Eine erschreckende Entdeckung in der Pfanne der Schwiegermutter
Schwiegermutter warf einen Blick in den Topf und stieß einen Schrei des Entsetzens aus
MarieNoëlle erwachte im Morgengrauen und ging wie gewohnt in die Küche ihres Vorstadthauses bei Lyon. Zu ihrer großen Überraschung stand ihre Stieftochter bereits am Herd.
Guten Morgen, lächelte Anastasie, während sie etwas in der Pfanne umrührte.
Guten Morgen, grunzte MarieNoëlle, die die Nase rümpfte. Was kochst du da?
Eine PistouSuppe, erwiderte die Stieftochter, ohne aufzublicken. Olivier liebt das.
Eine PistouSuppe?, schnüffelte die Schwiegermutter misstrauisch. Riecht das wirklich so, wie es immer riecht?
Wie sollte es denn riechen?, zuckte Anastasie mit den Schultern, deckte den Topf zu und verließ die Küche.
MarieNoëlle eilte sofort zum Herd, hob den Deckel und blickte hinein. Was sie sah, ließ sie einen markerschütternden Schrei ausstoßen.
Was ist das für ein Gemisch?, flüsterte sie, während sie zurückwich, als wäre es Gift.
Anastasie kehrte mit Tellern zurück und erklärte, als sie die Reaktion ihrer Schwiegermutter bemerkte, sachlich:
Eine PistouSuppe, MarieNoëlle. Das Gemüse stammt aus unserem eigenen Garten frisch, gerade gepflückt. Wenn man mit eigenen Zutaten kocht, fühlt es sich an wie ein Fest.
Ein Fest?, spottete die Schwiegermutter und verschränkte die Arme. Der Garten ist doch nur eine lästige Pflicht! Warum die Erde umgraben, wenn man alles im Supermarkt kaufen kann? Ich verstehe das nicht.
Ich mag das, sagte Anastasie leise, während sie die Suppe anrichtete. Der Duft von Basilikum, Bohnen und Tomaten erfüllte die Küche. Die Erde spendet viel Energie, wenn man mit ihr arbeitet.
Energie?, rollte MarieNoëlle mit den Augen. Das ist nur ein Zeitvertreib für Leute, die nichts Besseres zu tun haben. Normale Menschen Sie brach ab, als sie sah, dass Anastasie weiter lächelte, als ob sie die Stiche nicht hörte. Und für wen kochst du das alles?
Für uns, antwortete die Stieftochter. Für ein paar Tage. Olivier holt immer wieder nach.
MarieNoëlle zog sich zurück, als wäre der Geruch der Suppe ihr übel.
Das esse ich nicht!, erklärte sie mit Nachdruck. Schon der Geruch macht mich krank! Was hast du da reingetan?
Anastasie seufzte und vermied den Blickkontakt mit ihrer Schwiegermutter. Aus dem Augenwinkel bemerkte sie Olivier, der gerade die Küche betrat und die Szene schweigend beobachtete.
MarieNoëlle verstand nicht, was mit ihrem Sohn geschehen war. Vor kaum zwei Jahren war Olivier ein vielversprechender Stadtjunge aus der ITBranche. Sie besuchten gemeinsam Ausstellungen, diskutierten neue Restaurants und träumten von seiner Karriere. Und jetzt das Landleben, der Garten, diese einfache Anastasie! Allein ihr Name ließ ihn irritiert frösteln.
Olivier war immer ein begehrenswerter Typ gewesen groß, intelligent, charmant. Wie viele gut situierte Mädchen hatten für ihn geschwärmt! Warum hatte er sich für ein Landmädchen und ein kleines, abgelegenes Haus entschieden? MarieNoëlle hoffte, er würde irgendwann zurück in die Stadt wollen. Doch die Monate vergingen, und Olivier vertiefte sich immer weiter in diese ländliche Idylle.
Sie beschloss zu handeln. Anastasies Einladung war die perfekte Gelegenheit. Die Schwiegermutter hatte einen Plan: Ihrem Sohn wieder ins Gedächtnis rufen, wer er wirklich ist, und ihn aus dem Landleben holen, bevor es zu spät ist.
Olivier trat in die Küche, nahm seine Frau in die Arme und wandte sich an seine Mutter:
Mama, probier die Suppe. Anastasie hat sie perfekt gemacht!
Olivier, du weißt doch, dass dein Vater und ich nie BauernSuppen gegessen haben, erwiderte MarieNoëlle. Ich erinnere mich, wie du als Kind vor dem Pistou das Gesicht verzogen hast. Du hast gesagt, das sei ein Essen für Alte.
Anastasie lächelte trotz sich, als sie Olivier als Kind vor dem Teller sah. Nun war er jedoch ein Mann, und sein Geschmack hatte sich geändert.
Mama, die Zeiten ändern sich, antwortete er lachend. Anastasies Suppe ist ein Meisterwerk. Probier, du wirst sehen.
Ein Meisterwerk?, keuchte die Schwiegermutter vor Empörung. Olivier, nennst du einen Topf voller Bohnen ein Meisterwerk? Wahre Meisterwerke gibt es im Theater, im Museum, nicht in dieser Küchenschlacht!
