Am zerbrochenen Krug
Schon als Kind wusste Anneliese, dass sie hübsch war, denn jeder um sie herum betonte es.
“Unsere Tochter ist eine wahre Schönheit, sie sticht unter den anderen Mädchen hervor”, verkündete ihre Mutter stolz allen Kollegen und Bekannten.
Und wirklich, alle sahen es und stimmten zu, was sollte man auch sagen, wenn es so war? Nur die Nachbarin war etwas skeptisch:
“Kinder sind alle niedlich, aber wenn sie erwachsen werden, verlieren sie oft ihren Charme”, korrigierte sie sich dann, “nicht alle, aber es kommt vor.”
Anneliese wuchs heran und wurde mit sechzehn eine schlanke, stattliche Schönheit. Hochmütig und verwöhnt wusste sie, dass jeder ihre Wünsche erfüllte, besonders die Jungen, die sie mit begehrlichen Blicken verfolgten.
Nach der Schule schaffte sie es nicht auf die Universität, obwohl sie von einem Studium träumte. Also ging sie auf die Fachschule und machte eine Ausbildung zur Einzelhandelskauffrau.
“Tochter”, sagte ihre Mutter, “lass mich dich in unserem Betrieb unterbringen, im Labor. Die Arbeit ist nicht schwer, du musst nichts Schleppen, und du bist doch so zart.”
“Aber mein Abschluss? Mein Handel?”
“Ach, wer arbeitet schon in seinem gelernten Beruf? Und wozu brauchst du diesen Kram?” So entschied die Mutter, die selbst ihr Leben lang mit dem Vater in der Fabrik gearbeitet hatte.
Anneliese wurde Laborantin. Inzwischen war sie noch schöner geworden, kannte ihren Wert und verliebte sich in Wolfgang, einen Ingenieur aus der Nachbarabteilung. Ihre Liebe war leidenschaftlich und hitzig. Sie waren nicht lange zusammen, bevor er ihr einen Antrag machte.
“Bevor dir jemand anders den Kopf verdreht, heirate mich”, schlug er lächelnd vor. “Sag ja?”
“Ja”, antwortete sie freudig.
Die Hochzeit war, wie damals üblich, in der Werkskantine. Zu diesen Zeiten waren alle Feiern gleich nicht zu prunkvoll, aber mit vielen Gästen.
Kurz nach der Hochzeit merkte Anneliese, dass sie ein Kind erwartete.
“Wolfi, bald haben wir Zuwachs”, verkündete sie.
“Toll, ich freu mich, wirklich”, sagte er und umarmte sie.
Die Tochter wurde geboren, ebenso hübsch wie die Mutter, und alle waren glücklich.
Die Jahre vergingen. Die Tochter wuchs heran, ging in den Kindergarten, Anneliese und Wolfgang arbeiteten. Nach dem Mutterschaftsurlaub veränderte sich Anneliese nicht äußerlich, aber im Charakter. Plötzlich hielt sie sich für eine Königin und demütigte ihren Mann immer mehr. Wolfgang kümmerte sich meistens um die kleine Monika. Er holte sie vom Kindergarten ab, las ihr abends vor, brachte sie ins Bett.
Anneliese war beschäftigt. Sie kam später von der Arbeit, nicht immer, aber oft, mit der Ausrede, sie hätte zu tun, obwohl Wolfgang wusste, dass im Labor niemand Überstunden machte. Er wagte nicht, sie zur Rede zu stellen sie hätte einen Skandal vom Zaun gebrochen. Er hatte Mitleid mit der Tochter, wollte nicht, dass sie Streit sah.
“Wolfgang, deine Frau wurde mit dem Chefingenieur im Restaurant gesehen”, flüsterten Kollegen, aber er senkte nur den Blick.
“Wolfgang, wieso hast du eine Schöne geheiratet?”, fragten Freunde. “Du weißt doch, eine Torte isst man nicht allein”
Man sagte ihm offen ins Gesicht, dass Anneliese bei Männern Erfolg hatte, und zwar in gehobenen Kreisen nicht wie er, ein einfacher Ingenieur. Damals traf sie sich mit Anton Meier, einem Ministerialbeamten. Er verwöhnte sie, schenkte ihr Schmuck und teure Kleider.
Wolfgang wurde ein unterwürfiger, stiller Ehemann. Der gesamte Haushalt lag auf ihm, ganz zu schweigen von der Tochter. Anneliese gab nur Anweisungen: Monika sollte lernen, er sollte einkaufen, kochen, putzen. An Scheidung dachte er nicht aus Angst, das Kind zu verletzen.
Doch dann kam die Wende, und der Beamte, mit dem Anneliese sich traf, verlor seinen Posten wie so viele damals. Anton Meier wurde verdächtigt.
“Anneliese, falls jemand nach mir fragt, erzähl nicht zu viel”, sagte er einmal. “Ich spüre, wir sehen uns bald nicht mehr.”
Und so war es. Anton Meier verschwand genauer, sie erfuhr, dass er verhaftet worden war. Nicht nur das: Sie wurde selbst verhört. Man ließ sie nicht nach Hause. Sie weinte, flehte, beteuerte, sie wisse nichts von seinen Machenschaften.
Nach einiger Zeit ließ man sie mangels Beweisen gehen, doch ihr Ruf war ruiniert. Sie kam nach Hause, als hätte sie stundenlang in schmutzigem Wasser gebadet. Sie hatte alles verloren. Ihr Erspartes war weg, Wolfgang hatte die Hälfte verkauft, um sie im Untersuchungsgefängnis zu unterstützen. Aus der Fabrik war sie geflogen, Wolfgang hatte sich innerlich von ihr getrennt, blieb aber verheiratet wegen Monika. Sie lebten wie Fremde.
Einmal wollte er gehen, doch die Angst, die Tochter zu verletzen, hielt ihn zurück.
Als Anneliese davon erfuhr, überwand sie ihren Stolz:
“Wolfi, geh nicht, wirf mich nicht weg, es passiert nie wieder.”
Er blieb, wollte sie aber nicht mehr berühren.
“Du hast mit anderen geschlafen.”
“Aber nur für unsere Familie”, antwortete sie.
Doch bald verirrte sie sich erneut, fand einen jungen Helfer.
Ihre Kontakte und ihr Geschäftssinn halfen ihr, in der neuen Zeit Fuß zu fassen. Sie lieh sich Geld, mietete einen Souvenirstand an einer belebten Stelle, wo viele Touristen vorbeikamen. Bald hatte sie ihren eigenen Laden, dann einen zweiten.
“Wolfi, ich fliege nach Italien zum Wareneinkauf, hol mich vom Flughafen ab”, befahl sie. “Oder kündige doch und hilf mir.”
“Nein, ich bin kein Händler.”
“Aber ich brauche einen Mann an meiner Seite.”
“Es gibt genug arbeitslose Männer”, sagte er gleichgültig.
Anneliese geriet wieder auf Abwege, fand einen jungen Helfer und Freund namens Tim, traf sich mit ihm in Hotels. Geld gab es jetzt, doch mit Wolfgang lebte sie nur noch als Nachbarin. Er wusste von Tim, erwähnte es manchmal.
“Wenn du mir Aufmerksamkeit schenken würdest, bräuchte ich keinen jungen ‘Helfer’. Sie sagte es leise, fast flehend, doch Wolfgang antwortete nicht. Er blickte aus dem Fenster, wo Monika mit ihrer Puppe im Sand spielte, als sei die Welt noch heil. Jahre vergingen. Tim verschwand, wie alle vor ihm. Der Laden blieb, das Geld kam, doch Anneliese wurde einsam. Später, im Spiegel, sah sie Falten, wo einst Jugend glänzte, und in Wolfis Augen nur Gleichgültigkeit. Manchmal stand sie am Küchenfenster, sah den Regen, und fragte sich, ob Schönheit je etwas wert war, wenn niemand mehr hinsah.
