Nein! Ich sagte nein! Hörst du mich? Wir werden hier nichts ändern. Vater hat diese Veranda mit eigenen Händen gebaut, jeden Nagel selbst eingeschlagen.
“Klaus, versteh doch, sie ist völlig verfault!” Anneliese Meier schloss müde die Augen und presste das Telefon so fest ans Ohr, dass das Läppchen schmerzte. “Die Bretter geben nach, das Dach leckt. Es ist einfach gefährlich! Viktor sagt, wir könnten alles vorsichtig abbauen und…”
“Viktor! Immer dieser Viktor!” Die Stimme ihres Sohnes in der Leitung wurde rau wie Schmirgelpapier. “Was geht ihn das an? Er will doch alles abreißen und neu bauen, fremdes Eigentum ist ihm egal. Mama, das ist nicht irgendeine Veranda, das sind Erinnerungen!”
“Klausi, was für Erinnerungen, wenn sie jeden Moment zusammenbricht?” Annelieses Stimme zitterte vor Tränen. “Wir tun das doch für dich, damit du mit Lena kommen kannst, wenn später die Enkel…”
“Es wird keine Enkel auf eurer neuen Veranda geben!” schnitt Klaus ihr das Wort ab. “Ich komme nicht mehr ins Wochenendhaus, wenn ihr auch nur ein Brett anfasst. Das war’s, ich habe zu tun.”
Das Knacken in der Leitung klang wie ein Urteil. Anneliese ließ langsam die Hand mit dem Telefon auf den Küchentisch sinken. Die Leere in ihrer Brust, die in den letzten sechs Monaten zur Gewohnheit geworden war, schnürte ihr wieder die Rippen ein. Sie blickte aus dem Fenster auf die gelb gewordenen Blätter der Birke, und die Welt erschien ihr so grau und trist wie ihre eigene Stimmung.
Viktor schaute in die Küche. Groß, mit ergrautem Haar und einer Lesebrille auf der Nase, hielt er ein aufgeschlagenes Buch in der Hand. Als er das Gesicht seiner Frau sah, verstand er sofort.
“Wieder nicht?” fragte er leise und legte das Buch auf die Fensterbank.
Anneliese nickte nur, unfähig, ein Wort herauszubringen. Er trat auf sie zu, legte den Arm um ihre Schultern, und unter seiner Wärme, dem vertrauten Duft seines Kölnisch Wassers und diesem ganz eigenen, vertrauten Etwas erlaubte sie sich endlich zu weinen. Leise, lautlos, ließ sie einfach die Tränen auf sein kariertes Haushemd fallen.
“Aber Annelie, nun hör schon auf”, strich er ihr über das Haar. “Du hättest ihn nicht anrufen sollen. Du weißt doch, wie das endet.”
“Aber das Wochenendhaus…” schluchzte sie. “Er bringt mich um, wenn wir dort etwas ändern. Und es geht nicht mehr, es fällt wirklich auseinander.”
“Ach, zum Teufel mit dem Haus. Wir finden schon eine Lösung. Wichtig bist du. Schau nur, was du mit dir machst.”
Sie hatten sich vor zwei Jahren bei einem Klassentreffen kennengelernt. Anneliese war nur widerwillig hingegangen, von ihrer Freundin Ulrike überredet. Seit dem Tod ihres ersten Mannes Hans waren schon zehn Jahre vergangen, und all diese Jahre hatte sie nur für Klaus gelebt. Erst die Schule, dann die Universität, dann der erste Job… Sie hatte nicht bemerkt, wie die Zeit verrann, wie sich neue Fältchen um ihre Augen legten, wie ihr Sohn sich vom tollpatschigen Teenager zu einem erwachsenen, selbstständigen Mann entwickelte.
Dann war er ausgezogen. Hatte mit seiner Freundin Lena eine Wohnung gemietet, und das Haus war leer. Abends lastete die Stille auf ihren Ohren. Anneliese versuchte, sich zu beschäftigen: Sie meldete sich zum Yoga an, fing an zu sticken, las die ganze Hausbibliothek durch. Doch die Trauer verschwand nicht.
Und dann war er aufgetaucht. Viktor, ihr Mitschüler, an den sie sich kaum erinnern konnte. Der stille, zurückhaltende Junge von der letzten Bank. Jetzt stand ein selbstbewusster Mann vor ihr, Mathematikprofessor an der örtlichen Uni. Auch er war Witwer. Sie sprachen den ganzen Abend. Es stellte sich heraus, dass sie die gleichen Filme mochten, beide gerne durch herbstliche Parks spazierten und beide verzweifelt menschliche Wärme vermissten.
Ihre Romanze entwickelte sich langsam, vorsichtig. Sie gingen spazieren, besuchten das Theater, unterhielten sich stundenlang in einem kleinen Café am Park. Anneliese spürte, wie ihre Seele auftaute, wie die Lebensfreude zurückkehrte.
Mit Klaus sprach sie, als sie merkte, dass es ernst wurde. Ihr Sohn reagierte überraschend gelassen.
“Mama, du bist erwachsen”, sagte er und rührte den Zucker in seiner Tasse um. “Wenn du mit ihm glücklich bist, freue ich mich für dich.”
Sie war so glücklich. Alles schien perfekt zu laufen. Ein Jahr später heirateten sie und Viktor. Still, ohne großes Fest. Nur die engsten Freunde waren eingeladen Ulrike mit ihrem Mann, Viktors Schwester und natürlich Klaus mit Lena.
An diesem Tag begann alles. Den ganzen Abend war Klaus wie ein Gewitter gewesen. Er sprach kaum, lächelte gequält und ignorierte Viktor demonstrativ. Als die Zeit für die Trinksprüche kam, hob er sein Glas und starrte an die Wand:
“Ich trinke auf Papa. Er war ein echter Mann und der beste Vater. Und niemand wird ihn je ersetzen. Niemals.”
Eine peinliche Stille breitete sich im Restaurant. Lena zupfte an seinem Ärmel, flüsterte etwas, doch er winkte nur ab. Anneliese spürte, wie ihr die Schamröte ins Gesicht stieg. Viktor drückte ihre Hand unter dem Tisch, und nur das hat sie davon abgehalten, in Tränen auszubrechen.
Nach der Hochzeit hörte Klaus auf anzurufen. Ganz. Zuerst dachte Anneliese, er sei einfach beschäftigt, Arbeit, Termine. Sie rief selbst an. Die Gespräche waren kurz und angespannt. “Hallo, wie geht’s?” “Gut.” “Was gibt’s Neues?” “Nichts.” “Vielleicht kommt ihr am Wochenende vorbei? Ich backe einen Apfelkuchen, deinen Lieblings.” “Weiß nicht, mal sehen. Wird wohl nichts. Okay, Mama, ich muss los.”
Dann ging er gar nicht mehr ans Telefon. Blockierte einfach ihre Anrufe. Nachrichten auf WhatsApp blieben ungelesen. Der letzte Tropfen war ihr Geburtstag. Sie hatte ein Festmahl vorbereitet, auf ihn gewartet wie einst, als er klein war. Er kam nicht. Gratulierte nicht einmal. Schickte nur einen Boten mit Chrysanthemen und einer Standardkarte “Zum Geburtstag”. Kein persönliches Wort.
An diesem Abend sprach sie zum ersten Mal offen mit Viktor über ihren Schmerz.
“Ich verstehe nicht, was ich falsch gemacht habe”, flüsterte sie, auf dem Sofa im Wohnzimmer sitzend. “Er hat doch selbst gesagt, er freue sich für mich. Was ist passiert?”
“Annelie, er ist eifersüchtig”, antwortete Viktor ruhig und betrachtete die Flammen im elektrischen Kamin. “Eifersüchtig auf dein neues Leben. Und eifersüchtig auf die Erinnerungen an seinen Vater. Er glaubt, ich wolle dessen Platz einnehmen.”
“Aber das ist doch albern!” rief sie. “Niemand versucht, Hans zu ersetzen! Ich habe ihn geliebt, er war der Vater meines Kindes! Aber er ist seit zehn Jahren tot! Zehn! Habe ich denn kein Recht auf ein bisschen Glück?”
“Doch, das hast du”, sagte Viktor entschlossen. “Er versteht es nur noch nicht. Er ist noch ein Junge, trotz des Bartes. Er braucht Zeit.”
Doch die Zeit verging, und nichts änderte sich. Die Mauer des Schweigens zwischen ihr und ihrem Sohn wurde immer höher und dicker. Anneliese nahm ab, schlief schlecht. Jedes Telefonklingeln ließ ihr Herz hüpfen doch es war immer jemand anders.
Das Gespräch über das Wochenendhaus war der nächste Schlag. Dieses Haus war ihr Nest gewesen. Hans hatte es selbst gebaut, mit aller Liebe. Nach seinem Tod verbrachten sie und Klaus dort jeden Sommer. Ihr Sohn kannte jeden Winkel, jeden Apfelbaum, den sein Vater gepflanzt hatte. Und nun sah er Viktors Vorschlag, die baufällige Veranda zu reparieren, als Angriff auf etwas Heiliges an.
“Soll ich zu ihm fahren?” fragte Anneliese und löste sich aus der Umarmung. “Unter vier Augen reden. Nicht am Telefon.”
“Ich glaube nicht, dass das eine gute Idee ist”, schüttelte Viktor den Kopf. “Er ist völlig aufgeladen. Es könnte alles noch schlimmer machen. Lass ihn abkühlen.”
Sie folgte seinem Rat, doch es wurde nicht leichter. Ein paar Tage später rief Ulrike an.
“Annelie, hallo! Warum meldest du dich nicht? Ist alles in Ordnung?”
“Hallo, Ulli. Ach, nicht so recht”, seufzte Anneliese.
“Wieder Klaus?”
“Er selbst.”
Sie erzählte ihrer Freundin vom letzten Gespräch. Ulrike schnalzte mitleidig mit der Zunge.
“Dein Junge ist ein Egoist, das sage ich dir. Erwachsen geworden, aber kein bisschen klüger. Die Mutter ist glücklich, und er macht ein Theater. Pfui!”
“Ulli, sag das nicht. Er ist kein Egoist. Er hat… er hat seinen Vater sehr geliebt.”
“Und? Das haben wir alle. Aber das Leben geht weiter! Zehn Jahre hast du ihn allein durchgezogen, Nächte durchgemacht, alles für ihn getan. Und jetzt, wo du endlich einen zuverlässigen Mann an deiner Seite hast, macht er Theater. Viktor ist ein Goldstück! Geduldig, fürsorglich. Ein anderer hätte längst gesagt: ‘Kümmere dich selbst um deinen Sohn.'”
“Viktor würde das nie sagen. Er versteht alles. Meint, wir müssen warten.”
“Darauf kann man lange warten”, schnaubte Ulrike. “Hör mal, hast du mit Lena gesprochen? Vielleicht kann sie auf ihn einwirken? Das Mädchen scheint vernünftig zu sein.”
Der Gedanke erschien Anneliese sinnvoll. Mit Lena hatte sie immer gut harmoniert. Sie suchte ihre Nummer im Adressbuch. Ihre Hände zitterten, als sie die Anruftaste drückte.
“Hallo, Anneliese? Guten Tag!” Lenas Stimme klang munter und ein wenig überrascht.
“Lena, hallo, mein Schatz. Entschuldige die Störung. Hast du Zeit?”
“Ja, natürlich. Ist etwas passiert?”
“Nein, nichts… Nur… Lena, ich wollte fragen… Wie geht es euch? Wie geht es Klaus?”
Eine kurze Stille.
“Alles gut, wir arbeiten viel”, antwortete Lena zurückhaltender.
“Ich habe ihn angerufen, er geht nicht ran”, wagte Anneliese den Schritt. “Ist er sauer?”
Wieder Stille. Dann seufzte Lena leise.
“Anneliese, er ist nicht sauer. Er… es fällt ihm einfach schwer.”
“Schwer? Warum, Lena? Ich verstehe nicht.”
“Er glaubt, Sie hätten das Andenken an seinen Vater verraten”, platzte Lena heraus und bereute es sofort. “Ich meine, nicht Sie, aber… er fühlt sich so. Er sagt, Sie hätten ihn so schnell vergessen und Ersatz gefunden.”
“Schnell?” Anneliese rang nach Luft. “Zehn Jahre sind schnell? Lena, ich habe doch nicht mit ihm sterben müssen! Ich bin ein lebendiger Mensch!”
“Ich weiß! Das sage ich ihm auch!” Verzweiflung schwang in Lenas Stimme mit. “Wir streiten uns ständig deswegen. Ich erkläre ihm, dass Sie ein Recht auf Glück haben, dass Viktor ein guter Mensch ist, kein Feind. Aber er hört nicht zu. Sagt: ‘Du verstehst das nicht, dein Vater lebt noch.’ Er steckt fest. Ein Foto seines Vaters steht auf seinem Schreibtisch. Manchmal sitzt er einfach da und starrt es an. Ich glaube, er quält sich selbst.”
“Mein Gott…” flüsterte Anneliese. “Was sollen wir tun?”
“Ich weiß es nicht”, gab Lena ehrlich zu. “Ich habe alles versucht. Nutzlos. Er ist stur wie ein Esel. Vielleicht hilft Zeit? Er muss es selbst verarbeiten.”
Das Gespräch mit Lena brachte keine Erleichterung. Es wurde nur schlimmer. Nun wusste sie, dass ihr Sohn nicht einfach schmollte, sondern wirklich litt. Und sie, seine Mutter, war die Ursache dieses Leids. Abends saß sie im Sessel und blickte auf ein gerahmtes Foto auf der Kommode. Ein lächelnder, junger Hans umarmte sie, daneben stand der kleine Klaus mit einer Angel in der Hand. Glückliche Zeiten. Wie lange war das her.
“Hans, was soll ich nur tun?” flüsterte sie in die Leere. “Sprich mit ihm. Du bist sein Vater. Sag ihm, dass er unrecht hat.”
Klaus’ Geburtstag rückte näher. Achtundzwanzig Jahre. Anneliese beschloss, dass dies ihre Chance war. Die Chance, die Mauer zu durchbrechen. Sie backte seinen Lieblingsmohnkuchen, denselben, den sie jedes Jahr gebacken hatte, so lange sie denken konnte. Kaufte einen teuren Pullover, von dem er einmal beiläufig erwähnt hatte, dass er ihn mochte.
“Bist du sicher, dass du hingehen solltest?” fragte Viktor zweifelnd, als sie den Kuchen in eine Box verpackte.
“Ich bin sicher”, sagte sie entschlossen. “Ich bin seine Mutter. Ich kann meinen einzigen Sohn nicht zum Geburtstag gratulieren?”
Sie fuhr allein. Die Adresse seiner Mietwohnung kannte sie. Im dritten Stock klopfte ihr Herz bis zum Hals. Sie klingelte. Stille. Noch einmal. Nichts. Sie rüttelte an der Tür sie war verschlossen.
Sie stand minutenlang vor der Tür, wusste nicht, was tun. Dann holte sie ihr Telefon und rief ihn an. Lange, hoffnungslose Signaltöne. Und plötzlich hörte sie, wie hinter der Tür ein Telefon vibrierte. Er war da. Nur wenige Meter entfernt, und er wollte nicht öffnen.
Tränen schossen ihr in die Augen. Sie schmiegte die Stirn an die kalte Tür.
“Klausi… mein Junge… mach doch auf”, flüsterte sie. “Ich will dich nur beglückwünschen. Ich habe Kuchen mitgebracht. Deinen Lieblings…”
Hinter der Tür blieb es still.
Wie im Traum stieg sie die Treppe hinunter. Die Kuchenbox fühlte sich unerträglich schwer an. Draußen setzte sie sich auf eine Bank und weinte lange, unbeachtet von den Passanten. Sie fühlte sich verletzt, zermalmt, unnötig.
Als sie nach Hause kam, empfing Viktor sie an der Tür. Er fragte nichts, nahm ihr nur die Box und die Tüte ab, umarmte sie und führte sie ins Zimmer.
“So, das reicht”, sagte er entschlossen, setzte sie in einen Sessel und deckte sie mit einer Decke zu. “Du demütigst dich nicht länger. Genug. Wenn er nicht will, ist das seine Entscheidung. Du hast alles getan, was du kannst. Mehr als das. Jetzt lebe für dich. Für uns.”
Und Anneliese versuchte es. Sie rief nicht mehr an. Schrieb nicht mehr. Hörte auf zu warten. Sie zwang sich, weiterzuleben. Sie und Viktor fuhren in ein Sanatorium, besuchten Konzerte, trafen Freunde. Sie lächelte, schmunzelte, doch jedes Mal, wenn das Telefon klingelte, verharrte ihr Herz. Dann sank es wieder in die Tiefe.
Der Herbst verging, der Winter begann. Silvester konnte Anneliese nicht widerstehen. Sie rief Lena an.
“Lena, hallo. Entschuldige die Störung. Ich wollte nur wissen… habt ihr Neujahrspläne? Vielleicht kommt ihr zu uns?”
“Hallo, Anneliese”, klang Lenas Stimme müde. “Danke für die Einladung, aber wir fahren zu meinen Eltern.”
“Verstehe”, seufzte Anneliese enttäuscht. “Und wie geht es Klaus?”
“Gut. Arbeitet viel.”
“Richte ihm von mir… Ach, vergiss es. Frohes neues Jahr, ihr beiden.”
Sie legte auf. Viktor, der das Gespräch mitgehört hatte, kam und umarmte sie.
“Sollen wir über die Feiertage ins Wochenendhaus fahren?” schlug er vor. “Feuer im Kamin, Tannenbaum schmücken. Nur wir beide.”
“Und die Veranda?” erinnerte sie sich.
“Was ist mit der Veranda? Frost und Schnee werden sie bis zum Frühling halten. Und im Frühling… dann sehen wir weiter.”
Das Wochenendhaus empfing sie mit Stille und einer weißen Schneedecke. Im Haus war es kalt und modrig. Doch Viktor entfachte bald den Kamin, und Wärme breitete sich aus. Sie schmückten einen kleinen Plastikbaum, machten Oliviersalat, öffneten Sekt. Als die Glocken schlugen, wünschte sich Anneliese nur eines. Dass ihr Sohn ihr vergab.
Nach den Feiertagen kehrte das Leben in seine Bahnen zurück. Anneliese hatte sich fast damit abgefunden. Sie lernte, mit diesem Schmerz zu leben, wie mit einer chronischen Krankheit. Er war da, er schmerzte, aber man gewöhnte sich daran.
Eines Abends, als sie und Viktor einen alten Film schauten, klingelte ihr Telefon. Eine unbekannte Nummer. Sie wollte nicht rangehen, doch etwas ließ sie abheben.
“Hallo?”
“Anneliese? Guten Tag. Lena hier.”
Lenas Stimme klang merkwürdig, abgehackt.
“Lena? Was ist los? Du klingst…”
“Klaus und ich haben uns getrennt”, sagte Lena leise.
“Wie?” Anneliese stockte der Atem. “Warum?”
“Ich halte es nicht mehr aus”, Lenas Stimme brach. “Er ist unerträglich geworden. Wütend, verschlossen, nichts ist ihm recht. Ich habe mich bemüht, ihn zu verstehen, zu unterstützen. Doch er stößt mich nur weg. Seit einem Monat reden wir kaum. Er kommt von der Arbeit, isst schweigend und setzt sich an den Computer, spielt seine Panzerspiele. Oder starrt die Wand an. Ich lebe mit einem Geist. Heute habe ich meine Sachen gepackt. Er hat mich nicht einmal aufgehalten.”
“Mein Gott, mein Mädchen… Wohin gehst du? Hast du eine Bleibe?”
“Erstmal zu einer Freundin. Anneliese, ich rufe nicht deswegen an. Ich will nur… dass Sie es wissen. Es liegt nicht an Ihnen. Es liegt an ihm. Er frisst sich selbst auf. Und solange er nicht mit den Geistern seiner Vergangenheit ins Reine kommt, kann er niemanden glücklich machen. Verzeihen Sie.”
Sie legte auf. Anneliese saß wie betäubt. Sie tat Lena leid, dem guten, lieben Mädchen. Und sie hatte schreckliche Angst um ihren Sohn. Er war ganz allein. Eingeschlossen in seinem Panzer aus Groll und Schmerz.
“Was ist?” fragte Viktor und stellte den Fernseher leise.
Sie erzählte alles. Er schwieg lange und sah sie an.
“Jetzt musst du zu ihm fahren”, sagte er schließlich.
“Aber… er wird nicht öffnen.”
“Doch, jetzt wird er”, erwiderte Viktor bestimmt. “Er ist allein. Am Tiefpunkt. Er braucht seine Mutter. Nicht als Vorwurf, nicht als Richterin. Einfach als Mutter. Fahr hin. Und geh nicht, bevor ihr nicht gesprochen habt.”
Am nächsten Tag stand sie wieder vor seiner Tür. In der Hand hielt sie einen Topf mit heißer Hühnerbrühe. Sie klingelte. Stille. Noch einmal. Und hörte leise Schritte. Das Schloss schnappte.
Die Tür ging einen Spalt breit auf, gesichert durch die Kette. Sie sah sein Auge. Ein einziges. Müde, gerötet. Er starrte sie an wie ein Gespenst. Er hatte abgenommen, war eingefallen, dunkle Ringe lagen unter seinen Augen.
“Mama?” krächzte er.
“Ich bin’s, mein Junge”, sagte sie leise. “Darf ich rein?”
Er schaute sie einige Sekunden schweigend an, die ihr wie eine Ewigkeit vorkamen. Dann schloss er langsam die Tür, nahm die Kette ab und öffnete wieder.
Sie betrat die Wohnung. Der Geruch von abgestandener Luft, schmutzigem Geschirr und Einsamkeit schlug ihr entgegen. Sie stellte den Topf auf den Küchentisch.
“Ich habe dir Brühe mitgebracht”, sagte sie, unsicher, wie anfangen. “Heiß. Du musst etwas essen.”
Er stand in der Tür und musterte sie misstrauisch.
“Warum bist du gekommen?” fragte er tonlos.
“Lena hat angerufen.”
Er zuckte wie unter einem Schlag.
“Verstehe. Hat sich beschwert.”
“Sie hat sich nicht beschwert. Sie macht sich Sorgen um dich. Und ich auch.”
Sie wollte ihn umarmen, doch er wich zurück.
“Lass das.”
“Klausi, lass uns reden”, flehte sie. “Wie lange willst du noch schweigen? Sag mir, was ich falsch gemacht habe! Warum hasst du mich so? Mein neues Leben?”
“Ich hasse dich nicht”, wandte er sich zum Fenster. “Ich verstehe es nicht. Nicht, wie du das konntest. So schnell.”
“Schnell?” Dieses Wort traf sie wie ein Messer. “Klaus, ich habe zehn Jahre mit seinem Foto auf dem Kopfkissen gelebt! Ich habe jeden Tag mit ihm geredet! Ich habe dich großgezogen, auf die Beine gestellt. Meine Pflicht ihm und dir gegenüber habe ich erfüllt. Und ich wollte einfach leben. Nicht existieren, sondern leben. Ist das ein Verbrechen?”
“Und er?” Klaus drehte sich abrupt um, Tränen in den Augen. “Was ist mit ihm? Mit Vater? Du hast ihn einfach ausradiert. Ersetzt.”
“Niemand hat ihn ersetzt!” schrie sie und erschrak über ihre eigene Stimme. “Er wird immer in meinem Herzen sein! Er ist dein Vater! Aber ich liebe Viktor! Ich liebe ihn! Er hat mich vor der Einsamkeit gerettet, vor der Trauer, die mich lebendig auffraß! Er hat mir die Freude am Aufwachen zurückgegeben! Kannst du dich nicht für deine Mutter freuen?”
“Ich kann nicht!” schrie er zurück. “Wenn ich euch sehe, sehe ich, wie ihr ihn verratet! Wie ihr lacht, Händchen haltet, Pläne macht… Und er liegt dort, in der kalten Erde! Er hat dieses Haus für uns gebaut, für unsere Familie! Und jetzt wird dort ein fremder Mann herumlaufen!”
“Er ist kein Fremder! Er ist mein Mann!”
Sie standen sich gegenüber, außer Atem vor Tränen und Wut. Die beiden sich nächsten Menschen, getrennt durch eine Mauer aus Unverständnis.
“Ich dachte, wir beide… dass wir nach seinem Tod allein geblieben sind”, sagte Klaus jetzt leiser, mit brüchiger Stimme. “Dass wir zusammenhalten. Und du hast dir einen anderen gesucht. Und ich bin allein geblieben.”
Da verstand sie. Er war nicht eifersüchtig. Er hatte Angst. Angst, allein zu bleiben, Angst, ihre neue Liebe würde sie ihm wegnehmen. Dass sie nicht nur den Vater, sondern auch ihn, den Sohn, vergessen würde.
Sie trat auf ihn zu und umarmte ihn fest, trotz seines Widerstands. Ihren erwachsenen, bärtigen, unglücklichen Jungen.
“Mein Dummerchen”, flüsterte sie und strich über seine raue Wange. “Wie konntest du nur denken, ich würde dich verlassen? Du bist mein Sohn. Mein Fleisch und Blut. Kein Mann, niemand auf der Welt kann deinen Platz in meinem Herzen einnehmen. Niemals.”
Er stand reglos, dann begannen seine Schultern zu zittern. Er vergrub sein Gesicht an ihrer Schulter wie als Kind und weinte. Stumm, auf Männerart, was es nur noch schmerzhafter machte. Und sie weinte mit ihm, weinte vor Schmerz, vor Erleichterung, vor Liebe, die stärker war als aller Groll.
Sie saßen bis spät in die Nacht in der Küche. Sie schenkte ihm Brühe ein, er aß, und sie erzählte. Von ihrer Einsamkeit, wie Viktor in ihr Leben getreten war, wie sie Angst gehabt hatte, es ihm zu sagen. Er hörte schweigend zu, unterbrach nicht.
Als sie gehen wollte, brachte er sie zur Tür.
“Mama”, sagte er leise. “Verzeih mir.”
“Und du mir, mein Junge”, antwortete sie.
Sie wusste, dass dies erst der Anfang war. Dass noch ein langer Weg bevorstand. Dass er Viktor akzeptieren musste, das würde nicht leicht sein. Doch heute war die wichtigste Schlacht gewonnen. Die Mauer war gefallen. Ihr Sohn sprach wieder mit ihr.
