Liebes Tagebuch,
heute war ein merkwürdiger, aber zugleich schöner Tag in der Stadtbibliothek am Alexanderplatz. Es war ein kühler Vormittag, und ich stand hinter dem Anmeldeschalter, als ein schüchterner Ingenieur, Thorsten Becker, eintrat. Er hatte das vertraute Lächeln eines Menschen, der viel mit alten Plänen arbeitet und neue Visionen entwirft.
Guten Tag, sagte er leise und zog seine Brille zurecht.
Guten Tag, erwiderte ich höflich.
Er zögerte einen Moment, suchte die richtigen Worte und sagte dann: Ich brauche ein Buch, haben Sie das vielleicht? Er blickte über die imposanten Regale, deren obere Reihen fast in den Himmel zu reichen schienen.
Ein Moment bitte, ich hole es Ihnen. Ich ging zu den Regalen, während er den Lesesaal musterte.
Als ich zurückkam, hielt ich das Buch in den Händen. Thorsten nahm es entgegen, lächelte warm und setzte sich an einen Tisch, um das Anmeldeformular auszufüllen. Während er unterschrieb, stand er unsicher da, das Buch noch in der Hand.
Danke, flüsterte er plötzlich, als ihm bewusst wurde, dass ich noch kein Bitte gesagt hatte.
Bitte, antwortete ich.
Eine seltsame Stille legte sich über den Raum. Wir sahen uns an, konnten jedoch nichts sagen. Die Minuten zogen sich, doch wir bemerkten die Zeit nicht. Schließlich brach ich das Schweigen.
Thorsten, benötigen Sie noch ein weiteres Buch?
Äh ja nein, stammelte er, fing dann aber an: Sie kennen meinen Namen, aber… darf ich Ihren erfahren?
Anna, antwortete ich leise.
Anna ein schöner, klassischer Name. Ich dachte immer, er sei rein deutsch. Ich sah, wie er rot wurde, und verstand sofort seine Schüchternheit, denn ich war selbst nicht unähnlich.
Vielen Dank, sagte er erneut, ich werde das Buch sorgfältig zurückbringen.
Er verließ die Bibliothek in perfekt gebügelten Hosen, einer makellosen weißen Hemd und einem glänzenden Lederschuh, der in der Sonne funkelte. Ich beobachtete ihn noch einen Moment, bevor ich mich wieder meiner Arbeit widmete.
Im Nachhinein dachte ich: Wir scheinen Seelenverwandte zu sein, ich verstehe ihn intuitiv. Dann lachte ich über meine eigene Übertreibung.
Am Nachmittag verließ ich die Bibliothek und bemerkte, dass Thor Thorsten ein wenig abwesend wirkte. In seinem Kopf drehte sich das Bild meiner Stimme, meines Blickes.
Was für ein hübsches Lächeln, das sollte doch die Bibliothekarin sein, murmelte er für sich, warum finde ich keine passenden Worte?
Der Rest des Tages war ein Nebel aus Zeichnungen und Gedanken an mich.
Am nächsten Mittag nutzte ich die Gelegenheit, erneut in die Bibliothek zu gehen diesmal unter dem Vorwand, ein weiteres Buch zu holen.
Guten Tag, Anna, blickte er auf, und sein Blick war voller Neugier.
Guten Tag, Thorsten, erwiderte ich mit einem Lächeln, das einem alten Freund galt. Brauchen Sie noch etwas?
Er errötete, räusperte sich und stammelte schließlich: Ich wollte eigentlich nur zu Ihnen kommen. Ich muss es einfach sagen: Ich mag Sie sehr bitte verzeihen Sie mir.
In ihren Augen sah ich ein Leuchten, ihre Wangen erröteten ebenfalls.
Warum entschuldigen? Ich habe Sie gestern ebenfalls sehr gern gefunden. Ich habe kaum geschlafen.
Ich auch, gestand ich, mein Herz hat die ganze Nacht nicht zur Ruhe gefunden.
Ein kurzer Moment des Schweigens folgte. Dann fragte ich zögerlich: Darf ich Sie nach der Arbeit nach Hause begleiten?
Ja, antwortete sie schüchtern und lächelte ein wenig.
Seit diesem Tag wurden unsere Begegnungen zu Spaziergängen im Tiergarten, wo er begeistert von seinen Bauprojekten erzählte und ich von meinen Lieblingsbüchern schwärmte.
Bücher sind wie Menschen, sagte ich einmal, jedes hat seine eigene Seele. Er nickte, weil er wusste, wie sehr ich meine Arbeit liebe und wie oft ich zwischen den Regalen lebe.
Der Herbst kam, die Blätter färbten sich, und wir verbrachten lange Abende bei Tee in ihrer kleinen Küche, manchmal schweigend, doch zufrieden damit, einfach beieinander zu sein.
Sie träumte immer wieder von Venedig, von den schmalen Kanälen und der Gondel, und ich stellte mir vor, wie wir gemeinsam in einer roten Gondel durch die Lagune gleiten.
An einem freien Sonntag kam ich mit einem Strauß roter Rosen zu ihr.
Anna, willst du mich heiraten? Das habe ich schon lange geplant.
Ja, sagte sie ohne Zögern, voller Freude.
Unsere Hochzeit war schlicht, nicht weil wir keinen Trubel wollten, sondern weil wir das Tempo des Lebens genossen. Wir lebten ruhig, glücklich und teilten den Wunsch, ein Kind zu bekommen leider blieb uns das verwehrt.
Stattdessen nahmen wir einen schwarzen Kater aus dem Tierheim, den wir Mauzi nannten, kauften ein Schrebergartenhaus am Rande des Walds Brandenburg und füllten unser Leben mit Arbeit, Garten, Büchern und Gesprächen bei Kerzenschein.
Mauzi schnurrte zufrieden auf dem Sofa, während ich Vögelhäuschen baute und Thorsten im Garten Nistkästen hängte. Die Nachbarn tuschelten häufig über unser gemächliches Leben, aber wir schwiegen lächelnd darüber.
Jeden Morgen kochte Thorsten Kaffee in einer alten Kaffeekanne, goss ihn in feine Tassen, und ich streute Brotkrümel für die Meisen am Fenster. Im Sommer verbrachten wir die meiste Zeit im Garten, im Winter hörten wir das Knistern des Ofens. Worte waren selten nötig das Verstehen war tief.
Jahre vergingen, wir wurden älter, doch die Liebe blieb gleich stark. Als wir in Rente gingen, verbrachten wir fast ausschließlich Zeit im Gartenhaus, lauschten den Vögeln, sammelten Pilze im Wald und genossen die Stille.
Eines Tages brachte ich aus dem Supermarkt eine schöne Flasche Wein und frisches Obst mit. Wir tranken nie Alkohol, doch das war ein besonderer Moment. Ich wischte die Gläser mit einem alten Küchentuch ab und füllte sie.
Ich hob das Glas und sagte: Auf uns.
Er lächelte und zog aus seiner Jacke zwei Flugtickets nach Venedig.
Für uns beide, flüsterte er.
Ich erstarrte kurz. Wir hatten immer davon geträumt, doch das Alter schien ein Hindernis zu sein.
Wir sind zwar alt, aber nicht zu alt, sagte ich.
Und so flogen wir nach Venedig. Wir genossen die schmalen Gassen, die Gondelfahrten unter den Brücken, lachten wie Jugendliche, die Sonne küsste unser Gesicht. Sie trug einen Strohhut, er hielt eine alte Kamera, um jeden Moment festzuhalten.
Als die Sonne über der Lagune versank, gestand er erneut:
Ich bin so glücklich mit dir, Anna, ich liebe dich mehr, als Worte sagen können.
Ich bin dankbar, dass du mir damals den Antrag gemacht hast. Jetzt, da wir hier sind, brauche ich nichts weiter nur dich.
Wir lachten und wussten, dass wir unser gemeinsames Glück gefunden hatten, ohne Hast, ohne Druck.
Dankeschön, liebes Tagebuch, dass du meine Geschichte festhältst. Ich wünsche allen, die lesen, ein friedvolles und liebevolles Leben.
