Wir meistern das gemeinsam!

26. April 2024

Heute schreibe ich, weil ich das Bedürfnis habe, die wirren Ereignisse der letzten Monate zu ordnen. Ich heiße Lukas Becker, bin 12Jahre alt und lebe seit kurzem bei meiner Tante Liselotte in Hamburg.

Als ich noch im Heim war, war die Stimmung dort grau. Als Tante Liselotte, die Schwester meines Vaters, plötzlich anrief und sagte, sie wolle mich mitnehmen, jubelte ich. Ich hatte sie kaum gekannt sie war nur dreimal zu Besuch gekommen, jedes Mal mit einem Berg Geschenken, las mir Bücher vor, spielte Brettspiele und versuchte, mir das Zeichnen von Mickey Mouse beizubringen, was mir nie gelang. So war klar, dass sie mich liebte. Deshalb war ich fassungslos, als die Pflegerin meinte, kein Verwandter könne mich aufnehmen. Ich verbrachte ein halbes Jahr im Heim und wartete jeden Tag darauf, dass Tante Liselotte kommt und mich abholt. Und dann kam sie.

Meine Mutter hatte es nie gegeben. Mein Vater erzählte immer, sie sei weit weg gegangen. Jetzt weiß ich, dass weit weg bedeutet: sie ist tot. Und mein Vater ist ebenfalls nicht mehr. Ein Auto riss ihn vor unserem Haus vom Fleck, als er kurz vor dem Supermarkt für Milch eilig war, weil ich die letzte Packung verschüttet hatte. Es war dunkel, rutschig, und er stürzte. Das Fahrzeug fuhr viel zu schnell.

Ich stand am kalten Fenster, feuchte Wangen an das Glas gepresst, und starrte in die Dämmerung, wartete auf die Rückkehr meines Vaters. Die Uhr zeigte längst eine Zeit, zu der er schon wieder zu Hause sein sollte selbst wenn im Laden eine Reihe stand oder die Kassiererin kein Wechselgeld mehr hatte. Als schließlich geklopft wurde, sprang mein Herz. Doch es war nicht mein Vater, sondern Nachbarin Frau Luise, deren Wangen schwarze Kratzer trugen, als hätte sie mit Kreide gemalt. Ihre Augen glühten rot, und sie erklärte, dass ich für die Nacht bei ihr bleiben solle, weil mein Vater dringend zur Arbeit gerufen worden sei. Das war absurd, denn mein Vater war Pianist und arbeitete nie nachts.

Frau Luise hatte nicht die Mühe, mir die Wahrheit zu sagen dass mein Vater tot war. Das erfuhr ich erst von einer fremden Sozialarbeiterin am nächsten Tag. Ich konnte nicht früher kommen, entschuldigte sich Tante Liselotte. Sei nicht böse, okay? Ich zuckte nur mit den Schultern. Was sollte ich schon ärgerlich sein? In den sechs Monaten im Heim hatte ich genug Geschichten gehört, um zu glauben, dass selbst die engsten Menschen manchmal schlimmer sind als Feinde. Dass sie mich überhaupt mitnahm, war schon ein Trost.

Zuerst hatte ich nie mit dem Zug gefahren. Hätte es ein anderes Mal gewesen, hätte ich das Abenteuer genossen, doch jetzt war mir alles gleichgültig. Ich setzte mich ans Fenster, sah Häuser und Bäume an vorbeiziehen und dachte daran, dass ich meine alte Stadt nie wieder sehen würde. Tante Liselotte sagte einst: Ich hasse diese Stadt, sie wird uns nur zerstören. Nach diesen Worten wollte sie wohl nie wieder zurückkommen.

Am Bahnhof begrüßte mich ihr Ehemann, ein kleiner, stämmiger Mann namens Viktor. Du kannst mich Onkel Viktor nennen, sagte er und reichte mir die Hand. Die Hand war rau und fest, ganz anders als die geschmeidigen Hände meines Vaters, die vom Klavierspiel zeugten.

Die ersten Tage mit Onkel Viktor waren unangenehm. Lautstark fragte er, ob ich mit Angeln oder Eishockey anfangen wolle, und ich antwortete jedes Mal nein. Sport interessierte mich nicht, und das Töten von Tieren selbst Fischen wollte ich nicht. Tante Liselotte ließ ihn in Ruhe und las mir weiter Bücher vor. Ich liebte diese Vorlesestunden; obwohl ich selbst schon lesen konnte, war das Zuhören beruhigend. Onkel Viktor dagegen hielt Bücher für Weiberkram und meinte, ein richtiger Mann müsse Fußball oder Eishockey spielen.

Bei Liselotte war ich glücklich. Ohne Mutter beneidete ich manchmal andere Kinder, doch mit meinem Vater hatte ich nie traurig gewesen. Liselotte war ebenfalls musikbegeistert, las mir vor und lachte viel. Sie arbeitete von zu Hause aus, fand immer Zeit für mich: wir gingen zusammen in den Park, ins Geschäft, kochten für Onkel Viktor, der als Rettungswagenfahrer nach langen Schichten immer hungrig nach Hause kam.

Eines Tages kam eine hochgewachsene rothaarige Frau in den Laden, winkte Liselotte zu und rief: Ach, du alte Freundin, wie lange her! Und das ist dein Sohn, nicht wahr? Ich dachte, du hättest keine Kinder. Ich erstarrte, weil ich dachte, sie meint mich. Sie drückte mich an sich und flüsterte: Mein Kind. Das erwärmte mich, als trank ich heißen Tee mit Himbeermarmelade.

Im Herbst ging ich in die Grundschule. Dort gefiel mir das Lernen, aber das Lesen war langweilig, weil nur Anke und ich gut lesen konnten. Wir mussten oft warten, bis die anderen das Alphabet geübt hatten. Vielleicht deswegen wurden wir Freunde, weil die Lehrerin uns ein Buch zum gemeinsamen Lesen gab. Anke war lustig, klug und sprach nicht wie die hochnäsigen Mädchen. Im Winter waren wir unzertrennlich, und Onkel Viktor nannte sie spöttisch unsere Braut.

Kurz vor Silvester gerieten wir mit Anke in Streit wegen Rita Schmidt. Sie war in der Klasse unbeliebt, weil sie ständig in die Nase bohrte und schmutzige Blusen trug. Ihr Vater lag im Krankenhaus, weil er einen Unfall hatte, und Onkel Viktor erzählte, er habe ihn im Rettungswagen mitgebracht. Ich verstand nicht, warum er das sagte, aber ich wusste, wie es war, einen Vater zu verlieren. Beim TanzpartnerSpiel meldete ich mich freiwillig, mit Rita zu tanzen, weil sonst niemand mit ihr tanzen wollte. Anke beschimpfte mich danach als Verräter und redete nie wieder mit mir.

Mit Rita freundete ich mich nicht, sie war zu dumm für mich. Stattdessen schloss ich mich einer Gruppe von Jungen an. Am 23.Februar kam Onkel Viktor mit seiner Geschichte aus der Bundeswehr, wie er zwei Kameraden gerettet hatte. Plötzlich war ich in der Schule ein Held, und alle wollten mit mir befreundet sein, bis Anke mir die Nase rümpfte, wenn ich vorbeiging. Onkel Viktor prahlte: Lukas, du bist jetzt ein richtiger Kerl. Er nahm uns mit zum Lasertag, das mir nicht gefiel, die Jungs aber tobten. Zum Geburtstag schenkte er mir eine Gitarre. Obwohl ich lieber Klavier spielen wollte wie mein Vater, war das auch in Ordnung.

Das Leben beruhigte sich allmählich. Ich dachte immer weniger an meinen Vater und fühlte mich dafür schuldig. Im Sommer nahm Onkel Viktor Urlaub, und wir fuhren ins Dorf seiner Eltern. Dort wollte er erneut angeln, und ich wollte ablehnen, doch als er beiläufig sagte: Ich hätte mir immer einen Sohn gewünscht, und jetzt, wo das passiert ist , fühlte ich ein seltsames Wärmegefühl. Es war peinlich, weil ich dachte, mein leiblicher Vater würde das missbilligen, falls er noch von oben zuschaute, wie Liselotte sagte.

Wir standen früh am Morgen am See, warfen die Angel aus und fingen nur einen Fisch, den wir nicht herausziehen konnten. Onkel Viktor schimpfte, ich versuchte, Interesse zu zeigen, aber es war das langweiligste Morgen, das ich je erlebt hatte. Am nächsten Tag kam er mit einem vollen Eimer zurück und meinte, ich hätte das Angeln verpasst. Ich sah die noch zappelnden Fische und brach in Tränen aus.

Kindchen, sagte Onkel Viktor genervt, drehte sich um und ging.

Im Sommer wuchsen alle nicht nur ich, sondern auch Anke, die mich immer noch ignorierte. Einige Jungen durften jetzt allein nach Hause gehen, und ich hoffte, dass Liselotte mich seltener besuchen würde, weil sie meinte, ich sei noch zu klein. Sie stritten sich häufig mit Onkel Viktor darüber, wer das Sorgerecht hat. Im Haus wurde nie laut über den Tod meines Vaters gesprochen, doch jeder verstand, worum es ging.

Eines Tages sah ich, wie die Mutter von Anke mit einer unangenehmen Frau im Laden sprach, die behauptete, ich sei ein Pflegekind von Liselotte. Die Frau flüsterte etwas, das ich nicht hörte, aber ihr Ton ließ meine Hände zu Fäusten ballen. Ich wollte sie zur Rede stellen, bis Liselotte plötzlich in die Klasse kam und laut verkündete, ihr Onkel und ihre Tante hätten keine leiblichen Kinder und hätten mich deshalb aufgenommen. Das war die Erklärung, warum Onkel Viktor einst gesagt hatte, er wolle einen Sohn.

Von da an behandelte ich Onkel Viktor bewusst harscher. Wenn er mir befahl, den Müll rauszubringen, schrie ich zurück: Du sollst das doch selber tun! Er schrie: Halt den Mund, sonst wirfst du dich in die Ecke! Ich schrie weiter: Zieh deine eigenen Kinder groß! Er schlug nach mir, doch meine Hand blieb unverletzt; stattdessen sprangen rote Blutspuren auf mein weißes TShirt. Liselotte stürzte herein, fragte, was los sei, und ich wollte ihr sagen, dass ich das Kleid nicht beschmutzen will, doch die Worte blieben im Hals stecken.

Sie schrie: Geh weg! Ich lasse die Scheidung einreichen. Du bist kein Adoptivkind, du bist kein Neffe! Ich kann keine Kinder haben, also zieh dir deine eigenen zusammen! Onkel Viktor verstummte, seine Schritte hallten, dann schloss sich die Tür.

Zwei Wochen vergingen wie ein Jahr. Ich wartete zu Hause darauf, dass Liselotte wieder fröhlich wird, doch sie blieb traurig, mit leerem Blick und farbloser Stimme. Ich wollte zur Schule gehen, um ihr kein weiteres Leid zuzufügen. Ich sehnte mich nach Onkel Viktor, nach seinen lauten Gesprächen und seinem Lachen. Ich dachte oft daran, dass wir beide es schaffen würden, weil ich ein Mädchen und ein Junge zusammen stark sein können, wie es das Sprichwort sagt: Allein ist man stark, zu zweit unschlagbar.

Am heutigen Tag schien die Sonne, die Blätter wurden wieder grün, und ich entschied, die Schule zu schwänzen. Ich ließ mich von einem Klassenkameraden sagen, ich hätte Bauchschmerzen, ging dann ziellos durch die Stadt, schaukelte auf alten Spielplätzen, spielte Ball mit Kindergartenkindern und fand schließlich eine Schaukel in Form eines Korbes, in die ich mich fallen ließ. Ein Mädchen im rosa Kleid, das Anke ähnelte, rief: Du darfst hier nicht schaukeln, du bist fremd! Ich antwortete spöttisch: Wo ich will, da schaukele ich! Sie schubste mich, ich fiel, stieg auf einen Turm, ließ meinen Rucksack fallen, und das Mädchen öffnete ihn, wühlte darin. Ich schrie: Hör auf!

Plötzlich brach ein Ast, ich spürte einen stechenden Schmerz im Bein, als wäre mein Fuß von tausend Nadeln zerkratzt. Eine blasse Frau eilte zu mir, hielt mich am Arm: Ich rufe einen Krankenwagen. Soll ich deine Mutter anrufen? Hast du ein Handy? Ich stammelte: Ruf lieber meinen Vater an, er arbeitet bei der Rettung. Onkel Viktor kam schneller als der Rettungswagen, drückte mich zur Seite, untersuchte mein Bein und sagte: Halte durch, Kleiner. Die Frau flüsterte: Du bist der Vater? Oh Gott, ich habe Angst!

Nach der OP, die meine gebrochene Hüfte reparierte, lag ich im Krankenzimmer mit zwei anderen Jungen, Liselotte saß weinend daneben, Viktor stand zögerlich in der Tür. Er fragte: Willst du etwas? Ein Buch? Ich verstehe das nicht so gut, aber ich besorge es dir. Ich blickte auf meine Gipsbeine, dann zu Liselotte, und sagte leise: Ich möchte, dass du nach Hause gehst. Viktor nickte, Liselotte senkte den Blick, und Viktor kniete, umarmte sie, während er sagte: Alles wird gut, du wirst wieder gesund. Er klopfte mir beruhigend auf die Schulter. Ich schloss die Augen, trocknete meine Tränen und schwor mir: Sobald mein Bein heilt, gehe ich wieder mit Onkel Viktor fischen vielleicht ist das gar nicht so langweilig.

Was ich aus all dem mitnehme, ist die Erkenntnis, dass Vertrauen und Zusammenhalt stärker sind als jedes Blutverhältnis. Man kann nicht immer wählen, woher man kommt, aber man kann entscheiden, wem man sein Herz schenkt. Und genau das wird uns durch jede Herausforderung tragen.