Ich gebe dich zu keinem. das sagte er, während wir am Ufer standen, die Hände fast berührend.
Ich versorge dich mit allem, was du brauchst, und du hast keinerlei Ansprüche. Alles, was wir besitzen, geht nach meinem Tod an meine Kinder. Einverstanden? fragte mich mein frischgebackener Ehemann, Markus Schmitt, mit fragendem Blick.
Einverstanden, Markus, hauchte ich und ließ die Worte wie ein Seufzer entweichen.
Dieses Versprechen wurde vor fünf Jahren geschlossen.
Ich hatte nie vorgehabt zu heiraten. Das Leben als alleinstehende Frau reichte mir völlig. Vielleicht war ich eine stolze Egoistin. Ich hatte einen guten Job, eine gemütliche Wohnung in Berlin, eine treue Freundin und meinen Kater Felix. Was wollte ich noch?
Doch die Zeit verging, alle um mich herum fanden Partner, bekamen Kinder. Meine beste Freundin Klara Müller zog mit ihrer Familie nach Frankfurt. Sobald ich jemanden traf, hieß es sofort: Na, bist du schon vergeben oder noch?
Wie sollte ich antworten? Schon vergeben oder noch wartend?
Ich lernte einen jungen Mann kennen und dachte: Vielleicht heirate ich doch. Vom alten Jungferntum zur verheirateten Dame. Ich verführte meinen Freund Olaf Becker, noch bevor er reagieren konnte. Er war ein netter Kerl ruhig, freundlich, ein guter Koch. Ein Problem jedoch: Ich liebte ihn nicht. Ich konnte mich nicht zwingen. Olaf versuchte, mir zu gefallen, ich spürte es, aber
Drei Jahre lebten wir zusammen, bis Olaf plötzlich starb. Er war kaum 35 geworden. Ein Herzstillstand das Schicksal kennt keinen Feierabend. Schuldgefühle nagten an mir, das Gewissen quälte mich. Ich verurteilte mich selbst für meine Gleichgültigkeit. Ich schwor: Nie wieder heiraten!
Klara rief an, prahlte mit ihrem deutschen Leben und lud mich ein, sie zu besuchen. Ich packte meine Koffer und flog nach Düsseldorf. Alles war neu für mich.
Klara redete ununterbrochen über ihr Leben dort.
Gretchen, heute sind wir zur Geburtstagsfeier des Chefs meines Mannes eingeladen. Kommst du mit? Ich habe ihm von dir erzählt, Markus will dich kennenlernen. Ich habe ihm dein Foto gezeigt, stürzte Klara mir entgegen, fast erstickend vor Aufregung.
Bist du verrückt? Warum soll ich das? Ein Deutscher, ich gehe nicht hin!, protestierte ich.
Du bist doch eine Dummköpfin! Markus ist ein netter Kerl, geschieden, sucht etwas, hat zwei erwachsene Söhne. Lass dir das nicht entgehen!, drängte Klara.
Na gut, ich überlege, gab ich nach. Wer hätte gedacht, dass ich später Klara unendlich dankbar sein würde!
Keine Zweifel! Wir verkuppeln dich mit ihm!, rief Klara plötzlich.
Mir schien, als wäre das Schicksal schon entschieden. Ich dachte: Na gut, ich komme mit, ich will meine Freundin nicht enttäuschen.
Am Abend kamen Klara, ihr Mann und ich zu Markus. Er war ein stattlicher Mann mittleren Alters, elegant gekleidet. Ich war wie erstarrt dieser gut aussehende, ansehnliche Junggeselle schien fast aus einem Werbeprospekt zu stammen. Markus küsste meine Hand, lud mich zum Tisch ein. In diesem Moment war ich bereit, ihn sofort zu heiraten. Den ganzen Abend tauschten wir bedeutungsvolle Blicke, lächelten, scherzten.
Übrigens sprach Markus fließend Russisch, seine Großmutter stammte aus Podolsk, also hatten wir viele Gesprächsthemen. Wir tauschten Nummern aus, nur für den Fall das Leben ist unberechenbar.
Nach dem Besuch flog ich, erfüllt von einem seltsamen Leuchten, nach Hause.
Fortan träumte ich ständig von Markus. Ich wollte lieben und geliebt werden. Markus rief häufig an, unsere Gespräche dauerten drei Stunden, als würden wir uns ewig kennen.
Schließlich fragte er mich, mich zu heiraten. Ohne zu zögern fuhr ich nach Düsseldorf.
Markus erwartete mich am Flughafen mit einem prächtigen Strauß roter Rosen, kniete sich auf ein Knie, das Herzschlag meiner Hände beschleunigte. Alle Blicke im Wartebereich folgten uns, die Spannung war greifbar. Er überreichte mir die Blumen, küsste mich leidenschaftlich, hob mich auf die Arme und brachte mich zum Taxi. Der Applaus des Publikums war wie ein Geschenk.
Wir kamen zu seinem Haus. Drei Tage wilder, ungestümer Liebe flogen vorbei, ein kurzer Blitz. Wir redeten nicht alles war klar.
Dann lud Markus mich zu einem Treffen seiner beiden Söhne und seiner Mutter ein. Ein Schock erwartete mich.
Zwei verheiratete Söhne Thomas und Johannes sahen mich, die zukünftige Stiefmutter, mit bewertenden Blicken an und nickten, als wüssten sie, dass ich endlich fehlte. Seine Mutter, etwa 93 Jahre alt, saß würdevoll im Rollstuhl, sprach kein Wort Russisch.
Ich dachte: Jetzt muss ich mit dieser lustigen Familie auskommen. Markus bemerkte die peinliche Situation, doch das Kennenlernen war erledigt, also setzten wir uns an den Festtagstisch. Man musste nicht reden, man konnte schweigend fremde Gerichte verzehren.
Glücklicherweise lebten die Söhne in anderen Städten, die Mutter in einem Pflegeheim. Als alle Formalitäten für meinen Einzug und die Hochzeit erledigt waren, stellte Markus eine Bedingung: Nach seinem Tod geht das gesamte Vermögen an die Söhne, ich erhalte als Witwe angemessene Bestattungskosten. Ich stimmte zu, der Notar bestätigte.
Die Söhne glaubten mir jedoch nicht, sie erschwerten unser friedliches Zusammenleben. Sie boten keinen Frieden. Markus fuhr mich fast jede Woche in eine andere Stadt, um die Kinder zu besuchen, und einmal pro Woche zur Mutter ins Heim. Ich ertrug alles still, wie eine Maus unter einem Besen.
Ich war nicht erwerbstätig, reiste zweimal im Jahr nach Europa, liebte meinen Mann über alles. Die positiven Momente überwogen das Negative.
Vier Jahre vergingen, und plötzlich legte Markus sich krank ins Bett. Eine schwere Krankheit lähmte ihn, und die Pflege seiner Kinder, seiner Mutter im Heim und die Sorge um ihn lasteten allein auf meinen Schultern. Ein Jahr der Härte und endlosen Fürsorge veranlasste Markus, sein Testament zu ändern zu meinen Gunsten. Ich war völlig erschöpft, aber entschlossen.
Am nächsten Morgen standen die Söhne vor unserer Tür, die Knie zitterten, das Wort Trost lag schwer in der Luft. Ein unangenehmes Gespräch begann. Sie, voller offener Feindseligkeit, baten ihren Vater, sich zu besinnen. Ehefrauen kann man tauschen, Söhne bleiben, häußten sie.
Ich saß leise am Rand, sah Markus, müde von den Vorwürfen, und bat um Ruhe. Ich konnte bereits ein wenig Deutsch sprechen.
Macht euch keine unnötigen Sorgen, Jungs. Ich beanspruche nichts außer eurem Vater. Ich will nur seine Genesung. Ich baute keine Luftschlösser.
Die Schwiegertöchter kamen dazu, standen etwas abseits, beobachteten. Zwei Frauen setzten sich auf eine Bank im Hof, schauten fragend den Männern in die Augen, die zustimmend nickten. Markus bat alle, den Raum zu verlassen, außer mich. Die Verwandten gingen langsam hinaus.
Gretchen, willst du wirklich alles aufgeben? Warum? Du wärst sonst allein, fragte Markus überrascht.
Für mich zählt nur du. Alles andere ist unwichtig. Werd wieder gesund, Markus!, flüsterte ich, die Tränen kaum zurückhaltend.
Es war die Wahrheit.
Markus gab nicht auf, er kämpfte weiter. Als ich ihm von einer baldigen Erweiterung unserer kleinen Familie erzählte, ging er endgültig auf.
Unsere Tochter Helga wurde geboren. Markus wollte sie nach seiner Mutter benennen, die ein hohes Alter erreicht hatte. Ich hatte nichts dagegen.
Markus verwöhnte Helga, doch die Söhne hassten das kleine Mädchen, weil sie ebenfalls Erbin war. Deshalb bat ich meinen Mann, das Erbe sofort an die Söhne zu verteilen, wir sollten nur das Haus behalten Frieden war wichtiger.
Markus widersetzte sich nicht.
