Liebes Tagebuch,
ich denke oft zurück an die Zeit, als ich mit meinem geliebten Ehemann Viktor in unserem kleinen Dorf bei Berlin lebte. Wir führten ein ruhiges, fast schon heiliges Leben, und wenn die Nachbarn nach unserem Wohlbefinden fragten, antwortete ich stets, dass es uns gut geht schließlich kennt hier jeder jeden.
Meine Mutter war immer streng, wenn sie mir riet: Waltraude, du musst die Familie schützen und bewahren, egal was passiert. Das sagte sie, kurz bevor ich Viktor heiraten wollte, den ich seit unserer Kindheit kannte. Viktor konnte sich nie vorstellen, dass ich eines Tages jemand anderen heiraten könnte. Für ihn war ich das einzige Licht im Fenster, er beschützte mich, wir gingen gemeinsam zur Schule und später wurde aus unserer Freundschaft Liebe.
Die alten Bäuerinnen lachten oft: Schau, die beiden Tauben kommen zusammen. Und sie schienen wirklich füreinander geschaffen zu sein, Hand in Hand von klein auf. Meine Eltern lehrten mich, mit Menschen friedlich zu leben, zu helfen und an das Gute zu glauben, niemals ungerecht zu sein. Meine Mutter sagte oft: Mein Kind, Gott wird dich bestrafen, wenn du andere verletzt oder missachtest. Lebe gerecht, er sieht alles. Diese Worte trugen mich durch das Leben.
Viktor war ein guter Mann. Er übernahm die schwere Arbeit auf dem Hof, ließ mich keine schweren Lasten tragen. Jeden Morgen, bevor er zur Arbeit ging, rief er: Waltraude, pass gut auf dich auf, heb nichts Schweres, du bist auch müde nach der Arbeit. Und wenn ich ihm eines Tages lächelnd sagte: Wir bekommen ein Kind, war er völlig aus den Socken. Er umarmte mich lange und küsste mich, dann meinte er: Jetzt musst du doppelt gut zu dir selbst sein, du bist nicht mehr allein. Ich erwiderte: Ach, Viktor, mach dir nicht so viele Sorgen ich war nicht die erste und werde nicht die letzte Schwangere sein, alles wird gut.
Ein paar Monate später kam unser Sohn Gerd zur Welt. Ich war überglücklich, denn für Viktor bedeutete er die Fortsetzung unserer Familie. Gerd wuchs heran, und wir gingen oft gemeinsam durch das Dorf, zum Wald, zum Fluss oder zum Pilzsammlungstripp. Bald folgte eine Tochter, die wir Anneliese nannten.
Vier Jahre nach Anneliese kam unser dritter Sohn Sascha dazu. Unser Leben war einfach: Arbeiten, Kinder erziehen, Freude und Probleme teilen. Sascha war das spröde Glied in der Kette unruhig und schelmisch. Die Lehrer beschwerten sich: Ihr Sohn hat wieder eine Katze ins Klassenzimmer gebracht und freigelassen. Letzte Woche war es eine Krähe, davor eine Maus. Und zu Hause brachte er einem Igel ein Zuhause, der nachts wach hielt. Eines Tages ließ Viktor ihn in den Wald, wo er ein verletztes Kuckucksküken fand und es wieder fliegen ließ.
Als die Jahre vergingen, schloss Gerd das Militär ab, heiratete die Dorfmädchen Anneliese und zog mit ihr ein Haus neben uns. Anneliese verließ das Dorf nach der neunten Klasse, heiratete dort und zog mit ihrem Mann in ein anderes Bundesland. Das war ein stiller Abschied.
Dann kam das Unvorstellbare: Eines Morgens wachte ich auf und Viktor schlief noch immer. Ich dachte, er habe nur verschlafen, aber er öffnete die Augen nicht. Ich schrie nach Sascha: Sascha, ruf sofort den Notarzt! Die Notärztin, Frau Anna, rief den Rettungswagen, doch es war bereits zu spät. Viktor verstarb, und ich, kaum fünfzig, stand plötzlich allein da.
Die Trauer zog sich über Monate. Sascha wohnte bei mir, doch er fand keinen Weg aus dem Alkohol. Ich musste ihn oft ermahnen: Sascha, hör auf zu trinken. Die Dorfbewohner tuschelten: Was für ein gutes Haus hat Waltraude, aber ihr jüngster Sohn ist ein Plagekind. Er ließ sich nicht arbeiten, trank mit Freunden, lebte von meiner Rente. Eines Tages brachte er nach Hause Tanja, die ebenfalls trank und schimpfte. Das Zusammenleben wurde unerträglich, bis wir uns schließlich trennten.
Nach etwa acht Jahren besuchte meine Nachbarin Rabe mich mit einer Bekannten aus einem anderen Dorf, Alena. Rabe sagte: Waltraude, komm zu mir, ich habe Besuch, der möchte mit dir reden. Ich war überrascht: Rabe, worum geht es? Alena erklärte, dass ihr verwitweter Vater, ein guter Mann, mit dem ich zusammenleben könnte. Sie selbst lebte in der Stadt, war geschieden und konnte nicht oft kommen. Sie versprach, das Erbe nicht zu beanspruchen, das Haus gehörte nur dem Dorf. Ich dachte lange nach, doch schließlich stimmte ich zu, zu Ignaz zu ziehen, einem gutherzigen Witwer, den Sascha durch sein Trinken gestört hatte. Ignaz hatte einen Stall, Schweine und Hühner; ich brachte meine Ziege mit.
Bei Ignaz lebte ich ruhiger, er half im Hof. Doch Sascha brachte wieder Gäste mit, die das Haus belasteten. Ich bat meinen ältesten Sohn Gerd, ein Auge auf ihn zu haben. Im Sommer kamen die Enkelkinder aus der Stadt, Alenas zwei Söhne, und wir teilten Essen und Geschichten. Zehn Jahre vergingen, und Ignaz wurde schwächer. Ich pflegte ihn, gab ihm Kräutertees und Medikamente. Er sagte einmal: Waltraude, falls mir etwas passiert, bleib hier und lebe dein Leben in Frieden. Ich erwiderte: Du denkst an dich, ich bin auch nicht mehr die Jüngste.
Als Alenas neuer Mann, Stas, plötzlich auftauchte und wollte, dass sie ihren Vater nach Berlin bringe, stand Ignaz vor einer schweren Entscheidung. Er verließ das Haus, während ich weinte. Kurz darauf kam Alena zurück und sagte: Pack deine Sachen, wir verkaufen das Haus. Ich hatte nur eine Woche, das Haus zu räumen. Ich dachte an meinen Vater, der im Sterben lag, und fragte Alena, warum sie nicht die Beerdigung in der Nähe seiner Mutter arrangierte. Sie zuckte mit den Schultern: Ach, wo ein Toter liegt, ist egal.
Doch dann kam die Veränderung: Sascha entschied sich, das Trinken aufzugeben, bekam einen Job und heiratete Vera, eine freundliche Frau, die ihn unterstützt. Sie lebte nun mit ihm im Hof, und das Haus war gepflegt, der Garten blühte, das Gemüse wuchs. Vera begrüßte mich mit einem Lächeln: Guten Tag, Waltraude, kommen Sie herein, ich habe das Mittagessen vorbereitet. Ich war erleichtert, sah, wie mein Sohn ein ehrlicher, sauberer Mann geworden war. Vera behandelte mich wie eine Mutter, half im Haushalt, wusch, kochte und kümmerte sich um den Garten. Sie arbeitete bei der Post, doch fand immer Zeit für die Familie und bekam schließlich noch eine Tochter.
Die kleine Enkelin starb früh, ein Jahr nach ihrer Geburt, doch sie verließ diese Welt mit Frieden. Sascha war nun ein richtiger Mann und Hausvater, seine Augen strahlten vor Glück. Was könnte ich noch wünschen? Nur, dass meine Kinder glücklich sind.
So schließe ich diesen Eintrag, wissend, dass das Leben, trotz aller Stürme, eine gewisse Ruhe gefunden hat. Ich danke dem Schicksal für die Menschen, die mich getragen haben, und hoffe, dass das Erbe der Familie weiterlebt.
Waltraude.
