Ich dachte immer, mein Mann zahlt Unterhalt für seine drei Töchter aus der ersten Ehe. Aber das stimmte nicht. Ich bin selbst zu ihnen gegangen, um es herauszufinden.
Monatelang war ich davon überzeugt, dass mein Mann seiner Verantwortung gegenüber seinen Kindern aus erster Ehe nachkommt. Jedes Mal, wenn ich ihn nach seinen drei Töchtern fragte, versicherte er mir, alles sei in Ordnung und er überweise regelmäßig den Unterhalt. Doch irgendein Gefühl ließ mich nicht los und so wollte ich selbst die Wahrheit wissen.
An einem Dienstagmorgen, als er auf der Arbeit war, nahm ich eine alte Adresse aus seinen Scheidungspapieren und fuhr quer durch München in einen ganz anderen Stadtteil. Der Bezirk war ärmlich, so ganz anders als unser eigener. Noch bevor ich aus dem Auto stieg, spürte ich, dass hier etwas gewaltig nicht stimmte.
Als ich klopfte, öffnete mir eine erschöpfte Frau seine Ex-Frau, Mutter der drei Töchter.
Ja? fragte sie misstrauisch.
Guten Tag. Ich bin die jetzige Ehefrau von deinem Ex-Mann. Wir müssen reden.
Ihr Gesicht verhärtete sich, dann seufzte sie und ließ mich herein. Die Wohnung war sauber, aber fast leer. Kaum Möbel, nirgends ein Hauch von Luxus. Man sah sofort, dass sie mit sehr wenig auskommen mussten.
Was willst du? fragte sie, die Arme verschränkt.
Ich möchte die Wahrheit. Er sagt, er schickt euch jeden Monat Geld… Ich will es aber von dir hören.
Sie lachte bitter.
Geld? Von ihm haben wir seit über einem Jahr keinen einzigen Cent gesehen. Ich schlage mich mit meinem Job als Putzfrau durch und bekomme etwas Hilfe von meiner Mutter. Ihr Vater hat uns komplett im Stich gelassen.
Mir wurde schwindelig. In diesem Moment betrat eines der Mädchen das Zimmer vielleicht sieben Jahre alt. Mir zog sich das Herz zusammen, als ich sie ansah: müdes Gesicht, zerzauste Haare, ausgetragene Kleidung mit kleinen Löchern an den Ärmeln.
Mama, ich habe Hunger flüsterte sie.
Meine Augen füllten sich mit Tränen. Ich lebte in einer geräumigen Villa mit allem erdenklichen Komfort, während diese Kinder Münzen für Brot zählten.
Wo sind die anderen beiden Mädchen? fragte ich leise.
In der Schule. In etwa einer Stunde sind sie daheim.
Gut, sagte ich entschlossen und stand auf. Hol sie ab. Wir gehen alle einkaufen.
Wie bitte? Das kann ich nicht annehmen…
Ich frage dich nicht um Erlaubnis unterbrach ich ruhig, aber fest. Das ist keine Mildtätigkeit. Das ist das, was euch schon lange zusteht.
Wir gingen ins nächste Einkaufszentrum. Ich kaufte den drei Mädchen neue Kleider, Schuhe, Jacken und Schulsachen. Es war unbeschreiblich, ihre Freude zu sehen, als sie die neuen Sachen probierten diese Lächeln rissen mich innerlich auf, spendeten mir aber auch Trost. Auch ihrer Mutter kaufte ich das Nötigste: Kleidung, Haarpflegeprodukte, Kleinigkeiten, die das Gefühl von Würde zurückgeben.
Ich weiß nicht, was ich sagen soll flüsterte sie mit Tränen in den Augen. Danke dir.
Bedank dich nicht. Das ist erst der Anfang.
Am Abend kam ich zurück nach Hause. Er saß im Wohnzimmer vor dem Fernseher so ruhig, als gäbe es keine drei Töchter, die in Armut lebten.
Wo warst du? fragte er, ohne den Blick vom Bildschirm zu heben.
Ich habe deine Töchter kennengelernt. Die, die du angeblich versorgst.
Er wurde kreidebleich und sprang vom Sofa auf.
Ich kann das erklären…
Nein, ich will keine Erklärungen unterbrach ich, und spürte, wie kalte Wut in mir aufstieg. Pack deine Sachen. Sofort.
Was? Das ist mein Zuhause!
Nein. Das ist MEIN Haus. Auf meinen Namen. Gekauft mit MEINEM Geld, aus MEINEM Erbe. Ich will, dass du gehst. Jetzt.
Bitte, lass uns reden…
Ich habe gesagt, du sollst packen. Wenn du es nicht tust, mache ich es.
Ich ging ins Schlafzimmer, holte seine Koffer hervor und fing an, seine Sachen einzupacken. Er folgte mir, bettelte, aber meine Entscheidung stand fest. Als ich fertig war, trug ich alles nach draußen auf den Vorgarten.
Morgen spreche ich mit einem Anwalt sagte ich an der Tür zu ihm. Ich werde dafür sorgen, dass du endlich für deine Kinder aufkommst, und notfalls bezahle ich aus eigener Tasche jeden Cent, den du ihnen schuldest.
Er stand da zwischen seinen verstreuten Sachen, klein und hilflos.
Ich schloss die Tür und lehnte mich zitternd dagegen. Es war gleichzeitig die schwerste und leichteste Entscheidung meines Lebens.
War es richtig, ihn sofort rauszuwerfen, oder hätte ich ihm die Chance geben sollen, sich zu erklären?
