Heute bin ich 33 Jahre alt, doch immer noch erinnere ich mich mit Scham daran, was ich getan habe, als ich 18, fast 19 war.

Heute bin ich 33 Jahre alt, aber noch immer erinnere ich mich mit Scham daran, was ich getan habe, als ich 18, fast 19 war.
Ich studierte damals an der Universität in München und mein Leben war bequem.
Wir waren keine reiche Familie, aber es fehlte uns an nichts.
Meine Mutter, Frau Gertrud Hoffmann, unterrichtete Mathematik am Gymnasium und mein Vater, Herr Dr.
Manfred Hoffmann, war Zahnarzt.
Bei uns zu Hause gab es Ordnung, genügend Essen und eine beständige Atmosphäre.
Einmal die Woche kam Frau Schulte zum Putzen, deshalb musste ich nur darauf achten, mein Zimmer ordentlich zu halten und für die Uni zu lernen.
Seit meiner Kindheit war es meine einzige Aufgabe, gute Noten zu schreiben und keine Probleme zu bereiten.
An der Uni hatte ich über ein Jahr lang einen Freund, Sebastian Meier.
Er war ein ruhiger Kerl, wuchs in ähnlichen Verhältnissen auf wie ich, war höflich, fleißig und meine Eltern mochten ihn.
Wir gingen ins Kino, aßen Eis oder spazierten durch den Englischen Garten.
Alles war ruhig, berechenbar, ohne jegliches Drama.
Damals wusste ich noch nicht, dass Stabilität ein Luxus ist.
Auf der Geburtstagsfeier einer Kommilitonin traf ich dann jemanden ganz anderen.
Er kam mit einer alten Yamaha, trug ausgefallene Klamotten, redete laut, lachte schallend, studierte nicht, sondern arbeitete als Mechaniker in einer Kfz-Werkstatt.
Schon an diesem Abend begann er, mir zu schreiben, wartete vor der Uni auf mich, meinte, du bist zu hübsch für diese langweiligen Typen.
Plötzlich traf ich mich heimlich mit ihm.
Ich log meinen Freund, meine Eltern, meine Freunde an.
Mit dem Mechaniker war alles anders Motorradtouren durch die Stadt, Bier in der Kneipe an der Ecke, laute Musik, spontane Abende.
Ich fühlte mich lebendig, rebellisch, wie jemand völlig anderes.
Nach ein paar Monaten schlug er vor, zusammenzuziehen.
Ich hatte nicht den Mut, mit Sebastian Schluss zu machen, weil ich nicht wusste, wie ich mit dem Ganzen umgehen sollte.
Trotzdem packte ich eines Abends leise meine Sachen, ohne dass meine Eltern es bemerkten, schrieb einen Brief und ging.
Ich zog zu ihm in das kleine Haus seiner Eltern in Giesing.
Doch dann begann der Alltag.
Das Haus war klein, unaufgeräumt, stickig.
Statt morgens zur Uni zu gehen, stand ich jetzt früh auf, machte Frühstück, fegte den Boden, putzte die Fenster, schrubbte das Bad und wusch Wäsche von Hand.
Kochen konnte ich nur Reis und ein bisschen Bratfleisch.
Seine Mutter sah mich missbilligend an, wenn das Essen zu einfach war.
Sein Vater nörgelte an allem herum.
Oft saß ich heulend im Badezimmer, weil ich mir so nutzlos vorkam.
Ich brach das Studium ab, weil mir weder Geld für den MVV noch Zeit zum Lernen blieb.
Mit der Zeit veränderte er sich.
Nach der Arbeit in der Werkstatt trank er täglich Bier wegen der Hitze, am Wochenende verschwand er oft mit Freunden.
Nach Hause kam er betrunken, schrie herum, beschwerte sich, dass alles im Haus schlecht sei und meinte, ich sei zu verwöhnt und hätte keine Ahnung, was es heißt, eine richtige Frau zu sein.
Er sagte, ich wäre unfähig und meine Eltern hätten mich falsch erzogen.
Ich fühlte mich gefangen.
Ich hatte kein Geld, keine Ausbildung, keinen Ort, an den ich gehen konnte.
Die Tage verstrichen und immer wieder dachte ich an mein früheres Leben: mein ordentliches Zimmer, das gemütliche Bett, meine Unihefte, meine Mutter, die fragte, ob ich schon gegessen hätte, mein Vater, der mich mit dem Auto zur Vorlesung fuhr.
Ich dachte an Sebastian, wie ruhig und fürsorglich er war und ich verstand einfach nicht, wie ich alles hatte aufgeben können.
Eines Tages fasste ich einen Entschluss.
Ich sagte niemandem etwas.
Sie schickten mich zum Discounter, der etwa eine halbe Stunde zu Fuß entfernt war.
Sie wussten, dass ich mich oft vertrödelte.
Ich ging mit leerer Tasche los, lief zwei Straßen weiter und stieg dann nicht in Richtung Supermarkt um, sondern in den Bus zu meinen Eltern.
Die ganze Fahrt lang zitterte ich und hatte große Angst vor ihrer Reaktion.
Als ich ankam, öffnete meine Mutter die Tür und war erst sprachlos.
Dann fing sie an zu weinen.
Ich auch.
Zehn Monate hatten sie nichts von mir gehört.
Mein Vater kam aus dem Arbeitszimmer und nahm mich einfach wortlos in den Arm.
In dieser Nacht schlief ich wieder in meinem Bett sauber, sicher, ohne Geschrei und ohne Angst.
Zu Sebastian konnte ich nicht zurück.
Er war weitergezogen, das war klar.
Aber ich hatte meine Eltern wieder.
Ich kehrte an die Universität zurück.
Ich begann erneut zu lernen.
Und mir wurde etwas schmerzlich bewusst: Ich war vorher nicht unglücklich.
Mein Leben war nicht langweilig, es war sicher.
Ich war diejenige, die das Gute nicht zu schätzen wusste bis ich das Schlechte kennengelernt hatte.
Das habe ich mir für immer gemerkt.