Liebes Tagebuch,
heute habe ich das Gefühl, dass er wieder einmal die Arbeit über mich gestellt hat.
Du du ich kann es nicht glauben! Das geht mir einfach nicht aus dem Kopf! Dein verfluchter Job, die ständigen Anrufe, die endlosen Dienstreisen! ich schob die Kaffeetasse vom Tisch, und sie krachte gegen die Wand, das restliche, nicht getrunkene Kaffeewasser spritzte überall. Die Tassenstücke lagen wie Konfetti auf dem Boden.
Hör doch nicht so dramatisch, bist ja nicht mehr das kleine Kind!, sagte Thomas, ohne die Stimme zu erheben das machte mich nur noch wütender. In mir kochte alles, während er wie ein steinerner Schulpupsi dastand. Ich kann den Termin in Berlin nicht absagen. Es geht um die Beförderung.
Beförderung?! schnappte ich mich fast an den Hals. Deine Beförderung hat immer über uns gestiegen! Du hast den Abschluss von Katrin verpasst, nicht einmal zu meinem Geburtstag angerufen, obwohl ich dich eine Woche vorher erinnert habe! Und jetzt das! Mika hat in zwei Tagen seine Operation und du fliegst nach nach Hamburg!
Nach Berlin, korrigierte Thomas reflexartig, dann biss er sich sofort die Zunge ab.
Vielleicht sogar zum Mond!, wirbelte ich mit den Armen wie ein Ventilator. Du bist nicht da, wenn unser Sohn das Narkosebett betritt! Wenn er vor Angst erstarrt, wenn ich vor Schreck an die Wand gehe! Und das alles wegen irgendeinem nutzlosen Blatt Papier mit deiner Unterschrift!
Thomas atmete tief ein, strich sich über das Gesicht, die Augenringe zeigten Müdigkeit, aber sein Blick blieb trotzig.
Das ist doch ein dummer Vertrag eine Chance, endlich Finanzvorstand zu werden. Ich arbeite seit zwanzig Jahren darauf, fast mein ganzes Leben. Und Mikas Eingriff ist nur ein Routineeingriff, warum soll ich mir solche Sorgen machen? Es sind nur Mandeln, kein Gehirntumor.
Und wenn doch etwas schiefgeht?, ich biss mir die Fingernägel in die Handfläche. Was dann?
Nichts, winkte er ab. Ich habe mit dem Arzt persönlich gesprochen.
Und wenn doch etwas passiert?, drängte ich, jetzt schon am Ultraschallgerät.
Setz dich doch!, schob er die Schultern hoch. Falls etwas passiert, fliege ich sofort zurück, erster Flug! Erinnerst du dich, als Katrin eine Blinddarmentfernung brauchte?
Ja, ich erinnere mich!, lachte ich giftig. Du kamst erst nach acht Stunden, die Ärzte waren längst gegangen, und er kam gerade vom OPTablett als Held!
Thomas schüttelte nur den Kopf. Bin ich denn ein Gummiband? Ich kann nicht in tausend Stücke zerreißen. Ich arbeite wie ein Besessener, damit ihr alles habt. Hast du vergessen, wie du mir ständig von der neuen Wohnung erzählt hast? Lass uns umziehen, die Nachbarn sind laut, der Hof dreckig, die UBahn ist zu weit
Vielleicht hätten wir lieber in dieser Plattenbauwohnung bleiben sollen!, schrie ich. Aber mit einem anständigen Mann, der wenigstens mal seine Kinder sieht, statt nur sonntags nachmittags!
Thomas ließ sich in den Stuhl fallen, als würde er mit seinen neunzig Kilogramm zusammenbrechen.
Wir hatten doch doch mal vereinbart, dass du zu Hause bist, mit den Kindern, das Haus führst, das Heim gemütlich machst. Ich schuf das Geld, du rüttelst das Haus zusammen. Was hat sich geändert? Warum ist das jetzt ein Problem?
Ich wollte ihm gerade die Meinung sagen, als die Haustür knallte, die Stimmen der Kinder hallten durch den Flur, Rucksäcke fielen zu Boden.
Okay, wir besprechen das später, murmelte ich und verließ die Küche, das Lächeln dabei so gezwungen, dass meine Wangen fast zu schmerzen begannen.
Thomas öffnete den Laptop. Noch bis zum Abend musste ich die Präsentation fertigstellen, doch mein Kopf war ein grauer Nebel, kein klarer Gedanke kam.
Am Abend, während die Kinder schliefen, saß ich in der Küche und scrollte gedankenlos durch mein Handy. Tränen kamen nicht mehr, aber innerlich war es, als wäre alles betäubt. Zweiundzwanzig Jahre Ehe, und jedes Jahr fühlte sich an wie ein immer größer werdendes BuchhaltungstabellenDiagramm: Einnahmen, Ausgaben, Aktiva, Passiva. Wann wurde alles so kompliziert?
Sergej trat leise ins Zimmer und setzte sich mir gegenüber.
Möchtest du noch einen Kaffee? fragte ich, ohne aufzublicken.
Ja, bitte. Anja, wir müssen reden.
Worum geht es? Ich drückte den Knopf am elektrischen Wasserkocher. Alles ist ja schon klar. Du fliegst übermorgen. Wir fahren mit Mika allein ins Krankenhaus.
Er legte seine Hände sanft auf meine Schultern. Ich verstehe, dass es dir schwerfällt. Aber das ist wirklich wichtig für mich.
Wichtiger als wir?, drehte ich mich zu ihm und sah in seinen Augen nicht Wut, sondern Müdigkeit und Enttäuschung.
Alles ist für euch, flüsterte er. Alles, was ich tue, ist für euch.
Nein, Sergej, das ist alles für dich. Für dein Ego, für deine Karriere. Wir stehen jetzt im Hintergrund.
Das stimmt nicht, versuchte er zu protestieren.
Wahrheit ist: als Mika von seiner Operation sprach, sagte er: Gut, dass es während Papas Dienstreise ist, sonst hätte er Angst, Arbeit zu verpassen. Er ist erst elf, und er passt sich schon deinem Zeitplan an.
Sergej stand stumm da, keine Worte mehr.
Und Katja fragte gestern, ob du zu ihrem Abschluss kommen würdest. Nicht weil sie dich sehen will, sondern weil sie Angst hat, du bist wieder beschäftigt mit wichtigen Dingen.
Ich versuche es, stammelte er.
Versuchst, wiederholte ich, wie immer. Und dann erinnerst du dich an den Abort vor zehn Jahren. Du kamst erst zwei Tage später, nachdem du in China verhandelt hast.
Genau, nickte er. Ich hatte Verhandlungen.
Ja, und ich hatte einen Verlust, und ich war allein.
Er drehte sich, mahlte Kaffee, die Bohnen fielen rhythmisch in die Mühle.
Du hast nie darüber gesprochen, sagte ich leise.
Und was hätte das geändert?, erwiderte er. Du hättest dich entschuldigt, gesagt, es wird nicht mehr vorkommen, und ich hätte wieder die Arbeit gewählt.
Er presste seine Finger gegen die Nasenwurzel.
Vielleicht solltest du mit jemandem reden, einem Therapeuten.
Natürlich, lächelte ich. Das Problem liegt bei mir, nicht bei dir, richtig? Nicht, dass du zum reinen Geldbringer geworden bist, sondern dass ich das nicht positiv sehe.
Das habe ich nicht gemeint, schüttelte er den Kopf. Du dramatisierst nur.
Dramatisiere? Wann warst du das letzte Mal bei einem Elternabend? Weißt du, wer Mikas Klassenlehrer ist? Oder welche Abschlussarbeit Katja schreibt?
Er schwieg.
Genau das meine ich, stellte ich die Tasse Kaffee vor ihn. Du hast unser Leben verpasst, Sergej. Und du verpasst es weiter.
Er trank den Kaffee, verzog das Gesicht zu stark.
Ich könnte im Sommer Urlaub nehmen, schlug er vor. Wir fahren zusammen irgendwo hin.
Katja fährt mit Freunden nach Köln, erinnerte ich. Und Mika hat sich für ein Fußballcamp angemeldet.
Du hättest mich vorher informieren können, bevor du planst!, fuhr ich das erste Mal seit langem laut aus.
Ich habe dich zweimal gewarnt. Du sagtest: Okay, plant, wir schauen später. Und wir haben geplant.
Er rieb sich die Augen.
Entschuldige, ich erinnere mich nicht.
Weißt du, was das Schlimmste ist?, sagte ich und sah über seine Schulter hinweg. Dass ich merke, mir ohne dich leichter fällt. Wenn du zu Hause bist, hoffe ich immer, du wärst wirklich bei uns nicht nur physisch, sondern mit der Seele. Und jedes Mal wird ich enttäuscht.
Was willst du von mir?, fragte er. Dass ich die Beförderung ablehne? Dass ich kündige?
Ich will einen Vater, nicht nur den Geldgeber. Einen Mann, nicht nur den Mitbewohner, der ab und zu über Nacht schläft.
Ich kann meine Karriere nicht bei fünfzig aufgeben, sagte er fest. Zu spät, um neu anzufangen.
Niemand verlangt, dass du aufgibst. Nur ein Gleichgewicht finden.
Ich versuche es!, erhob er die Stimme, dann senkte er sie wieder, weil die Kinder schliefen. Aber du musst verstehen, dass meine Position
Deine Position, dein Gehalt, deine Verantwortung das kenne ich auswendig. Nur wachsen die Kinder, und du siehst sie nicht. Und mich auch.
Du bist ungerecht, meinte er. Ich habe immer versucht, die Wochenenden mit der Familie zu verbringen.
Nur wenn es keine Dringlichkeit gab, erwiderte ich. Was etwa einmal im Monat passiert.
Wir saßen schweigend da. Draußen fuhr der Verkehr vorbei, in der Wohnung tickte die Uhr und das Summen des Kühlschranks war das einzige Geräusch.
Ich kann die Dienstreise nicht absagen, sagte Sergej schließlich. Aber ich bitte, sie um einen Tag zu verschieben, damit ich Mika ins Krankenhaus bringen kann.
Du hast die Tickets schon, erinnerte ich.
Ich ändere sie, sagte er entschlossen. Und ich rufe jede Stunde an, bis ich höre, dass die Operation gut verlaufen ist.
Ich lächelte müde.
Denkst du, das löst das Problem?
Nein, aber es ist ein Anfang. Ich will euch nicht verlieren, Anja.
Das Problem ist, du hast sie fast schon verloren, flüsterte ich. Und ich weiß nicht, ob wir das noch retten können.
Im Krankenhausflur hallten Stimmen und Schritte. Anja saß knirschend auf einem harten Stuhl vor dem OPZimmer, zerrte nervös am Riemen ihrer Tasche. Mika war schon seit über einer Stunde im Inneren, obwohl der Arzt gesagt hatte, die Operation würde maximal vierzig Minuten dauern. Neben ihr saß Katja, starrte aufs Handy, doch immer wieder warf sie besorgte Blicke zur Tür.
Wo ist Papa?, fragte Katja plötzlich, ohne den Bildschirm zu verlassen.
Du weißt, er ist im Dienst.
Ja, aber er hat versprochen anzurufen.
Anja blickte auf die Uhr.
Er hat gerade ein wichtiges Meeting, er hat es wohl vergessen.
Wie immer, murmelte Katja.
Plötzlich öffnete sich die Tür, ein Chirurg in grünem Mundschutz trat heraus.
Alles ist gut verlaufen, sagte er lächelnd. Der Junge liegt jetzt auf der Intensivstation, er wird bald in ein normales Zimmer verlegt. Sie können ihn in einer Stunde besuchen.
Erleichtert wischte Anja eine Träne weg. Katja drückte fest die Hand ihrer Mutter.
Wir sollten Papa anrufen, sagte sie.
Anja griff zum Telefon, hörte nur den Anrufbeantworter. Er geht nicht ran. Ich schicke ihm eine Nachricht.
Sie tippte schnell: OP gut gelaufen, Mika auf der Intensivstation, alles in Ordnung.
Fünf Minuten später, dann eine halbe Stunde, kam keine Antwort. Sie saßen im Küchenbereich und tranken Tee mit belegten Brötchen.
Mama, wollt ihr euch scheiden?, fragte Katja plötzlich, den Tee in der Hand.
Woher hast du das?
Ihr streitet euch ständig, denkt, wir hören nicht zu, Papa ist nie zu Hause, du bist immer traurig, wenn er wegfliegt.
Anja sah ihre Tochter an, wie alt Katja schon geworden war, um solch klar zu sein.
Wir haben gerade eine schwere Phase, sagte sie vorsichtig. Das heißt nicht, dass wir uns nicht lieben.
Vika aus der Parallelklasse meinte das Gleiche, merkte Katja. Und dann haben ihre Eltern sich getrennt.
Anja wusste nicht, was sie sagen sollte. Stattdessen fragte sie:
Wie geht es dir damit?
Weiß nicht. Es ist komisch. Ich wäre traurig, wenn Papa geht, aber er ist ja fast nie zu Hause, also ändert sich vielleicht nicht viel.
Niemand geht weg, sagte Anja fest, obwohl sie innerlich nicht mehr sicher war.
Das Handy vibrierte: eine Nachricht von Sergej: Entschuldige, war im Meeting. Wie geht es Mika? Wann können wir ihn besuchen?
Papa hat geschrieben?, fragte Katja, und Anja nickte.
Er fragt, wie es Mika geht, antwortete Anja und schrieb zurück: In etwa 30Minuten könnt ihr ihn besuchen. Videocall?
Klar, kam die Antwort. Sobald ich frei bin.
Anja legte das Handy auf den Tisch und seufzte.
Er ist beschäftigt, ja? fragte Katje.
Er ruft zurück, wenn er Zeit hat, sagte Anja. Du kennst ihn ja.
Ich weiß, sagte Katja schweigend.
Weißt du noch, wie wir nach Bodensee gefahren sind, als du neun warst und Mika drei?
Natürlich, lächelte Anja. Du hast jeden Tag Eis gegessen und bist bis zur Sonne gebrannt.
Und Papa war die ganze Woche bei uns, fuhr Katja fort. Wir waren im Delfinarium, fuhren mit dem Boot und kletterten in den Bergen. Warum gibt es das nicht mehr?
Weiß nicht, Liebling, erwiderte Anja ehrlich. Vielleicht hat sich alles verändert.
Zum Schlimmeren, seufzte Katja. Jetzt ist Papa immer beschäftigt.
Anja wollte entgegnen, dass Sergej sie sehr liebt und sich bemüht, doch sie fand keine Worte. Es war wahr: Alles hatte sich zum Schlechteren gewandelt.
Als ich später nach Hause kam, nachdem ich Katja beim Bruder fürs Bett bewacht hatte, war die Wohnung still. Ich zog meine Schuhe aus, stellte die Tasche auf den Nachttisch und ging in die Küche, füllte ein Glas Wasser und setzte mich an den Tisch, blickte aus dem Fenster.
Das Telefon klingelte, ich zuckte zusammen. Auf dem Display stand Sergej.
Hallo?, sagte ich.
Hey, Anja, wie geht es Mika?, klang seine Stimme müde.
Ganz okay, das Fieber ist leicht gestiegen, aber der Arzt meint, das ist normal. Katja ist bei ihm.
Gut, dass er eine fürsorgliche Schwester hat, sagte er.
Ja, zumindest hat er jemanden.
Ein kurzer Moment der Stille.
Anja, du weißt, ich würde kommen, wenn ich könnte, aber dieser Deal
Ich verstehe, unterbrach ich. Du musst das nicht erklären.
Du denkst, ich wähle die Arbeit statt euch, sagte er fest. Aber das ist nicht wahr.
Dann erklär dich, bat ich.
Er stockte. Ich ich weiß nicht, wie ich das sagen soll. Es ist einfach so gekommen. Ich bin an die Arbeit gewöhnt, das ist ein Teil von mir geworden. Ich weiß nicht, wie ich anders sein soll.
Und die Familie?
Ihr seid alles für mich, flüsterte er. Irgendwo auf dem Weg habe ich das Gleichgewicht verloren. Ich habe zu viel Zeit mit der Arbeit verbracht, zu wenig mit euch. Das begreife ich jetzt und will es ändern.
Wie?, fragte ich.
Ich habe mit der Geschäftsführung gesprochen, sagte er. Wenn ich die neue Position bekomme, kann ich Aufgaben delegieren, mehr Freizeit haben.
Immer das wenn, wiederholte ich. Und wenn nicht?
Dann denke ich über einen Jobwechsel nach oder über kürzere Stunden, sagte er entschlossen. Du hast recht, ich habe zu viel verpasst. Und ich will das nichtIch lege das Telefon behutsam beiseite, atme tief durch und entscheide, dass unser nächster Schritt darin besteht, gemeinsam jeden kostbaren Moment zu zählen, bevor er wieder in die Stille des Alltags zurückschleicht.
