Meine Tochter bleibt bei mir: Eine Erzählung

Die Tochter lasse ich nicht zurück.  Erzählung
Also nimmst du das Mädchen nicht mit?
Nein. Und ich rate dir, Borja, das nicht zu tun. Du hast keine Ahnung, was ein Neugeborenes ist. Ich aber kenne das.
Drei Kinder habe ich großgezogen, und nur aus den Windeln haben sie gekrochen
Hondrolix
Ein natürliches BombenWerkzeug gegen Gelenkschmerzen probiers mindestens einmal.
Prostopoten
Prostatitis kommt nie zurück habe ich fünf Abende hintereinander gemacht.
Ich lasse sie nicht!  er schlug mit dem kleinen, facettierten Glas auf den Tisch.
Boris hatte zu viel getrunken. Jetzt saß er, leicht nach vorne gebeugt, an einem mit einem Tuch abgewischten Tisch im Haus seiner Schwester, das Glas fest in der Hand.
Halt die Klappe, die Kinder schlafen! Hast du nicht gehört, was wir dir gesagt haben? Und du Waisenkind, also gibt es keine Schwiegermutter, Gnade! das hat dich doch zum Narren gehalten, flüsterte Zinaida.
Was hat das damit zu tun?
Alles, was dazu kommt. Wäre wenigstens eine alte Frau da gewesen. Aber…
Der Grund für Borjas Trinken war das zweite Mal nach dem Tod seiner Frau. Die erste Gelegenheit hatte er nach der Beerdigung genutzt.
Seine Lida war bei der Geburt gestorben genauer gesagt kurz danach.
Die Krankenschwester, die ein Schokoladenbonbon bekommen hatte, trampelte mit abgewetzten Hausschuhen die Treppe hinunter und kam kurz darauf zurück.
Du hast ein Mädchen, Vater. Es ist schon dreiachthundert.
Mädchen? Boris lächelte plötzlich breit. Er hatte doch einen Sohn erwartet. Alle Männer wollen Söhne. Und nun … Wie geht es Lida? Wann kommen wir?
Die Krankenschwester zuckte mit den Schultern, verärgert.
Ich weiß es nicht. Der Bauch trug das Kind. Man sagt, die Blutung dauert noch. Komm morgen wieder.
Boris schenkte der Blutung keine Beachtung. Er dachte, das sei bei allen Gebärenden normal. Männer verstehen kaum etwas von Geburt.
Am nächsten Abend kam er nach der Arbeit zurück. Er ging entlang einer Hecke, vorbei an trockenen Akazien mit braunen, gewundenen Schoten, durch nasse Schneeblitze mit roten Trauben, an Pappeln mit herbstlichem Duft. Er schaute aus den Fenstern, lächelte. Vielleicht sah Lida ihn schon kommen?
Der Rucksack war nicht schwer. Andere Männer hatten ihm geraten, etwas zu holen: frisches Brot, gekochte Eier, ein paar Äpfel und Trauben damals gab es kaum Einschränkungen für Stillende.
Er stand lange im Flur, bekam keine Erklärungen, steckte jedoch die vom Drehmaschine geschwärzten Hände des Werkzeugmachers in die Taschen.
Schließlich trat die Ärztin zu ihm.
Wir haben alles versucht, aber die Blutung war stark. Das ist eine mögliche Komplikation nach der Geburt. Unser Beileid
Boris verstand nicht, worüber sie sprach. Blass wie ein Tuch ließ er sich auf die Liege sinken, bekam ein Glas Wasser und ein paar Tropfen, trank alles und blickte dann auf.
Ist sie gestorben?
Ja, Ihre Frau ist verstorben. Unser Beileid.
Er nickte, begann zu begreifen, warum so viele Menschen um ihn standen. Er stand auf, ging zur Tür.
Ich fahre Bitte geben Sie das weiter, deutete er auf den Rucksack, Oh!, griff erneut nach dem Rucksack, Ich fahre
Warten Sie. Wir behalten das Mädchen länger, machen Sie sich keine Sorgen. Der Leichnam Ihrer Frau wird im Leichenschauhaus sein. Wann kommen Sie?
Das Mädchen? Ja , er konnte die Mutter nicht von dem Kind trennen, denn er hatte nur eine Person hierher gebracht, Ist sie noch am Leben?
Ja, lebendig und gesund. Das Mädchen ist in Ordnung, nur nur Wir kümmern uns um die Beerdigung, das Kind bleibt bei uns.
Beerdigung?, er war verwirrt, Ach ja, gut. Was muss ich tun?
Zuhause überkamen ihn plötzlich Erkenntnisse, ein stechender Schmerz durchbohrte sein Herz, fraß seinen Kopf, beruhigte sich, sammelte neue Kraft und schlug erneut zu.
Lida Lidu meine Lida Sie wollte nicht sterben. Ich konnte sie nicht retten
Boris war im Dorf Baranowo geboren und aufgewachsen, arbeitete im Kolchos, heiratete lange nicht. Nachdem seine Mutter gestorben war, lebte er im Haus seiner Schwester, die oft mürrisch war und vom Familienleben erschöpft wirkte.
Als er zu einem Werk in Zarechnoje gerufen wurde, fuhr er dorthin. Dort traf er Lida. Sie war jung, schüchtern und freundlich, kam aus einem Waisenhaus, lebte bei ihrer Großmutter in der Stadt. Auch Boris zog zu der Großmutter, die mürrisch war und ein verwahrlostes Haus bewohnte ein Anbau an einem anderen Bauernhaus, zwei kleine Zimmer, eine fensterlose Küche mit einer alten, abgeblätterten Badewanne und einer kleinen Veranda.
Das Haus war von einem heimtückischen Pilz oder Käfer befallen, der Böden und Wände fraß. Möbel sanken in den Boden, es war immer kalt, und trotz aller Bemühungen des Boris blieb das Gebäude zerbrechlich.
Das Gebäude lag in einem alten Stadtteil nahe dem Markt, aber in einer ruhigen Sackgasse, die nur Anwohner kannten. Vielleicht deshalb trank Lidas Mutter früher zu viel, und Lida verabscheute von Kindheit an den Geruch von Alkohol.
Boris, seit er Lida kennengelernt hatte, trank kaum noch. Er wusste, dass ein Alkoholrausch ihn wieder in Tränen versetzen könnte.
Die Großmutter, Lidas Oma, akzeptierte Boris, weil er fleißig war. In dem Haus erblühte Lida, die einst von allen verlassen schien.
Am Ende trug Boris die 40kg schwere, verstaubte alte Frau zur Badewanne, wo sie nach einem halben Jahr leise starb.
Jetzt blieb der Werkbank-Drehmeister Boris Zakharow allein im Haus. Bald sollte er das Neugeborene seine Tochter übernehmen. Sie war bereits im zweiten Monat, aber das Krankenhaus konnte sie nicht weiter behalten.
Er bat seine Schwester um Hilfe, aber sie weigerte sich. Sie verdiente nur 100Rubel, und obwohl Boris etwas Geld geben wollte, reichte das nicht. Er versprach zu senden, aber sie nahm das Angebot nicht an.
Lida war damals nur durch ihn wieder zum Leben erwacht. Sie erzählte ihm erst nach zwei Jahren von ihrer Kindheit im Waisenhaus:
Ich wurde am dritten Tag im Waisenhaus verprügelt, sagte sie.
Von wem?
Vom Aufseher. Er zog mich am Haar, sperrte mich in einen Schrank und zwang mich zu schweigen.
Gott, das ist schrecklich!
Ja, ich hasste das Waisenhaus. Meine Kinder dürfen dort niemals hin.
Seine Schwester Zinaida bestand darauf, das Kind ins Waisenhaus zu geben, wo die Pflege besser sein sollte. Boris erinnerte sich an Lidas Geschichte und entschied sich, das Mädchen bei sich zu behalten.
Zu Jahresbeginn bekam er Urlaub und hatte einen Monat Zeit, das Kind zu versorgen.
Eine ältere Krankenschwester sah ihn streng, aber mit Mitleid.
Was soll man damit anfangen? Es ist kein Spielzeug, das ist ein Kind!
Ich bin Dreher.
Solange du es nicht reinigst, gebe ich dir das Kind nicht.
Sie reichte ihm ein medizinisches Mittel, das die dunklen Flecken auf den Händen beseitigte. Dann fragte sie:
Kannst du windeln? Kannst du baden?
Ich nenne sie Alexandra, weil meine Frau einen Jungen namens Sasha wollte.
Sie gab ihm die Papiere, eine Flasche kalte Milch, und schickte ihn zur Tür. In seiner Tasche klapperte ein Fläschchen.
Draußen, im Frost, hielt das Mädchen ihr Gesicht zusammengekniffen, die Augen von dem grellen Licht verschlossen, der kleine Mund öffnete sich leicht und ein leises Stöhnen kam.
Er fühlte ihr warmes Herz in seinen Händen und erschrak plötzlich sie war lebendig, kein Spielzeug. Er deckte sie zu und eilte zur Bushaltestelle, während der Schnee unter den Füßen knirschte.
Das Mädchen schlief ein, während er benommen im Bus fuhr.
Was würde er zu Hause tun? Füttern, wickeln, das Leben planen Er fühlte noch keine besondere Zuneigung zu dem Wurm, obwohl sie hübsch war. Ihr Gesicht war nicht mehr so rot wie beim ersten Treffen, die Wangen wurden blasser. Er nannte sie einfach Mädchen, nicht Tochter, nicht Alexandra, nicht Schura, sondern das fremde Mädchen.
Im Bus ließ er das Kind fast los, als eine Frauenstimme rief:
Herr, Sie werden das Kind fallen lassen!
Er zog das Kind fest an sein Herz, sah, wie ihre Lippen zuckten, sie lächelte im Schlaf, und hielt sie noch fester.
Zuhause zögerte er, das Kind zu wickeln, fürchtete ihr Weinen. Er gab ihr die Milch, die das Krankenhaus bereitgestellt hatte, und später, nach einem Schrei, brachte er sie in die Kinderküche, die jedoch geschlossen war. Eine Angestellte gab ihm ein paar Fläschchen und sagte, er solle bis elf Uhr täglich kommen.
Tagelang schaffte er es nicht, das Kind zu beruhigen. Sie weinte unaufhörlich, er maß ihre Temperatur, wickelte, drehte sie, sie strampelte, die Haut war gerötet vom Weinen. Er dachte, vielleicht wäre das Waisenhaus besser für sie.
Eine Nachbarin, mit der er wegen Lida gestritten hatte, fragte:
Warum schreit sie die ganze Zeit?
Ich weiß es nicht!
Er fuhr mehrmals zur Poliklinik, bekam Tropfen gegen Gas, doch nichts half.
Eines Tages kamen laute Arbeiter von der Fabrik mit Katja, der Buchhalterin, ins Haus.
Wir haben den Vater besucht!
Sie drängten sich in das kleine Gebäude, riefen:
Komm zurück, Bruder!
Das Mädchen wachte vom Lärm auf und schrie. Boris hob sie hoch, doch Katja nahm das Kind und flüsterte:
Pass auf, Vater! Wenn du das Kind nicht gut behandelst, wirst du keinen Schwarm bekommen.
Sie schoben eine rote, moderne Wiege herein:
Ein Geschenk vom Team.
Vasilij Petrowitsch, ihr Chef, reichte ihm ein Bündel. Darin befanden neue Windeln, eine Wattedecke, Strampler, Mützen, Hosen und sogar kleine Kleider mehr Kleidung, als Boris je für ein Baby gesehen hatte.
Am nächsten Morgen erwachte Boris ausgeruht und optimistisch. Die Traurigkeit war verschwunden, das Mädchen schlief friedlich neben ihm. Er sah sie an, sie lächelte im Schlaf.
Er begann zu begreifen, dass er spontan gehandelt hatte: fütterte, wenn sie schrie, legte sie fast immer hin, weil er Ruhe wollte, ärgerte sich über ihr Winseln, wickelte nach Lust und Laune, wusch nur bei Bedarf.
Wie beim Drehen: Einspannen, Drehen, Schneiden, Kontrolle. So musste er jetzt vorgehen erschöpfen, füttern, beruhigen. Er war ein Dreher der vierten Klasse, manchmal für besonders knifflige Aufträge verantwortlich.
Als das Mädchen aufwachte, spielte sie mit den Füßen, statt sofort die Flasche zu geben, ließ er sie ihre Strampler anziehen und mit ihr spielen. Sie lachte, zog an seinem Finger und steckte ihn in den Mund.
Er lachte laut, zum ersten Mal seit der Beerdigung seiner Frau.
Oh, Schura! Du kleine Schlaumeier, nannte er sie endlich beim Namen.
Sie drückte ihre kleinen Füße an das Tuch und grinste.
Er dachte, die Tochter liebt ihn, sie reagiert, wenn er singt. Seltsam, wie klein sie war, und doch
Er schaute in den Spiegel, strich sich den Bart, rasierte sich.
Er stellte sich vor, wie sie größer werden würde, eine erwachsene Tochter, die sein ganzes Leben begleiten würde.
Er geriet in einen Kampf mit Trunkenen, die im Hinterhof Müll und Kisten ließen, sang laut, fluchte. Plötzlich dachte er, seine Tochter würde dort zur Schule gehen.
Er vertrieb die Randalierer, schwor, künftig besser aufzupassen. Doch die Trinker kamen immer wieder zurück, also bewachte er den Hof regelmäßig.
Der Urlaub neigte sich dem Ende zu. Er ging in die Kindertagesstätte, wo Kinder ab drei Monaten aufgenommen wurden. Er erfuhr, dass man das Kind montags abgeben und freitags abholen könne, aber es gab kaum Plätze, die Warteliste ging über das Bezirksamt.
Er ging zum Bezirksamt, füllte ein Formular aus, aber niemand sagte ihm, wie lange er warten müsse. Das Geld ging aus, er hatte nichts mehr.
Katja, die Buchhalterin, kam oft vorbei, half ihm, brachte Bestellungen für die Werkstatt, sprach über ihr Leben, war schlank, breitbeinige Hüften, eine schmale Taille, scharfe Gesichtszüge, eine fast unbarmherzige Stärke. Boris fühlte sich von ihr angezogen, obwohl er unsicher war, ob sie eine Beziehung wollte.
Eines Tages rief er wegen des kranken Mädchens einen Arzt, der am Nachmittag kam und Medikamente verschrieb. Er musste in die Apotheke, aber zuerst brachte er die Wäsche raus, während das Kind schlief.
Am Marktplatz sah er Kartons und Kisten. Hinter einem Kasten kniete ein kleiner Junge, kaum fünf Jahre alt, kaute etwas zögerlich.
Hey, Junge! Was machst du hier?
Der Junge erschrak, wollte weglaufen, doch Boris packte ihn am Nacken.
Bleib ruhig! Wo ist deine Mutter?
Da drüben, am Markt, zeigte der Junge.
Boris erkannte, dass er den Jungen zur Mutter zurückbringen musste. Er nahm ihn mit, suchte nach ihr. Schließlich fanden sie ein junges Mädchen, Nina, die beim Verkauf von Milch und Käse half. Sie erklärte, dass ihr Sohn Sasha (Alexander Juriwitsch) verloren gegangen war, weil die Mutter krank war.
Nina gab Boris eine Flasche Ziegenmilch für das kranke Mädchen. Sie kümmerte sich um das Kind, wärmte es, gab ihm ein trockenes Hemd und ein frisches Tuch. Das Mädchen beruhigte sich, hörte auf zu weinen und begann leicht zu kichern.
Nina erzählte, dass sie keine abgeschlossene medizinische Ausbildung hatte, nach der Schule abgebrochen und jetzt auf dem Markt verkaufte, weil im Dorf im Winter keine Arbeit war. Sie liebte Kinder, obwohl sie allein war.
Boris wartete sehnsüchtig auf den Mittwoch, an dem Nina wiederkommen würde. Die Nachbarin half ihm, das Kind zu betreuen, während er zum Markt ging. Nina kam täglich, brachte Medikamente und kümmerte sich liebevoll um die kleine Schura.
Am Samstag brachte der kleine Sasha, der im Markt aufgetaucht war, das Kind nach Hause, damit es nicht mehr in der Kälte herumirrte. Nina kam vorbei, bemerkte die hübsche junge Frau mit dem langen Zopf, die am Rande des Marktes stand. Sie winkte ihm zu, lud ihn ein, kurz zu bleiben.
Boris kochte Kartoffeln, als plötzlich Sasha, völlig außer Atem, ins Haus stürmte:
Onkel Boris, die Mutter wird geschlagen!
Boris rannte nackt in Hausschuhen zu dem Haus. Drei betrunkene Männer griffen Nina an, einer stieß ihn in die Brust. Boris trat ihm kräftig ins Herz, der Mann taumelte, ein anderer schlug ihm ins Schulterblatt, doch Boris kämpfte weiter, packte den Angreifer an der Jacke, schubste ihn beiseite. Der dritte zog sich zurück.
Wir haben nur gescherzt, keuchte einer.
Boris vertrieb die Raufbolde, eilte zurück zu Nina, die ihn aufforderte, ins Krankenhaus zu gehen. Er lehnte ab, meinte, es würde schon wieder. Nina bestand darauf und brachte ihn schließlich ins Krankenhaus, wo ein gebrochener Arm behandelt wurde.
Zu Hause wartete Nina. Sasha spielte mit Schura, die fröhlich sang. Boris dachte, Lida würde Nina gefallen.
Nina, hast du jemanden?, fragte er.
Ja, Sasha, antwortete sie lächelnd.
Ich habe nur Sasha, sagte Boris.
Du willst also, dass wir zwei Sashen haben?
Sie lachte, goss Tee ein.
Ich bin ein guter Dreher, ich verdiene etwas. Das Haus ist schlecht, wir könnten ein neues bauen. Der Käfer hier ist fast unbesiegbar, alles muss repariert werden. Ich habe ein Kind, bin allein, und bin älter als du
Boris wusste nicht, wie er sie um eine Beziehung bitten sollte.
Ich bin auch ein Einzelgänger, sagte Nina.
Ich mag dich sehr, aber ich habe keinen passenden Antrag, gestand er.
Sie lachten zusammen, während SashaUnd als sie gemeinsam den aufgehenden Sonnenstrahl betrachteten, wusste Boris, dass das Leben trotz all seiner Härten endlich einen neuen, hoffnungsvollen Sinn gefunden hatte.