Ich hatte gerade mein Spiegelei fertig und den letzten Schluck Kaffee getrunken, als meine Frau, rot im Gesicht, verlegen und irgendwie unbeholfen fragte:
Hast du eine andere Frau?
Wovon redest du
Versuch nicht, mich anzulügen, Stefan. Ich will die Wahrheit aus deinem Mund hören.
Jetzt stand ich da, völlig befleckt das passiert mir kaum, aber gerade in Momenten, in denen man die Wahrheit nicht sagen kann, ohne zu lügen, geraten wir in solch ein Dilemma.
Du musst nichts sagen. Ich verstehe, sagte ich.
Wie ein geölter Blitz sprang ich nach draußen. Der ganze Arbeitstag hatte mich zappeln lassen, die Situation geriet aus den Fugen und zwang mich zu einer Entscheidung, auf die ich nicht vorbereitet war. Meine Ehe zu belügen war keine Option sie bedeutete mir zu viel.
Ja, ich hatte eine andere Frau. Jung, hübsch, fabelhaft ihr Lächeln hätte jeden Raum erhellt, doch das war nur ein Trugbild, ein reines Testosteron, das durch Mund, Nase und Ohren schoss.
Und dann stellte sich heraus: Sie war weder jünger noch schöner als meine Frau. Sie war eine Klassenkameradin, das erste unerreichbare Liebesabenteuer, ein ungeklärter Gesshalk zufällig nach vielen Jahren wiedergetroffen.
Heike, bist du das? sagte ich und schüttelte den Kopf. Du bist kaum zu erkennen, fast wie ein Londoner Dandy.
Ich war perplex. Vor mir stand Kerstin mit einem spöttischen Grinsen.
Eine Weile stand ich da wie ein Trottel, völlig verlegen. Sie musterte mich von Kopf bis Fuß, meine alte Quälgefahr, die mich in der Schule mit Spitznamen wie Spirale geärgert hatte.
Komm, lass uns ins Café gehen, ein bisschen plaudern, ein MiniTreffen. Eine weitere Bekannte kommt gleich noch zum Shoppen, schlug sie vor.
Bevor ich erwidern konnte, kam sie aus dem Laden wir hatten uns dort gerade getroffen Sigrun, blond wie Schnee, zart und fein. Sie lächelte, als sie mich sah.
Stefan Hoffmann, bist dus?, fragte sie mit ihrer melodiösen, fast schon bekannten Stimme, wie alt bist du?
Ich konnte nur lächeln, ein Kloß bildete sich in meinem Hals vor der Überraschung.
Natürlich brachte ich beide ins Café, wir unterhielten uns gut, und am nächsten Tag, überwältigt von den Gefühlen, traf ich Sigrun nach der Arbeit erneut.
Sie war nicht überrascht, nahm es als selbstverständlich. Wir saßen wieder nur zu zweit im Café, dann ging es zu ihr und ich verschwand.
Die Beziehung lief schon ein halbes Jahr, und ich lebte in zwei Welten gleichzeitig. In der einen: meine Familie die Kinder Lukas und Emma, die ich über alles liebe, und meine Frau Anneliese, die ich geliebt habe und immer noch liebe. (Ja, ich liebe sie die Liebe ist nicht verschwunden, sie hat sich nur ein wenig gelegt.)
In der anderen: Sigrun, ein Sturm aus Emotionen, Besitzgier und Leidenschaft. Hätte ich die Wahl, würde ich von einer Welt in die andere springen. Deshalb war ich völlig unvorbereitet, als Anneliese mich plötzlich konfrontierte.
Mir fiel ein, ich bräuchte eine Pause eine echte Pause, nicht nur für jemanden. Ich musste nachdenken und eine endgültige Entscheidung fällen.
Ich wollte gerade meine Frau anrufen, doch sie kam zuerst.
Stefan, ich lebe für eine Weile bei meinen Eltern mit den Kindern. Ich muss nachdenken, sagte sie. Einzig was ich von dir will, ist, dass du für Lukas und Emma erreichbar bleibst. Sie lieben dich, und ich will sie nicht verärgern.
Verwirrt ging ich nach Hause. Ich hatte vergessen, dass meine Frau ebenfalls das Recht hat, Entscheidungen zu treffen, und zwar nicht zu meinem Vorteil. Das ist ihr gutes Recht.
Tagein, tagaus dachte ich an Sigrun alles war so frisch und grell und an Anneliese meine Ehefrau. Ich erinnerte mich nur an das Gute, wollte keine von beiden verlieren.
In einem Impuls rief ich meinen alten Schulfreund Gerd an. Wir kannten uns aus Schule und Wehrdienst. Früher hatten wir beide heimlich in Sigrun geschwärmt, ohne Antwort. Vielleicht war das der Grund, warum ich anrief.
Wir verabredeten uns. Ich lud ihn zu mir ein draußen regnete es, und ich wollte nicht ins Rathaus gehen. Gerd war unverheiratet, wohnte noch bei den Eltern, ich war momentan alleinstehend, also konnte er bei mir übernachten.
Nach der Arbeit kaufte ich im Supermarkt Maultaschen, Wurst und eine Flasche Bier was Männer sonst brauchen und ging zurück, um zu warten.
Du hast ein wunderschönes Haus! Sehr gemütlich! Ich freue mich für dich, Freund! Wann bekomme ich mal ein Nest? Hat deine Frau denn zufällig noch eine Jungferngesellschaft? sagte Gerd und schüttelte mir die Hand.
Wir gingen in die Küche. Ich hatte alles vorbereitet, Teller und Besteck standen bereit, nur die Maultaschen fehlten noch.
Wo ist deine Frau?, fragte Gerd verwundert. Ich wollte ihr mal meinen Respekt zollen, und du bist allein? Warum hast du das nicht gesagt? Ich habe Kuchen und Pralinen mitgebracht
Kein Problem, wir essen zusammen. Sie ist bei den Eltern nur kurz. sagte ich und reichte ihm das erste Bier.
Wir tranken ein Bier, dann noch ein zweites, und erst danach erzählte ich Gerd von Sigrun, meiner leidenschaftlichen Affäre und meiner misslichen Lage. Gerd schwieg lange, was überhaupt nicht in seinem Naturell lag.
Warum schweigst du? Du warst doch auch in Sigrun verliebt, oder jetzt noch? fragte ich.
Nein, jetzt nicht, lachte Gerd nervös, ich sag dir die Wahrheit: das brauchst du nicht! Ich weiß, was ich sage.
Und was weißt du? fauchte ich. Sie hat uns damals nicht mit ihrer Aufmerksamkeit überschüttet, und später auch nicht. Wenn Gerüchte erlaubt sind, will ich sie nicht hören!
Ich habe ein halbes Jahr mit ihr gelebt, sagte Gerd erschöpft. Sie war damals geschieden. Weißt du, wer ihr ExMann war? Klaus Hartmann, erinnerst du dich?
Hartmann? Nie gehört. Sie sagte, sie sei geschieden, aber nichts über den Mann. Ich dachte, sie habe doch noch ein bisschen auf ihn geachtet. Ich wollte das klären.
Soll ich dir von mir und Hartmann erzählen? Oder nicht?
Nein, Freund, sag erst A, dann B, murmelte ich, fast betrunken, weil ich wusste, dass das, was ich hören würde, mir nicht gefallen würde.
Ich war nicht nur derjenige, der ihr hinterherlief, sondern schrieb ihr Notizen, trug ihre Tasche, wenn sie etwas brauchte, und habe sie ein paar Mal im Treppenhaus festgehalten vergebens.
Hartmann gefiel ihr, ich war nicht ihr Konkurrent. Er war bei den Frauen beliebt, anders als wir. So kämpfte Sigrun um ihn, wie wir um sie.
Er heiratete, ein perfektes Paar, zwei lokale Stars! Sie lebten scheinbar gut, bis Sigrun ihm das Geld abnahm.
Er wollte nicht bei den Schwiegereltern wohnen, wollte eine eigene Wohnung. Er zog nach Osteuropa, fuhr alte Ausländerautos. Geld kam, doch bei einer Reise hatte er einen schweren Unfall; er musste teilweise wieder zusammengeflickt werden.
Alles Geld ging in seine Genesung. Sie half ihm wieder auf die Beine, und plötzlich hatte sie eine eigene Wohnung und verließ Hartmann.
Wir trafen uns zufällig oder doch nicht? Ich verließ die Arbeit, und sie kam mit Kerstin vorbei.
Erinnerst du dich an sie? Und was sie dort machten, weiß ich nicht, ich arbeite ja in der Stadt, das ist kein Spaziergang
Wir setzten uns ins Café, dann folgte Liebe, alles wie auf Flügeln! Ich wollte heiraten! Dann sagte sie, sie fliegt für zwei Wochen nach Dresden, ins Büro. Ich, der Dummkopf, glaubte ihr.
Sie kam zurück, sonnengebräunt vom Mittelmeer, und antwortete: Es war langweilig und grau, ich war im Solarium und im Spa in meiner Freizeit. Neid erfasste mich, ich beobachtete sie besonders, wenn sie scheinbar keinen Grund hatte, sich zu treffen.
Und dann ich erwischte sie! Ein Jeep fuhr zum Haus, sie stieg aus, ging zum Eingangsbereich nicht allein, sondern mit einem Mann, einem alten Herrn von etwa sechzig. Das war ein Schock, ich konnte nicht mehr und packte den Greis kaum hielten wir uns.
Ich kam fast ins Gefängnis, der alte Mann war eine riesige Gefahr! Glücklicherweise wollte er nicht auffliegen seine Beziehung zu seiner Geliebten, die er auch eine Wohnung gekauft hatte, wäre ans Licht gekommen
Das war meine Geschichte. Mehr über Hartmann erfährst du, wenn du willst.
Er wollte nicht heiraten, traute den Frauen nicht! Und du, zerbrich nicht die Familie aus Dummheit, verstanden? sagte er beim Abschied.
Wir schüttelten die Hände und er ging.
Ein schweres Gefühl überkam mich. Ich ließ mich aufs Bett fallen, dachte über die Vergänglichkeit und das Zaghafte des Lebens, das Glück, die Liebe. Meine längst verschwommene Sehnsucht, die tief im Unterbewusstsein schlummerte, kam plötzlich zurück.
Meine wunderbare Vision war ein kleiner silberner Kahn, der sanft auf den Wellen eines unendlichen smaragdgrünen Meeres schaukelte, beleuchtet vom Aufgang einer Sommersonne.
Auf diesem märchenhaften Kahn saß meine ideale Frau ein Rätsel, das niemals gelöst wurde, ein schwereloser Schleier, der meine Vorstellung vom Perfekten umgab.
Mit diesem Traum schluckte ich die letzte Flasche, fiel in die Arme der Erinnerung und schlief ein. Das Meer stellte sich als Pfütze heraus, das Boot aus Pappe zerfiel und versank.
Am Morgen, nach einer kalten Dusche, wurde mir klar: Das Kapitel ist geschlossen.
Zufällig rief mein Schwiegervater zum Mittag an.
Stefan, ein Reifen ist geplatzt, ich stehe am Straßenrand, eine Meile von deiner Arbeit entfernt. Kommst du vorbei? Ich schaffe das nicht allein, mein Rücken schmerzt.
Ich fuhr zu ihm, half ihm. Er schwieg wie ein Partisan. Als alles erledigt war, fragte ich:
Wie gehts dir?
Normal. Die Kinder wunderbar, das freut mich, sagte er, und nickte zu meiner Frau, die still blieb.
Könntest du mir Geld leihen? Siebzig Euro? fragte ich überraschend.
Wozu? staunte er.
Ich will die Familie ans Meer fahren. Ein bisschen Ersparnisse habe ich, den Rest bitte von dir.
Er jubelte:
Gute Idee! Und rechtzeitig! Deine Pause hat dich lange gehalten, das nützt dir nicht. Ich sage: Nichts übertrifft die Familie, so enge Beziehungen bleiben nicht zerstreut. Ich lege das Geld beiseite!
Am Abend ging ich zum Markt, kaufte Lebensmittel, putzte die Wohnung und am nächsten Samstag fuhr ich los. Die Kinder umarmten mich freudig, und ich rief laut:
Am Montag fahren wir ans Meer! Jetzt packen wir, schnell, sonst verpassen wir den Start!
Meine Frau widersetzte sich nicht, aber sie wirkte abwesend, fast wie ein Schatten. Sie zog langsam die Kleidung für Iwan an, dann für sich selbst, sprach nur einsilbig.
Im Flugzeug schloss sie die Augen die ganze Zeit, schlief nicht, sondern starrte ins Nichts. Ich kümmerte mich um die Kinder, versuchte sie zu beruhigen und hoffte auf Besserung.
Das Hotel war traumhaft zahlreiche Schwimmbecken, Rutschen, Kinderanimation, tolles Essen. Das Meer war warm und still. Die Kinder waren begeistert, sprangen immer wieder ins Wasser, in die Rutschen, in die Schaumparty.
Ich lief mit ihnen, passte auf sie auf. Abends saßen wir bei der Kinderanimation, sahen zu, wie die Kleinen auf der Bühne tanzten, und freuten uns über ihre Begeisterung.
Lukas kam immer wieder zu uns, trank aus seiner Flasche, sagte:
Ich bin müde! Und dann wieder zurück zur Bühne, um zu tanzen. So rührend!
Am Abend, nachdem ich sie gewaschen und umgezogen hatte, legte ich sie an ihren Platz, ging erschöpft zu unserem gemeinsamen Bett. Die Kinder schliefen sofort, wir lagen wach, während ihre Gesichter und mein Bedauern wie ein unsichtbarer Schleier über uns hingen.
So verbrachten wir die Hälfte des Urlaubs. Eines Tages rannten Lukas und Anneliese, völlig aufgeregt, vom Rutschenturm und erzählten uns, dass eine riesige Rutsche, die wie ein gewundener Rohrschlauch aussah, nur für Erwachsene gesperrt war.
Mama, Papa, ihr müsst rutschen! Dann erzählt ihr uns, was dahinter ist ist es gruselig?
Wollen wir?, sagte ich, stand vom Liegestuhl auf, reichte meiner Frau die Hand. Sie stand schweigend auf und ging mit mir. Ich hielt ihre warme Hand und spürte, dass dieser Moment etwas Bedeutendes war.
Wir gingen die Wendeltreppe hinauf, setzten uns in einen DoppelRutschschlitten, schoben ab und fuhren los. Kaum hatten wir die erste enge Kurve erreicht, schrie meine Frau laut auf. Ihr Schrei war so heftig, als würde sie innere Ketten sprengen. Ich hielt sie fest an mich.
Sie schrie mit einem speziellen Klang, als würde sie all die unterdrückten Schmerzen und Vorwürfe loslassen. Ich flüsterte ihr ins Ohr:
Ich liebe dich, Anneliese, nur dich! Glaub mir!
Plötzlich schossen wir aus dem Schlauch, prallten ins Wasser, drehten uns. Ich packte sie und zog sie an die Oberfläche. Unsere Kinder stürzten sich zu uns, umarmten uns. Zu viert standen wir da, nass von Wasser und Tränen, während ich weiter in ihr Ohr flüsterte:
Anneliese! Du bist meine einzige Liebe! Meine! Nur meine! Und ich bin ganz dein! Dein, ohne Rest!
Sie weinte, kuschelte sich an mich, schlug mit der Faust auf den Rücken. Die Kinder hielten uns an den Beinen, und ich wiederholte immer wieder diese Worte wie ein Mantra.
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