexe. Die Koffer füllten sich trotzdem. Frau Voronowa brachte still große Beutel für die Kleidung.
Ich helfe, sagte sie und legte behutsam den Mantel zusammen.
Lassen Sie das! fauchte Rita. Ich mache alles selbst!
Rita verließ die Wohnung mit dem Taxi zur Freundin sie kündigte groß an, sie werde sich scheiden lassen und das Wohnungseigentum erstreiten, doch zu holen gab es nichts. Dann trat eine tiefe Ruhe ein.
Oleg saß auf dem Barhocker, hielt den Kopf in den Händen.
Tut mir leid, Mama, flüsterte er. Ich war wie benebelt. Liebe, weißt du Ich wollte keinen Streit. Dachte, es gäbe sich.
Es gibt sich nicht, wenn du nichts unternimmst, Frau Voronowa legte den Arm um ihn. Liebe ist gut, aber Respekt wichtiger. Du kannst dein Glück nicht auf Kosten anderer, vor allem nicht der Eltern, bauen.
Wirst du mich auch rausschmeißen? Er schaute sie mit feuchten Augen an.
Nein, natürlich nicht. Du kannst bleiben. Aber mit einer Bedingung.
Welche?
Bring den Tisch vom Balkon zurück. Und hol meine Pfanne, falls sie sie nicht entsorgt hat. Morgen gibts Pfannkuchen.
Oleg lächelte schwach.
Sie ist im Müllschacht, Mama. Die Pfanne.
Macht nichts. Wir kaufen eine neue aus Gusseisen. Und den Tisch holen wir rein.
Oleg blieb. Die Scheidung wurde nach zwei Monaten geregelt. Die Liebe von Rita war wohl verzahnt mit Quadratmetern und Berliner Anmeldung ohne war Oleg schnell nicht mehr ihr Traum-Mann.
Sechs Monate später stand Frau Voronowa wieder in ihrer Küche. Der alte Eichentisch war zurück, mit gestärkter Tischdecke. Auf dem Herd bruzelte die neue gusseiserne Pfanne Oleg hatte exakt so eine auf dem Flohmarkt gefunden, gereinigt und seiner Mutter geschenkt.
Oleg lernte eine neue Frau kennen, Lena. Eine bescheidene, ruhige junge Frau. Gestern stellte Oleg sie seiner Mutter vor. Lena betrat die Küche und staunte:
Wie gemütlich es hier ist, Frau Voronowa! Und es duftet so Nach Pfannkuchen? Kann ich helfen? Ich bin nicht sehr geschickt, aber bemühe mich.
Natürlich, meine Liebe, Frau Voronowa lächelte und reichte ihr die Schürze. Stell dich dazu. Platz ist genug für alle. Hauptsache, die Menschen sind herzlich.
Und sie dachte: Zwei Hausfrauen können sehr wohl gemeinsam in einer Küche leben wenn die eine weise und die andere dankbar ist. Die Bar-Theke verkauften sie im Internet. Sie passte einfach nicht in ein Zuhause, in dem Tradition und Menschlichkeit zählen.
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