Hör zu, mein Schatz, ich muss dir was erzählen. Stell dir vor, was heute passiert ist! Trudi, unsere Nachbarin, kommt zu Gisela rüber gerannt, die Tür fliegt fast auf, und sie keucht: „Gisela, um Himmels willen, halt dich fest! Dein Mann – gestern hat er ’ne junge Frau aus dem Krankenhaus abgeholt!“ Sie war völlig außer Atem, das Gesicht ganz rot vom Laufen und von der Aufregung. Sie hatte es so eilig, dass sie ihre Gummistiefel im Flur nicht ausgezogen hat und überall auf dem frisch gewischten Laminat Schlamm hinterlassen hat.
Gisela hat den schweren Bügeleisen langsam auf den Tisch gestellt. Das heiße Metall hat gezischt, als es den feuchten Bezirk des Kissenbezugs berührt hat, aber sie hat es gar nicht bemerkt. Ihre Beine wurden ganz weich und gehorchten ihr nicht mehr. Sie ist rückwärts getaumelt und schwer auf den Hocker gefallen, und es war ein Wunder, dass sie nicht daneben gesessen hat. Eine Hand drückte sie gegen ihre Brust, genau dort, wo ihr Herz unter dem abgetragenen Kittel wie wild hämmerte.
Sie hat Trudi mit großen Augen angesehen und kein Wort herausbekommen. Ihr Hals war wie ausgetrocknet, und in ihr hat sich alles zusammengezogen.
„Woher … woher hast du das, Trudi?“, hat sie endlich heiser und kaum hörbar gefragt und sich mit den Fingern so fest an der Tischkante festgehalten, dass die Fingerspitzen weiß wurden.
„Woher? Na, woher schon!“, hat Trudi aufgeregt mit den Händen gefuchtelt und dabei fast das Salzfass vom Tisch gefegt. „Meine Schwägerin, die Berta, arbeitet doch in der Küche von der Frauenklinik in München! Die hat es gestern selbst gesehen. Sie sagt, dein Stefan fährt mit dem grauen Renault vor, du kennst ihn ja. Er steigt aus, in der Hand ’nen riesigen Rosenstrauß – richtig pink und flauschig. Und er wartet am Eingang. Dann kommt ’ne junge Frau raus. Ganz jung, höchstens zwanzig, mit blonden Haaren und in ’nem zu dünnen Mäntelchen für die Jahreszeit. Und ’ne Krankenschwester bringt ’nen Babykorb mit ’ner Schleife hinterher. Stefan strahlt über beide Ohren, nimmt den Korb, fasst die junge Frau unter – und ab ins Auto! Berta hat sich fast aus dem Fenster gelehnt, dachte, sie sieht nicht richtig. Aber nein! Das Kennzeichen, die drei Siebenen – das ist einmalig in der ganzen Gegend! Jetzt reden alle darüber. Die Weiber am Brunnen, die klatschen wie die Alten. Der ruhige Stefan! Wer hätte das gedacht!“
Gisela hat das alles gar nicht richtig verstanden. Die Worte prallten an ihr ab wie Erbsen an einer Wand. „Trudi, hör auf mit dem Unsinn. Was für ’ne junge Frau? Er hat mir gestern gesagt, er fährt zum Autohändler nach Augsburg, wegen Ersatzteile! Er hat kein Wort gesagt … Wir sind seit fünfundzwanzig Jahren verheiratet … So was hat er nie gemacht …“
Trudi hat mitleidig ihr Gesicht verzogen, den Kopf geschüttelt und sich auf die Stuhlkante gesetzt, um Gisela ins Gesicht sehen zu können. „Ach, meine Liebe … Die schweigen alle, bis zum Schluss, diese Kerle. Berta sagt, sie sind dann Richtung Stadtausgang gefahren. Nicht zu uns ins Dorf, sondern in Richtung Neubaugebiet oder zur Laubenpiepersiedlung. Halt dich fest. Die Männer werden im Alter verrückt, wenn sie graue Haare kriegen. Seltsam ist das, ganz seltsam und furchtbar. So lange zusammenleben – und dann so was …“
Trudi hat weiterplappert und ähnliche Geschichten von Verwandten erzählt, aber Gisela hat nicht mehr zugehört. Die Worte sind zu einem dumpfen Rauschen geworden. Ihr Blick war wie leer, auf einen Punkt an der Wand gerichtet, wo der alte Kalender hing.
Ihr Stefan. Ihr zuverlässiger, schweigsamer Stefan, der in all den Jahren nie laut zu Hause war. Der sie jeden Morgen auf die Wange geküsst hat, bevor er zur Werkstatt gefahren ist, der nie den Tag ihrer Hochzeit vergessen hat und immer selbst alles repariert hat, vom Bügeleisen bis zum Dach. Der Mensch, der für sie wie ein Fels war, hatte einfach ihre ganze gemeinsame Vergangenheit ausgelöscht. Ein rosafarbener Strauß. Ein Babykorb. Eine junge Frau.
„Gisa? Geht’s dir gut? Soll ich dir ein paar Tropfen bringen? Baldrian? Du siehst ganz blass aus, das ist ja beängstigend“, hat sich Trudi plötzlich besorgt gemeldet, als sie gemerkt hat, dass Gisela nicht reagiert.
„Es ist alles gut, Trudi. Geh nur. Alles in Ordnung, ich mach schon …“ hat Gisela monoton wiederholt. Ihre Stimme ist zu einem leblosen Flüstern geworden.
Sie hat die neugierige Nachbarin rausgelassen und die Haustür mit dem schweren Riegel zugeschoben. Sie lehnte sich mit dem Rücken gegen das kühle Holz des Türrahmens und ließ sich langsam auf den Boden gleiten. Die Luft schien auszugehen. In ihrer Brust zog sich alles vor Schmerz zusammen.
Sie wollte schreien, laut heulen, etwas zerschlagen, aber in ihr war nur eine stumpfe, lähmende Schwäche. Sie hatte ihren Mann nie kontrolliert. Sie hatte nie in seinen Taschen gewühlt, nie sein Handy überprüft, nie Szenen wegen seinen Überstunden gemacht. Sie hatte ihm vollkommen vertraut. Sie hatten ihre Tochter großgezogen, sie in der Stadt studieren lassen, sie verheiratet.
Sie hatten ein ruhiges Leben geführt – und jetzt dieser Schlag. So verheerend, dass man nicht wieder aufsteht. Das Krankenhaus. Das war nicht einfach eine Affäre, kein Seitensprung auf einer Dienstreise. Das war ein Kind. Ein neues Leben. Eine zweite Familie, die er im Geheimen gegründet hatte.
Gisela hat sich mühsam aufgerappelt, die Übelkeit überwindend. Langsam, wie eine Hundertjährige, ist sie ins Wohnzimmer gegangen, zur Kommode, auf der ihr Handy lag. Ihre Finger gehorchten nicht, sie hat dreimal auf die falsche Stelle gedrückt, die Symbole verwechselnd. Endlich leuchtete der Name „Stefan“ auf. Sie hat gewählt und das Handy ans Ohr gehalten.
Die Klingelsignale kamen ihr endlos vor. Jeder einzelne war wie ein schmerzhafter Puls. Es schien eine Ewigkeit zu dauern, bis am anderen Ende die vertraute, leicht heisere Stimme ihres Mannes zu hören war: „Ja, Gisela, hallo. Was ist denn los, du rufst so früh an? Ist was passiert?“
Gisela hat krampfhaft geschluckt, um ihre Atmung zu beruhigen und ihre Stimme so alltäglich wie möglich klingen zu lassen. Es hat sie unendliche Mühe gekostet, nicht loszuheulen.
„Hallo, Stefan … Nein, nichts ist passiert. Ich wollte nur … fragen. Wie geht’s dir? Alles klar beim Händler? Wann denkst du an Heimkommen?“
„Ach, es hat sich viel Arbeit angesammelt, Gisa“, hat Stefan gezögert, in seiner Stimme war eine seltsame, ungewohnte Hektik. Im Hintergrund hörte Gisela ein leises Fiepen, dann einen gedämpften weiblichen Seufzer. „Die Ersatzteile lassen auf sich warten, ich muss hier selbst etwas regeln. Ich werde heute wahrscheinlich sehr spät kommen. Oder ich übernachte gleich bei Michael auf dem Grundstück, um nicht im Dunkeln zu fahren. Mach dir keine Sorgen, hörst du? Iss was und leg dich schlafen. Warte nicht auf mich.“
„Stefan …“ Gisela blieb der Atem weg. „Hast du … sicher keine Neuigkeiten? Hast du mir nichts zu sagen?“
Am anderen Ende war Stille. Sie konnte förmlich spüren, wie ihr Mann verzweifelt nach Worten suchte. Als er weitersprach, klang seine Stimme anders – hohl und angespannt wie eine Saite: „Gisa … lass uns alle Gespräche später führen. Ich komme morgen oder übermorgen, dann setzen wir uns in Ruhe hin und reden. In Ordnung? Alles ist gut, mach dir nur keine falschen Gedanken. Keine Sorge.“
„Mach ich nicht“, hat Gisela leise geantwortet und gespürt, wie die letzte Wärme in ihr erlosch, einer toten, arktischen Leere wich. „Ich warte auf dich.“
Sie hat aufgelegt und das Handy auf die Kommode fallen lassen. Er hatte es nicht zugegeben, er hatte gelogen, er hatte es vertuscht. Von der Werkstatt und von Michaels Grundstück geredet, dabei hatte man ihn am Krankenhaus mit dem Baby gesehen. Zum ersten Mal in fünfundzwanzig Jahren hatte Stefan sie belogen. Warum? Respektierte er sie so wenig? Hatte diese junge Frau ihn so geblendet, dass er bereit war, ihr gemeinsames Leben wegzuwerfen? In ihr ist alles zusammengeschrumpft und zu Eis geworden.
Gisela hat kein Auge zugetan. Sie lag auf dem breiten Ehebett, beobachtete die Schatten der vorbeifahrenden Autos auf der Landstraße, die langsam über die Wände und die Decke krochen. Jedes Mal, wenn sich ein Licht näherte, zuckte sie zusammen: „Ist er das? Ist er zurückgekommen?“
Aber das Auto rauschte vorbei. Das Laken hatte sich verknotet, das Kissen fühlte sich unbequem an. In ihren Gedanken kreiste immer wieder das gleiche gnadenlose Bild des Verrats. Vielleicht hatte Berta sich getäuscht? Das Auto verwechselt? Aber die drei Siebenen … Stefans Auto, das konnte man mit nichts verwechseln. Und diese Frauenstimme am Telefon … Und dieses schuldige „wir reden später“. Alles passte zusammen.
Am Morgen sah Gisela aus wie ein Schatten. Ihr Gesicht war eingefallen, die Haut fahl. Sie hat sich Tee gemacht, aber keinen Schluck runtergebracht – ihr Hals war wie zugeschnürt, alles Essen und Trinken schmeckte bitter.
Die Ungewissheit wurde unerträglich. Gegen Mittag hat sie wieder seine Nummer gewählt. Stefan hat sofort abgenommen, als hätte er auf das Telefon gestarrt.
„Gisa, ich weiß, dass du nicht grundlos anrufst“, hat er ihr zuvorgekommen. Seine Stimme klang unglaublich müde und grenzenlos schuldbewusst. Dieser Tonfall hat Gisela noch mehr getroffen – die letzten Reste ihrer Illusionen waren dahin. „Trudi war schon bei dir, oder? Das hab ich mir gedacht. Diese Klatschbase hat ein loses Mundwerk, hat’s im ganzen Dorf verbreitet …“
„Ich hab’s gehört, Stefan“, hat Gisela leise, aber erstaunlich gefasst gesagt, obwohl in ihr alles bebte. „Also stimmt es? Du hast sie aus dem Krankenhaus abgeholt? Die Junge? Und das Baby … deins?“
„Gisa, mein Gott, was redest du da!“ In Stefans Stimme lag Verzweiflung. „Alles ist ganz anders, als man dir eingeredet hat! Bitte, ich flehe dich an, tu keine Dummheiten. Ich bin schon auf dem Weg nach Hause. Wir sind unterwegs. In einer Stunde bin ich da. Ich erkläre dir alles. Bitte, warte auf mich.“
„Wer ist ‚wir‘, Stefan?“, hat sie gefragt, aber in der Leitung waren schon die kurzen Freizeichen.
Diese Stunde Wartezeit war die längste ihres Lebens. Sie hat sich im Haus eingeschlossen, die Vorhänge zugezogen. Sie hatte das Gefühl, wenn sie rausgeht, würden alle Nachbarn mit dem Finger auf sie zeigen. Das ganze Dorf schien an den Fenstern zu kleben, um das Drama zu verfolgen. Gisela fühlte sich wehrlos gegen die Blicke der anderen.
Als der vertraute Motor des Renaults vor dem Gartentor aufheulte, zuckte Gisela zusammen. Ihr stockte der Atem. Sie ging zum Fenster und schob den Vorhang ein Stück zur Seite. Stefan hat den Motor abgestellt, ist ausgestiegen. Er sah furchtbar aus: abgespannt, unrasiert, die Jacke offen. Er ging um die Karosserie herum und öffnete die Beifahrertür.
Aus dem Vordersitz stieg langsam und vorsichtig eine junge Frau aus. Gisela konnte sie deutlich sehen: sehr jung, blass wie eine Porzellanpuppe, die blonden Haare zu einem lockeren Knoten gebunden. Sie hielt vorsichtig ein Bündel in einer warmen Decke an ihre Brust gedrückt und sah sich ängstlich um, als erwarte sie einen Angriff.
Gisela schluckte bitter. Einen Moment lang wollte sie rausstürmen, einen Skandal machen, beide vom Hof jagen. Aber irgendetwas an diesem Mädchen – eine gewisse Schutzlosigkeit und tiefe Trauer in den Augen – ließ Gisela innehalten.
Die Tür zum Flur knarrte. Stefan kam zuerst herein, dann, zaghaft über die Schwelle tretend, das junge Mädchen mit dem Bündel.
„Gisa …“ hat Stefan leise gerufen, während er seine Frau mit einem flehenden, schmerzerfüllten Blick ansah. „Bitte, hör mich an. Fall nicht mit der Tür ins Haus.“
Gisela sah sie schweigend an, die Arme verschränkt, und versuchte mit aller Kraft, die Fassung zu wahren, um nicht zu zeigen, dass sie am ganzen Körper zitterte.
„Darf ich vorstellen, Gisa … Das ist Alena. Und das hier … das ist der kleine Sohn von Anton. Von deinem Onkel Anton! Weißt du noch, mein Großneffe? Der auf der Bohrinsel in der Nordsee gearbeitet hat …“
Gisela runzelte kurz die Stirn, in ihrer Erinnerung tauchte das Gesicht eines fröhlichen jungen Mannes auf, eines Waisenkindes, das Anton hieß und ein paar Mal zu Besuch gekommen war. Stefan hatte ihn sehr gemocht, fast wie einen eigenen Sohn.
„Anton? Was hat der damit …“, begann Gisela, aber dann fiel ihr Blick auf Alena. Das Mädchen begann plötzlich lautlos zu weinen, dicke Tränen rollten über ihre blassen Wangen und fielen direkt auf das Babykörbchen.
„Anton ist tot, Gisa“, sagte Stefan dumpf, und seine eigene Stimme zitterte. „Vor zwei Monaten. Ein Unfall auf der Bohrinsel, eine Platte hat ihn erdrückt. Alena war damals im siebten Monat. Sie haben nicht mehr heiraten können, sie haben immer aufgeschoben, wollten es kurz vor der Geburt machen. Sie hat überhaupt keine Verwandten, sie kommt aus einem Kinderheim.“
„Als Anton nicht mehr da war, haben seine Kollegen ihr geholfen, sie nach Hamburg gebracht, eine kleine Wohnung gemietet. Vor drei Tagen haben die Wehen angefangen. Sie hat mich von Antons altem Handy aus angerufen, hat geweint, wusste nicht wohin, hatte kein Geld, der Vermieter wollte sie rauswerfen, weil sie nicht zahlen kann … Was sollte ich machen, Gisa? Hätte ich das Andenken an Anton verraten sollen? Er war ein Waisenkind, und jetzt ist sein kleiner Sohn … auch ein Waisenkind ohne Vater?“
Stefan trat näher an seine Frau heran.
„Ich bin ein Idiot, Gisa. Ich hatte Angst, dir das sofort zu sagen. Ich dachte, du wirst eifersüchtig, verstehst nicht, warum ich einer fremden jungen Frau helfe, diese Rosen gekauft habe, um ihr ein kleines bisschen Freude zu machen, damit sie sich nicht so verlassen fühlt auf der Treppe des Krankenhauses, wo alle mit ihren Männern abgeholt werden … Ich hab es dir verheimlicht, mich in der Werkstatt herumgedrückt, ihr bei den Papieren für das Kindergeld geholfen … Vergib mir. Aber ich konnte Antons Sohn nicht am Bahnhof stehen lassen. Konnte ich nicht!“
Gisela hörte ihrem Mann zu, und mit jedem Wort zerbröselte und schmolz die eisige Panzer, die sich in den letzten vierundzwanzig Stunden um ihr Herz gelegt hatte. Oh mein Gott, wie dumm sie gewesen war. Was für eine Idiotin, diese Trudi mit ihrem Klatsch! Ihr Mann hatte sie nicht betrogen. Ihr Stefan war immer noch der edle, reine, ehrliche Mensch, den sie einst geheiratet hatte. Er war einfach nicht an fremdem Leid vorbeigegangen.
Sie sah Alena an. Das Mädchen stand da, halb tot vor Müdigkeit und Angst, drückte das fiepende Bündel an sich und sah Gisela an wie einen strengen Richter, von dessen Entscheidung ihr Leben abhing.
„Ach, du liebe Güte …“, stieß Gisela hervor und spürte, wie ihr selbst die Tränen der Erleichterung und des Mitleids aus den Augen schossen. „Was steht ihr denn auf der Schwelle? Zieht die Schuhe aus, Alena, komm rein. Stefan, hol ihre Taschen. Ich hab mir da Gedanken gemacht … so ’ne alte Närrin …“
Sie lief zu dem Mädchen, nahm ihr vorsichtig das Körbchen mit dem Baby aus den schwachen Armen ab. Der Säugling darin bewegte sich, schob die winzigen Lippen vor. Giselas Mutterherz war endgültig aufgetaut.
„Kommt mit ins Wohnzimmer, die Couch ist gemütlich. Ich stell gleich einen Tee auf, du bist bestimmt hungrig, direkt aus der Klinik … Stefan, hol schnell den Heizlüfter ins Zimmer, das Baby braucht Wärme!“
Im Haus begann ein ganz anderes, ungewohntes Leben. Die ersten Tage ging Alena wie auf Eierschalen: Sie traute sich kaum hinzusetzen, versuchte ständig zu helfen, griff nach Lappen und Geschirr, obwohl sie nach der Geburt noch ganz schwach war. Sie entschuldigte sich dauernd und sah Gisela mit ängstlicher Dankbarkeit an.
Aber Gisela hat schnell alles in die Hand genommen. Als erfahrene Mutter umsorgte sie die junge Frau und den Kleinen, der in Gedenken an seinen Vater Anton genannt wurde.
„Also, Alena, setz dich sofort hin und wag es ja nicht, den Eimer anzufassen!“, ermahnte sie Gisela streng, aber mit einem Lächeln, und nahm ihr den Mopp weg. „Du musst dich erholen und den Kleinen stillen. Deine Aufgabe ist es jetzt, auszuruhen und auf deinen Sohn aufzupassen. Mit dem Haushalt kommen mein Stefan und ich schon klar. Wir haben genug Platz, das Haus ist groß, Gott sei Dank. Ihr könnt hier wohnen, so lange ihr wollt, niemand jagt euch weg.“
Nach und nach schmolz das Eis des Misstrauens und der Angst in Alenas Seele. Sie erkannte, dass niemand ihr hier einen Bissen Brot vorwerfen würde. Auf ihren blassen Wangen kehrte eine gesunde Röte zurück, sie lächelte öfter, und ihre riesigen grauen Augen erinnerten nicht mehr an den Blick eines gehetzten Tieres.
Das Haus, das Gisela nach dem Auszug der erwachsenen Tochter so leer vorgekommen war, füllte sich plötzlich mit lebendigen Geräuschen: dem leisen Gurren des Babys, dem Summen der Waschmaschine und langen abendlichen Gesprächen.
Alena entpuppte sich als außergewöhnlich einfühlsames und liebes Mädchen. Abends, wenn der kleine Anton eingeschlafen war, saßen sie und Gisela in der Küche bei einem traditionellen Kräutertee. Alena erzählte von ihrem einfachen Leben im Kinderheim, davon, wie sie Anton kennengelernt hatte und wie er ihr ein richtiges Zuhause versprochen hatte.
„Onkel Stefan hat er so geliebt“, sagte Alena leise und blickte auf die Flamme des Gaskochers. „Er hat immer gesagt, wenn er groß ist und auf eigenen Beinen steht, will er ein Haus bauen wie eures, und eine Familie haben, die so fest zusammenhält. Ich habe bis zuletzt nicht geglaubt, dass es Menschen wie euch wirklich gibt. Ich dachte, Onkel Stefan bringt mich hierher, und Sie jagen mich weg … Sie hätten jedes Recht gehabt. Wer bin ich für Sie? Eine Fremde?“
„Ach, du Dummerchen, Alena. Wie könnte der Sohn von Anton uns fremd sein? Und du bist jetzt auch nicht mehr fremd. Das Leben ist kompliziert, es wirbelt einen manchmal so durcheinander, dass man gar nicht weiß, wo man hinfällt. Die Hauptsache ist, dass man im dunkelsten Moment einen Menschen neben sich hat, der einem die Hand hinstreckt.“
Ein Monat verging. Der kleine Anton hatte dicke Bäckchen bekommen und brabbelte schon fleißig, sehr zur Freude von Stefan, der nach der Arbeit schnurstracks zum Babykörbchen lief, um sich die Hände zu waschen und mit dem Kleinen zu schmusen. Stefan schien zehn Jahre jünger geworden: in seinen Augen war wieder der alte Schwung, er fühlte sich wieder als das Oberhaupt einer großen Familie, die ihn brauchte.
An einem freien Wochenende, als Alena mit dem Kinderwagen über die ruhige Dorfstraße spazieren war, ging Gisela in die Garage zu ihrem Mann. Stefan sortierte Werkzeuge und summte leise vor sich hin.
„Stefan, ich muss mit dir reden“, sagte Gisela sanft und setzte sich auf einen sauberen Hocker am Werkbank.
Stefan legte sofort die Schraubenschlüssel beiseite und sah seine Frau mit leichter Sorge an. Immer noch erwartete er unbewusst, dass diese Geschichte bei ihr Groll hervorrufen könnte.
„Was ist los, Gisa? Hat Alena was getan? Oder ist mit dem Kleinen was?“
„Nein … Mit euch ist alles bestens“, lächelte Gisela. „Ich hab mir Gedanken gemacht … Alena redet davon, in die Stadt zu ziehen, sobald das Kind drei Monate alt ist. Sie will ein Zimmer suchen, einen Job anfangen, das Baby in die Kita geben … Aber wo soll sie hin? Ganz allein, ohne Hilfe, in eine fremde Ecke?“
Stefan seufzte schwer und senkte den Kopf.
„Darüber hab ich auch schon nachgedacht, Gisa. Das Herz wird mir schwer dabei. Aber ich kann ihr doch nicht befehlen, bei uns zu bleiben. Sie ist jung, sie hat Angst, anderen Leuten auf der Tasche zu liegen.“
„Dann machen wir das so, dass sie keine Angst haben muss“, sagte Gisela entschlossen. „Weißt du was? Wir bieten ihr doch die alte Gästewohnung im Nebengebäude an. Die können wir ausbauen. Ein schönes, warmes Zimmer mit einer eigenen kleinen Küche, ein eigener Eingang. Sie kann da wohnen. Wir haben dann im Alter eine Hilfe, und der Enkel wächst gleich um die Ecke auf, und sie hat ein sicheres Dach überm Kopf, und wir können immer nach dem Kleinen sehen, wenn sie arbeiten geht oder studieren möchte. Was sagst du dazu, Vater?“
Stefan blieb stehen, sah seine Frau mit einer solchen Treue und unendlichen Liebe an, dass es Gisela, wie in jungen Jahren, süß in der Brust zog.
„Gisa … du bist aus Gold. Ich habe mich nicht getraut, das mal anzusprechen, weil ich dachte, du sagst, ich hänge dir eine Last an den Hals. Danke, mein Schatz!“
„Ach, was redest du von einer Last“, lachte Gisela und stupste ihn leicht in die Seite. „Das ist doch Glück, Stefan. Wenn ein Kinderlachen im Haus ist, das ist das Leben. Geh zu Alena, sag es ihr selbst, mach dem Mädchen eine Freude. Sie heult sich bestimmt schon die Augen aus vor Sorge, weil sie ans Ausziehen denkt!“
Am Abend versammelte sich die ganze Familie um den großen runden Tisch auf der Veranda. Eine gestärkte weiße Tischdecke, in der Mitte eine große Kanne mit selbst gemachten Kräutertee, ein Berg duftender Kirschkuchen und Quarkstrudel, die Gisela und Alena am Nachmittag zusammen gebacken hatten.
Ein lauer Wind wehte durch die hellen Stores und trug aus dem Garten den süßen Duft der blühenden Apfelbäume herein. Die Sonne rollte langsam dem Horizont entgegen und färbte den Himmel in zarte Rot- und Goldtöne.
Stefan hielt vorsichtig den friedlichen Anton auf dem Arm, der lustige Blasen machte und mit seinen winzigen Fingerchen nach dem Finger seines Opas griff. Alena saß daneben, ihr Gesicht strahlte vor stillem, unbeschwertem Glück – Stefan hatte ihr schon von der Entscheidung bezüglich der Wohnung im Nebengebäude erzählt, und sie konnte immer noch nicht fassen, wie viel Glück sie hatte.
Gisela beobachtete sie vom Küchenfenster aus, während sie den Tee in die große Kanne goss. In ihrem Gesicht, das noch die Spuren der vergangenen Aufregung trug, blühte ein sanftes, tiefes Lächeln.
„Na also“, flüsterte sie leise. „Und du hast schon gedacht, die Welt geht unter, hast dein Leben begraben. Das Leben ist weiser als wir. Es haut einem erst mal mit dem Vorschlaghammer auf den Kopf, prüft, woraus man gemacht ist, und dann schenkt es einem ein Geschenk, von dem man nicht zu träumen gewagt hat. Die Hauptsache ist, man bleibt ein Mensch, man verhärtet sich nicht!“
Sie ließ den Blick auf dem alten Hochzeitsfoto im Rahmen auf der Anrichte ruhen. Darauf waren sie und Stefan – ganz jung, fröhlich, sich mit verrückter Verliebtheit ansehend. Gisela lächelte dem Bild zu und dachte: „Es ist alles gut bei uns, mein Schatz. Wir haben alles richtig gemacht. Du bist ein wunderbarer Mann, und unsere Familie – wie groß sie jetzt geworden ist!“
Sie trug die Teekanne auf die Veranda und stellte sie in die Mitte des Tisches.
„Na, ihr Lieben“, sagte Gisela und hob ihre Tasse mit dem duftenden Tee. „Trinken wir auf unser Zuhause. Dass es darin immer warm sein möge, dass keine bösen Zungen und kein Klatsch das zerstören können, was wir hier aufbauen. Auf dich, Alena, und auf den kleinen Anton. Werd schnell groß und mach deinem Opa und deiner Oma viel Freude!“
„Ich danke Ihnen, Tante Gisa, Onkel Stefan“, sagte Alena mit Tränen in den Augen, aber mit heller Stimme, und drückte fest Giselas Hand. „Ich werde Sie nie enttäuschen. Wir gehören jetzt für immer zusammen!“
Stefan nickte stumm, seine Augen glänzten in den Strahlen der untergehenden Sonne, und der kleine Anton auf seinem Arm nieste plötzlich laut, sodass alle laut und fröhlich lachen mussten. Über der Veranda lag ein lauer Sommerabend, und in Gisela breitete sich ein stilles, unerschütterliches Glück aus.
