Ich liebe dich nicht mehr, Liselotte, sagt Leonhard entschieden. Ich habe lange überlegt, alles abgewogen die Vor und Nachteile und ich habe erkannt, dass ich dich nicht mehr liebe.
Leonhard steht an der Küchentheke, während Liselotte am Fenster lehnt. Sie spricht zu ihm, während er am Tisch sitzt.
Das habe ich schon lange gemerkt, Leon, sagt Liselotte und seufzt traurig.
Schon lange?, fragt Leonhard überrascht. Wirklich?
Erstaunt dich das?, öffnet Liselotte das Fenster, atmet tief die kühle Frischluft ein, lächelt und schließt das Fenster wieder.
Nein, aber ich dachte, du wüsstest das nicht, lächelt Leonhard bitter. Dann ist alles einfacher, Liselotte. Wir müssen uns trennen.
Bist du sicher, dass du das wirklich willst?, fragt Liselotte. Denkst du, das ist richtig? Wir sind doch seit Jahren verheiratet und haben ein Kind.
Ich zahle Unterhalt, das alles, sagt Leonhard. Und ich unterstütze euch zusätzlich, darauf kannst du dich verlassen. Von dir, Liselotte, brauche ich nichts.
Wie meinst du das, Leon, du brauchst nichts von mir?, versteht Liselotte nicht.
Ich meine, dass ich nicht auf die Wohnung oder das gemeinsame Vermögen pochen werde, erklärt Leonhard und blickt auf den leeren Tisch.
Du meinst die Wohnung und das Haus in der Nähe von Nürnberg, das ich vor der Ehe gekauft habe?, fragt Liselotte. Teilst du das nicht?
Ja, Liselotte, ja, sagt Leonhard. Ich stehe darüber. Ein weniger großzügiger Mensch hätte euch bis auf die Knochen ausgebeutet.
Bis auf die Knochen? wiederholt Liselotte verwirrt.
Ja, bis auf die Knochen, bekräftigt Leonhard. Ich würde euch und unser Kind mit nichts zurücklassen. Aber ich lasse alles, was ich habe, euch. Nimmst du es. Ich brauche nichts so bin ich, ein Mensch mit klarer Seele.
Danke, Leon, sagt Liselotte. Du bist ein richtiger Mann im Gegensatz zu manchen.
Manchen? fragt Leonhard, wirft einen Blick auf den Kühlschrank.
Den, deren Seele nicht so rein ist wie deine, erklärt Liselotte.
Ach, diese, sagt Leonhard und schaut auf das Spülbecken, in dem sich ein Berg ungewaschenes Geschirr befindet. Ja, es gibt noch viele Männer, die dieses hohe Ansehen schmälern. Du glaubst es kaum, aber solche Typen gibt es wirklich! Wie oft erscheint das?
Liselotte lächelt, während der Regen draußen plötzlich einsetzt.
Ich liebe den Regen, wenn es zu Hause still, warm und friedlich ist, denkt sie.
Die Erde trägt jeden, Leon. Und die Männer sie sind verschieden, sagt Liselotte.
Du meinst, es gibt noch andere Arten?, ruft Leonhard erfreut, während er wieder auf den Tisch starrt. Ich erzähle dir jetzt eine Geschichte. In unserer Firma arbeitet ein Kollege, ein richtiger Typ. Stell dir vor, als er von seiner Frau ging
Erzähl das ein andermal, Leon, unterbricht Liselotte. Jetzt habe ich keine Zeit. Möchtest du noch etwas über uns sagen? Oder hast du alles gesagt?
Ja, ja, natürlich, antwortet Leonhard. Über uns bleibt noch etwas. Das Wichtigste.
Ich höre zu, sagt Liselotte und blickt weiter aus dem Fenster.
Liselotte, sagt Leonhard am Tisch, ich gehe, überlasse alles dir und unserer Tochter, aber ich habe noch eine Bitte.
Eine Bitte?
Könntest du mir fünfhunderttausend Euro geben?, sagt Leonhard. Ich zahle zurück, ehrlich.
Fünfhunderttausend?, staunt Liselotte. Bist du sicher, das reicht dir?
Ganz sicher, Liselotte, versichert Leonhard. Ich habe alles durchgerechnet.
Du hast gerechnet?, lacht Liselotte. Wirklich?
Du lachst, aber das ist nicht so wenig für die acht Jahre, die wir verheiratet sind. Ich habe keine Forderungen an dich.
Nein, sagt Liselotte. Ich will das nicht. Das ist zu viel. Ich gebe dir nichts.
Wie kannst du das nicht geben?, versteht Leonhard nicht. Fünfhunderttausend nicht geben?
Fünfhunderttausend nicht geben, wiederholt Liselotte entschlossen.
Leonhard denkt: *Seltsam, wie kann das sein? Ich war nicht auf so eine Entwicklung vorbereitet.* Nadine, seine frühere Freundin, hatte ihm versichert, dass fünfhunderttausend für Liselotte kein großes Geld seien, wenn er alles aufgibt. *Versteht sie das Risiko nicht?*
Wie viel würdest du geben?, fragt Leonhard verzweifelt und blickt auf den alten, schmutzigen Kühlschrank.
Gar nichts, antwortet Liselotte und setzt sich an den Tisch.
*Was für eine Nachricht! denkt Leonhard. Nichts geben, das ist ein schönes Ergebnis. Was soll ich jetzt tun? Ohne Geld stehe ich da. Was sage ich Nadine?*
Dreihunderttausend, Liselotte?, versucht er.
Keinen Cent, sagt sie.
Leonhard schaut wieder zum Fenster, dann zur Küche.
*So eine Nachricht! überlegt er. Nichts geben, das ist ein klares Zeichen. Was soll ich jetzt tun?* Er fragt weiter: Fünfzigtausend denn?
Du ermüdest mich, Leon, sagt Liselotte.
Nun gut, sagt Leonhard nach kurzer Pause. Wenn du das so willst, verteidige ich meine Rechte woanders.
Wie viel auch immer, erwidert Liselotte. Verteidige dich, Leon. Rechte lieben es, verteidigt zu werden, besonders an einem anderen Ort.
Wer reicht die Scheidung ein du oder ich?, fragt Leonhard streng.
Welche Scheidung, Leon? Reiß dich zusammen, wir sind längst getrennt, antwortet Liselotte.
Wie so? Warum weiß ich das nicht?
Du bist vor drei Jahren aus dem Haus gegangen, hast nur dreimal angerufen. Das erste Mal, damit ich mir keine Sorgen mache. Das zweite Mal wegen einiger wichtiger Probleme. Jetzt das dritte Mal, nur um zu sagen, dass du mich nicht liebst und fünfhunderttausend willst.
Ich brauchte Zeit, um alles zu überdenken, Liselotte, erklärt Leonhard. Ich wollte die Familie retten. Aber wie konntest du dich ohne mich scheiden lassen? Ich verstehe das nicht.
Du hast Vorladungen erhalten, Leon, an deiner Wohnadresse, aber du bist nie erschienen.
Ich habe absichtlich nicht teilgenommen, gibt Leonhard zu. Ich hoffte, das verhindert die Scheidung. Ich war mir noch nicht sicher, ob ich dich wirklich nicht mehr liebe. Ich dachte, wenn ich nicht erscheine, wird es nicht vollzogen. Aber warum wurde die Ehe trotzdem aufgelöst?
Weil du nicht da warst, sagt Liselotte. Wer ist dann schuld? Nur du selbst.
Wie sollte ich da erscheinen, Liselotte? Du weißt, ich hasse diese Gerichtsverfahren, diese Dramen, sagt Leonhard. Du kennst mich keine Außenstehenden, keine Streitereien.
Sie hat es verstanden und uns getrennt.
Wer ist sie?
Der Richter, Leon, sagt Liselotte spöttisch. Der Richter, natürlich.
Leonhard nickt, versteht endlich. Jetzt begreifst du, dass wir nicht mehr Mann und Frau sind?
Ja, das habe ich, haucht er schwer atmend. Dann ist alles vorbei.
Alles.
Ja, alles ist vorbei. Die Vergangenheit liegt hinter uns, wie man sagt. Wie war es denn dort, im Gerichtssaal?
Alles lief gut, antwortet Liselotte. Keine Fremden, nur die Beteiligten.
Das ist gut. Ich mag es nicht, wenn Fremde unsere Probleme sehen. Wenn nur Bekannte dabei sind, ist das in Ordnung. Wie war der Richter? Streng? Hat er geschimpft?
Er hat nicht geschimpft, sagt Liselotte. Er war ruhig. Er hat mich oft an dich erinnert. Er hat gefragt, wo du bist.
Und du?
Ich habe gesagt, ich weiß es nicht.
Und er?
Er hat sich nicht geärgert, weil ich nicht da war. Er hat gesagt, das geht auch ohne mich. Und er hat die Scheidung vollzogen. Warum brauchst du fünfhunderttausend?
Ich wollte in meiner Wohnung renovieren, erklärt Leonhard. Ich dachte, Nadine und ich sind glücklich und lieben uns. Ich habe dir nichts von Nadine erzählt.
Nein, hast du nicht, sagt Liselotte.
Nadine ist eine großartige Frau, sie ist auch geschieden, sagt Leonhard. Wir haben uns vor drei Jahren kennengelernt. Ich habe dir damals gesagt, dass alles in Ordnung ist.
Ich erinnere mich, dass du angerufen hast, aber du hast nichts über Nadine gesagt.
Wir verstehen uns gut. Vor einem Jahr wurde sie Mutter einer Tochter. Jetzt will ich die Wohnung renovieren, weil das Kind klein ist und in guten Bedingungen aufwachsen soll.
Du hast also zwei Töchter? fragt Liselotte.
Ja, zwei, erklärt Leonhard. Die Wohnung ist alt, wir müssen die Elektrik, Heizung und alles erneuern. Drei Zimmer und Küche das sind BrezelschachtWohungen aus den siebziger Jahren.
Ich weiß Bescheid, sagt Liselotte.
Nadine hat das empfohlen. Ruf deine Mutter an, sie gibt Geld für die Renovierung, sonst nehmen wir dir mehr weg.
Will sie mich einschüchtern?
Vielleicht, sagt Leonhard. Aber Nadine ist eine gute Frau. Unsere Lage ist einfach schwierig, wir haben kein Geld.
Beeil dich nicht mit der Renovierung, Leon, rät Liselotte.
Warum nicht, Liselotte?
Weil die Dreizimmerwohnung an der Engelstraße, die wir gemeinsam gekauft haben, zur Hälfte dir gehört, das hat das Gericht entschieden.
Du wagst das nicht, Liselotte, erwidert Leonhard. Nachdem ich gesagt habe, dass ich alles dir und der Tochter überlasse das geht nicht. Ich komme mit reinem Herzen, du antwortest mir so?
Ich könnte meinen Anteil kaufen, dir meinen verkaufen oder dir eine Einzimmerwohnung im Erdgeschoss einer fünfstöckigen Anlage an der Bürgerstraße anbieten, schlägt Liselotte vor. Entscheide dich.
Und das ist alles?, brüllt Leonhard. Das, was du und Nadine uns anbieten könnt? Wir haben ein Kind. Hast du an das gedacht?
Wenn du weiter unhöflich bist, verkaufe ich meinen Anteil an den ersten, der kommt, sagt Liselotte. Dann wohnst du mit Nadine und dem Kind in einer Gemeindewohnung.
Leonhard blickt auf das schmutzige Geschirr, den verrosteten Kühlschrank, die Risse an der Decke, den dreckigen Boden, die alten Fenster aus der Sowjetzeit. Er erinnert sich an den kaputten Fernseher, das Chaos im Bad und in der Toilette und Tränen steigen in seine Augen.
Ich stimme zu, flüstert Leonhard.
