**Tagebucheintrag**
Heute war wieder so ein Tag. Zwanzig Jahre habe ich die Sticheleien meiner Schwiegermutter ertragen, aber ihre letzten Worte haben mich schockiert.
Du hättest nicht so schreien sollen, Marie. Sie ist doch schon alt, sagte Stefan und stellte seine Tasse auf den Tisch. Sein Blick war schuldbewusst.
Alt? Und als sie mir das Leben zur Hölle gemacht hat, war sie jung, oder? Ich drehte mich abrupt vom Fenster weg. Zwanzig Jahre, Stefan! Zwanzig Jahre halte ich das schon aus!
Aber jetzt ist sie krank
Krank! Ich schnaubte verächtlich. Wenn es ihr passt, ist sie krank. Aber wenn sie der Nachbarin Gertrude beleidigen oder mich nervlich fertigmachen will, ist sie gesünder als wir alle.
Stefan trank schweigend seinen Tee aus. Er war müde von den ewigen Streitereien zwischen mir und seiner Mutter. Jeden Tag das Gleiche. Sie sagt etwas, ich reagiere über, dann knallen Türen, und böse Worte fliegen durch die Luft.
Was hat sie diesmal gesagt? Er fragte, obwohl er wusste, dass er es lieber nicht hätte tun sollen.
Ich schloss die Augen, als würde ich Kraft sammeln müssen.
Sie sagte, ich sei eine schlechte Hausfrau. Dass meine Suppe nicht schmeckt, das Haus dreckig sei und die Kinder verwöhnt. Und dann fügte sie hinzu, ich solle mich mal ein Beispiel an Sabine nehmen, der Frau deines Bruders. Die könne wenigstens kochen und aufräumen.
Mama ist einfach sie ist es gewohnt, alles zu kontrollieren.
Gewöhnt! Meine Stimme überschlug sich vor Wut. Und ich? Bin ich nichts gewöhnt? Bin ich es nicht gewöhnt, nach der Arbeit noch zu kochen, zu waschen, zu putzen? Bin ich es nicht gewöhnt, mir jeden Tag anzuhören, wie nutzlos ich bin?
Stefan stand auf, wollte mich umarmen, doch ich wich zurück.
Weißt du, was sie mir heute zum Abschied gesagt hat? Ich wischte mir mit dem Ärmel meines Hausmantels die Tränen weg. Dass ich, wenn du einmal nicht mehr bist, trotzdem allein bleiben werde. Weil niemand jemanden wie mich haben will.
Stefan erstarrte, die Arme noch halb ausgestreckt.
Das hat sie nicht gesagt
Doch! Genau das! Und dann knallte sie die Tür so heftig zu, dass der Putz von der Wand rieselte.
Im Flur waren Schritte zu hören. Die Tür quietschte leise, und unsere zehnjährige Leni lugte in die Küche.
Mama, ist Oma weg? Sie hat nichts zu mir gesagt. Das Mädchen kam näher und schlang ihre Arme um meine Taille.
Ja, Schatz. Sie ist nach Hause gegangen. Ich strich ihr über das Haar.
Warum streitet ihr schon wieder? Ich habe Angst, wenn ihr schreit.
Ich ging in die Hocke und sah ihr in die Augen.
Es tut uns leid, mein Schatz. Erwachsene schaffen es manchmal nicht, sich zu vertragen. Aber das heißt nicht, dass wir uns nicht lieben.
Oma liebt dich nicht, sagte Leni unvermittelt. Sie ist immer böse auf dich. Und das tut mir leid.
Ich drückte sie fest an mich. Wieder kamen mir die Tränen.
Geh jetzt deine Hausaufgaben machen, Leni. Papa und ich müssen noch ein bisschen reden.
Als sie gegangen war, setzte Stefan sich neben mich.
Marie, ich werde mit Mama reden. Ich erkläre ihr
Was willst du ihr erklären? fragte ich müde. Du erklärst ihr das seit zwanzig Jahren. Es bringt nichts.
Was sollen wir dann tun?
Ich schwieg lange und betrachtete meine Hände. Diese Hände hatten Geschirr gespült, Wäsche gewaschen, Kinderkleidung gebügelt. Sie hatten im Supermarkt acht Stunden am Tag gearbeitet und danach bis spät in die Nacht zu Hause geschuftet. Und meine Schwiegermutter nannte mich eine schlechte Hausfrau.
Erinnerst du dich noch, wie wir uns kennengelernt haben? fragte ich plötzlich.
Stefan sah mich überrascht an.
Natürlich. Beim Tanzabend im Gemeindesaal. Du hattest ein blaues Kleid an.
Hellblau, korrigierte ich mit einem traurigen Lächeln. Ich dachte damals, du wärst der schönste Junge der Welt. Und deine Mutter mochte mich von Anfang an nicht.
Sie hatte nur Angst, dass ich heirate
Stefan, hör auf, sie zu entschuldigen! Meine Stimme wurde scharf. Sie mochte mich nicht, weil ich nicht aus einer reichen Familie kam. Weil meine Eltern eine kleine Wohnung hatten und mein Vater Schlosser war und nicht Ingenieur wie deiner.
Das ist doch so lange her
Lange her? Erinnerst du dich an unsere Hochzeit? Deine Mutter hat das ganze Fest mit saurer Miene herumgesessen. Und als wir zu euch zogen, sagte sie gleich am ersten Tag, dass in ihrem Haus ihre Regeln gelten und ich mich danach zu richten habe.
Ich stand auf, ging zum Herd und stellte den Wasserkocher an.
Zwanzig Jahre, Stefan. Zwanzig Jahre habe ich versucht, es ihr recht zu machen. Ich koche, wie sie es mag. Ich putze, wie sie es verlangt. Ich erziehe die Kinder nach ihren Ratschlägen. Und was bekomme ich dafür?
Mama schätzt dich
Schätzt? Ich lachte bitter. Sie erträgt mich. Das ist ein großer Unterschied.
Der Wasserkochen summte. Ich machte Tee und setzte mich wieder an den Tisch.
Weißt du, wovon ich träume? fragte ich leise. Dass ich morgens aufwache und nicht darüber nachdenken muss, ob ihr mein Frühstück gefällt. Dass ich von der Arbeit nach Hause komme und nicht fürchten muss, dass sie Staub auf dem Regal findet. Dass ich den Kindern etwas Süßes kaufe und nicht hören muss, ich würde ihren Magen verderben.
Marie
Nein, lass mich ausreden. Ich träume davon, in meinem eigenen Haus zu leben. Dass niemand jeden meiner Schritte kritisiert. Dass die Kinder nicht ständig Streit hören müssen.
Stefan nahm meine Hand.
Aber Mama ist allein. Wer soll sich um sie kümmern?
Und wer kümmert sich um mich? Die Verletzung in meiner Stimme war unüberhörbar. Als ich eine Lungenentzündung hatte, hat deine Mutter mir nicht einmal Tee gebracht. Aber sie verlangte, dass ich das Mittagessen koche, weil ihr ihre eigene Suppe nicht schmeckte.
Das war vor fünf Jahren
Und vor vier Jahren, als ich operiert wurde. Und vor drei Jahren, als ich mir den Arm brach. Immer, Stefan! Immer war ich schuld, wenn ich meine Pflichten nicht erfüllen konnte.
Es klingelte an der Tür. Stefan ging öffnen und kam mit unserer Nachbarin, Tante Helga, zurück.
Guten Tag, Marie! Tante Helga setzte sich an den Tisch, lehnte aber Tee ab. Ich bin nur kurz hereingekommen. Ich habe gehört, dass Helga Werner wieder verärgert nach Hause gegangen ist.
Verärgert, murmelte ich.
Sei nicht böse auf sie, Kind. Sie ist alt und krank. In ihrem Alter wird der Charakter schwierig.
Tante Helga, wissen Sie, was sie mir heute gesagt hat?
Was denn?
Ich wiederholte die Worte meiner Schwiegermutter. Tante Helga schüttelte den Kopf.
Ach, Marie! Helga Werner hat das nur im Ärger gesagt. Sie weiß doch, dass sie ohne dich verloren wäre.
Weiß sie das? Ich richtete mich auf. Wenn sie es weiß, warum zeigt sie es dann nie?
Sie schätzt dich, sie kann es nur nicht zeigen. Weißt du, wie oft sie mir
