Finde dein Schicksal. Keine Eile nötig. Alles hat seine Zeit.

Liesl hatte eine alte, ein bisschen schräge Tradition. Jedes Jahr, am Vorabend vom Neujahr, ging sie zu einer Wahrsagerin. Weil sie in einer großen Stadt wohnte, war es nicht schwer, eine neue Wahrsagerin zu finden.

Das Problem war: Liesl war allein. Wie sehr sie auch versuchte, einen vornehmen jungen Mann kennenzulernen, blieb alles erfolglos. Angeblich waren alle vornehmen Kerle längst vergeben

Dieses Jahr wirst du dein Schicksal treffen!, verkündete die blinde Wahrsagerin feierlich, während sie in ihren funkelnden Kristall starrte.

Wo? Wo soll ich ihn treffen?, fragte Liesl ungeduldig. Jedes Jahr höre ich das gleiche. Die Jahre vergehen und mein Schicksal lässt mich nicht.

Man hat euch als die beste Wahrsagerin empfohlen. Ich will den genauen Ort wissen! Sonst gebe ich euch eine richtig fiese AntiWerbung, drohte Liesl.

Die Wahrsagerin runzelte die Stirn, erkannte die verzweifelte Lage der jungen Frau und dachte: Wenn ich jetzt nicht lüge, sitzt sie den ganzen Abend hier und blockiert die Schlange der Neujahrsträumer.

Im Zug!, flüsterte sie mit geschlossenen Augen. Ich sehe ihn schon ein großer Blondine, richtig märchenhaft, ein echter Prinz

Liesls Augen leuchteten. Und in welchem Zug, und wann genau?

Kurz vor Neujahr!, lachte die Wahrsagerin weiter. Geh zum Bahnhof. Dein Herz zeigt dir, in welche Richtung du das Ticket kaufen sollst

Danke!, strahlte Liesl.

Sie verließ das kleine Kabinett der Wahrsagerin, sprang in ein Taxi und fuhr zum Hauptbahnhof. Vor dem Schalter fühlte sie ein wenig weniger Aufregung, als sie den Fahrplan anstarrte und keinen Plan hatte, welchen Zug sie nehmen sollte.

Bitte!, rief die Kassiererin genervt, um Liesl aus ihrer Starre zu reißen.

Leipzig am 30.Dezember. Schlafwagen, bitte, murmelte Liesl.

Sie stellte sich schon vor, wie sie in einem gemütlichen Schlafabteil sitzt, Tee trinkt und plötzlich die Tür aufschwingt und ihr zukünftiger Bräutigam eintritt

Zuhause packte sie hastig das Nötigste zusammen, weil ihr Zug erst spät am Abend abfuhr. Sie dachte nicht an die Folgen der Reise, nicht daran, was sie an Silvester in einer fremden Stadt machen würde. Sie wollte nur, dass das WahrsagerinnenVersprechen so schnell wie möglich wahr wird.

Es war einfach nur schrecklich, sich nutzlos zu fühlen besonders an den Festtagen, wenn alle Familien sich um den Tisch scharen, Geschenke austauschen. Alle bis auf sie

Einige Stunden später saß Liesl mit einer Tasse Tee im Abteil. Alles lief genau nach ihrer Vorstellung. Jetzt musste sie nur noch warten, bis der Prinz das offene Abteil betrat.

Eine betagte Frau mit einem riesigen Koffer stolperte hinein und rief: Guten Tag! Wo ist das zweite Plätzchen?

Hier, stammelte Liesl, zeigte auf das gegenüberliegende Fach. Sind Sie sicher, dass das Ihr Wagen ist?

Ja, meine Liebe, lächelte die alte Dame und ließ sich auf das freie Fach fallen.

Entschuldigung, darf ich bitte vorbeikommen?, flüsterte Liesl panisch. Ich habe doch beschlossen, nicht zu reisen!

Warte kurz, ich verstecke die Tasche, sagte die Frau, völlig verwirrt.

Na dann, der Zug fährt gleich, seufzte Liesl schwer. Was nun?

Warum willst du plötzlich aussteigen? Hast du etwas vergessen?, bohrte die Frau nach.

Liesl ignorierte die Frage und schaute aus dem Fenster. Sie wusste, dass die alte Dame nichts dafür konnte sie hatte die Unannehmlichkeiten selbst heraufbeschworen.

Plötzlich holte Frau Erika Müller, eine freundliche Reisende, aus ihrer Tasche noch ein paar frisch gebackene Hauskekse und bot Liesl ein Stück an.

Ich war gerade bei meiner Tochter zu Besuch, erklärte Erika. Jetzt fahre ich nach Hause, mein Sohn und seine Verlobte kommen gleich. Wir wollen zusammen Silvester feiern.

Wie schön Ich glaube, ich feiere das neue Jahr hier am Bahnhof, meinte Liesl traurig.

Sie erzählte Erika alles über ihre abenteuerliche Suche nach dem Glück.

Du bist echt dumm! Warum rennst du zu solchen Scharlatanen?, schmunzelte die alte Dame. Du wirst dein Schicksal finden, aber du musst nicht hetzen. Alles hat seine Zeit

Am nächsten Tag stand Liesl auf einem fremden Bahnsteig, den sie zum ersten Mal sah. Sie half einer Mitreisenden aus dem Wagen und blieb dann ratlos stehen.

Danke, Liesl! Einen guten Rutsch ins neue Jahr! rief Erika.

Und euch ebenfalls!, flüsterte Liesl ein wenig melancholisch.

Erika schaute sie an, wusste nicht, wie sie das traurige Mädchen aufmuntern sollte. Sie begriff, dass ein Silvester am Bahnhof kein optimaler Start ins neue Jahr war.

Liesl, komm zu mir!, schlug Erika plötzlich vor. Wir schmücken den Weihnachtsbaum, decken den Festtagstisch

Das ist etwas unbequem, stammelte Liesl.

Und am Bahnhof sitzen? Das ist doch noch unbequemer, lachte Erika. Los, das ist keine Diskussion!

Liesl nahm das Angebot an. Draußen hatte ein Schneesturm eingesetzt, der es sinnlos machte, weiter am Bahnhof zu warten.

Sascha und Lena sind schon zu Hause, sagte Erika lächelnd.

Sascha, ihr Sohn, sah durch das Fenster, wie seine Mutter im Taxi ankam. Er stand schon beim Aufzug, bereit, die schwere Tasche von ihr zu übernehmen.

Sascha, mein Lieber, das ist nicht meine einzige Begleitung. Das ist die Tochter meiner alten Freundin, Lieslchen, flüsterte Erika verschmitzt.

Super!, rief Sascha. Kommt rein, Liesl.

Liesl blickte zu dem großen, schönen Blondinen Saschas Freund, den sie sich im Zug vorgestellt hatte und wurde rot. Das Schicksal schien ihr wieder einen Streich zu spielen

Wo ist denn Lena?, fragte die Mutter.

Mama, Lena ist nicht mehr da und wird es auch nie sein. Das möchte ich nicht besprechen, okay?, knurrte Sascha.

Okay, murmelte Erika verwirrt.

Am Abend saßen alle zusammen am Tisch, verabschiedeten das alte Jahr.

Liesl, bleibst du lange bei uns?, grinste Sascha und schob ihr einen Salat auf den Teller.

Nein, morgen früh fahre ich wieder, sagte Liesl mit einem Anflug von Traurigkeit.

Sie wollte gar nicht so schnell das gemütliche Haus verlassen. Es fühlte sich an, als würde sie Erika und Sascha ihr ganzes Leben kennen.

Warum so eilig?, protestierte die alte Frau. Bleib noch ein bisschen, Liesl.

Echt, Liesl, bleib. Wir haben eine tolle Eisbahn, morgen Abend können wir hingehen. Fahr nicht so schnell weg, bat Sascha.

Ihr habt mich überzeugt, lächelte Liesl. Ich bleibe gern.

So feierten sie das neue Jahr zu viert: Erika Müller, Sascha, Liesl und der kleine Ben

Glaubst du eigentlich an Neujahrswunder?

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Homy
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Finde dein Schicksal. Keine Eile nötig. Alles hat seine Zeit.
Ich habe meine Geschwister großgezogen, während unsere Mutter „ihr Leben lebte“… und heute danken sie ihr für ihre „Opfer“, während ich Wein serviere. Die Rolle der großen Schwester bedeutet oft, Mutter ohne eigene Kinder zu sein. Der Klang eines Löffels, der gegen ein Kristallglas schlägt, bringt das festliche Restaurant am Gendarmenmarkt in Berlin zum Verstummen. Goldene Luftballons, weiße Tischdecken und rote Rosen in Vasen schmücken die Tische. In der Mitte steht eine riesige Torte mit der Aufschrift: „Alles Gute zum Geburtstag, Mama“. Mein kleiner Bruder Michael, 28 Jahre alt, erhebt sich. Sein perfekt geschnittener Anzug sitzt tadellos, die Augen glänzen vor Rührung. Er hebt sein Glas und blickt zu unserer Mutter – Ingrid – die am Kopf der Tafel thront, strahlend, im glitzernden Abendkleid mit frisch frisiertem Haar. „Mama“, beginnt er mit zittriger Stimme, „heute möchten wir dich ehren. Weil du stark warst. Weil du, als Papa ging, die Familie getragen hast. Weil es uns nie an einem warmen Essen gefehlt hat. Weil du immer für uns da warst. Du bist der Fels in unserem Leben. Auf die beste Mutter: Prost!“ Alle erheben die Gläser und applaudieren. Meine Schwester Sarah, 25, steht auf und umarmt Ingrid. „Danke für alles, Mama. Du bist mein Vorbild.“ Ich, 42, sitze am Ende der Tafel. Ich klatsche nicht. Ich halte die Serviette so fest, dass meine Knöchel weiß werden. Schaue zu, wie meine Mutter lächelt, eine Träne wegwischt und die Danksagungen entgegennimmt, als hätte sie sie verdient. Als wäre sie wirklich da gewesen. Die Wahrheit, die Michael und Sarah nicht wissen oder nicht wissen wollen, sieht anders aus. Als unser Vater uns verließ, war ich 14. Michael war sechs Monate, Sarah drei Jahre alt. Unsere Mutter wurde keine Heldin. Sie wurde ein Schatten. Sie versank in Depressionen – und in dem Wunsch, „ihre Jugend zurückzuholen“. Sie arbeitete nicht doppelt. Sie war donnerstags weg und kam sonntags zurück. „Pass auf sie auf, Emily. Du bist die Älteste. Die Frau im Haus“, rief sie, während sie sich roten Lippenstift auftrug und ein paar zerknitterte Euro auf den Tisch legte, gerade genug für Brot und Milch. Warm essen? Kochen lernte ich mit zehn, verbrannte mir an Dampf die Hände. Ich streckte die Milch mit Wasser, damit sie für Michaels Flasche reichte. Haltende Hände? Ich brachte Michael das Laufen bei. Ich wachte bei Sarahs Fieberträumen, als Mama „bei einer Freundin“ irgendwo auf Mallorca war und nicht ans Telefon ging. Ich verliess zwei Jahre die Schule, putzte Wohnungen, besorgte Kleidung und Schuhe für sie. Fälschte Mamas Unterschrift auf Schulunterlagen, weil sie nie Zeit hatte. Ging zu Elternabenden und schob ihre Abwesenheit auf „Krankheit“, damit keiner merkte, dass sie sich nicht kümmerte. Kein Teenagerleben. Keine Partys, keine Ferien, kein Date. Mein Leben war für sie da. Aus Liebe, weil sie für mich wie meine eigenen Kinder waren. Und heute sitze ich hier – und schaue zu, wie die Frau, die uns emotional verlassen hat, Beifall für meine Arbeit bekommt. Michael sieht mich angesäuert an. „Emily, willst du nicht auch was sagen? Es ist Mamas Geburtstag. Spar dir dein saures Gesicht.“ Sauer. So nennen sie mich. Weil ich ernst bin. Weil ich erschöpft bin. Weil ich nicht weiß, wie Loslassen geht. Sie ahnen nicht, dass dieses Gesicht das Ergebnis davon ist, drei Leben zu tragen, wenn das eigene kaum reicht. Meine Mutter blickt mich flehend an. Sagt nichts. Lässt mir diesen Moment. Ich stehe auf. Die Beine zittern. „Ja, ich möchte etwas sagen.“ Stille im Saal. „Ich erhebe mein Glas auf die Erinnerung“, sage ich und sehe Michael an. „Erinnerst du dich, als du fünf warst und Angst vor Gewittern hattest? Wer legte sich zu dir und sang dir etwas vor, bis du eingeschlafen bist?“ „Mama.“, sagt er und zeigt auf Ingrid. „Nein, Michael. Mama war damals mit ihrem Freund Torben auf Sylt. Ich war es. Ich habe gesungen.“ Er runzelt die Stirn. „Und du, Sarah“, wende ich mich an meine Schwester. „Erinnerst du dich an das blaue Kleid zum Abiball? Wer hat das bezahlt?“ „Mama musste damals viel arbeiten“, flüstert sie. „Nein. Mama hatte keinen Job. Ich habe mein einziges Goldarmband verkauft und abends im Restaurant gespült. Ich habe das Kleid gekauft und gebügelt.“ Meine Mutter springt auf. „Es reicht, Emily! Warum musst du immer alles kaputtmachen? Warum bist du so neidisch?“ „Ich bin nicht neidisch. Ich will die Wahrheit. Du hast mir die Kindheit genommen, um deine zu leben. Und jetzt klaust du mir auch noch die Anerkennung dafür, dass ich sie großgezogen habe.“ „Du spinnst“, ruft Michael. „Sie hat uns alles gegeben. Du bist doch bloß die große Schwester. Das war deine Pflicht.“ Dieser Satz trifft mich mehr als alles andere. Ich schaue sie an – zwei erfolgreiche Erwachsene. Ich habe gute Arbeit geleistet. Aber während ich sie aufgebaut habe, habe ich mich selbst verloren. „Du hast recht“, sage ich ruhig. „Es war meine Pflicht. So wie es meine Pflicht war, nicht zu studieren, damit ihr könnt. Kein eigenes Leben zu führen, weil ich euch großgezogen habe. Aber mein Vertrag endet hier.“ Ich ziehe einen Umschlag aus meiner Tasche. Darin die Unterlagen vom Haus, das ich seit zehn Jahren allein abbezahle, obwohl es auf den Namen meiner Mutter läuft. Ich lege sie, auf die Torte, mitten auf den Tisch. „Die letzte Rate ist bezahlt. Das Haus gehört dir, Mama. Ihr – genießt eure Mutter. Ab heute höre ich auf, Mutter für meine Geschwister und Dienstmädchen für meine Mutter zu sein. Ab heute bin ich nur noch Emily.“ Ich drehe mich um und gehe. Draußen regnet es. Zum ersten Mal ist mir egal, ob ihnen kalt ist. Ich ziehe die Schuhe aus, lasse mich vom Regen abwaschen und steige ins Taxi. „Wohin?“, fragt der Fahrer. „Zum Flughafen.“ Kein Ticket. Kein Plan. Aber zum ersten Mal gehört mein Leben endlich mir. Die Wahrheit kostet mich die Familie. Aber sie gibt mir meine Seele zurück. Und das ist ein Preis, den ich bereit bin zu zahlen.